Jeg tørker smuggen fra haken og fisker etter nøkkelen. Jeg er sen igjen. Jeg trenger hallen for meg selv et øyeblikk før vi møtes.
Det er som et hum i luften, et rumling i brettene, denne nye tingen imellom. Ved siden av meg klemmer nesen din seg, en undulat i regn, Skraper brisen for bølger av uhelligede bønner, De gudene sprer, vind spaltet. Men jeg holder babyservietter i bilen, vet du.
Ikke at alle Walgreens hygieniske midtganger, fluorescerende lys eller Pears såpe, stablet pyramidehøy, kunne vaske rent denne lille syndhånden. Men O, ble gjerningen gjort igjen! Jeg er dypt i kneet og ingenting nå vil vi kjøpe fred, bortsett fra at jeg planlegger å utvide horisonten din, har du møtt mine nye venner. Er hun skotsk? Nei, jødisk, men det er det samme. Med en munn som melkemannens skinnende vogn, tettsittende for hardt å tøffe bak på lastebilen (eller en Volvo sedan, alt etter omstendighetene), en hals som Edisons pære, hundre watt lys (Lang kan den brenne av vår.