Du vil seile gjennom blodet mitt, første gang jeg noen gang har vært så fullstendig oppslukt, et eksotisk element for deg da du trakk meg vekk fra monstre. Som om fortellingen om disse historiene spilte krigsminne fra meg. Det vil ikke være noen solidaritet med meg, kjærlighet, ingen opprinnelse uten sprekker eller fremmed blod som dekker det rastløse bladet mitt. Men du kommer til meg uten pretensjon, med uopphørlig hengivenhet bør ingen stille spørsmål ved. Det vil imidlertid være en hvisking, en kraft pakket inn i bein og kjøtt, en myriade av årsaker bak et ondsinnet mål, denne fikseringen lukter svakheten min som et sår, som en naken kropp oppdaget i kammeret, viruset kartlagt til den eneste sted hvor hjertet mitt kan bli spiddet.
Bare et frø, bare en dualitet til historien vår, den ene siden av blomstringen kjenner til vold, den andre er genetisk, kartlagt til avsky, til å vri alle renheter som kolliderer. Jeg kan ikke tro de sprengende stilkene, jeg vil bare.