I nesten fire generasjoner hadde dette huset her på Jackson Forge vært hjemmet til min fars far og min far. Ikke mye å se på. En tømmerhytte fra 1800-tallet med en brosteinsbelagt gangvei, en steinpipe og et tak laget av forsømt trebark. Omringet børste og brikker.
Så mer ut som et hus på de cheesy b-roll-filmene der familien som bor i det liker å elske hverandre og husdyrene. Å stå her for første gang på nesten ti år var surrealistisk. Det var huset jeg vokste opp i og det jeg kom hjem til hver dag etter skolen.
Jeg hadde ønsket å forlate dette stedet så sterkt at jeg kunne smake det. Ti år senere sto jeg foran det. Det var mitt nå av en grunn jeg ikke ville ønske noen.
Faren min går bort. De fleste så ikke hvem han egentlig var, en slem ole full hvis ideen om et balansert kosthold var et shot av ole whiskyen i hver hånd. Selv om han ga huset til meg, følte jeg at jeg ikke ville ha det fra årene med drikking og banning i det huset som brakte frem levende.