Ikke påkalt

Og fra sangen som skriker gjennom deg, er det lyden av et hjerte i brann, en kropp som brenner for bare en berøring, det plutselige rushet i kontakt når selv fingertuppene kan svulme opp i denne flammen. Kanskje det er en del av sesongen, sommeren strømmer gjennom lungene, spor av varme som aldri flykter fra denne huden, er det rart at jeg holdes så nær din konstante feber?. Og når du åpner deg for meg igjen, er det et nesten bittersøtt minne, om magi som ikke er helt tapt, men skjult, jeg når gjennom begjær nå, gjennom en historie som en gang gjorde at du og jeg var altfor nølende til å prøve. Og jeg strekker ikke til med ord nå, heller ikke til hjertets tåkeform, de kjenner vi alt for godt, hendene mine søker etter det taktile, kjøttet som skjelver ved berøringen min. Og du åpner like stille som solnedgangen, som en nattlig blomst som blomstrer, og selv om den ikke ble påkalt, klynget hver celle seg til deg.

Og vil alltid synge dets minne, selv om du ikke kan høre meg nå, begravet i vår egen smerte og nostalgi, alltid huske noe for meg. Hver eneste berøring var en tilståelse. En uendelig tråd mellom oss så knapt synlig som en silkestreng av håret ditt, like unik som en skjult åre.

Kanskje det er en del av sesongen, sommeren brenner huden vår, aldri flykter fra disse vesenene, er det rart hvorfor jeg holdes så nær din uforanderlige feber? Du åpner deg like stille som månen stiger, som en nattlig blomst som blomstrer, en uendelig historie som sprer seg, og selv om du ikke ble påkalt, viklet dere alle rundt meg. Og oppfordret til å bli snakket til uten ord, forseglet munnen min rundt den herdede brystvorten din for for alltid å bære følelsen og smaken av hjertet ditt som tordner før en søt glemsel brister. Og selv om du ikke kan høre meg nå, smeltet sammen med vår egen smerte og nostalgi, husk alltid noe for meg. Hver gang vi ble med var en tilståelse. Våre hemmeligheter avslørt.

Kjødet som skalv ved berøringen vår.

Lignende historier