Mine ord er oversettelser av pusten min og er vanskelig å si på språket ditt. Tungen min, tennene mine, leppene mine kan knapt uttale ordene fra landet mitt der fjellene er bratte, dalene mørke og ikke kan nås uten anstrengelse og lyst. Jeg skulle ønske jeg kunne fortelle deg hvor vakkert det er der jeg bor og at du forstår språket mitt og hører hva jeg vil si til deg. Hør, og du kan høre meg snakke til deg så tydelig som mulig om landet mitt. Du vil høre hjertet mitt synge og kjenne elven strømme gjennom årene.
Bare se inn i øynene når jeg prøver å snakke, så kan du se hva jeg ikke kan si. Du kan se utover mine vaklende ord sollyset fra landet mitt. Du kan til og med se skyggene på sene ettermiddager og lukte sødmen i luften jeg svelger, smaken jeg lever for å sluke, og jeg trenger ikke si et ord til. Det er dit jeg vil ta deg hvis du vil følge med.
Men åh, det er vanskelig å snakke med ord som ikke puster, men jeg sliter med å oversette på tungen din det.