Hvordan kan jeg være min alder når jeg i mitt hjerte er førti og ikke mannen i speilet med rynket hud, hvitt hår blir tynt, øynene ikke så blå som jeg husker dem. Hvordan kan dette være? Hvorfor denne alarmen for å innse at det er to av meg mannen der ute som folk ser og inni, der det teller, mannen som ser på pene kvinner og vil ha en på armen, fortsatt vil ha romantikk og mer, som vet at hans begjær er langt fra død, som vil gå opp bakker med henne og puste sommerluften, kjenne brisen i det mørke håret hans og ta henne i gresset og senere i sengen hans. Jeg kan ikke tro at jeg har snudd så mange sider i denne boka jeg lever, eventyret blir bedre og jeg er helten som blir dristigere, fyren i jeansene og genseren, kledd slik jeg gjorde da jeg var ung og uvitende om å bli eldre. Og selv om jeg vet at høsten kommer, blir de grønne bladene røde og brune.
Jeg er ikke en lure å tro at jeg er ute og kjører Time; at snart vil bladene velte ned for å berøre jorden og.