I alle disse årene har det vært hundre ennå, du har sovet i et tårn høyt over verden. Ingen kunne krype gjennom disse tornene, disse vinstokkene, disse hindringene for å vekke deg. Jeg har kommet før - ikke engang å kjenne deg - og stod her på veggen og så opp, anstrengt etter en måte å trenge gjennom disse bramblene, det tykke gresset, disse ville tornene og vekke deg og høre verden synge hei-nonney-nonney igjen. Men hver gang jeg kommer, vender jeg meg bort, og vet at det er magi som ikke kan brytes, at sår må heles på sin egen måte, at skarpheten i spindelen, nålens smerte for lenge siden, og raseriet som forgifter så skjør lever og forårsaker søvn - en slik søvn som bare tiden kan våkne - er mer enn den fattige prinsen orker.
Og så snur jeg meg for å gå. Kanskje jeg kommer igjen en dag og ser opp på tårnet ditt høyt over verden og ser duene på taket fly av og roser vokser i hagen, og jeg vil klatre opp de smale trappene og kysse.