"Noe kyss du ga meg"

🕑 22 minutter minutter Kjærlighetshistorier Stories

Hun hadde forandret seg. Det var å forvente, men stumheten hennes på reisen hjem fra sykehuset bekymret ham fortsatt. Hun hadde vært sånn for lenge.

Han prøvde sitt beste: sa at han hadde savnet henne og at det ville være godt å ha henne tilbake. Sa også at foreldrene hans ville komme innom den kvelden. Ville det være greit?. Han kikket bort for å se at hun nikket, men uttrykket hennes rev i ham på en måte han ikke kunne forklare.

Hun snakket en gang, da hun pekte på en kanin midt på veien. Pelsen dens lå i krater rundt en blodig kjerne. "Ikke kjør over den," sa hun.

Han ble nesten beroliget: hun var fortsatt overtroisk på slike ting. - & Ikke lenge etter at de kom hjem gikk hun og la seg. Hun så ikke foreldrene hans komme senere.

Moren hans maset; venstre suppe til henne som vokste et skinn. Faren hans, med fjernkontrollen i hånden, sa: "Det er vanskelig, må være det." Hun tilbrakte dager i sengen, så på TV i morgenkåpen og spiste bare frukt. Ettersom sårheten avtok tok kløen over, og det som kom etter det ville ikke ha noen betydning fordi frykten aldri ville forsvinne. Det mørke håret hennes lå tynt mot puten.

Han hadde tatt seg fri fra jobben og ryddet i huset. Han foreslo en tur uten at det var noe igjen å rydde bortsett fra henne. Hun overrasket ham, selv om hun fortsatt hadde det samme tapte uttrykket. Hun kledde seg på badet.

På den skjøre turen fikk synet av brukte blader som falt fra et tre henne til å gråte; senere veltet hun opp da de passerte en mor som løftet babyen hennes fra en barnevogn. Han holdt henne i hånden. Hun trakk seg ikke unna, men hun var en død ting i grepet hans, så han byttet til å legge armen rundt henne. "Det kommer til å gå bra.".

Dette fikk henne til å gråte også. "Jeg er bare emosjonell." "Jeg vet. Gi meg beskjed når du vil snakke.". De hadde advart ham, men det var fortsatt vanskelig å se denne forandringen overvelde henne og få henne til å vri seg bort fra ham i sengen og fortelle ham at det var mer behagelig på den måten. Men hun gikk.

Det var den eneste aktiviteten de delte de neste dagene, og det hjalp. Hun gråt ikke så mye, og hun snakket. Ikke om noe som betydde noe, men det var en start. På den syvende vandringsdagen lå en tomme snø på bakken og en flat, granitthimmel truet mer.

Kanskje fordi snøen omformet ting, fulgte de ikke sin vanlige sti gjennom parken og langs den dystre elvebredden. I stedet drev de mot den andre siden av byen hvor han ikke hadde vært på mange år. Her snublet de over den gamle skolen deres, der de hadde møtt hverandre, og utenfor rekkverket var prefabrikken som hadde huset dem.

Han kunne se garderoben bak dørene der de hadde hengt frakker og matbokser. Krokene så knehøye ut. Hun stoppet, trakk et papirserviett opp av frakkelommen og pustet seg i nesen.

«Vi var så små,» smilte hun. Og så, "Stakkars Simon." Hun snakket om en gutt han hadde slått den andre skoledagen. "Jeg var besittende, var jeg ikke?". Hun la fra seg vevet.

"Fryktelig.". De gikk videre, snudde forbi videregående skole og deretter ned en annen hvit gate. Som barn hadde han følt at denne forlatte byen var for liten for ham, men ting virket enda mindre nå.

"Gikk vi ikke hjem denne veien?" spurte han. "Hver dag.". Tilbake fra veien sto en benk, og han gikk tilbake da han så den.

Krøllete malingsflak stakk gjennom snøen på steder som små druknende hender. "Vi kysset her. Husker du?". Øyenbrynene hennes steg. "Selvfølgelig husker jeg.".

"Et kyss du ga meg.". "Et kyss du ga meg." Hun slapp et smil. "Jeg visste ikke at det var det tunger var for noe.

". Det var et kyss som hadde forandret ting. Inntil da hadde hun vært gutteaktig selskap; kompisen som en gang hadde hjulpet ham med å fange maur i en fyrstikkeske slik at de kunne trene dem opp til en hær, medskyldigen som hadde demmet opp en renne.

inntil veien hadde flommet over og ødelagt skoene deres, som hadde sparket en ball tilbake til ham uten mangel på dyktighet. Som hadde armkamp og løp og kjempet mot ham to ganger, en gang svarte øynene hans. På deres hemmelige sted en liten skog i nærheten av huset hennes hadde hun fortalt ham hemmelighetene sine, bortsett fra de største. Han hadde vært blind for øyeblikkene hun hadde glemt rollen sin; stakk håret bak øret hennes og spurte om han likte jenter med mørkt hår eller blondt hår mer, eller når hun hadde trykket en tusenfryd inn i knapphullet på blazeren hans, eller tatt hånden hans i den varme hånden i ett varmt sekund. Han hadde aldri stilt spørsmål om hvorfor hun hadde begynt å bruke lengre tid på å kom ned for å åpne døren til ham eller måten hun hadde studert ham med skjeve blikk.

Hvis han hadde tatt hensyn, ville de kysset før. Men det hadde han ikke, så det hadde blitt et enormt spill: hun hadde satt ham på den benken, fortalt ham at hun hadde noe å fortelle ham, løftet haken hans med en pekefinger, lagt leppene mot hans. Og håpet.

Det hadde forandret ting fra det øyeblikket han kjente den skjelvende puten fra leppene hennes på munnen, kulden fra neseryggen på kinnet hans, og hørte hennes flaue fnise etter at hun hadde trukket seg unna, flat av hans manglende respons. Han hadde stirret på henne som om hun var en fremmed. Så hadde han lent seg inn for mer.

Hånden hennes hadde trukket seg rundt nakken hans. Tungen hennes hadde trukket seg over leppene hans, hans hadde presset seg inn i munnen hennes. De hadde vært låst sammen i ett oppsiktsvekkende minutt. Kysset hennes var et uøvd, innfødt dyktighet.

Det gikk en sanselig linje mellom diffidence og selvtillit. Ingen han hadde møtt siden kunne kysse slik. Han hadde erkjent det samme i bryllupstalen syv år senere. Han hadde løyet: sa at kysset hadde markert, like skarpt som diamantskjærer glass, det øyeblikket han visste at han ville gifte seg med henne.

Senere, i brudesuiten, da han hadde lettet kjolen hennes til anklene hennes, hadde hun sagt med en stemme, varm av champagne og lykke, at hun hadde visst at hun ville gifte seg med ham lenge før det kysset. Hånden hans hadde fulgt skyggene av ryggen hennes til bunnspalten. "Siden når?". Allerede smilende hadde hun snudd seg. "Maurene… den fyrstikkesken.".

Selv på bryllupsnatten deres hadde han følt at han ikke fortjente henne. - & Mens de gikk videre begynte snøen å falle i fettflak som la seg på luehatten hennes og kort på nesen og øyevippene. Han ble oppmuntret av samtalen hennes og ga liten oppmerksomhet til ruten deres. Han la ikke merke til før for sent at de nærmet seg huset der hun vokste opp og det tidspunktet han pleide å si farvel.

I før-kyss dager hadde han slått skulderen hennes og løpt. Etter-kyss la han seg og stammet med hendene i lommene. Han brøt ikke skrittet, redd for tankene huset kunne utløse. Men hun stanset ved porten og foldet armene, og så opp mot det store karnappvinduet. Kanskje hun hadde brukt opp alle de vonde tankene.

"Husker du den gangen foreldrene mine var ute?". Hvordan kunne han glemme den sommerettermiddagen, da sexen lå foran dem, grenseløs og ufattelig som havet? De hadde satt seg på kanten av sofaen hennes, en stygg ting med trearmlener. Han hadde bladd gjennom TV-kanalene og holdt fjernkontrollen mellom bena for å maskere spenningen.

Men det hadde bare tatt en berøring av hånden hennes på kneet for å sette i gang deres vridningsvanvidd. Han hadde havnet på ryggen, med henne på siden ved siden av seg, og hånden hennes klamret seg hardt inn gjennom jeansen hans. Han visste ikke hva som kom over ham neste gang. Han hadde klort så hardt i halsen på vesten hennes at han eksplisitt hadde eksponert brystet hennes og den hovne, mørke brystvorten i toppen.

Han hadde grepet hele svulmen som om det var en stressreduksjon. Mens han tok tak i henne, hadde hun kantet seg på ryggen oppå ham. Bena hennes hadde gjespet opp og den andre hånden hans krøp under linningen foran på shortsen hennes og våget seg under trusene hennes.

En finger løp langs spalten hennes. Hun hadde sukket og i løpet av et sekund reist seg som en krabbe over ham. Han hadde dratt ned shortsene og trusene hennes som en og sett ned på hennes blottede ben.

Nok et øyeblikk av uforståelse: han hadde forventet at de skulle være slik han først hadde sett dem under et plissert skjørt: tegneserieaktige, uformelige som knyttet snor. Men de var grasiøse og slyngete. Det enorme ved denne oppdagelsen hadde stoppet ham. Igjen måtte hun ta initiativet. Ansiktet hennes hadde krøllet seg inn i nakken hans, den varme pusten hennes luktet av den varme sjokoladen de hadde delt minutter før.

skuldrene mot brystet hans og mens hun holdt hoftene høyt, kunne hun blindt skyve en hånd under seg for å søke etter knappen på jeansen hans. Den hadde spratt og hanen hans hadde viklet seg opp, hoven opp og nummen. Han hadde lettet ned jeansene og bokserne mens hun forsøksvis holdt ham mellom to fingre. Hun hadde senket hoftene til de hvilte på magen hans; huden på bunnen hennes avkjøles på lysken hans. Hun hadde justert grepet, løftet hanen hans inn i vinkelen mellom bena hennes.

Han hadde ventet med en lydløs bønn om at han ikke skulle gjøre seg selv flau. Bena hennes hadde åpnet seg og han hadde blitt vasket av en varmefølelse som oppslukte hodet på hanen hans. Han var med. Han hadde presset på og kjent bare behagelig motstand. Hun hadde sugd inn en smertefull pust gjennom tennene og bena strukket til en stump vinkel.

Hun var den perfekte formen for ham. Hun hadde klynket, nynnet og sukket inn i munnen hans og øynene rullet. Tungen hennes hadde surret gjennom tennene hans, og det hadde bekreftet deres uatskillelighet: hver av dem hadde plassert en del av den ene inni den andre. Han holdt seg inne i henne og trakk seg ut. Dyttet litt inn for å kjenne den salige motstanden på nytt og så ut igjen, handlingen lager våte lyder over summingen av pusten deres.

Han hadde sett ned en gang til, forbi nuppen av hennes fortsatt eksponerte bryst og mellom de utstrakte bena hennes så hanen hans, som en polert hvit sparre, komme inn i henne fra undersiden. Den tredje gangen han trakk seg ut visste han at han ikke kunne komme tilbake. Bena hans hadde bøyd seg og han hadde ejakulert mot undersiden av fitta hennes. Strenger av hans komme hadde landet, som bleket tang, på huden hennes og samlet seg i navlen.

Hun hadde snudd hodet mot hans og sukket. Armen hans hadde foldet seg over brystene hennes. Den langsomme pusten hennes kom dypt fra henne.

Det fikk brystet hennes til å stige og falle som et hav, og løftet armen hans som et skip. Hun hadde kysset ham og smakt på jordbær. «Slipp meg aldri,» hadde hun sagt.

- & Hun gikk litt foran ham. Vottene hennes var fortsatt festet til hånden hans med fingertuppene hennes. Snøen falt fortsatt i bølger, men en lav sol dukket kort opp og kastet en glorie rundt bakhodet hennes. Stien de var på førte dem langs et jernbanespor der et tog tutet forbi. Hans sprudlende øyne fulgte hver påfølgende vogn mens toget vevde sørover.

Han hadde gått samme vei da han dro til universitetet. Grådigheten reiste med ham. Den besøker oss alle, selv om vi ofte velger å ikke gjenkjenne den fordi den noen ganger bærer den glorete kamuflasjen av fråtsing, eller griskhetens forretningsdress eller materialismens uformelle klær.

Det kom til ham maskert i selvoppdagelsens kappe. Han hadde alltid ønsket å rømme fra sin forlatte lille by. Og på universitetet hadde utseendet hans gitt ham muligheten til å utvide sin seksuelle kunnskap han ikke hadde foraktet. Han hadde funnet et dusin villige partnere. Abigail (nissekuttet, tilbaketrukket nese) hadde vært den første.

Hennes andpustede seksuelle forhastethet hadde gjort ham b. Men hun var dum, så han hadde prøvd Emma (smart, gjennomboret tunge), som siterte poesi mens de knullet. Men han kunne like gjerne ha kysset sin egen hånd, så neste gang kom Ludmila (slovakisk, høy), en skjønnhet hvis tunge kom overalt. Hvis hun hadde vært morsom, ville han ikke ha brydd seg med Daisy (gelatinøse bryster, brystvorter på størrelse med tallerkener) som hadde slått seg på ham i fire uker inntil den sure pusten og bitterheten hennes hadde tatt ut tålmodigheten hans. I løpet av noen måneder var hun, jenta som hadde startet alt, for tretten erobringer siden.

Hun hadde reist til universitetet samtidig med ham, men hadde reist vestover. Meldingene hun hadde sendt ved starten av terminen ville virket som en uskyldsrelikvie hvis han noen gang hadde sett på dem igjen. "Kjærlighet gjør virkelig vondt uten deg ♥♥♥" hadde hun sendt en tekstmelding på dag én.

"Gjett hvem som er på kurset mitt? ♥" gikk det neste. Et minutt senere: "Simon! ♥". Og så: "Pls punch him ♥". Han hadde lest hennes naive meldinger i sengen, mens Abigail ertet forhuden hans med tungen. Han hadde ikke svart.

Han hadde besøkt en helg den første perioden, men det hadde vært en avstand mellom dem på lengden av Abi og Ludmila. Simon hadde bedt henne ut, hun hadde rapportert i falsk redsel da hun møtte ham av toget, men han hadde bare klaget på lengden på reisen. Den helgen hadde han kalt Simon en tulling, drukket for mye og sov på gulvet hennes.

Han hadde sendt en tekstmelding til henne på reisen tilbake sørover. Ting var kompliserte, hadde han skrevet. Han hadde forandret seg, og så videre. Prøvde å svikte henne forsiktig. Da Justine (atletisk, føyelig) hadde møtt ham av toget og gitt ham en slurvete blåsejobb på stasjonstoalettene, hadde han ganske glemt henne igjen.

- & "Hva tenker du på?" hun spurte. Det uttrykket igjen, det hun hadde hatt siden hun var på sykehus. Først nå kom den tilbake til ham der han først hadde sett den.

På rommet hennes på uni, før han var ferdig med det samme blikket med henne. Ikke sint eller sjalu, men høytidelig og sårbar og full av frykt for at ting aldri skulle bli det samme igjen. - & Etter universitetet hadde han holdt seg sørover sammen med Naira (motsig, uvinnelig), hvis mørke hud hadde fascinert ham i kontortiden til han også hadde erobret henne.

Den kvelden på kvelden telefonsamtalen kom, kom hun tilbake til plassen hans, og de hadde knullet som knuller. Det hadde ikke begeistret ham så mye som han hadde håpet. Mens de var i sengen, hadde faren hans ringt og fortalt ham om en tragisk trafikkulykke i byen.

Forferdelig scene. Kropp gjennom frontruten, midt på veien. Noen vi kjente? spurte han. Den fine jenta du pleide å like, hadde faren hans sagt.

Hennes folk. Han hadde sittet og blunket mens faren hadde forsikret ham om at han ikke ville bli forventet i begravelsen. Men på det følgende hadde han klemt seg inn i et gap nær baksiden av kirken for gudstjenesten. En forlatt by hadde stille fylt kirkebenkene. Selv om han ikke hadde sett henne på tre år, kjente han igjen det bøyde hodet hennes foran.

Ved begravelsesteet hadde han sett henne håndhilse på hundre mennesker, gi tilbake klemmene og smile av minnene deres. Et dusin ganger hadde det virket som hun kunne miste fatningen. Hodet hennes hadde dykket og leppene hennes hadde skjelvet, men hun hadde kommet seg tilbake hver gang.

Ved hennes side, livvakten hennes, Simon. Simon, flittig beskyttende med armen rundt midjen hennes. Simon, hvis perlelignende øyne, brennende av eldgammel fiendskap, hadde med jevne mellomrom festet seg på ham. Et minutt senere kom hun mot ham.

Angre reiste med henne. Den besøker oss alle. Vanligvis er du alene når det kryper opp.

Den pleier å vente til de små morgentimene, eller i det minste det siste toget hjem, før den kveler deg med tristhet. Men noen ganger forakter det sniking. Den står frekt foran deg og slår deg voldsomt. Den dagen hadde den stått ved siden av en jente som snakket til ham uten spor av bitterhet.

«Jeg trodde ikke du skulle være her,» hadde hun sagt. "Jeg kan ikke si hvor lei meg." Hun hadde blunket raskt. Han hadde tatt hånden hennes og den var så varm og myk som han husket. De hadde sett på hverandre mens anger hadde rystet ham ved skuldrene og spurte hvorfor han aldri hadde satt pris på den skjønnheten.

De rike brune øynene var røde frynser, men kinnet hennes fortsatt groper når hun smilte. Angre spurte hva han hadde tenkt? Hva slags råttent lavt liv hadde han vært for å ha forlatt henne? Og så, som mildnet dens forakt, hadde beklagelsen foreslått at han skulle be om å få se henne før han dro tilbake sørover. Kanskje det ikke var for sent.

Men hun hadde allerede henvendt seg til noen andre for å takke dem for at de kom. - & Han hadde tilbrakt de neste dagene med foreldrene sine, men gikk ikke så mye fra sengen. Han hadde sett på TV til moren hans hadde sagt at han heller måtte begynne å pakke til toget. Han hadde reist seg og kledd på seg og så løpt han ut av døren uten et ord. Hun hadde fortsatt vært hjemme hos foreldrene.

Hun hadde åpnet døren og så sliten og vakker ut. Ingen sminke, håret tilbake i en høy hestehale. "Jeg beklager," hadde han sagt. Hun hadde bøyd hodet.

Et forvirret smil. "Du sa, i begravelsen." "Om alt, mener jeg." Hun hadde nølt, så åpnet hun døren videre. Han hadde fulgt henne inn på kjøkkenet. Der hadde hun snakket om foreldrene sine mens hun sakte varmet melk i pannen, han hadde blitt oppmuntret til at hun hadde husket at han likte det.

Og mens hun snakket, traff egenskapene han hadde oversett i henne, hennes sans for humor, hennes smarthet, hennes kunstløse ynde. Alle de tingene han hadde lett etter siden han forlot henne. "Er Simon her?" hadde han sagt. "Hvorfor? Vil du snakke med ham?" Hun hadde gitt ham sjokoladekruset hans.

"Han er ute." «Synd,» hadde han sagt. "Tenkte jeg skulle slå ham." Han hadde ment dette som en spøk; et nikk til barndommen deres. Han så ikke smellen komme. Den flate håndflaten hennes landet skarpt på kinnet hans og svir ham. Kruset hans fløy og slo mot ovnsdøren.

Den andre hånden hennes svingte inn for å gi et matchende slag mot det andre kinnet hans. Han fanget det, men hun hadde alltid vært rask. Hun hadde strammet til en knyttneve hånden som hadde slått ham og slått ham hardt i magen. Hun hadde lukket seg inn; hennes andre treff var svakere.

Hennes tredje hadde knapt landet. Han hadde lagt armene rundt henne, som en bokser som var full av slag. "Hvorfor kom du tilbake?" hadde hun sagt.

"Jeg likte foreldrene dine." "Bare det?" Stemmen hennes hadde dirret. "Jeg ville ikke at du skulle være alene." "Vennligst ikke si det. Ikke nå." Hun hadde falt mot ham. Skuldrene hennes hadde ristet og små hulker slapp unna henne. Han hadde holdt det varme kinnet hennes mot halsen og kjent tårene hennes dryppe på kragebeinet hans.

Den stammende pusten hennes var varm og skarp mot øret hans. Hennes våte, skinnende ansikt så nært hans. «Du bør gå,» hadde hun sagt inn i øret hans. Hun hadde vristet seg halvhjertet for å frigjøre seg, men han hadde holdt henne.

"Du slår meg ikke hvis jeg lar deg gå?". Hun hadde vristet seg igjen, lent kroppen mot hans og støttet ham mot benkeplaten. "Simon kommer snart tilbake," hadde hun sagt.

Ordene hennes, som var så nære, hadde kilt ham. Han holdt henne fortsatt. Hun klarte ikke å frigjøre armene, men i jakten på innflytelse hadde hun fanget fingrene i linningen på jeansen hans. Knappen hadde spratt. "Og skal jeg gå?" hadde han sagt.

Hun hadde vristet seg og skrapet mot ham. Den ufestede jeansen hans hadde sklidd ned på knærne, og hennes slipende kontakt hadde gitt ham en ereksjon, en skammelig stor stokk mellom dem. Hun måtte ha kjent det mot magen.

Men hun hadde ikke reagert. Hun hadde hvilt, beseiret og peset, mot t-skjorten hans. «Jeg vil ikke at du skal gå,» hadde hun sagt.

Han hadde gamblet: sluppet armen hennes og plasserte fingeren under haken hennes. Han hadde løftet munnen hennes til sin og kysset henne. Hun hadde trukket seg unna og så rart på ham, tårene glinset. Og så hadde hun vendt tilbake til ham, med leppene hennes dansende over hans med lettheten til en damskater. Hun hadde kysset ham igjen og igjen.

På nesen og på stedet nær kragebeinet som drev ham vill. Hun hadde aldri glemt. Hånden hennes hadde drevet fremover, inn i gapet på bokserne hans.

Berøringen hadde utløst noe fjernt og vilt i henne. Hun hadde tatt tak i ham og beveget hånden opp og ned, og økt farten til hun onanerte ham så energisk at det kom sener i underarmen hennes. Hanen hans, tykk og rød, hadde pekt ut av bokserne opp til kjøkkenlysene. Men det hadde ikke skadet. Berøringen hennes hadde vært fantastisk, som en improvisert ballett på penisen hans.

Fingrene hennes hadde flytet over kuken hans. Den andre hånden hennes hadde danset under t-skjorten hans opp til brystvorten og gned den raskt fra side til side. Hun hadde trukket begge hendene bort med en gang, kneppet opp jeansen og snudd seg for å løfte seg opp på benkeplaten.

Hun hadde smusset til kanten og åpnet bena. Hun hadde trukket trussekilen til siden og avslørt fitta. Det eksplisitte synet hadde drevet ham meningsløs. Han var i henne som et dyr.

Det føltes umulig riktig. Så bra som det noen gang hadde vært. Bedre. Som en stikksag som passer sammen.

De hadde knullet og knullet. Hun hadde dratt ham i håret og dratt ham til brystet. Han hadde skled hendene oppover overkroppen hennes, trukket toppen hennes opp til armhulene og nesten klatret opp på benkeplaten selv.

Hun hadde gispet og stønnet og lent seg bakover, og banket et sett med kjøkkenutstyr ned i vasken. Han hadde dekket brystet hennes med munnen og sugd hele det. Den hadde gled ut av munnen hans gummiaktig og skinnende.

Han hadde snudd over på fronten hennes og trukket trusene hennes halvt ned til knærne og gått inn i henne bakfra over kanten av benkeplaten, hanen hans slo inn i henne og hendene hans holdt et stramt kinn av rumpa hennes i hver hånd. "Jeg elsker kuken din i meg," hadde hun hvisket. "Det føles riktig." Hennes eksplisitthet hadde inspirert ham. Han hadde gått raskere inn i henne og kroppen hennes hadde reagert.

Hun hadde dirret og gråt og lagt hendene flatt mot overflaten og hadde kommet i bølger. Og så kom han også, halvparten dypt inne i henne og halvparten utenfor når han hadde trukket seg ut for sent; energiske spruter oppover ryggraden hennes. Han hadde hvilt på toppen av hennes blottede rygg, på toppen av hans komme. Alt hadde bremset opp. Hun hadde ført hånden hans til munnen og kysset dens håndflate og langs innsiden av underarmen hans til albuen hans.

Og så hadde hun grått litt. "Jeg lar deg ikke gå denne gangen," hadde han sagt. Dette hadde vært øyeblikket han hadde innsett at han hadde elsket henne hele tiden. Men det kunne han aldri ha fortalt dem i bryllupstalen.

Simon hadde tross alt vært gjest. - & De passerte skogholtet som et flimrende, svovelaktig glød fra lysene på gaten overfor varslet skumring. Det var her de noen ganger kom for å være sammen. Deres hemmelige sted. "Kom denne veien," sa han og dro henne gjennom et gap.

De dukket forbi nakne grener og over snøflekket mark som ga etter for å sette dype fotspor etter dem. Hun mistet nesten en sko i s. "Det var her et sted, var det ikke? Vårt sted.".

De surret rundt et minutt i mørket, før han stoppet ved en karrig bjørketre midt i en lysning. Han var fortapt. "Det spiller ingen rolle. Det er sannsynligvis overgrodd.". Han snudde seg mot henne og plasserte armene på hver side av hodet hennes, håndflatene deres hviler mot trestammen.

Pusten deres skyet oppover. Han lente seg inn og kysset henne. Det var første gang han gjorde det siden hun kom tilbake. Han ble igjen overrasket over den umulige mykheten til henne.

Hvordan hvert kyss var en annen frukt av samme tre. Hun brøt av. "Det er ikke så mye av meg," sa hun. Han undersøkte ømheten i nesen hennes, mykheten rundt øynene hennes.

Den kjente sårbarheten. Det blikket som fortsatt hjemsøkte henne. Han veide opp alt han ville si i det øyeblikket, men det ble for mye. Han ristet på hodet.

Han trakk seg inn i henne, kvalt av et intenst fysisk og følelsesmessig ønske. "Jeg har den beste delen av deg, akkurat her." Hun snakket ikke, men vottene hennes berørte bakhodet hans. Hendene hans gled under jakken hennes og toppen av jeansen hennes bak.

Hun rystet til for kulden deres på huden hennes. Derfra beveget håndflatene seg oppover ryggraden hennes og separerte for å bevege seg oppover sidene hennes. Hun stoppet ham ikke, selv om de ikke gikk lenger.

Snøen begynte å falle kraftigere. "Du er uforbederlig," sa hun. "Du har den effekten." Et flimmer av usikkerhet krysset ansiktet hennes. "Fortsatt?". Som for å søke bekreftelse beveget votten hennes seg frem mellom bena hans.

Den fant hardhet der. Hånden hennes reiste sakte oppover den. Han nikket.

"Fortsatt.". Hun løsnet knappen hans, øynene hennes forlot aldri hans. "Du har en veldig stor ereksjon," sa hun.

Hun lente seg fremover så nesen hennes berørte hans. "Men vi må heller være raske. Ellers kan vi ødelegge skoene våre igjen.".

Lignende historier