Tørket

Jeg er for sliten for sex, men...…

🕑 5 minutter minutter Kjærlighetsdikt Stories

Tørket. Det er bare 16:00, og kroppen min sier Midnatt. Hvem er jeg som skal krangle med kroppen min? Faksene stoppet ikke, de kommer fremdeles, og himmelen hjelper meg hvis telefonen ringer igjen, og "hun" vil vite om jeg er tilgjengelig. Er det noe uklart med "Jeg er ikke i ettermiddag"? E-post, brev, filer, permer, Papirangrepet har bedøvet meg, utmattet meg, og nå er alt som er igjen en mann, alene ved skrivebordet, tørket! Jeg bruker ikke ofte utropstegnet Som tegnsetting, men dette er ingen vanlig utslettet! Jeg kommer hjem til deg, jeg lover ikke å være for sent, men da den gode herren er mitt vitne, er jeg for trøtt til å spille. Jeg vet at det har gått en stund, og alt du får er løfter, men tro meg når jeg sier at jeg ikke en gang kan tenke på mitt favorittord på tre bokstaver.

Ja, DET ordet på tre bokstaver. Jeg er utslettet, men sitter her og skriver til deg, kanskje bare tanken på sex (ja, det er ordet) kan få meg til å føle meg annerledes. Kanskje hvis jeg forestiller meg det, hvis jeg visualiserer det? Jeg lukker øynene, og jeg ser deg foran meg. Nei, ikke dekk til! Jeg elsker når du hilser på meg på døren Naken.

Ikke engang de krøllete nattkjolene, eller bamser, eller truse uten skritt. Nei. Vil ikke ha dem. Naken.

Dine hengende bryster fniser mens du går, og leder meg fra inngangsdøren inn i vårt private rom. Men du stopper ikke, i stedet fortsetter du å gå og gå meg til balkongen vår, åpne døren og føre meg ut. Syvogtyve historier over gateplan Og det er fremdeles lett ute. Lydene av trafikk nedenfor er svake i denne høyden, men jeg vet at ungt par rett over veien kan se deg.

I det minste med kikkert. Ikke spør meg hvordan jeg vet det. Du lukker skjermdøren bak oss, og vi står på balkongen, du naken, meg i dress og slips. Du avlaster meg fra jakken min og slipper den på gulvet.

Så kneler du ned og fjerner skoene mine. Du reiser deg opp igjen og løfter kragen min og deretter løsner knuten på slipsen min. Jeg vet at du hater dette slipsen, den jeg kjøpte på Cooperstown med baseballene på, men må du kaste den fra balkongen, så len deg over, brystene dine henger over kanten, og se slipsen min gli til fortauet nedenfor ? Du løsner på skjorten min og glir den av meg, så bøyer du deg litt, buksene mine er angret, og du skimrer dem av meg, etterlater meg i et par rosa og hvite stripete boksere. De kommer av, og de blir også kastet over kanten, en fallskjerm nedstigning til noen intetanende forbipasserende nedenfor. Vi står nakne overfor hverandre, i oversikt over alle de som lever tjuefem historier og over, den vestlige eksponeringen som bringer sterkt sollys Dansende på brystene, glitrende med den minste svette På denne varme ettermiddagen.

Jeg åpner øynene, og jeg er fremdeles ved skrivebordet mitt. Jeg er fortsatt sliten, men jeg er fascinert av hvordan fantasien min har tatt meg så langt. Jeg tror jeg kan bli avslappet, i kveld, bare i fantasien. Men når det er tjue syv historier oppe, er Outside, Imagination så mye bedre enn virkeligheten. Jeg lukker øynene igjen, og vi er fremdeles nakne på toppen av nabolaget, mens du lener deg over rekkverket på balkongen og presenterer rumpa for å ta meg.

Jeg er hard, og du er våt, og når jeg kommer inn bak deg brystene dine dingler over rekkverket og rister med mine skyv. Fra gaten nedenfor, to bryster og et hode glir ned, og ovenfra er torso og din sammenføyd, min hardhet smører seg selv Inne i tettheten, hendene mine holder på hoftene mens vi knuller. Vi elsker ikke på en balkong. Vi knulle.

Selv i fantasien vet jeg forskjellen. Jeg ser oppover, og ser det unge paret ute på balkongen, og så godt jeg kan si, er de også nakne. Men han har kikkert, og jeg vet at han ser på oss.

Ikke spør meg hvordan jeg vet det. Du roper ut at du cummer, og du forteller meg at du vet at jeg også er nær. Du forteller meg at det ikke er en god tid for meg å komme inn i deg, og vi har glemt kondomer inne. Du trekker deg bort fra meg mens du cum, og begynner hektisk å ryke hardheten min, stryke rasende, og smyger bort med en rask og bevisst bevegelse.

Du trekker meg nærmere rekkverket, og mens jeg kumper, peker du hardheten min opp mot kanten, og du ser når jeg skyter opp i luften, opp og over rekkverket, og så ser du om igjen, ser på min flytende trofé falle som regn til bakken. Jeg åpner øynene. Tørket! Jeg kunne ikke gjøre noe av det hvis livet mitt var avhengig av det, og hvis jeg ikke får loven min sammen snart, og vær så snill, mitt liv vil avhenge av det. Men foreløpig blir jeg tørket.

Min lille avveksling av fantasi har vekket meg, men ikke styrket meg. Jeg vil fortsatt krasje når hodet mitt treffer puten senere. Men foreløpig vil jeg se etter litt vev, for det ser ut til at i all spenningen på balkongen glemte jeg å pakke ut buksene mine og trekke meg ut gjennom flua, her ved skrivebordet mitt, og jeg har et stort mørkt vått sted på fronten på buksene mine. Det kan kreve noe vedlikehold og forklaring. Jeg gjorde litt rot, du kan si, Det må tørkes..

Lignende historier