Hvis du leser det andre steder, er det blitt stjålet) Det var tidlig søndag ettermiddag. Solen strømmet gjennom vinduet og siluetterte den vakre missusen min, mens hun suste rundt på kjøkkenet. Siden vi hadde spist lunsj, var barna ute og lekte med venner. Det var herlig, bare oss to. Hun hadde akkurat hellet kokende vann i kafeteriaen, og rommet fylte duften av den rike, herlige colombianske blandingen.
Huset var fredelig, bare lyden fra radioen som drev gjennom spisestuen. Ikke nok til å distrahere, bare en hyggelig buzz. Det gjorde en fin forandring, må jeg si. Velsign bomullssokkene, men barna var støyende små buggers.
Jeg satt ved det lille kjøkkenbordet og leste The Times. Dette var hyggelig. Vi fikk ikke tilbringe så mye tid alene i disse dager, hva med barna og jobben. Livet var bra, travelt, men bra.
Jeg så opp fra avisen min da hun dyttet ned stemplet til den franske pressen og skjenkte kaffene våre. Hun var ikke klar over at jeg så på, og jeg smilte for meg.