Det er nesten ingen her. Måkene roper i den fuktige luften, og vekten til kameraet mitt sitter fuktig på siden min. Båten er et krigsskip.
"Old Ironsides", hvis trevegger spratt kanonkuler. Det har fortsatt noe av det originale treet på steder. Det er vakkert og lukter av havet.
Treskinnene er myke og litt våte under hendene mine. Føttene dine skur litt på dekk når vi går til baugen. Kameraet mitt er ute, og du hører klikkelukkeren.
Jævla ungen og kameraet hans… Jeg peker det ikke på deg. Dette er en fantastisk gammel båt, og det er ingen i sikte. En fotografs drøm.
Pistoldekket er stort sett klart og mørkt. Lys strømmer inn gjennom de åpne pistolportene og kaster sterke skygger på det slitte treet. Du venter på at jeg skal få bildet, men det tar et øyeblikk før jeg finner en jevn hvile.
Akkurat når jeg skal trykke på lukkeren, dekker du linsen med hånden. Jeg kan ikke finne ut av det et øyeblikk, og så ser jeg opp. Du smiler til meg med det ertende.