Solen sto så vidt opp den dagen jeg slapp. Jeg hadde, i min elendighet, forvist meg selv fra alt som minnet meg om deg. Gikk ut til det gamle feltet for ensomhet.
Et lite hus mellom to tuer satt stille og alene. Tåkens grå lys tittet magert gjennom fortrukket gardiner. Så snart mitt våkne sinn ble bevisst, snudde jeg meg i sengen min, bare varslet av lyden av vindklokker som klirret og vinden som hylte kaldt utenfor døren min. Den lille livsgnisten som en gang hadde trukket meg ut fra permene, har blitt skrøpelig og svak i kjølvannet av oss. Ingen liv springer i meg, ingen glede.
Jeg lå her i dette rotet av laken. De samme som vi for bare en uke siden floket sammen med kroppene våre i en hensynsløs og gjentatt overbærenhet av varmt kjøtt. Blinkene kommer fortsatt tilbake til meg. Disse stille triste veggene levde og lyttet da, da den bedervede luften var moden av stønn og lukten av kroppsvæsker. Åh som vi passer sammen.
Som om jeg var den tykke buede skjelettnøkkelen.