Etter den plutselige skjelvingen, blinken mellom som etterlater oss lysende i brukte armer, forteller jeg deg aldri hvor jeg går. Jeg er ikke sikker på at du vil vite det. Jeg kan ikke fortelle deg med ord at det er ekstase i ettertid, hastverket avtok med en kirurgisk presisjon ramme for ramme påtrykt bare der du kan se.
Det er derfor jeg er så stille i øyeblikket etter der armene dine holder meg så stramt, min ene tjor til den sanne verden, linjene og sporene til to vesener passer perfekt sammen. Og jeg kan være borte for en stund, alle øyeblikksbildene som impulsen så ut til å rett og slett utrydde kommer susende tilbake til meg. Jeg forteller deg aldri hvor jeg går, jeg er ikke sikker på at du skal vite det. Noen ganger er det for mye.
Jeg ble døv av ditt hjerte, en storm dunket mot mitt, nesten livredd først fra den absolutte roen i pusten vår. Jeg husker visse detaljer langt bedre enn andre… Holder deg senere, varm og skjeiv perfeksjon, øyne festet på.