Loving Carol, del III; Fred

Slutten, og utover.…

🕑 48 minutter minutter Kjærlighetshistorier Stories

Charlie og Carol snakket dagen etter, som lovet; og fire ganger til den uken. De var, begge to, så fylt av glede og kjærlighet, så varmt vennskap og gjensidig tillit, at de knapt fant ord å snakke om dem når de snakket sammen. Men de snakket allikevel.

Om ingenting; det gjorde ikke noe. De snakket med hverandre, og det gjorde det. Det gikk tre uker før de møttes igjen, og da bare for et par timer.

Charlie tok et rom, og de bare koset seg, fullt påkledd. De kysset og snakket om drømmer om lidenskap som gjenstår, og så på hverandre og hvisket om «neste gang». Noen uker til, og «neste gang» kom. Han kledde henne sakte av, kysset munnen hennes, hennes hemmelige sted, hennes perfekte bryster og mage, kjærtegnet henne og strøk den bleke, glatte kroppen hennes mens han blottet den; og da hun løftet hoftene slik at han kunne ta trusen hennes, var hun rosa kinn og pustet raskt.

Han var fortsatt fullt påkledd. Hun likte det noen ganger. Det fikk henne til å føle seg mer sårbar, mer prisgitt hans nåde, mer gitt til hans nytelse. Han kysset henne, og hun kysset tilbake mens han utforsket fitta hennes med hendene; og da han gled ned for å kysse henne der, spredte hun seg for ham med iver. Han kysset og ertet fitta hennes i lange minutter, berørte henne lett med tungen, åpnet de små, søte leppene hennes med milde fingre og blåste på henne der.

Hun klynket og ba om det da han slikket den søte og flytende åpningen hennes og fikk henne til å skjelve. Han tok seg god tid. Han sugde og kysset og slikket de små leppene hennes, han boret det ømme hullet hennes med tungen, han kjente på henne med forsiktig undersøkelsesfingre, og han åpnet henne videre og sporet henne hver folder og sprekk med tungen og leppene og hendene, utforsket og avslørte hennes mest intime hemmeligheter – og fortsatt hadde han knapt rørt den rosa hovne klitorisen hennes, og hun gispet etter det. Han fikk henne til å vente mens han kledde av seg, og han tok seg god tid. Hun veed etter det da han endelig gjenopptok - men han ertet henne bare et øyeblikk før han slikket klitorisen hennes med ett langt, fullkontaktslag.

Hoftene hennes reiste seg fra sengen og hun stønnet, en rennende lyd fra magen hennes. "UNNnngh… Oh, Chahlie… Jeg trenger det, gi meg mer…." Han slikket henne lenge, og tungen hans dykket ned i hullet hennes og gled oppover, hele veien, oppover det hovne skaftet skjult under hennes ømme fittekjøtt, opp og på tvers av det nakne og følsomme hodet, og opp i de indre kantene av fittehåret. Om og om igjen, i lange, langsomme strøk som fikk henne til å grøsse og humre i munnen hans. Han tok seg god tid. Han gravde tungen sin inn i kliten hennes og gned den i små sirkler med spissen; han pisket henne dit med raske knipsinger og flagrer til hun gispet av forbløffelse over intensiteten av følelsen.

Og han sugde den som en brystvorte, arbeidet leppene rundt den og klemte den med tungen, sugde ikke ut melk, men Carols gryntende, malende orgasme, trakk den til overflaten og ut i munnen. Hun kom og fortalte ham, som han hadde lært henne; men han stoppet ikke. Han fortsatte å suge henne, pisket og klemte og gned den hovne kliten hennes med tungen og leppene rett etter at hun kom, da hun var overfølsom og skalv etter klimakset ett sekund før. "Neiåå," sutret hun, "nei, stopp," men han sugde nok en orgasme fra det sprudlende, ømme hullet hennes - og så en til, og en til, mens hun dunket svakt på skuldrene hans med nevene og hulket i ekstase.

Og så gled han to fingre inn og sugde og slikket henne mer, og drev henne til nesten galskap. Hun trakk knærne tilbake til brystet og ga seg opp til det, og han presset henne til et syklonisk klimaks så intenst at hun så hvite prikker bak øyelokkene hennes og ristet i dyrekramper, brutt ned til annet enn det siklende, krampehullet hennes og hennes sprengende, hvitglødende klitoris. Tankene hennes var borte, hun var en fitte, en fitte i kokende klimaks, og ingenting mer – og så var hun ingenting i det hele tatt.

Han holdt henne da hun kom til, skjelvende og skalv i armene. Hun hivet etter pusten og fant den til slutt, den dunkende pulsen hennes ble redusert, og sakte, veldig sakte, kom hun tilbake til seg selv og ham. Hun kunne ikke snakke i lange minutter, men klynget seg til ham og kysset brystet hans og ristet av etterskjelv. Hun skalv i armene hans og prøvde å snakke, men klarte fortsatt ikke. "Chahlie," gispet hun til slutt.

"Å, Chahlie…" "Går det bra?" spurte han lavt. Kanskje han hadde presset henne for hardt, for langt. Hun nikket, kinnet presset mot brystet hans.

Han kjente ingen tårer. Han strøk henne forsiktig, beroliget henne, beroliget henne, brakte henne tilbake fra hvor enn hun hadde vært spredt. Han trakk opp et teppe for å dekke henne, og etter et minutt, kanskje mindre, sov hun. Han holdt henne i en time før hun rørte på seg. Hun beveget seg, og rykket, og strakte armer og ben, og så opp på ham grådig, søvnig-men smilende.

"Å, Chahlie," pustet hun. "Å, Chahlie-det var-" Hun fant ikke et ord og la hodet tilbake på brystet hans. "Jeg har aldri kommet slik i hele mitt liv. Jeg visste aldri at jeg kunne." "Likte du det?" Han kjente kinnet hennes mot seg mens hun smilte.

"Jeg orket ikke det hver dag," pustet hun, for svak til å fnise. "Eller til og med hver måned. Men det var fantastisk." Hun hvilte mot ham uten å bevege seg, hver eneste muskel slapp og halt. Han strøk henne mens hun hvilte. "Takk, lo-Chahlie.

Ikke gjør det mot meg igjen - vær så snill - ikke før jeg kan ta det - men takk." "Du gråt ikke," sa han. Hun nusset ham. "Ingenting igjen å gråte med.

Du tok alt jeg hadde." "Det er nesten på tide å gå," sa han. "Er det?" Hun rullet seg svakt rundt og tok klokken fra nattbordet. "Hvor lenge sov jeg?" Han så henne sitte naken på sengekanten, ryggen mot ham, overkroppen vridd rundt for å snakke.

"Omtrent en time." Hun smilte til ham, unnskyldende. "Det er ikke tid igjen for deg," sa hun. Han strøk den vakre ryggen hennes, børstet siden av det hovne brystet hennes med baksiden av fingrene. "Neste gang," sa han.

Hun la seg ned igjen. "Hold meg," sa hun. De kysset og strøk hverandre mens hun fikk tilbake kreftene. Hun så på ham. "Du har mer å vise meg, ikke sant?" hvisket hun.

"Å, ja," sa han. "Du vet hvordan jeg elsker å lese." Hun lo svakt. "Hvor leste du det?" Han gliste. "Den kom jeg på på egenhånd." De dusjet sammen; de ville alltid, etterpå.

De visste begge hvorfor, men snakket om det bare en eller to ganger. Hun turte ikke gå hjem med duften hans på seg. Han brukte aldri cologne eller aftershave; det hadde han ikke fra starten. Hun hadde ikke behov for å fortelle ham det.

Neste gang, en måned senere, spilte de nakne i timevis. De koset seg og kysset og rørte på seg, planla eller håpet på noe mer, til de fant seg selv ute etter det de ikke kunne få. Han kjente henne opp til hun kom i armene hans, og hun strøk ham søtt - så kysset han og børstet ansiktet hans med de mykt svingende brystene hennes mens han avsluttet, strøk seg mens hun kjærtegnet ham med brystvortene og hvisket søte uanstendigheter og løfter, bare å oppmuntre ham. Tiden etterpå spiste de middag og dro på kino, og koset seg i bilen hans etterpå. "Jeg har en overraskelse," sa han.

Hun lå i armene hans på deres gamle, kjente måte. "Hva?" hun spurte. — Neste uke flytter jeg hit. Hun satte seg opp og så på ham med lys i ansiktet.

"Du er hvor?" Han navnga en nærliggende by. — Jeg søkte om å undervise der sist jeg kom hit. Jeg fikk jobben, og jeg har plukket ut en leilighet, og pakker. Hun klemte ham, så så tvilende ut.

"Du vet at vi ikke kan møtes oftere," sa hun. "Jeg vet det. Men jeg slipper å kjøre så langt, og når vi snakker blir det en lokal samtale." Hun kysset ham med glitrende øyne. "Dette er fantastisk! Vi trenger ikke å få et rom heller. Jeg kan bare komme hjem til deg." "Det også." De kysset en stund, og koset seg.

"Det er fantastisk," sa hun igjen. "Det er det beste det kan være, Carol," sa Charlie. "All spenningen og lidenskapen til en ny kjærlighet, og all tilliten og nærheten til en gammel. Vi har begge deler." Hun nikket mot skulderen hans.

«Jeg elsker deg, Chahlie,» hvisket hun. Han smilte, som alltid. "Jeg elsker deg også." han lukket øynene.

Takk, gud, tenkte han. "Jeg har en gave til," sa han etter en stund. "Men denne er for meg." Han tok en konvolutt fra dashbordet. "Her." "Hva er dette?" "Et gavekort til Glamour Pics. Det stedet på kjøpesenteret, hvor de lager portretter? Jeg vil at du skal gå dit og få laget noen, og gi dem til meg.

Jeg vil ha noen bilder av deg til leiligheten min." Hun smilte til ham. "Ok. Neste gang jeg ser deg." Han berørte ansiktet hennes. "Du er så vakker, mitt livs kjærlighet.

Jeg vil ha de glitrende øynene og det søte smilet der jeg kan se dem hver dag." "Du får dem." De kysset litt mer, så var det på tide å gå. – De fortsatte å snakke i telefonen flere ganger hver uke. Carol hadde endret sin "alenetid", da hun møtte Charlie, til helger som forberedelse til flyttingen hans og det kommende skoleåret.

Til avtalt tid flyttet han, og hadde på kort tid satt opp leiligheten sin. Han kjøpte nye sengetøy og håndklær; hans gamle var slitne. Han kjøpte en videospiller slik at de kunne se filmer; han kjøpte vin og Pepsi og en boks med favorittkakene hennes. Og en dag kom hun på døren hans. Hun hilste ham med en klem og glitrende øyne, og ga ham deretter en gullfarget gavepose.

"Hva er dette?" "Mine bilder, dumme! Se om du liker dem." Han pakket dem ivrig ut og gispet. "Å, Carol! De er perfekte!" Den ene var en i en gullfarget ramme; Carol smilte til ham fra det, med sitt spesielle smil og glimt i de sjøgrønne øynene som han visste var bare for ham. En nydelig hånd ble plassert ved siden av ansiktet hennes, en naturlig positur, og kjolen hun hadde på seg var lavt snittet nok til å vise et snev av kløft. Charlie ble betatt.

Han plasserte den på et bord nær sofaen, slik at han kunne se den fra hvor som helst i rommet eller det lille kjøkkenet hans. "Vil du at jeg skal signere den?" hun spurte. "Nei, nei! Du må signere over huden din. Jeg vil beholde den umerket.

Her, signer denne." Det andre bildet var mindre, kanskje en. Den hadde Carol i en anstendig bluse, hodet kastet bakover og smilte med søvnige øyne. Hun var kledd mer beskjedent, men det var på en måte et mer sensuelt bilde.

Hun tok frem en penn og tenkte. Så lyste øynene hennes opp. «Jeg vet,» sa hun og skrev raskt noe, et hemmelighetsfullt smil i det vakre ansiktet hennes.

Hun ga den til ham med et lite smil. Han så. "Til den største, beste pikken i verden. Håper det ikke blir FOR lang tid- Love, Carol." Han lo og klemte henne mens hun fniste.

Den plasserte han ved siden av sengen sin. Han hadde laget lunsj. Kyllingpai med sopp med en fin tysk Gewurtztraminer-vin, og harde marengs med vaniljeis og jordbær til dessert. De spiste det sittende på gulvet ved siden av salongbordet; han hadde ennå ikke kjøpt bord og stoler til spisekroken sin. "Det var fantastisk, Charlie," sa hun mens han tok fra seg tallerkenene deres.

"Hvor kom det fra?" Han smilte og nikket mot kjøkkenet sitt. "Har du laget alt selv?" spurte hun overrasket. "Fra bunnen av," sa han. "Til og med skorpen." "Marengsene også?" "Jada.

Eggehviter og melis, tørk dem over natten ved 200 grader på bakepapir. De er enkle." Hun så på ham med et forvirret uttrykk. "Jeg lærer mer om deg hele tiden.

Nå vet jeg at du også er en veldig god kokk." "Takk….Hva mener du, 'også'?" Hun smilte bevisst, og øynene blinket. "Jeg tror du vet," sa hun. Han smilte. "Hvordan liker du stedet mitt?" "Det er deilig," sa hun.

"Akkurat. Kan jeg bruke badet ditt?" "Absolutt ikke." De lo. Hun forsvant inn i den, med veska. Charlie skyllte oppvasken og ut i oppvaskmaskinen, dekket deretter til restene og la dem i kjøleskapet. Carol var fortsatt på badet da han var ferdig.

"Er du ok der inne?" han ringte. "Bare ett minutt til," sa hun bak døren. Et øyeblikk senere åpnet døren seg. "Du kan se nå, Chahlie," lød en kjent hvisking, en stemme fra lenge siden.

Charlie så opp, og kjeven hans falt. Carol sto i døråpningen og poserte vakkert. Hun hadde på seg et par beige bikini-truser og en matchende halvkopp-bh. Charlie stirret ærlig.

De øvre kurvene på brystene hennes var nakne nesten til brystvortene, og dirret flytende når hun beveget seg. Den myke, nakne magen hennes vinket ham, og hennes vakre ben og pene føtter var bare. Den kremete, perfekte huden hennes var to nyanser lysere enn den bleke trusen og bh-en.

"Husker du, Chahlie?" Han nikket bare. Han kunne ikke snakke. Hun smilte, innbydende.

"Hvorfor viser du meg ikke soverommet ditt nå?" Det var to skritt unna. – "Gud, jeg elsker deg, Carol. Jeg elsker deg så mye…" Trusen og BH-en lå på gulvet, og han lå i armene hennes, mellom bena hennes. De glatte bena hennes var vidåpne for ham, og pikken hans ble presset ned mellom dem; det var plassert i det varme skrittet hennes, hans lekkende pikkhode nesten ved rumpehullet hennes, toppen av pikken hans lå presset mot lengden av den osende, alt annet enn hårløse spalten hennes. Hun rullet hoftene oppover - "Carol, er du sikker?" hvisket han.

"Ja," hvisket hun tilbake. Bare ett ord. Hun åpnet seg bredere- Og hanen hans løftet seg sakte oppover, og gikk inn i henne av seg selv som om den visste veien.

Dette var også det samme. Akkurat det samme. «Å, Chahlie…» pustet hun.

"Å, Chahlie, det er akkurat som før… Du går inn i meg…" Hun var så glatt, så glatt, så varm og våt da de ømme membranene hennes delte seg for det glattglidende pikkhodet hans… Hun hveste og rullet hoftene enda høyere mens han gled inn i henne. «Chahlie, var det ikke dette du ville?» Stemmen hennes sprakk da, på kanten av tårer. «Vær så snill og si meg at dette er det du ville…» «Å, ja, Carol,» hvisket han raskt. «Jeg Jeg har ønsket dette så mye, jeg har ønsket deg… Jeg har så lenge, så lenge…" hun klynket og omfavnet ham, armer og ben, klamret seg til ham mens hun begynte å knulle henne, sakte, ømt., knapt å tro at det var ekte "Å, Carol… Det er virkelig deg…" De knullet som de gamle elskerne som de kysset og bevisst holdt hverandre tett og beveget seg i kor, som om ingen tid hadde gått i det hele tatt. "Å, Gud, Carol… Du er hjertet mitt…" "Jeg er den eneste du vil ha," pustet hun og reiste seg mot oppfyllelsen av hennes sårende behov.

"Jeg er den eneste du vil…" "Å, ja… jeg elsker deg, jeg har elsket deg hele livet, min eneste kjærlighet… jeg har elsket deg i tusen år…" De jobbet for det sammen, hoftene pumpet sakte, men så påtrengende, sjelene deres like åpne for hverandre som munnen, hanen hans stupte jevnt inn og ut av hennes hjerte, hennes fitte omsluttende og kjærtegnende og glatt slurping på hans egen. De knullet med lidenskapen til to liv, med sulten til et knust, helbredende hjerte, med kjærligheten som fant dem langt fra hverandre og brakte dem tilbake for å komme sammen, for å komme hardt sammen, for å komme og gråte sammen i tilfluktsstedet til hver enkelt andres armer og hjerter. De lå sammenflettet i lange minutter etterpå og pustet hardt, øynene deres var ikke låst så mye som smeltet sammen til ett blikk, fylt av hverandre. Hanen hans, halvhard, var fortsatt i fitta hennes.

De kysset, forsiktig, søtt. Hendene deres berørte hverandres ansikter, strøk hverandres hud. De snakket ikke i mer enn en times kyss og berøring, og begynte å bevege seg sløvt sammen igjen, ettersom pikken til Charlie ble hard igjen inni henne. De knullet igjen, så ømt, så fylt av kjærlighet, så oppvarmet av hverandres ild at de ikke hadde behov for å snakke, men bare bevege seg.

– De snakket eller la hverandre meldinger flere ganger hver uke. De møttes, og noen ganger gikk de på kino; de spiste middag ute eller i Charlies leilighet, og snakket som de gamle vennene og elskerne de var. Det varte i årevis, og det var perfekt. Charlie likte henne naken, og kledde henne ofte sakte så snart hun kom.

Han pleide å knele ved føttene hennes og fjerne skoene og den knehøye slangen hennes, kjærtegne de vakre føttene hennes og så fjerne øreringene og halskjedet hennes. Resten ville følge etter, med flere berøringer og kjærtegn mens han sakte blottgjorde hennes skjønnhet. Selv om han fortsatt var fullt påkledd, hengte han opp alle klærne hennes i skapet sitt foran, plasserte skoene og undertøyet hennes på hyllen og lukket døren. Hun ville ikke ha klær, ikke dekke i det hele tatt, der de til og med kunne se dem. Han likte å holde henne naken, uten noe på i det hele tatt eller i nærheten av henne.

Hvis hun hadde hårspenne eller hårnål i håret, tok han det også. Hun satt der på sofaen hans helt naken, følte seg veldig sårbar og litt selvbevisst fordi hun ikke hadde en tråd eller søm som dekket henne. Hun var prisgitt ham, og det likte hun.

Det gjorde han også. Det eneste han forlot henne var gifteringen hennes. Den ville uansett ikke løsne - hendene hennes var også bare litt fyldigere enn da hun tok den ut - og han ba henne aldri om å fjerne den. De snakket aldri om det i det hele tatt.

Noen ganger begynte de der, på sofaen, og hun kom i armene hans for å bli holdt og kysset og berørt lenge før han kledde av seg og de gikk inn på soverommet. Eller hun ville åpne buksene hans og finne den harde og lekkende pikken hans, og kysse og suge den kjærlig - til han stønnet og hoftene beveget seg sakte i den rytmen de elsket. Eller han knelte og delte lårene hennes mens hun klynket i forventning, og kysset den hemmelige andre munnen hennes og slikket henne.

Han elsket å høre henne fortelle ham hvordan hun elsket ham med den lille, pusteløse stemmen. Da ba han henne ofte om å gå alene inn på soverommet hans og forberede seg på ham. Han elsket å se henne gå naken over stuen hans, underdanig gjøre som han sa, og la alle klærne hennes og prime og skikkelige beskjedenhet bak seg. For de gangene, på de dagene, var hun helt hans.

Han gikk inn et øyeblikk senere - noen ganger for å finne henne liggende på ryggen, holdt knærne høyt og bredt fra hverandre, med ansiktet hennes vendt sjenert mot skulderen hennes mens hun tilbød ham alt hun hadde å gi. Eller hun knelte ved sengekanten, kinnet mot sengeteppet og knærne langt fra hverandre - den lubne nakne rumpa hennes, så blek og stor og perfekt, splittet vidt og vendt tilbake for å avsløre den rosa og åpne fitten hennes, glinsende av hennes iver. En ettermiddag da han fant henne så naken og ordløst klar, skjelvende av hennes varme forventning - prøvde han ut noe han hadde lest om. Han plasserte hodet på den harde kuken like ved åpningen hennes, mellom de hovne, flytende leppene hennes, og gled det opp inni henne - Men bare så vidt. Han ga henne bare en tomme, og så trakk han seg tilbake.

Hun stønnet, en liten lyd av protest. Han hadde akkurat spist henne i en halv og time, og brakte henne nesten ikke helt til orgasme, og hun var sulten. Han gjorde det igjen, og så igjen, sakte, veldig sakte, et helt sekund mellom hans forkortede slag. Åtte ganger, nøyaktig. Hun sutret av nød, humpet den siklende fitten mot ham og stønnet for det, men han ville ikke gi henne mer.

Syv små slag til - og så skled han den inn, hele veien, baller - med magen mot de søte bare kinnene hennes. Hun kranglet og ropte: "Å, ja! Gi alt til meg!" -og så trakk han den ut igjen, gikk tilbake til bittesmå en-tommers pumper som fikk henne til å sutre ynkelig. Seks flere av dem, så helt inn igjen, to ganger denne gangen, helt inn og helt ut. Hun stønnet i ekstase- Og så fem små til, trengte så vidt gjennom de rykkende, dryppende fitteleppene hennes.

Han knullet henne veldig, veldig sakte, og tok seg god tid. Langsomme sykluser på åtte slag, og ett til hver gang. Da han kom til tre grunne og fem, grep hun sengeteppet i knyttnevene, skalv og stønnet, ikke i barnestemmen, men i og grynt av dyrenes behov. "Unhh… Å, Chahlie, vær så snill… Unnngh… Å, knull meg hardt… Å, vær så snill…" Da han kom til seks, ga han henne en liten en til, og begynte så å knulle henne lenge og sakte med hvert slag.

Han var ikke ferdig. Sju og sakte - så en raskt og hardt, slår magen hans inn i rumpa hennes, ballene hans mot klitorisen hennes, så raskt ut igjen - Og tilbake til lange, langsomme slag, inn og ut, helt til enden av den gripende fitten hennes tube og ut igjen, med pinefull langsomhet. Seks sakte, to raske og hardt, banker mot den dirrende rumpa hennes som om hun ville skade henne - fem lange og sakte og torturerende, tre banker inn i henne som om han kjørte en pigg. Fire lange og sakte- Hun trakk i sengeteppet, uten ord nå. Hun bet seg i puten, øynene knyttet sammen, spytt siklet fra mellom tennene hennes mens hun tygget den i sin desperasjon.

Hun hadde gitt opp å prøve å presse seg tilbake, og rett og slett knelte der og skalv og prøvde å holde fitten hennes spennet opp mot ham, så langt bak som hun kunne, helt åpen og helt åpen for støtene hans. Tre lange og sakte og, og hennes vakre hender kom tilbake for å trekke rumpene hennes fra hverandre så hardt hun kunne gjøre det for hans fem-slagende hammerslag i fitta hennes. Den lille, rosa og skamløst blottede nakne rasshølen hennes blunket til ham mens fittemusklene hennes klemte seg sammen og klemte seg rundt den glidende, smellende pikken hans.

Og til slutt knullet han henne hardt, så fort han kunne, banket henne oppovervendt, skjelvende rumpa med bekkenet som om han prøvde å knekke henne i to. Han gjorde. Hun skalv i bølger, i brusende tidevann, av overveldende orgasme, den ene etter den andre - ikke elektrisk intens som da han sugde kliten hennes i en halvtime, men hav- og bred.

Munnen hennes var åpen nå på den våte og godt tyggede puten, og hun ga ikke lyd annet enn gisp og pes og pes. Ansiktet hennes var avslappet og slappt da kroppen hennes ristet og skalv; hun ble brutt opp og knust, red på tidevannsbølgene og syklonvindene til en orkan i klasse 5. Ansiktet hennes, hennes sjel, var dets rolige øye; resten av henne, hennes kropp og hennes verden, ble slått og rammet av stormen. Han knullet henne i den tilstanden i tjue minutter, og han følte seg som en gud, helvetes gud.

Hun ville ikke vært uenig. Han så de vakre tærne hennes knyttet som i bittesmå never, og av en eller annen grunn sendte det ham over kanten. Han tok tak i hoftene hennes og kjørte inn og skjøt henne full, og strålene hans og spermutbruddene så ut til å starte ved hjertet hans og øke hastigheten og presset til de sprutet fra pikkhodet hans som kremaktige, hvitglødende kuler. Carol beveget seg da til slutt og ropte: "Å, ja, skyt den i meg, skyt fitta mi full, gi meg spermen din," og tok rumpa tilbake mot ham, den fortsatt orgassende fitten hennes flagret og vibrerte rundt geysiren hans.

Hver spurt føltes som en gallon, lang og hard, og det var mange av dem, flere enn han kunne huske etterpå. Det tok lang tid før han stoppet, og Carol ba om mer av sæden hans helt til slutten. Han trakk seg til slutt ut av henne og kollapset på sengen, utmattet. Carol kysset ham, ly, skjelvende, så bøyde hun seg for å slikke og suge det tykke belegget av sæden hans og hennes egne mange klimaks fra hans mykgjørende kuk, slurvet det opp fra kjønnshåret hans og slikket det fra de drenerte og verkende ballene hans.

De gjorde dette mer enn én gang. Teknikken, fra Tantric Yoga, ga dem den beste sexen de noen gang har hatt. Rumpa hennes ble vendt mot ham, og han så forundret på den nakne og hovne, rettferdige fitta hennes.

Den hang lett åpen, slurvet med saftene deres, med klissete sædstrenger dinglende fra hennes utspilte lepper og klitoris. En time tidligere var kjærehullet hennes bittesmå, rosa og skjelvende av frykt og iver; nå var den slapp og åpen og siklet med spermen. Han stirret på den og undret seg da roseknoppens munn slurvet opp det funky rotet mellom bena hans.

Hans prime og ordentlige, da kalde og fjerne, Carol - den ene kjærligheten i livet hans - var hans skamløse, nakne jævla ludder. Og hun elsket det, og ham. Og han elsket henne.

En gang til; hvis han i det hele tatt hadde våget å drømme, kunne han aldri ha drømt om dette. – De to neste gangene gikk de på kino. Det var som om de visste at orkanen var der og ventet, og de ventet lenge på å nyte dens forventning og stupe ned i stormene og tidevannet igjen. De koset og var nærme og kysset og holdt om hverandre, og elsket og følte seg elsket, og det var nok.

En annen gang, etter at han kledde henne naken og la klærne hennes bort og utenfor rekkevidde, pakket han henne inn i en bomullsdyne frisk fra tørketrommelen, varm og lun. Hun lå naken og kokonget i komfort med hodet i fanget hans mens de så en film på videospilleren hans. Det var «The Bridges of Madison County».

det ga gjenklang hos dem begge. Senere lurte han ofte på hva hun tenkte og følte da den kom på TV, og om hun noen gang så den igjen. Han strøk og kjærte henne gjennom hele filmen, med hånden under dynen.

Han kjente de tunge brystene hennes og strøk over fitta hennes, og fingret henne forsiktig til et søtt klimaks, eller to, eller tre eller fire. Hun fniste en gang og hvisket: "Jeg kan ikke tenke når jeg har likt en film mer…." Det var himmelen, og forble det i noen år; det mest vidunderlige og fortryllende i livet hans. De møttes ikke ofte, men selv når han var alene følte han seg omgitt av hennes kjærlighet og varmet av den. – En skygge falt fra tid til annen.

Hun byttet jobb, og de kunne ikke snakke like ofte eller like åpent; hun var i et avlukke nå, og kunne overhøres. Larrys tilstand hadde forbedret seg, og han var mer våken; møtene deres ble mindre hyppige for ikke å vekke mistanke. En gang kom hun til døren hans og fortalte ham, unnskyldende, at hun ikke var "tilgjengelig"; han forsto hva det betydde. Hun hadde mensen.

De koset og kysset bare, som de hadde gjort så mange ganger før, men han lurte på timingen hennes. Han avfeide det til slutt; hun kom seg unna når hun kunne. Men neste gang var det samme.

Han ble urolig, men spurte ikke. Han turte ikke. Men tiden etter det var greit, og de elsket.

For første gang hadde han imidlertid problemer med å holde ereksjonen. Senere skjønte han: Kroppen hans visste det. Sinnet hans nektet å gå dit, men hjertet hadde kjent det første kalde snev av vinter. Det var fortsatt gode tider og ekstase til overs. En gang hadde han kjøpt en nettstrømpe til henne, og hun hadde den på seg for ham; effekten var ødeleggende, og de nøt begge reaksjonen hans.

Den blekhvite huden hennes, så tilslørt og likevel avslørt, den subtile vektleggingen den ga til alle kurvene hennes, måten de perfekte bena og rumpa og brystene hennes så ut som omhyllet i den, den sjokkerende utskjæringen som avslørte den perfekte fitten hennes - det var et vidunder. Han knullet henne med den, dro den av og knullet henne naken. Hun brukte den bare én gang.

Hun kom til ham sjeldnere. Det ville gå to måneder eller tre mellom besøkene hennes. De planla dem mer enn det, men noen ganger ringte hun og avbrøt. Det dukket opp noe, sa hun, og unnskyldningen hennes var alltid plausibel.

Noen ganger ringte hun ikke før dagen etter, og han ventet og passet på henne på balkongen sin og dunket i rekka og gråt hele ettermiddagen dagen hun skulle være der. Hun kom en dag, og hun var timer forsinket; de hadde bare en time til å være sammen. Hun sa: "Beklager, Charlie, men jeg leste en veldig god bok…" Han visste ikke hva han skulle si. Det var gode tider, selv etter det, og han kunne fortsatt klamre seg til håpet om at hun fortsatt elsket ham. Det virket slik når de kysset og holdt hverandre og elsket.

Han husket at han knullet henne, holdt anklene hennes brede mens hun pumpet hoftene tilbake mot ham, og hun hvisket: "Du liker meg åpen, gjør du ikke?" "Åpen og naken," gispet han, og hun strakte seg ned og strakte leppene fra hverandre for ham mens han knullet henne. "Alt jeg har på meg er pikken din," hvisket hun, og det var sant. Men han kunne ikke komme. Hun prøvde å avslutte det forsiktig.

Hun gjorde. En dag møtte han henne i den botaniske hagen, hvor det hadde begynt og hvor de hadde dratt igjen fra tid til annen, og mens de satt sammen i et lite lysthus med utsikt over en fredelig bekk, begynte hun nølende: «Charlie-Larry får så mye bedre, jeg tror ikke jeg kan gjøre dette lenger." Sinnet hans var frosset. Han ble øyeblikkelig fylt av frykt, frykt for mørket og kulden, for ikke-eksistens, for å leve igjen uten hennes kjærlighet.

Det var det ubevegelige sentrum for hans vende år og dager, sentrum av livet hans, fornuften og håpet til hele hans vesen. Han så på henne, og ansiktet hans var dystert. "Du kommer til å knuse hjertet mitt igjen, gjør du ikke?" Hun så rammet ut. "Å nei!" sa hun raskt. Hun tok ham i armene sine og sa: "Nei, aldri! Jeg elsker deg, Charlie! Vær så snill å ikke vær redd!" Han kunne ikke huske hva hun sa etter det.

De så en film, og han husket ikke så mye av det heller. Hun beroliget ham da de skiltes, men han dro hjem rystet og dirrende av redsel. Mørket var i ferd med å falle på igjen, og han kunne ikke møte det.

Hun prøvde hardt. Hun kom til ham så ofte hun kunne, og de elsket til og med; men han kjente en slags sorg i henne som han ikke hadde følt før. Han prøvde å glemme hva hun hadde sagt, men klarte det ikke. De snakket sjelden i telefon på dette tidspunktet; bare for å sette opp møter, og når hun ringte for å avlyse.

De mailet mer enn de ringte, og det var bare for nyheter, for å holde kontakten. Noen ganger kansellerte han også. Han vokste til å frykte møtene deres like mye som han begjærte dem, redd for hva hun kunne si, for hvilken ny kulde han ville føle rundt henne. De kunne ikke snakke som de en gang hadde gjort.

Den hemmelige, stille kanalen de hadde delt, der ord var en distraksjon fra kjærligheten og tilliten de delte, var ute av luften. Stillhet var bare stillhet nå, og det ble for mye av det når de var sammen. Neste siste gang de møttes var det trist men godt; han tok av henne sakte, tok av seg skoene, slangen, halskjedet og øredobber, og så resten - han likte henne naken - men de snakket nesten ikke, og så hverandre i øynene mens han kledde av henne - ikke i det hele tatt. Det hadde gått seks måneder eller mer siden sist han så henne, og hun hadde latt håret vokse.

Hun farget det nå, så han. Hun prøvde å glede ham - hun fikk ham til å ligge på ryggen mens hun børstet og feide det lange håret hennes på kroppen hans, og kysset ham lytt og matet ham med de stramme brystvortene. De prøvde å knulle, og gjorde det, men han kunne ikke holde seg hard.

Han jekket av til henne til slutt mens hun poserte for ham, så søtt, og han lokket til slutt noen svake sprut fra den halvharde kuken hans. Han hadde fått, og tatt, litt Viagra. Han var tross alt femti.

Det hjalp ikke. Smerten, den lammende, var i hjertet hans, ikke i pikken hans. De snakket litt, nakne. Dørene var lukket, og de visste det begge to, men de prøvde å åpne dem litt. Det var for vanskelig.

De klemte seg og skiltes, og fra balkongen hans så han henne gå til bilen hennes og gå. Hun så ikke opp. Han lurte på om han noen gang ville se henne igjen. Etter at han så bilen hennes forsvinne ut av syne, sto han der og gråt i timevis. Han orket nesten ikke å gå inn igjen og se sengen der hun hadde ligget sammen med ham.

– Det gikk åtte måneder før han så henne igjen. De hadde snakket sammen noen ganger; en gang hadde han ringt henne på jobb, og noen andre ringte henne til telefonen. Han trodde han hørte ordet "ektemann" fra den som svarte, og Carol svarte i den lave og intime tonen han kjente og elsket så godt: "Hallooo…" "Carol?" Og hun sa: "Å, det er deg." Stemmen hennes var flat og kald. De snakket sammen noen øyeblikk, og hun hørtes bare irritert ut.

Andre ganger var bedre. Hun prøvde å høres varm og omsorgsfull ut, og e-postene deres er i det minste fortsatt vennlige. Hun avbrøt mer enn én gang, og det gjorde han også; men til slutt kom hun til ham igjen.

Hun så trist og alvorlig ut - og Charlie var også trist; hun hadde endelig begynt å vise alderen sin med en gang. Hun hadde lagt på seg mer, og ansiktet hennes hadde begynt å gi etter for tyngdekraften. Det var linjer rundt øynene og munnen han ikke hadde sett før, haken og kjeven bar ekstra kjøtt, og det var rynker. Charlie brydde seg ikke.

Huden hennes var like klar og selvlysende som den noen gang hadde vært, og det var fortsatt hennes øyne, leppene, den søte bleke halsen, selv om det var linjer som ikke hadde vært der før. Hun var fortsatt Carol, og han elsket henne fortsatt. Han knelte for å ta av henne skoene, og hun lot ham; men da han nådde høyere for å ta slangen hennes, stoppet hun ham.

"Charlie - jeg beklager. Men jeg kan ikke gjøre dette mer." "Bare for å kose? Bare toppen din?" spurte han håpefullt. "Nei. Jeg beklager, Charlie.

Jeg kan bare ikke." Han gråt litt, og hun holdt ham. "Jeg visste at dette ville bli vanskelig," sa hun. "Men denne delen må være over. Bare hold meg, Charlie. Det var det jeg kom hit for." Øynene hans var våte, og han prøvde å holde den inne.

Men så brast han ut: "Det har gått åtte måneder, og du vil ikke ha meg!" Han gråt da, som et barn. "Det er ikke det," sa hun. "Du vet at det ikke er det. Dette er bare slik det må være." Han tok seg sammen. "Jeg vet," sa han.

"Jeg forstår." "Det har du alltid gjort," sa hun og smilte til ham. Han tørket øynene og smilte da. "Dessuten," sa hun.

"Se på meg, Charlie. Jeg er gammel." Han tok på kinnet hennes. "Du er fortsatt den vakreste kvinnen Gud noensinne har skapt." Hun smilte og ristet på hodet.

«Bare hold meg,» sa hun. Han holdt henne en stund, og han snakket om hvordan han hadde sagt, da de begynte igjen, at det var nok for ham at de var venner. Hun smilte og koset seg tett. "Og det er vi," hvisket hun.

"Alltid. Jeg elsker deg fortsatt, Charlie." Det hjalp. Da hun dro, lovet hun: "Det vil ikke gå åtte måneder til neste gang, Charlie. Jeg sees snart." Men da han sto på balkongen sin og så henne gå - denne gangen, så hun opp og vinket - han visste at han aldri ville se henne igjen. – Han prøvde å la det være nok.

De snakket av og til, men planla ingen møter. De sendte e-post, en eller to ganger i uken, og holdt kontakten; han prøvde å holde den varm og vennlig, men noen ganger var verken bare for, han savnet hennes kjærlighet og lidenskap for ham bare for mye, og han snurret ut av kontroll og ringte henne gråtende. "Jeg var bare så glad, Carol! Jeg var lykkeligere enn jeg noen gang har vært! Jeg trenger deg bare så mye!" Hun prøvde å trøste ham og være vennen hans. "Jeg vet det, Charlie. Det var bra, ikke sant? Jeg angrer ikke." Men det er over, sa hun ikke.

Han hørte det uansett, og den største smerten var å vite at hun hadde rett. Hun snakket forsiktig til ham og spurte om han fortsatt tok medisinene sine; han gikk på antidepressiva igjen, men de hjalp ikke så mye denne gangen. Eller kanskje de gjorde det; hvem vet hvor gal han kunne vært uten dem.

De snakket mindre og mindre. Når han taklet det godt, ville han ikke snakke så mye med henne; og når han ikke var det, gjorde det vondt for henne. Han prøvde å ringe når han følte seg oppegående og flink, og det var best. Likevel, nå og da, ville han miste den.

En venn satte ham opp på en blind date, og han dro. Kvinnen var ikke så pen som Carol - ingen kunne noen gang vært for ham - men hun var søt og morsom, og de hadde mye til felles. Han bestemte seg for å prøve å bli forelsket igjen. Det gjorde han nesten.

Han delte flere verdier og tro med enn han noen gang har hatt med Carol, og de kunne snakke om hva som helst. Fra først av klikket de. Han fikk henne til å le, og det likte hun.

Hun fikk ham til å føle seg smart, morsom og attraktiv igjen. Han la bort bildene av Carol, med alle de andre tingene han hadde oppbevart, og gjemte esken på en høy hylle i skapet sitt. Han hadde kysset, og lyvet, på deres første date; og om to uker, eller mindre, sov de sammen. Hun var så lidenskapelig som han kunne håpe på - men han var helt impotent nå. Hun hadde visst det fra første stund - han trodde på full avsløring - men hun sa at det ikke spilte noen rolle.

Han håpet at hun hadde rett. Charlie gikk til og med så langt som å ringe Carol og fortelle henne om. "Jeg tror jeg er over deg," sa han til og med - men ikke helt; "Ikke bøy fingeren på meg, Carol," - det var en gammel spøk mellom dem, at han ville komme til henne ved det minste antydning av at hun vinket - "Dette er en dame jeg ikke vil skade." «Jeg er glad på din vegne, Charlie,» sa hun. "Jeg kan nesten ikke tro det, men det er fantastisk. Jeg håper det ordner seg for deg." Det gjorde det selvfølgelig ikke.

De hadde mye til felles, og han kunne lett tilfredsstille henne med hendene og munnen, men fant det vanskelig å akseptere at hun ikke kunne gjøre noe for ham. Han brydde seg om hennes ly, og vokste til å elske henne på en måte; men det var ingen lidenskap der, uansett hvor hardt han prøvde å få det til. Hun var ikke Carol.

Spøkelset hennes var fortsatt med ham. og Charlie skiltes, og det var ingen romantikk lenger; men de likte hverandre så mye og respekterte hverandre så høyt, at de snart slo seg inn i et varmt vennskap som forble et fristed og en trøst for dem begge, for alltid etterpå. Charlie og Carol holdt kontakten, og hun var skuffet over at han fortsatt var alene; men likevel prøvde hun å forbli vennen hans.

Han gjorde det vanskelig noen ganger. Han ville gå ned i depresjon og se til henne for trøst hun ikke kunne gi. Han ville snakke om sin kjærlighet og behov for henne - og hva kunne hun si, som ikke ville skade ham mer eller gjøre det verre? Hun begynte å stenge ham ute igjen. Det var ingen som hjalp ham, og hun visste aldri hvilket tomgangsord eller liten bemerkning som ville sette ham i gang.

Han var flyktig og sint og panisk og deprimert, og hun visste ikke hvordan hun skulle være vennen hans lenger. Hun stengte gradvis all kommunikasjon. Han sendte henne e-post ofte, noen ganger hver dag, og hun svarte bare sjelden. Hun prøvde å være mer enn høflig, å holde seg varm og vennlig mens hun prøvde å være forsiktig i hva hun sa, men det gjorde ingenting.

Han ville fortsatt gå ned i galskapen og gå av på henne, enten gråtende over sin kjærlighet og behov for henne og sin håpløshet og fortvilelse over hennes fravær - eller gruet seg til henne for å være så kald og fjern, og ikke bry seg. Og til slutt kom den gnagende sykdommen som vennskapet deres var blitt til på grunn av ham, og brast. Det skjedde sent i mai, noe som ville være viktig. Han hadde sendt henne ofte e-post, og hun hadde ikke svart et ord på flere uker. Til slutt sendte han: "Er du OK? Jeg har ikke hørt fra deg på lenge.

Jeg håper du har det bra. Bare send meg en telefon og gi meg beskjed. Vær så snill, Carol. Jeg savner å høre fra deg.

" Han hadde vært bemerkelsesverdig tilregnelig en stund, ikke dvelet ved henne konstant, og han lurte virkelig på om noe hadde skjedd. Det tok en uke før hun svarte, og det knuste ham. "Jeg antar at jeg er OK. Jeg jobber, jeg sover, noen ganger leser jeg litt." Det var alt som var.

Ingen hilsen, ingen avslutning, ingen antydning til varme, ikke noe personlig i det hele tatt. Han følte seg som en irriterende fremmed, eller et skadedyr som ble avvist. Han følte seg såret og forlatt.

Han skrev tilbake, i en tone av såret og svart depresjon: "Det er seks uker siden jeg har hørt fra deg, og nå gir du meg dette?!? Jeg sjekker innboksen min tjue ganger om dagen, i håp om et vennlig ord eller litt kontakt, og i flere uker sender du meg ingenting. Og nå, dette? Denne to-linjers lappen som du ikke ville sende en fremmed? "Du vet hva jeg føler for deg. Du er sentrum i livet mitt og den eneste personen på Guds jord jeg elsker eller noen gang kommer til å gjøre. Alt jeg ber om er kanskje fem minutter i uken, Carol. Fem forbanna minutter du kan bruke på å sende meg en jævla e-post som har litt varme over seg og kanskje bringer litt lys inn i livet mitt.

Du vet hvor mørkt og kaldt det er uten deg. Du sier at du er vennen min og bryr deg om meg, men du kan ikke engang gi meg fem minutter av tiden din? "Du har gitt meg mange lange, mørke netter som jeg har brukt på å gråte over deg. Dette vil gi meg enda en, kanskje den lengste og mørkeste av dem alle." Svaret hennes kom tilbake i løpet av minutter. Den var lengre: "Hvordan våger du! Du forteller meg hvor mye du elsker meg, og så truer du med å drepe deg selv? Du aner ikke hva jeg har å gjøre med og presset jeg er under.

Jeg trenger ikke noe mer press fra deg. Hvis det er det du tror du trenger å gjøre, så bare fortsett og gjør det. "Jeg er lei av å høre hvor mye du elsker meg og hvor vondt du har det. Jeg har også problemer.

Jeg har prøvd å være vennen din, men du lar meg ikke. Du vil ha mer av meg enn jeg kan gi. Lev med det eller ikke, men truer meg aldri med det igjen.

Hvis du ikke kan være glad og positiv når du skriver til meg, vil jeg ikke høre fra deg i det hele tatt.» Han ble forferdet og falt i blind panikk. Han sendte henne fem eller seks e-poster til den ettermiddagen og ba om unnskyldning, ber henne om unnskyldning og ber om unnskyldning igjen. For å bevise at han kunne være positiv, sendte han henne en lat vits han hadde hørt dagen før; han kunne ikke engang tenke på en god en. Han hadde ikke ment å si at han mente å drepe seg selv. Han mente bare at han var inne for en lang natt med tårer og smerte, men ser tilbake på det han skrev, kunne han se hvordan hun kunne ha tatt det på den måten.

Han brydde seg ikke om å benekte det. Hun svarte ikke. Han prøvde å ringe kontoret hennes og hentet maskinen hennes, og la igjen en melding, stemmen hans ristet av panikk og ba henne om tilgivelse nok en gang. Han forlot ytterligere to i løpet av de neste dagene. Hun svarte ikke, uansett hva han skrev.

En uke gikk, så to. Han hadde resignert med at han endelig hadde ødelagt noe som ikke kunne fikses, enten han mente det eller ikke. Han sendte henne en siste e-post, unnskyldte igjen, og mer: "Jeg vet at jeg har vært en tosk og et skadedyr og en plage på livet ditt i årevis. Jeg beklager virkelig. Jeg kan bare be om at jeg elsker deg, jeg alltid gjort, det vil jeg alltid, og å miste deg har gjort meg litt gal."Du har stengt meg ute igjen, og jeg forstår; men stillhet fra deg har alltid såret meg mest av alt, og det er da jeg virkelig mister det.

Nei, jeg visste ikke om presset du er under. Hvordan kunne jeg? Du forteller meg ikke lenger noe om livet ditt. "Jeg er veldig lei meg for det jeg sa og for å være det jeg minst ønsket å være, et irritasjonsmoment og et problem.

Jeg ønsket å være vennen din også, men jeg elsker deg bare for mye, antar jeg." Fremfor alt, jeg sørge over tapet av vennskapet vårt. Jeg håper presset ditt, uansett hva det er, snart er borte, og jeg håper du får et langt og lykkelig liv. Jeg vil alltid elske deg. Hvis du noen gang trenger en venn - hvis du trenger noe i det hele tatt - vil jeg alltid være her.

«Love, Charlie» Det var slutten på skoleåret, og han måtte levere inn den bærbare datamaskinen. Han hadde ingen annen datamaskin. Det gjorde uansett ikke noe; han visste at det ikke ville komme noe svar. Han følte seg oppvridd, tom.

Kanskje det er bedre at vi ikke har kontakt, tenkte han. Det var bare smerte der for meg og irritasjon for henne. La det gå. Han prøvde.

Det var ikke noe annet han kunne gjøre uansett. Han prøvde å ringe kontoret hennes, men ble fortalt at hun ikke jobbet der lenger. Han kjente hjemmenummeret hennes - han hadde hatt det utenat i tretti år - men selv når han var på sitt verste, ville han ikke ringe henne dit. Noen uker etter at skolen var ute kjøpte han en brukt datamaskin, og der, i innboksen hans, lå en melding fra Carol. "Jeg beklager også.

Du kan nå meg på denne adressen til 3. mai." Det var nesten slutten av juni. Han mailet uansett; ikke kan leveres. Han visste at hun var aktiv i samfunnssaker der hun bodde, og han fant et nettsted for en komité hun satt i som ga henne jobb- og hjemmenummer – og en e-postadresse til den nye jobben hennes.

Han sendte henne en e-post umiddelbart, fortalte henne at han hadde fått den siste meldingen hennes sent, og håpet at de kunne snakke igjen. Det var ikke noe svar. Han ringte kontornummeret hennes. "Hallo?" "Carol?" "….Ja?" Kult og uforpliktende. Ikke fiendtlig, men like fjern som månen.

"Jeg, eh, jeg tenkte bare jeg skulle ringe og høre hvordan du har det." "Vel…" Det virket som hun var i ferd med å si noe, men ombestemte seg. "Alt er i orden," sa hun. "Jeg har det bra." "Jeg tenkte at vi kanskje bare kunne besøke et øyeblikk." "Jeg kan egentlig ikke snakke akkurat nå." "Kan jeg ringe tilbake igjen en annen gang?" "Det ville vært bedre om du ikke gjorde det." Han nølte.

"Jeg forstår. Ok, da." Et lite snev av varme. "Takk, Charlie." "Farvel, Carol." "Ha det." Han la på. Hun takket ham for at hun lot henne være i fred. Vel, tenkte han, hvis det er alt jeg kan gi henne, så er det det jeg skal gjøre.

Han prøvde. Han sendte henne en e-post nå og da, med en vits han visste at hun likte eller bare for å si hei, men hun svarte aldri. Han la også meldingene hennes på kontortelefonen hennes om natten - på bursdagen hennes, morsdagen, årsdagen for dagen de møttes - men han forventet aldri noe svar, fortalte henne det og fikk ingen. Han kunne fortsatt miste den og bli overveldet av sorg og tap og ensomhet. En natt la han igjen en melding på telefonsvareren hennes som minnet henne om at han kunne ha ødelagt ekteskapet hennes hvis han hadde ønsket å skade henne - at han fortsatt hadde et bilde hun hadde signert, "til de største, beste, og så videre," han sa.

Det var en skjult trussel. Det var på en fredag; hun ville ikke få den meldingen før mandag. Han følte seg dårlig av det, og så verre, ettersom helgen gikk. Han hadde aldri skadet henne med vilje, og han visste at han aldri ville gjøre det.

Dette må stoppe, tenkte han. Han tok ut esken som holdt bildene hennes - det store og det minste, med inskripsjonen - og han så på dem. Fra den større smilte hun fortsatt til ham med det spesielle glimtet i øynene. Han smilte.

Det bildet hadde en gang vært det mest dyrebare han eide. Nå var det bare en påminnelse om hva han hadde mistet. Han tok den fra rammen, lukket øynene, og etter mange sekunder trakk han pusten og rev den i to. Og så igjen, og så igjen.

Han rev opp det mindre bildet uten å se på det. Han så gjennom alle de andre tingene som esken inneholdt: kalenderen der han hadde markert deres første møter med små hjerter; en dagbok han hadde skrevet for henne, men som hun aldri hadde lest; en haug med kjærlighetsdikt han hadde skrevet, som hun hadde. Nettstrømpen hennes. Et kort hun ga ham, billettstumper fra hver film de hadde sett sammen, til og med en papirklippet bunt med "Love Is…"-tegneserier som han hadde klippet ut fra avisen til henne.

Og nederst brevet hennes. Det som hun hadde skrevet tilbake til ham, så lenge før, brevet som hadde forandret livet hans og gjort ham hel igjen. Han la det hele tilbake i esken og tørket øynene. Det var på tide å la det gå.

Mens han var sterk og resolut, tok han kassen og bar den ned. Han tok den med til søppelcontaineren bak leiligheten sin og kastet den inn før han rakk å stoppe og tenke, så snudde han seg og gikk opp igjen uten å se seg tilbake. Han ringte kontoret hennes da og la igjen en melding, unnskyldte for hans siste, og fortalte henne at hun ikke hadde noe å frykte.

Han hadde revet det bildet og kastet det sammen med det andre bildet hennes, og alt annet han hadde beholdt. Og han lovet, nok en gang, å la henne være i fred. Og så gjorde han det. Nesten.

– Et år gikk, så to, så tre. Det var ikke mer smerte. Han hadde endelig lagt den bak seg, og nøyde seg med å la den ligge der den var.

Han bodde alene, fortsatt, og datet ikke. Han nærmet seg uansett 60; han foretrakk å være alene, og selv om han fortsatt fant bilder av nakne kvinner på nettet som så ut som Carol, tenkte han sjelden på henne bevisst. Han var endelig i fred. Han sendte henne fortsatt en e-post nå og da; på bursdagen hennes, noen ganger bare på impuls. Man kan ikke kalle det trakassering hvis det bare er en eller to ganger i året, mente han.

Han forstod. Hun ville glemme ham, som om han aldri var det. Hun hadde vært utro mot mannen sin med ham, og angret på det, og ville glemme at det noen gang hadde skjedd. Han forstod. Han ville ikke ha henne tilbake - eller det var det han sa til seg selv, og det fungerte.

Han så tilbake på det nå - vennskapet, lidenskapen, sexen, alt - med glede og en stille takknemlighet. Det var ingen smerte lenger, ikke noe mørke. Han var heldig som hadde henne mens han hadde det. De kunne aldri vært gift. Det ekteskapet kunne ikke ha vart et år.

De ble skapt for å være kjærester, og de var – ved hennes første blomstring, og hennes siste. Han lurte på hvordan hun så ut nå. Noen ganger søkte han henne opp på nettet, bare av nysgjerrighet, og en dag fant han et ferskt bilde. Hun hadde gått opp mye i vekt, og så ut som den nesten 60 matronen og bestemoren hun var. Hun smilte ut fra bildet, fyldig og glad.

Glitren i de sjøgrønne øynene hennes var der fortsatt. Ville han gå til henne igjen hvis hun ringte ham? Han smilte. I et New York-minutt, tenkte han.

Han håpet hun var like glad som hun så ut. Han lastet ikke ned bildet. Fred med henne, tenkte han.

Og det betyr å la henne være i fred. – En dag – et annet år hadde gått, eller to – fant han ut at hun hadde byttet jobb igjen. Nysgjerrig så han opp det nye selskapet hennes. En frysning rant nedover ryggraden hans. Kontoret hennes var mindre enn to korte kvartaler fra der han bodde og jobbet.

Han følte seg svimmel. To minutters gange og han kunne se henne, ansikt til ansikt. Uaktuelt, selvfølgelig.

Han ville ikke vært velkommen. Likevel, selv om ting skjer av en grunn, gjør de ikke? Han ville gi henne beskjed og se hva som skjedde da. Han visste at hun sannsynligvis slettet e-postene hans uleste. Han bestemte seg for å sende henne et kort, på kontoret hennes som var så nært. Han fant et, et dumt gag-kort, og forberedte seg på å skrive en lapp i det.

Han ville ha et svar, og så husket han; hun hadde lånt ham noen penger en gang. Han ville legge ved en $100-seddel og betale henne tilbake. Han gliste.

Det burde få oppmerksomheten hennes, tenkte han. "Kjære Carol, "Du lånte meg dette for lenge siden, og jeg husket det akkurat. Jeg synes det er synd at jeg aldri har betalt deg tilbake, så her er det.

"Jeg oppdaget nettopp at kontoret ditt er bare noen kvartaler unna der jeg bor og jobber. Hvis du noen gang har lyst til å ta en kopp kaffe med en gammel venn en gang, bare gi meg beskjed." Han skrev ned e-posten og signerte den ganske enkelt, "Charlie." Han ble overrasket over å se et svar i innboksen hans allerede dagen etter. Posten tok ikke lang tid å levere halvannet kvartal unna, tenkte han.

Han klikket på den, håpefull. Hele meldingen besto av åtte ord: «Ikke kontakt meg igjen under noen omstendigheter». Det var ingen signatur. Han var trist, men ikke sjokkert. Han nikket.

"Jeg har alltid sagt til deg at jeg skulle gjøre alt du ba meg om, Carol," sa han høyt til ingen. "Og du har aldri spurt meg om dette før, ikke rett ut sånn." Han smilte trist. "Hvis det er det du vil ha fra meg, mitt livs kjærlighet, så er det ditt.

Ingen tvil. "Farvel, Carol. Ha det bra." Og han slettet meldingen hennes. - Og slik slutter denne historien.

Han tenker på henne fra tid til annen, og alltid med glede, men han har ikke sendt henne e-post siden eller prøvd å komme i kontakt på noen annen måte. Når det går opp for ham, smiler han og tenker, fred med henne. La henne glemme. Jeg vil ikke. - - Og nå, kanskje ikke du heller.

Så var dette en lykkelig slutt? Jeg kan ikke si. Det endte som det sluttet. Det er i hvert fall ikke en tragedie, tror jeg, i det minste for meg.

Jeg har kjent ufattelig kjærlighet og smerte uutholdelig - to ganger, hver - og nå har jeg min egen, særegne fred. Jeg er fornøyd. Jeg vil innrømme at det har vært mer smerte enn glede vevd inn i dette stoffet i livet mitt.

Men den gleden var- Vel. Du har lest om den. Jeg vil fortelle deg dette: Selv i dag, dette minuttet, til og med å vite alt jeg vet, og etter å ha vært gjennom alt jeg har - ville jeg gjort alt igjen Ja, ja, det ville jeg. Hun var så spesiell..

Lignende historier