Jeg føler meg syk. Sykt av å vente, Sykt av å ville, Sykt av å ikke si. Sykt av å drømme, av et eventyr. Men så er det det sølvfôret. Det svikter aldri, å tenne nattehimmelen.
Jeg går i stykker, jeg gråter. Jeg er så syk. Når får jeg være lykkelig, innhold? Når får jeg bruke et smil? Ikke falsk. Ekte, endelig noe som er ekte.
Men er det ikke sprøtt, jeg sier til meg selv nei. Overbevist om at det er dumt, jeg er bestemt for undergang. Så jeg sitter, syk av det hele.
Venter. Ønsker. Er alt feil? Jeg vil dra, men likevel blir jeg, På dette stedet ringer jeg hjem. Men hva slags hjem, Er uten to foreldre, Sammen hvordan det skal være.
Ikke rart at jeg ikke tror. I meg selv, I kjærlighet, I drømmer. Men fremdeles håper jeg, klamrer meg til de lykkelige øyeblikkene, som forsvinner i sort, ikke husket. Mørket, slettet, ikke noe minne, bare tomhet. Jeg er så syk, men jeg har ikke noe valg, jeg er menneske, føler jeg.
Jeg venter. Jeg drømmer. Jeg håper en dag.