Du kan ikke bli her lenger. Ordene blir et mønster, en motvillig hvisket salme som er for fremmed for meg. Alt jeg kan høre er den rolige torden inni meg, øret mitt presset tett til ditt bare bryst, du spurte en gang hvorfor jeg gjør dette, ville vite nøyaktig hva jeg hører i de utallige mørke elvene som bruser under, jeg har lyttet i timevis eller år. Jeg kan ikke si mer. Jeg kan ikke fortelle det til noen.
Du kan ikke bli her lenger. Jeg vil ikke spørre deg hvorfor denne gangen, jeg sporer fortsatt din varme håndflate, der hendene våre var låst sammen, nå åpne akkurat som de dypeste delene av deg alltid har vært for meg. Og selv om det er umulig å si her i den varme kokongen i sengen din, har jeg alltid sett mye mer gjennom berøring, og hvis jeg følger de naturlige fordypningene og ryggene, ser det ut til at disse merkene inneholder et eller annet vagt kart, en eller annen scintilla av identiske livslinjer. Du kan ikke bli her lenger. Ordene flyktet uten seremoni,.