Du er fortsatt som en drøm for meg, jeg kan nesten ta på de fantomkantene, vakre former som har etterlatt meg lengtende på stupet av det jeg ikke kan forstå. Og jeg tror jeg nesten er der igjen, før vinteren, da jeg ble for sjalu, for passiv til å si hva jeg egentlig mente sist gang hvisken min gikk i øret ditt. Før da jeg ble stilt av stjernegløden på huden din mens vi elsket, første gang jeg støttet meg på at lidenskapen er mer som en enhet enn en eksplosjon. Og det var før du visste at kjærligheten må skjære meg inn til beinet, den må komme til meg i en nesten voldsom bølge som slår rot av alt jeg ikke kan navngi.
Og kanskje det vil vise seg å være for mye for deg å holde på. Ingen av oss visste egentlig hva vi ville få frem i hverandre, noen ganger evnen til å skape skjønnhet, store deler av det pakket inn i endeløse metaforer, blekket ditt var i stand til å forme mer enn mitt kunne, jeg var brønnen som det tegnet i hemmelighet fra, skjønt. Og jeg.