Holden

Skrevet direkte fra personlig erfaring. Dette er ett skudd.…

🕑 6 minutter minutter Kjærlighetshistorier Stories

Huden hans er så glatt. Så myk og varm at den glir under leppene mine mens jeg tar meg ned langs siden av den nydelige nakken hans og smører ham med spyttet mitt i prosessen. Vi koser oss i sofaen i det trange, svake soverommet hans. Plakater av band jeg aldri har hørt om eller sett, tilfeldige tegninger, rare sitater pryder veggene hans.

Jeg tenker ikke så mye på det, da han puster smil i håret mitt. Jeg er med ham akkurat nå, og det er alt som betyr noe for meg for øyeblikket. Han er i armene mine, mot huden min, og gir meg hans udelte oppmerksomhet, og det er alt jeg noensinne kunne håpe på.

Han fniser mens kyssene mine blir til bittesmå, ertende små napper. "Det er fint," hvisker han. "Fortsett å gjøre det." Og jeg adlyder alltid. Duften hans fyller nesen min og jeg puster den inn så dypt som jeg ville røyk fra en sigarett. Det brenner den samme gode følelsen oppe i meg.

Jeg kjenner brystet min heve seg opp og ned når jeg puster dypere inn. Jeg smiler nå også. Jeg sitter i fanget og fortsetter å nippe i de mykere delene av nakken. Jeg fortalte ingen hvor jeg skulle være i dag.

Leppene hans er ikke for tykke, men er langt fra tynne. Jeg liker dem spesielt når de er fuktige og varme og på mine. Øyenvippene hans er tykke og lange, flagrer mot ansiktet mitt når vi kommer for nært. De er stengt for øyeblikket, men øynene hans er av en eller annen type blå eller grå.

Jeg kan aldri si det. Jeg ser alltid bort hver gang vi tar direkte øyekontakt. Han vinner alltid de stille stirrende konkurransene.

Han er vakker. Jeg trekker meg forsiktig fra nakken hans, og vi stirrer hverandre i øynene. Han gjør meg til narr av igjen når jeg ser bort til hendene jeg bare klemte i fanget på meg. Han holder på dem begge og hvisker navnet mitt. Jeg kjenner hans varme pust i ansiktet mitt, blir stadig mer rødt i ansiktet.

Måten jeg kan bytte fra å være trygg, eller ingenting annet enn kitt i hendene, er forbløffende. Kaffepusten, de firkantede fortennene, det skurrende ansiktshåret, de tykke brillene. Jeg vil se opp, men jeg vil ikke se ham i øynene.

Sansene mine blir overveldede. Ansiktet mitt er umulig rødt og hjertet mitt pumper så høyt at jeg er overrasket over at han ikke nevner lyden. "Vil du gjøre noe morsomt?" erter han.

Den ene hånden fremdeles på mine sammenknyttede hender, han bruker den andre til å løfte et stykke løshår fra ansiktet mitt. Vi er alle laget for å tro at dette er kjærlighet. Han er en visjon, en absolutt skjønnhet.

Hendene er myke og neglene perfekt trimmet. Fingrene hans er lange og benete, men har en veldig elegant eleganse for dem. Han har på seg en gammel ring som tilhører en gammel slektning på høyre indeks. Mer myk, perfekt, ubrutt hud.

Sammenlignet med hans er hendene mine stumpete og skitne, nå som jeg skjønner. Huden rundt hver og en av neglene mine er revet. Noen er til og med på randen av blødning.

Det er en nervøs vane for meg. Hvis jeg godtar dette, vil alt være over. Dette perfekte øyeblikket vi har akkurat nå, denne varme intimiteten.

"Jeg vet ikke…" sier jeg. Løgner løgner. "Jeg er bare litt sliten…" Bukser i brann. "… Jeg tror jeg sannsynligvis burde komme hjem snart." Som noen noen gang kjøper den lenger.

Hans hånd beveger seg fra å holde hånden min til å gli opp og ned på buksebenet mitt. Ett blikk fra øynene, de rare øyne, og jeg blir så nervøs og full av angst at jeg ikke lenger tåler å være her. Det som var uskyldig omfavnelse, har blitt noe tilsynelatende farlig. Tonen i rommet er annerledes nå som jeg tenker på det.

Det er ikke lenger trangt, det er ikke til å unngå. Hvordan havnet jeg her igjen? "Kanskje du kunne bli litt lenger i dag skjønt?", Foreslår han mens han lar meg stå opp fra fanget og på stedet i sofaen ved siden av ham. Han setter seg opp og våter leppene raskt mens han snakker. Han får det bare til å se ut som om han ikke prøver å holde meg inne i ting.

Men jeg er hjelpeløs til å motstå. Butt-stuck i den ordspråklige telefonledningen. "Vær så snill?" sier han og vipper haken opp, så nå er jeg tvunget til å se inn i øynene. Hjertet mitt løper raskere, ansiktet og ørene brenner. Jeg vet ikke hvorfor han får meg til å føle meg slik.

Jeg kysser nesa hans som svar og godtar invitasjonen. Jeg vil ikke i det hele tatt, men det gjør jeg. Det som skjer videre er at han reiser seg fra sofaen for å hente det lille fra soveromsskuffen sin. En rystelse løper nedover ryggen min når han snur seg, og før jeg vet ordet av det, har vi en ny stirrende konkurranse.

Jeg prøver hardt å ikke se bort når han nærmer seg meg. Dette er min siste sjanse til å stå på bakken før jeg vet at jeg vil bukke under for ønsket. Jeg prøver å vinne denne stirrende konkurransen, men jeg taper når øyenvippene begynner å flagre mot kinnene mine. Jeg har allerede mistet når jeg kjenner hans elegante hender massere sidene mine.

Jeg banker av begjær mens fingeren hans gnir meg over jeansene mine. Vi overbeviser bare oss selv om at det er slik kjærlighet føles. Jeg vet ikke hvor tankene mine er når jeg går ut av rommet hans en halv time senere - kanskje jeg la den ligge på samme sted som jeg kastet jeansen og glemte å hente den. Jeg føler meg svimmel og litt syk, men jeg lar ham ikke se noe av dette. Men han er så vakker, lener seg mot dørkarmen med det bustete håret, den lille smirk, de perfekte hender, sterke armer og brede skuldre.

Hans duft, fremdeles vifter fra alle retninger, og, herregud, de øynene jeg fremdeles ikke kan bestemme fargen på å se på meg. "Samme tid neste uke?" spør han, strekker armene og avslører litt av magen, et snev av det mørke håret hans glir gjennom. Dette er delen hver uke jeg burde si nei. Dette er min sjanse til å kule knyttneve og ikke fortelle ham mer. Jeg burde si at jeg er lei av å bli brukt, han tar bare hensyn til meg når han vil ha noe og ignorerer meg resten av tiden.

Hvordan jeg bare vil være sammen med ham, og ikke bli brukt av ham. Rundt denne tiden skal jeg si at jeg nekter å fortsette å gjøre dette for meg selv. Han bare står der, barbeint og venter på svaret mitt. Han og hans gamle bandskjorter og revne jeans.

Duften og øynene. Jeg kan ikke si hva jeg vil lenger. Han blinker hvert femte sekund. Kul. Komponert.

I kontroll. Jeg hopper over hjerteslag. Spotlightet er rettet mot meg, men jeg har glemt de øvde linjene mine. "Definitivt," sier jeg.

Jeg smiler til og med til ham for trygghet. Vi overbeviser oss selv om at dette er hvordan kjærligheten virkelig føles..

Lignende historier