Til Scherazade: Teller of Tales

Sheiken som ønsker at han kunne la Scherazade få vite hvordan han har blitt glad i henne, men må la henne gå…

Ligger her disse tusen netter, disse faklene dimmes, disse putene knuses, våre sinn myknet av timene og disse koppene vin av villhetene dine fortellinger, din vei med ord, men føler dette øyeblikket som sand som faller gjennom glasset, kommer til dette . Du kom til meg den kvelden. sendt av faren din, av frykt for galskapen av min voldelige begjær, mitt hat. Rasende over min makt over deg, gikk du inn i teltet mitt hver kveld, sikker på at du kunne blende meg med ord og gli uskadd bort en annen dag.

Du sjarmerte meg med dine ord, din villskap, ditt sinn. Du kom til meg da jeg ba. men du var aldri der, og det var deg jeg ønsket, ikke en slavejente som ville flykte.

Det var magi i måten du fikk tankene mine til å snurre, og det var deg, ikke historiene dine, som fikk meg til å ønske at du ble. Og da jeg så frykten din for meg, følte at du kjempet, innsiden susende som en katt, prøvde jeg med all kraften i meg for å lette fortvilelsen, prøvde på mine klønete måter å fortelle deg hvor dypt jeg hadde kommet til å bry meg. Det er vondt å se frykten for meg bak smilet ditt, se deg spille din rolle som en dukke som er for redd til å komme til liv, en etterligning med for mange masker.

Det fyller deg med glede å se stemmen din spille på sjelen min og holde meg her. Det begeistrer deg å vite at jeg dingler som en medaljong i hånden din, snurrer rundt og rundt og rundt fingeren din, og tankene mine er uskarpe. Du elsker din makt over meg, elsker å komme inn i hjertet mitt hver kveld som du gjør dette teltet, stryke meg mens du snakker, min ånd hever meg i undring over mysteriene dine, elsker å se i mine øyne mitt behov for å ha deg her natt etter natt. Og da, ved daggry, elsker du å kysse meg på kinnet, berøre leppene mine, ørene mine, ryggraden, fingrene som kiler meg til jeg ler.

Øynene glitrer når jeg strekker meg etter deg, flyter av som en sommerfugl om morgenen, og igjen, selv om jeg er trist, tror jeg at jeg vet at du har elsket kunsten din for godt. Jeg har sunget navnet ditt til morgenstjernen, har sendt hjertet mitt til deg i dikt, lagt armbånd på armene dine, disse ringene på fingrene, disse juvelene i håret ditt, disse skjerfene av silke på skuldrene. Jeg har ligget her disse tusen netter, i denne duftende luften, på disse putene, hørt på historiene dine, klar over at vi begge deler det beste av det vi har å gi, men ikke nok til å fylle hverandres hjerte og lette smertene.

Jeg har gått ørkenen, har gått i teltet, har sittet distrahert, mumlet, tjenerne mine nikker, men vet ingenting, jeg kan ikke gjøre noen sang, ingen juveler, ingen sinne for at du skal komme og ligge med meg fordi det er ingen andre du ' Jeg vil heller være, og etter alle disse nettene lar jeg deg gå. Men åh, hvis bare jeg hadde måter å fylle luften med litt parfyme for å la oss drømme, noen magiske ord utover det vanlige abra ca dab ra, litt lampe å gni, litt tåke for å rope mine ønsker til, noe teppe som ville la meg sveve inne i deg, noen bevegelser, en enkel måte å vise hvor menneskelig jeg har kommet til på grunn av deg, hvor forsiktig. Men nå har sanden falt. Jeg vil ikke at du kommer en natt til å underholde en sjeik og aldri meg.

Jeg orker ikke å se deg komme inn i teltet mitt, natt etter natt, skjerfene dine flyter, sløret ditt, et gardin jeg ikke kan løfte. Så kjære fortellere, la oss kysse farvel. Det er ingenting jeg kan gjøre for å stoppe soloppgangen og holde deg..

Lignende historier