Han lå utstrakt på den smale jernrammede sengen og stirret ledig på det sprukne og flekkete taket, Overflaten lignet et kart over ingenmannsland, En meningsløs villmark av kratere og piggtråd. Tankeløst var sinnet hans tomt for alle følelser, annet enn en følelse av fullstendig meningsløshet, En tretthet som hadde sivet inn i margen hans, Som vannet som blør fra veggene i grøften hvis trange rammer hadde blitt hele hans verden, Et sted for fortvilelse, stjeler lyset fra hans sjel. Han tente en vedbinge og så på nøstene av blå røyk som drev oppover for å legge sine gule rester. Til flekkene etterlot andre sigaretter Røykt av andre soldater i dette rommet, på denne sengen.
Løfter hodet for å se seg rundt i det usle, lille rommet, tar inn den ødelagte stolen med den brune tunikaen sin skjødesløst slengt over ryggen, revolveren hans ligger på det skitne gulvet der den hadde falt. Når han så den andre veien, kunne han se nattbordet med sin sprukne ewer og.