Moden

Jeg tok det som ikke var mitt... Jeg elsket det.…

🕑 6 minutter minutter Kjærlighetshistorier Stories

Jeg ser opp i sorgfulle, sjokoladebrune bassenger. Min kjæreste steinhoggeren, som har hendt tusen gravsteiner og som ser ut som om han holder nattetid inne i øynene. Hendene hans er også arrede, grove og nydelige. De passerer over huden min og kommenterer kroppens geografi, kurver, sprekker og kjøttfulle feil. Jeg vrir meg under ham, feber av begjær.

Hans kuk stikker i meg, stiv, tøff. Utvidede pupiller skinner fra et hardt, lukket ansikt. Selv mens han skyver salig inn i mykheten min i gammel intimitet, kan jeg ikke nå ham. Min komplekse kjæreste tømmer det varme pusten i nakken min og får meg til å vri meg.

Jeg er spisset på en lengde søthet, og vil at han skal sprekke opp. Jeg har ikke noe håp. Han inhalerer og sprer en kontrasterende kulde på nakken min.

Hans bankende, imponerende stang fortsetter deilig å strekke meg. Jeg er marengs og knaker delikat under vekten av hans krevende tempo. Til tross for hans umulige nærhet, klarer ikke den mystiske helvete dukken å gi etter. "Jeg vil ha deg." Hvisker jeg og håper å skli under hans kule beslutning.

Brune øyne bar gjennom meg, de tunge lokkene var kantet av lange, mørke vipper. Hans fulle munn synker opp og avslører et gap i fortennene. Hans garvede armer strekker seg på hver side av torsoen.

Han skyver blikket til væskevekten til de store brystene mine. Flatet under ham, svinger mitt avrundede kjøtt med bevegelsene våre. Jeg henter rumpa på kinnene og vil ham til å presse mer kuk inni meg. Jeg vil at han skal knekke.

Han dypper hodet og fanger en brystvorte, biter, suger og lar den komme fri. Pusten kommer ut i en klynking. Den blåste, våte huden min er rufsete, rubinrød. Resten av brystet mitt føles varmt og stramt.

Kinnene hans blir matet. Spydt under ham, og belegger stadig hans kukekjøtt med min glatthet, hver nerveende som er tilpasset bevegelsene våre, bemerker jeg med tilfredshet at en brøkdel av roen hans glir. Jeg strekker meg ut og stryker ansiktet hans.

Blodproppen min anstrenger seg for å være en del av handlingen. Jeg trekker bena opp høyere, deler lårene bredere. "Jeg vil ha deg." Jeg er svimmel, peser. Den gamle sengen knirker når han punder.

Madrassfjærene skyver inn i ryggen min og danner et ujevnt mønster. Jeg bryr meg ikke. Jeg skifter hoftene for å møte hans. Jeg skulle ønske jeg kjente ham godt nok til å be om en pute, jeg vil presse bekkenbenet sammen, jeg vil ha ham hardere, dypere. Jeg vil løse opp i kuk.

Jeg sier ikke noe, avskyr å snakke for at vår søte magi ikke skal smuldre. "Urnghh." Munnen min forråder meg med et stønn av glede. Leppene krøller kort i et smil.

En gnist av takknemlighet krysser det vakre, impassive ansiktet hans. Fitte min er sopping, juice løper, unnslipper kukhullet mitt, fittekremen lekker i rumpa mi, og kiler litt på passasjen. Jeg skalv. Munnen hans faller ned på min, og distraherer meg med varm, placatorisk fylde.

Jeg drukner i glatt varme. Han lukter treflis, sorg og stillhet. Mellom oss vokser den svake musky duften av overgivelse.

Jeg vrir meg og ruller med hoftene. "Det er…" Kildene under oss synger med bevegelsene våre. "Soo…" Alt jeg kan se er leppene hans. Han våter dem. Jeg strekker armene mine og trekker ham ned for å feire på hans klissete spytt midt i klikket på de ivrige tennene våre.

"…god." Mine ord er brutt. Jeg vil formidle den voksende lykkeboblen i magen min. Min forestående orgasme skummer og bølger.

Fornuftige setninger krasjer og splinter. Jeg skyver brystet fra brystet mitt med et snev av hastende stilling, stiver hendene mine mot lårene. Min fitte trekker seg rundt det er deilig invasjon.

Jeg tenker på salongerom, diskokuler og rått kjøttdeig som forhindrer en orgasmeeksplosjon. Anusen min kribler. Kjæresten min grynter.

Øynene er vidåpne, han vev seg over meg, sterke armer slunget på hver side av brystbenet mitt, senete lemmer sammenkledd, desperat og svettende. En muskel i den stolte kjeven banker. Hans kuk gjør det samme.

"Oh…" En lyd som kan ha kommet fra en av oss. En lur hånd stikker inn og gnir klitoris. Jeg er så våt at lyden av jævla vår fyller rommet. Han stopper.

Vi setter oss opp og jeg blar. Ristende hender streifer over det runde kjøttet på baken og de kremete hoftene. Jeg huk på fire og klør meg i sengen med ustabile hender. Han trekker ryggen min mot den ventende, utstrakte kuk, den ene foten plantet på gulvet.

Å gå inn i spalten min er rask og lykksalig. Han parkerer i fitta mi, og jeg vender meg mot ham og møter slagene hans. Fingrene griper rumpa mi med vill intensitet. Hvis jeg ikke var så opphisset, ville hans klo gjøre vondt.

Inne i fitta mi blir pikken hans tykkere. Varme, hårete lår slår forsiktig mot kjøttet fra rasshaugene mine. Grovt benhår kiler den følsomme huden på min kjøttfulle bakside. Jeg vil aldri at det skal ta slutt.

Spunk zings i fitte settene mine med en fargerik eksplosjon i munnen min. "Faen." Han vokser og vokser. "Du er. Så.

Stor." Han grøsser inni meg. "Faen. Fitte. Jesus." Jeg glir ned av hendene mine, ruller på ryggen og peser. Jeg stirrer på det skitne, flassende taket i et ukjent rom.

Han kommer til å ligge ved siden av meg. Tendrils av blankt svart hår fester seg til nakken, han suger og driver ut luft som en idrettsutøver. Et kyss på kinnet. I stillheten møtes ikke øynene våre.

Han er kjæresten til broren min. I bytte for disse få utsøkte øyeblikkene vil det være misforståelse og et vell av smerte. Alt dette er til senere. Nå er han bare kjæresten min.

Stenhuggeren min. En mann med en smertefull fortid som vil øke min smertefulle fremtid. Akkurat nå er det verdt det.

Han er en demigud, en dikter og en hore. Utenfor blir ettermiddagen mørke. I det lille rommet vårt beveger ingen av oss seg for å slå på lyset. Jeg skyver en hånd ned i krølleredet mitt og leker med de fuktige, hovne brettene mine. Alt er varmt og slurvet.

Jeg smiler med lukkede øyne. Jeg kjenner på vekten av kroppen hans mens han lener seg over for å kysse leppene mine. Et øyeblikk senere tipper madrassen når han reiser seg. Det er over.

"Jeg elsker deg" hvisker han. Det gjør han ikke. Det kan ikke være sant.

Jeg hviler på albuene for å se på en vakker mann som trekker i seg en godt slitt bomulls-singlet og skjorten hans. Han lar knappene være angret. Jeg ruller over, vendt mot veggen.

Beltespennen hans klinker når den treffer knappen på jeansen. Snart er han borte. Jeg har vondt allerede. Jeg ønsker mer..

Lignende historier