En soldats minne

Han lå utstrakt på den smale jernrammede sengen og stirret ledig på det sprukne og flekkete taket, Overflaten lignet et kart over ingenmannsland, En meningsløs villmark av kratere og piggtråd. Tankeløst var sinnet hans tomt for alle følelser, annet enn en følelse av fullstendig meningsløshet, En tretthet som hadde sivet inn i margen hans, Som vannet som blør fra veggene i grøften hvis trange rammer hadde blitt hele hans verden, Et sted for fortvilelse, stjeler lyset fra hans sjel. Han tente en vedbinge og så på nøstene av blå røyk som drev oppover for å legge sine gule rester. Til flekkene etterlot andre sigaretter Røykt av andre soldater i dette rommet, på denne sengen. Løfter hodet for å se seg rundt i det usle, lille rommet, tar inn den ødelagte stolen med den brune tunikaen sin skjødesløst slengt over ryggen, revolveren hans ligger på det skitne gulvet der den hadde falt.

Når han så den andre veien, kunne han se nattbordet med sin sprukne ewer og servant, og speilet, på veggen bak, der øynene til en fremmed hadde blankt stirret tilbake på ham fra det flekkete glasset, Da han hadde lagt ut barberhøvelen og barberkost. Herregud, han var trøtt, Så Gud-allmektig jævla trøtt. Han våknet med en start, "Se skarpe gutter," han ropte, "Få faen inn i gravene," så husket, innså at krumpen av eksploderende skjell var bare en dør som banket igjen et sted på hotellet. "Shit," tenkte han, "jeg trenger en god knull med en billig hore, noen søte øyeblikk av velsignet glemsel, alt for å utslette dødsminnene, Kristus, noe, alt for å få meg til å føle meg i live." Han sov igjen, og drømte om den gylne sommeren i Oxford, i en annen verden, før dette helvete, Punting on the Isis, de lattermilde jentene og guttene, Å de var så uskyldige i den fjerne tiden, lykksalig, uforsiktig uvitende om at deres verden var snart ender i en mengde gjørme og gørr. Menn blåst i filler, lemmers skjønnhet knuste skjell, eller revet i stykker I et hagl av kuler spydde ut våpen.

Han husket en spesiell jente, søster av hans nærmeste venn John, som døde for et år siden, i armene hans, mumlet gjennom ødelagte lepper, av England, av hjem og skjønnhet, grønne enger og vinkende mais, hans livsnerve siver ned i den kalde fremmede jorden Av Flandern, bare én av tusener som døde den dagen, nittende seksten juni, Det første slaget ved Somme. Ofret på dumhetens alter, Politikernes dårskap, blindet, Og tjukke generaler som fortsatt kjemper gårsdagens kriger, Immun mot virkningene av varmt metall på kjøttet, Trygg i luksusen til deres hovedkvarter. Charlotte het hun, Charlie til hennes nærmeste venner, atten år gammel da han møtte henne første gang, for tre år siden Da han ble invitert til å tilbringe jul med John og familien hans i deres hjem i Gloucestershire. En varm og vennlig hytte med stråtak av Cotswold-stein, i en postkortlandsby, ved siden av en grønt, rett overfor sognekirken og vertshuset på landet.

Han husket den aller første gangen han så henne, Et hjerteformet ansikt, innrammede rødbrune lokker, Med et innbydende smil og en rampete latter, Livlig og så full av liv, stjeler hjertet hans. De hadde elsket ømt mange ganger den sommeren, på universitetsrommene hans, liggende naken på sengen hans, strålende lykkelige i kjærlighetens første f, ler av lykke, suspendert i tid, uvitende om krigens truende skyer som sprer deres ondskapsfulle svie over Europa, så snart å ødelegge deres uskyld for alltid. Skjønnheten til ungdommelige lemmer tråkket under føttene Under støvlene til anonyme hærer, marsjerende robot som over det herjede landskapet, Av drømmene deres, slutten på en gullalder av håp. Det beste av alt var de ettermiddagene da de i en robåt flyktet til en eller annen bortgjemt bakevje, hvor han, liggende i det lange gresset på elvebredden, ville gå inn i sjelens mysterium i en gledelig dans av gjensidig ekstase, Strålende med lyset av fullbyrdet kjærlighet.

Og etterpå, leende av glede, bad de, nakne, lekende som barn i det kjølige vannet, og kom bare hjem som siste solstråler Sendte lange skygger over den mildtflytende bekken. Sist gang de tilbrakte sammen var i London, Kvelden før han la ut til Frankrike, og herlighet. John var der også, med sin nåværende jente på armen. De dro til Savoyen, middag først, så danset, strålende i uniformene, andre løytnanter, i Gloucestershire Regiment, merker polert, og støvler som skinner, klare til å tjene konge og land.

Han sa til Charlotte, det er bedre å ikke irritere seg selv på toget om morgenen, mens han kysset bort tårene hennes etter å ha elsket, Ingen grunn til å lage bråk, altfor pinlig. Dessuten, sa han, ville det være over til jul, Og da han kom tilbake kunne de tenke på ekteskap. Et sommerbryllup ville være fint, med alle dikkedarene. Med en lang bryllupsreise på Rivieraen var Antibes spesielt hyggelig hadde han blitt fortalt, Mindre overfylt enn Nice eller Monaco om sommeren.

Han ble forstyrret av drømmen sin av et slag. Et øyeblikk glemte han hvor han var, døsig, Uvillig til å våkne og gå tilbake til virkeligheten, Bedre å drømme om de langt borte, halvveis dagene. "Kom inn" ropte han, så husket han: "Entre vous, "La porte est pas verrouill," og han satte seg opp, Fordi man fortsatt måtte bevare utseendet, Spesielt foran tjenere, vet du ikke. Døren gikk opp. for å innrømme en musehåret jente, i en skitten kjole, med en kanne med varmt vann, "Le dîner sera prêt dans vingt minutter," sa hun, og gikk, klønete igjen døren bak seg.

"Fan deg!" Han tenkte, «Fan meg, faen hele denne jævla verdenen.» Men så reiste han seg trett fra sengen, og etter å ha skrapet ukens skjeggstubber fra ansiktet, kledde han seg sakte og forsiktig i uniformen, og etter å ha hentet revolveren fra gulvet, Fulgte henne ned, hver tomme betjenten. En annen gang, et annet sted, en annen seng, Hvite vegger og tak, de dempet lydene av stønn, Og den søte skarpe lukten av karbon og blod, Men fjernt, som om det var langt unna, som en drøm. Han ristet på hodet, prøvde å tømme sitt skyete sinn, Og så begynte skrikingen, uunngåelig, brennende gjennom hjernen hans i et skrik av smerte.

"Hold kjeft," tenkte han, "hold kjeft og la meg sove." Og så, svakt, gjennom den skarpe blendende tåken av smerte Det var kroppen hans, skjønte han at skrikene var… Hans, hans smerte, Kristus! Hans smerte. Shit, hva faen! Og så husket han, eller husket ikke; Alt han kunne huske var en skingrende skrikende lyd, ropte stemmer, og så et glimt, og… ingenting, Bare stillhet og mørke, søtt trøstende mørke. "Våkn opp major," en stemme ut av det hvite mørket, "det er på tide å sjekke dressingene dine, dette kan gjøre litt vondt, men vær en modig soldat, det er snart over, Og så kan du legge deg igjen. Sov vil hjelpe." Han så opp i hvitheten, mot stemmen, og så en visjon av herlighet… en engel? Var han død? Var dette himmelen? Men hvorfor smerten da? "Hva," kvekte han, "hvor er jeg? Vann, jeg trenger vann." Og så et skarpt stikk i armen, og glemsel. Senere, hvor mye senere? Han visste ikke… timer, dager? Sakte vendte han tilbake til bevissthet, så seg rundt, og gjenkjente til slutt sannheten… hvor han var.

Sykehus. Bare en annen kropp på en seng, nok et vrak av denne endeløse krigen. Og han gråt, tårer av selvmedlidenhet og håpløshet. "God morgen major," den stemmen igjen, engelen! Denne gangen kunne han se henne, ingen engel, bare en sykepleier.

"Vel major, krigen din er over nå," sa stemmen, vennlig, bekymret, beroligende, men noe annet. Hva? Stemmen hørtes kjent ut, en stemme fra fortiden, Fra tiden før redselen, blodet, smerten. Kjent, men annerledes… eldre og klokere. "Det er greit Major, du er trygg nå, hjemme i England, de kommer i morgen for å måle deg for din… "Hva?" ropte han som et barn, skremt, redd. "For beinet ditt," hun sa, "du er snart oppe og går, Akkurat som regnet, en ny mann.

Du vil bli så god som ny." "Hva skjedde?" spurte han, jeg husker ingenting, bare et skrik og et glimt, og så ingenting, ingenting. "Du ble fanget i et granat." hun svarte forsiktig: "I siste støtet på Somme. Det er over, krigen er over og vi har endelig fred." Uker senere mestret han endelig sitt nye ben Med hengiven omsorg og hjelp fra engelen hans, hans Charlotte. Hun hadde fulgt ham til krigen, meldt seg som sykepleier, og ved et merkelig skjebnemirakel hadde hun vært der ved siden av ham i hans mørkeste timer. Du kunne virkelig ikke se forskjellen… beinet… Ikke mye uansett når han var riktig kledd.

Han levde, i motsetning til også mange av vennene hans, Og ​​det var håp, en bedre fremtid, ikke mer krig. De ble gift tidlig på nyåret, i kirken, i Gloucestershire, omgitt av familie og… Og også spøkelsene til de som ikke hadde det. overlevde. Han var strålende i sin fulle uniform, De hardt opptjente offerbåndene på brystet, blant dem Militærkorset, for tapperhet.

Hun i hvitt, ikke den vanlige uniformen til en sykepleier, Men flytende nedover midtgangen i et silkeglimt, Virkelig som en engel. Ikke lenger uskyldige, De var eldre, og tristere, men også klokere, Og fast bestemt i sin glede på å lage en fremtid, En bedre fremtid i en modig ny verden av håp. Vi vet bedre nå, og det tok en ny krig før Europa endelig kom til fornuft. Men vi vil huske dem og deres offer, og love å stadig arbeide for fred og enighet, for det vil være deres eneste passende minnesmerke.

Lignende historier