Insignier

Jeg kan nå skrive ord fra et sted som verken er giftig eller altfor sentimentalt, jeg kan fortelle med presisjon og fortelle deg hva jeg holder i nærheten. Hvordan jeg aldri trakk fingrene mine gjennom dine forblåste sluser, sakte nok til å telle trådene, sekundene mellom hvert pust trukket like lenge som hviskingen av navnet ditt, den som ingen andre noen gang kaller deg. Den ene for nær hjertet mitt, der det fortsatt gjør mest vondt.

Eller hvordan kroppen min aldri satte seg bak din, to perfekte skjeer ubevegelige under dyner, eller hvordan vi aldri raste gjennom regnet, våte kropper som krasjet i et rasende kyss, punktert dansende over himmelen, som et ustabilt kart over hvite elektriske årer. Eller eksisterte i et mye mindre øyeblikk, vi har alltid vært enige om at de er mer knusende, en fingertupp hyser leppene dine før du sier det som aldri kan tas tilbake når det først er gitt, det er lettere å skrive vår egen historie med et kyss. Eller hvordan jeg aldri klarte å fange smaken, sommerfersken eller modne jordbær som søter en upåklagelig amorbue, eller en subtil vanilje som varmet kantene mens hånden din tålmodig ledet min, låst sammen som hengsler for alltid. Jeg burde ha plassert ditt på hjertet mitt, som et permanent tegn, redde kamre som alltid slår der det fortsatt gjør mest vondt.

Jeg kunne ha skrevet det skriftlig der jeg alltid sier det rette. Og aldri flykte inn til et sted som verken er giftig eller altfor sentimentalt, men jeg kan fortsatt finne ut alt jeg har holdt i nærheten. Hvordan jeg aldri lokket bort bomull og blonder, lepper som tettet over hvert innløp og fly avdekket som en slik utforskning ville etterlate en usynlig signatur for å si at du alltid vil være min og min alene. Eller hvordan jeg ville huske den lyse huden din som skifter dens subtile fargetoner med varme og den ubeskrivelige savn fra å kjenne den eksakte smaken av den strippede kroppen din. Og når jeg eksisterer i de minste øyeblikkene, har vi alltid vært enige om at de er mer knusende, som hvordan jeg også ville kjenne saltet i tårene dine, den myke puten på tommelen min som glatter den varme elven bort.

Og jeg kjente hånden min sakte ledet til den smidige haugen til et bryst, pulsen under en herdet knopp mens du la en håndflate på brystet mitt som et permanent insignier. Så veldig nært et arret hjerte, som banker der jeg alltid har det mest vondt. Jeg kunne ha skrevet det, der jeg alltid sier det rette. Hvor jeg kan begynne å kartlegge alt jeg vil holde nært. Som å være perfekt viklet sammen som om du omfavner en ren andre hud, nesten en uhyggelig dal, drikker inn den berusende resten bortenfor vår hjelpeløse eksplosjon, trukket ut som å hviske navnet ditt, den som ingen andre noensinne kaller deg.

Den ene for nær hjertet mitt der det fortsatt gjør mest vondt. Der hendene mine ønsket å kutte ansiktet ditt, buet som formen av en ny tåre eller levende lys i det fortsatt mørke, ville dine mykt kjærtegne kinnene mine og jeg ville være i stand til å spore livslinjene våre i dine forsiktige håndflater. Jeg burde ha skrevet det skriftlig, der jeg alltid ser ut til å si det rette. Om hvordan man fanger de små øyeblikkene, har vi alltid vært enige om at de er mer knusende. Jeg burde ha funnet en måte å legge hånden din over brystet mitt som et permanent insignia, føle metronomen til en skjult sjel, det som virkelig former hele et hjerte.

Der det alltid vil gjøre mest vondt..

Lignende historier