Den slags venn hun er

Min venn på nettet vil ha en annen sordid fantasy fra meg…

🕑 11 minutter minutter Kjærlighetshistorier Stories

Jeg har vanskelig for å si nei til en venn som bare er den jeg er. Så da jeg leste e-posten hennes for meg, nølte jeg ikke med å si ja til henne. Det var egentlig ikke så belastende en forespørsel uansett. Hun vil ha en annen sordid fantasi fra meg.

Noen få tusen miles skiller oss, og vi har aldri møttes ansikt til ansikt. For den saks skyld har jeg aldri sett ansiktet hennes. Bare elektroniske meldinger, litt chat og nå noen e-poster. Vi har ikke engang byttet ut de slemme bildene av kroppsdeler som noen ganger kjennetegner vennskap på nettet. Hvem er hun? Jeg vet egentlig ikke for mye, nå som jeg tenker på det.

Jeg vet nok fra hennes ord til å vite at hun er en vakker person. En god sjel. En sjenerøs ånd. En av de menneskene som når de blir vennen din, er de hundre prosent forpliktet til å være uselvisk. Den typen person som sier "takk" og faktisk mener det.

Den andre natten kom jeg med en forbigående kommentar om noe i en e-post, og la til, "med mindre du vil høre mine sordide fantasier". Jeg la til en LOL bare for at hun ikke skulle synes noe vondt om kommentaren min. Det var ment uskyldig.

Men hun svarte og sa at hun ønsket å høre mine sordide fantasier. Jeg sendte henne en. Hun leste den. Hun svarte.

Så ønsket hun å høre en annen av mine sordide fantasier om henne. For ordens skyld er fantasiene egentlig ikke sordide. De er fantasier, drevet av skjønnheten i hennes iboende natur, en skjønnhet som kommer så tydelig gjennom hennes ord. Kall meg gal, men den største aktiviteten for meg er kvinnens sinn og hennes sjel. Når jeg elsker en kvinne, elsker jeg ikke kroppsdelene hennes, de er bare en kanal for fysisk kontakt.

Nei, jeg elsker hvem den kvinnen er, hva hun tror på, hva hun føler, hva hun uttrykker. Jeg elsker en person, ikke et objekt. Ikke et bilde. Min siste fantasi endte da jeg var ferdig med å gi henne muntlig glede i hennes hjem, etter at jeg reiste tusenvis av miles for å se henne. Men hvor begynner min neste fantasi? Du sitter der, brukt av oppmerksomheten som tungen og leppene mine har gitt fitta.

Du er våt, og pusten din, selv om du legger deg ned fra toppen av høydepunktet, er fortsatt dyp og sliten. Blusen din er fortsatt på, og under den kan jeg se de svake skyggene til en mørkfarget BH, og du har fremdeles skjørtet på, selv om det skyves opp rundt livet og utsetter fitta som nå får rød og våt rundt. Du er ikke iført truser, og det er hvordan jeg først fant deg, så jeg har ikke selv hatt gleden ennå for avkledning deg. Jeg er fremdeles fullkledd, bortsett fra skoene mine, som jeg la igjen ved inngangsdøren din.

Det hadde regnet, og selv om du sa at jeg kunne la dem være på, ville jeg ikke spore regnet på gulvene dine. Jeg kledde formelt at jeg skulle være på forretningsreise, i det minste til alle andre i min verden, og jeg er fremdeles i blazeren, slipsen, kjolebuksen og den hvite skjorten. Jeg er kledd for forretninger, ikke for glede. Jeg kneler foran deg og ser på fitta så nøye og med fascinasjon.

En fitte er en fitte, ikke sant? Alle kvinner har dem. Hvorfor er din så annerledes? Hvorfor elsker jeg det så? Men jeg gjør. Og jeg kneler der, fiksert på det vakre rosa kjøttet i de myke brettene, fuktigheten, glattheten, den berusende aromaen til din nektar som fremdeles er frisk på kroppen din og i ansiktet mitt. "Jeg vil se deg nå," sier du til meg. "Stå opp og kle av deg for meg." Jeg gjør som jeg blir fortalt, for så mye som å komme til å se deg var min fantasi og mitt ønske, jeg er gjest i hjemmet ditt.

Jeg respekterer reglene dine innenfor de fire veggene dine. Og jeg gjør det fordi jeg innerst inne vil at du skal se hvor opphisset du har gjort meg. Jeg reiser meg og tar av meg blazeren, og draper den forsiktig over stolstolen.

Jeg løser slipsen og legger den på toppen av blazeren, og tar deretter av meg den hvite skjorten, løfter opp knappene og draper den på toppen av de andre klærne mine. Jeg har på meg en hvit bomullsundertrøye, og lar den være på mens jeg løsner beltet og skyver det gjennom belteløkkene på buksene mine og slipper det på stolen. Jeg løsner buksene mine og skyver dem ned til anklene mine, og går så ut av buksebenene, tar dem av og draper dem igjen på toppen av stolen.

Jeg er i sokkene mine, et par røde boksere og en hvit undertrøye, og jeg fjerner sokkene mine først, deretter undertrøyen, og jeg står foran deg, bare i mine boksere. "La meg gjøre resten," sier du mens du står opp fra sofaen, og skjørtet ditt faller ned igjen for å dekke deg beskjedent, selv om jeg vet rett under skjørtet hva som ligger der. Du kommer bort til meg og når ned til bokserne mine, og du bøyer deg når du skyver bokserne av meg, og jeg tar imot din innsats ut av dem. Du bringer bokserne mine i ansiktet ditt og inhalerer dem, og du spiser mykt og sier "Hmmmm… til og med svetten din lukter sexy… du svettet på flyet, var du ikke? I skrittet ditt… på ballene dine… kuk… du var varm og svett inne i disse bokserne… "Du kaster bokserne mine på stolen, et perfekt skudd en trepeker.

Jeg står naken foran deg, min oppreiste kuk står rett og peker opp mot deg, fast og stål, og du tar tak i kuk med begge hender og begynner å stryke meg. Hendene dine føles myke på huden min, og i stedet for å håndtere meg grovt eller med lidenskap, er berøringen øm og beroligende. Ømheten til en kvinne som har vært mor, tenker jeg for meg selv, og hvis hender har vugget og lindret babyer, og nå berører hun meg med den samme milde tryggheten. Du kjærtegner meg, og kaster kulene mine i hendene dine mens du også stryker ereksjonen min, med blikket rettet mot øynene mine og ikke på mine deler. Du ser meg i øynene, og selv om du er stille, snakker blikket til meg og sier: "Dette er hva jeg kan gjøre med hendene mine… forestill meg leppene og tungen… forestill deg mykheten i fitta mi som omgir hardheten din … forestill deg når vi blir sammen og elsker… forestill deg hvordan jeg vil vise deg hvor mye kuken din vekker meg… "Det er kanskje det blikket ditt sier.

Eller kanskje du bare tenker på hvor våt du var for øyeblikk siden, da jeg knelte mellom beina dine og elsket fitta med munnen min. Eller kanskje du ikke tenker på noe i det hele tatt, og det er bare kroppen din som kommuniserer med kroppen min, sexet ditt og sexet mitt, snakker sitt eget språk. Du stryker meg jevnt, og selv om jeg vil holde på så lenge jeg kan, og lagre klimaks for en ny runde, er berøringen rett og slett for opphissende. Ikke de grove lidenskapene til noen av ordene vi har delt, men en jevn og behagelig berøring, mild, men likevel fast og veldig vitende.

Kukken min blir hardere, etter hvert som den blir oppslukt og når jeg føler at klimaks nærmer seg. Jeg hvisker til deg og sier, "Jeg kan ikke holde det mye lenger," og du sier som svar: "Ikke hold det tilbake… Jeg vil at du bare skal la det gå." Du fortsetter å gni hardheten min, opp og ned, leker med hodet, og mens du ser på øynene mine. Jeg har lekket pre-cum, og du bruker den bare til å smøre hodet på kukken min mens du leker med den, men ikke en gang smaker du den, og aldri en gang fra din myke og milde kjærlighet til kuk. Jeg spenner meg og står på tærne når klimaks til slutt kommer, og den varme sæden min dukker opp og lander på gulvet mellom oss, noe av det som drypper ned på siden av kuk og inn i hendene dine som fortsetter å stryke meg, noen ganger vrir seg rundt og roterer på kuk, og hendene dine blir våte og klissete av min utløsning.

Kroppen min er spent og skjelver, følelsene er så intense, og når du fortsetter å berøre meg etter klimaks, er følsomheten til kukken min uvirkelig. Jeg føler at elektriske støt blir sendt gjennom kroppen min mens du fortsetter å behage hardheten min, som ikke har myknet selv etter utløsning. Du stopper og spør meg om det var slik i fantasiene mine før vi møttes, og jeg forteller deg at det ikke var noe som fantasiene mine.

Fantasiene mine kunne ikke begynne å forstå hvor ømt du ville berøre meg, og de kunne ikke begynne å forstå hvor vakker du ser ut for meg. Jeg visste at du var vakker før du noen gang så deg, men nå ser jeg at kroppen din, ansiktet ditt og spesielt øynene dine samsvarer med skjønnheten i dine ord og din ånd. Jeg står der naken foran deg, mens du står påkledd foran meg, og din venstre hånd holder fremdeles kuk, mens høyre hånd når ut til skulderen og nakken min, og du trekker meg nærmere deg slik at kroppene våre er nesten rørende. Du lener deg frem og kysser meg på kinnet mitt. Så hviler du hodet på skulderen og hvisker i øret at hvis jeg vil, trenger jeg ikke å gå til hotellet og jeg kan overnatte hos deg, eller hvis jeg vil, vil du komme med meg og tilbringe natten på hotellet med meg.

Fantasien min om å se deg har fremdeles en realitet, en realitet der hjemme, der det er mennesker som kanskje vil nå meg og som tror at jeg vil være på et hotell, så vi bestemmer begge at det ville være best hvis du kommer med meg og vi bo sammen på hotellrommet mitt. Du fører meg til badet ditt, og vi rydder begge to før jeg kommer tilbake til stuen og henter klærne mine og kler meg på. Du unnskylder deg selv og går til soverommet ditt, mens jeg sitter på sofaen din og tenker på ingenting spesielt, og så dukker du opp om ti minutter med en liten pose med dine personlige ting og skift av klær. Du kommer opp til meg, og jeg står opp fra sofaen for å møte deg, og når vi nærmer oss hverandre, slipper du vesken din til bakken og strekker deg ut med begge armene og trekker meg inn til deg for en omfavnelse.

Jeg kjenner brystene dine mot meg, til og med gjennom skjorte og slips og blazer, og til og med gjennom genseren du har tatt på deg over blusen. Brystene dine føles myke og saftige, selv om de fremdeles er et mysterium for meg selv etter intimiteten vi nettopp har delt. Vi omfavner og du kysser meg på leppene, for første gang å smake på noen av meg. Du smiler etter at vi bryter fra kysset, og de eneste ordene dine handler om hvor vi skal gå til middag.

Ingenting om det vi nettopp har delt. Ingenting om hva vi kan dele. Bare middag, fortell meg om noen av de lokale favorittene du har i tankene. En fantasi.

Fantasien min. Jeg vet ikke hva hennes fantasi er, om den består av stille og ømme øyeblikk av intimitet, som i min, eller om fantasien hennes innebærer noe grovt og intenst. Eller om hun i det hele tatt har fantasier om meg. Dette er bare min fantasi. Det var mykt og skånsomt, selv om jeg fremdeles ikke vet hva som vil skje på hotellrommet.

Det var mykt og skånsomt, for i virkeligheten kan vi alle finne noen å knulle, noen som gir oss en tur for pengene våre. Det er det som er så vakkert med fantasi. Det gir oss en sjanse til å finne noen og noe som vil fylle våre hjerter og fantasi, og ikke bare noen og noe som vil fylle litt tid.

Jeg antar at jeg må be henne om unnskyldning. Den fantasien var ikke veldig sordid i det hele tatt..

Lignende historier