Noe som ikke var forankret i kjærlighet drev langt utenfor vår rekkevidde, unntatt fra vår forsiktige berøring, jeg vil kunne forstå deg en dag. Jeg er fortsatt her i dette mørke rommet, ødelagte småting, en forvillet tråd med kastanjebrunt hår, det mest korte hint av parfyme. For alltid her en sen novemberkveld da du plutselig åpnet deg for meg og ble en lås på samme tid, bare varme lår skravlet over meg, hendene kuperte ansiktet mitt som om du varsomt holdt en hel verden da jeg var så ny og sårbar under du.
Du husker kanskje den nøyaktige måten jeg endret form dypt inne i deg, og snakket med kropper som blandet seg glupsk i stedet for med våre midlertidige ord. Jeg trodde aldri jeg skulle bli skilt fra kjødet ditt. Men noe som ikke var forankret i kjærlighet, drev langt utenfor våre vitende fingertupper, unntatt fra vår forsiktige berøring, vil jeg kunne forstå deg en dag.
Jeg er fortsatt her i denne sengen alene, ødelagt av små ting, en skygge som er for.