NICE KAN VÆRE VELDIG FINT Forhuden Velma Meeks satt tronet i den ene enden av den slitte sofaen i den tilfeldig møblerte stuen hennes. I det lengste hjørnet flimret en dempet TV alene og ubemerket. Hun tente en fersk sigarett med den gamle, gjorde et symbolsk forsøk på å knuse rumpa, og la så den fortsatt ulmende stubben i det overfylte askebegeret.
Etter et dypt drag lente hun seg bakover og blåste ut en lang, omstridt strøm av røyk. Da hun var ferdig med å røyke, støttet hun bare føttene på det overfylte salongbordet og ventet på at venninnen skulle komme tilbake fra kjøkkenet. Å vente i stillhet var imidlertid ikke hennes stil.
Den tretti-noen flaskeblondinen så seg rundt på den tomme døråpningen til kjøkkenet. "Du vet det er vanskelig for meg å tro at du er så rotete. Du har alltid vært så selvsikker.
Nå er det som om du ikke vet om du skal fiske eller kutte agn." Kelly Brown, det lille objektet for mange lokale mannlige fantasier, kom tilbake fra det