Lisa

Jeg ser henne gjennom støv fra gravemaskiner som jobber hardere enn noen mann rundt. Hennes drømmer, håp og lengsler driver solbronsede armer og tykke hansker. Hun stinker av kvinnelighet, men vil aldri takle det i en bar. Duften hennes skjærer gjennom dieselgasser selv når hun svetter med T-skjorten.

Hun er nydelig, og jeg vil ha henne i solbrillene, gjørmestøvlene og det kaskende svarte håret gjemt under hard hatten. Jeg vil at hun skal begynne på den måten, og så vil hun, vi, avsløre kvinnen; diamanten i den tøffe og tramel som jeg fremdeles kan se henne gjennom. Jeg vil presse nyansene hennes tilbake og hjelpe henne til å la en lengsel gå.

Spurte jeg og hun prydet meg med et svar. "Fortell meg navnet ditt." "Lisa," sa hun, "Lisa." Jeg tror ikke. "Fantastisk," kan det være.

På dypet av natten er det "Muse" mens hun bøyer seg over øret mitt, bare kledd i den gule farevesten for å hviske drømmer om romantikk og lyst. Jeg kan lukte på henne; duften hun sprutet på nå tangy av svette og muggen med røyk. Hun vil dusje, og jeg kan se henne. Hun vikler ut sitt lange, mørke hår som en negligé.

Vann drypper fra leppene hennes som en eliksir for å vaske bort gatens herjinger. Hun kjærtegner kroppen tilbake til kvinne med øyne og sterke, milde fingre. "Lisa" kan det være, men "søt" for meg.

Jeg vet hvordan hun ser ut når jeg kan se henne og om natten når jeg drømmer om henne. Jeg spiller ikke, aldri; men jeg er villig til å kaste terningene for å se om hun ville rulle og håndtere meg som maskinene hun bryter, eller, i stedet, ligge stille og vente som grusen hun har banket ned i en aksepterende seng. Jeg lurer på hver gang jeg ser henne.

Lignende historier