Tre-dagers stand del I

Ruby og Ron kommer sammen en gang til…

🕑 16 minutter minutter Kjærlighetshistorier Stories

Telefonen ringer og blir besvart. "Concierge, Hotel Royale, hvordan kan jeg hjelpe deg?" Stemmen i den andre enden av linjen er Bell Captain. "Han er her." "Er du sikker?" spør portvakten.

"Tenk det. Grått brunt hår og ikke mye av det. Briller. En hvit pose og en svart plastpose," sier kapteinen.

"Hmmmm, høres riktig ut", sier Concierge. "Takk. Og sørg for at han kommer i orden." "Vil gjøre det," og kapteinen legger på. Portvakten ser på klokken hennes og tenker, "Tidlig igjen." Hun kaster et blikk over vestibylen og bekrefter at stolen hans er der.

Dekorasjonsplanen i disse dager krever ikke en stol, men hun hadde flyttet en der litt tidligere på ettermiddagen. "Hun forlater posten og går til resepsjonen. Hun lener seg over disken og sier til en kontorist, “Gå og finn sjefen og fortell ham at han er her.” “Hvem er her?” Spør ekspeditøren. ”Ikke bekymre deg for det, han vet det," sier portvakten og snur seg for å dra. Kontorist stas inn i bakrommet, dukker opp igjen minutter senere for å hviske inn i øret på en av kollegene hennes.

Lederen følger snart med og får med seg en mengde kontorister for å åpne opp så mange stasjoner som er nødvendig for å behandle innsjekking og utsjekking så raskt som mulig. "Dessuten," tenker han, "vil de uansett være ute foran." Radioer begynner å knitre gjennom gangene i tusen rom. Husholdersker setter seg ned i heiser for å linjere rekkverket på mezzaninen. Servitriser i restauranten blir enige om å dekke til hverandre og legge ut en klokke.

Bellman utfører oppgavene med tøffhet, og ikke engang venter på tips for å komme tilbake til lobbyen. Selv noen få ingeniører henger opp sin ubehag og sirkler urolig blant gjestene i Grand Foyer. Portvakten, tilbake på posten, det beste setet i huset, sjekker klokken hennes igjen. "Bra det er godt vær," tenker hun, "ellers kan han være enda tidligere enn vanlig." Hver gang heisen synker, er det et merkbart fall i praten. Når en gjest dukker opp i kofferten, flyter et sukk over den store salen som fugler som er løslatt i en katedral.

"Han blir gammel," tenker portvakten, "det tok aldri så lang tid. Vel, kanskje han stoppet på Starbucks for en spesiell godbit." En heis klirrer. Døren åpnes. Spissen av en svart stokk kommer fram og trekker eieren fremover.

De gamle tidtakerne vet at Bell Captain hadde hatt rett, det er ham. Portvakten ser over skulderen hennes og ser åtte par øyne stirre over resepsjonen. Hun kraner over disken sin og ser opp på husholdersken og klokkenvokteren som trenger sammen mesaninen. Servitriser "går på pause" og står rundt potteplantene som stikker veien til baren. Cane og alt, den gamle mannen er fremdeles glatt for sin alder, uansett hva det måtte være.

Han gjør veien fra heisen til stolen uvitende, ser det ut til hansken han kjører. Hotellgjestene er ikke så glemme at uoppmerksomheten blir betalt dem. De begynner å murre seg imellom, noen klager forsiktig.

Murringen skifter snart tone, og som om noe av Maxwells demon hadde dukket opp, begynner den tilfeldige løsningen på lobbyen og Grand Foyer å slå seg ned og klumpe seg, og nå kastes ikke tilfeldig, men for å få synsfelt. En ung husholderske, åpenbart sent på skiftet, spenner seg raskt forbi resepsjonen mot personalskapene bak. Så tynget som hun er av tanken på nok en gang å være for sent, noe fniser på henne, noe hun ikke helt kan fingre på.

Den gamle mannen lener stokken sin mot glassbordet som er en eller annen wags idé om et dekorativt stykke og senker sekkene forsiktig ned på gulvet ved siden av stolen. Den svarte vesken, mindre stødig enn han, faller over og ruller til den klinker mot bordbenet. Den gamle mannen mumler, bøyer seg for å ta tak i vesken ved nakken, og stiller den oppreist klemt mellom den hvite vesken og et stolben.

Han tar opp kappen, men tar den ikke av. Den unge husholdersken bremser tempoet og skanner scenen for å se hva som maser henne. Det tar noen øyeblikk for å innse at det er ingenting som unnver henne ingen støy, ingen fresing. Det ser ut til å være så mange gjester som det alltid er, og likevel er de fleste nesten urørlige.

Og det er mye mer hotellpersonell synlig enn hun noen gang har vært klar over før. Blant dem spionerer hun sin veileder og trasker mot henne, og gruer seg til å be om unnskyldning for at hun er for sent. "Jeg beklager, frue, men bussen var…" begynner hun. "Ssssh, ikke bekymre deg for det nå," sier veilederen, og tar seg knapt tid til å kikke på den tunge husholdersken. "Men jeg vil…" "Ikke nå," knipser veilederen i hviskede toner.

"Ta frakken av og stå her," pek på et sted ved siden av henne bak en flott stol, "du kan lære deg en ting eller to." Husholdersken følger og følger deretter tilsynsmannens blikk over den store foajéen inn i gangen der hun ser den gamle mannen. Hvis øynene var lys, ville han lyse opp som Luxor Hotel, et sted hun en dag håper å jobbe. "Hvem er han?" hvisker hun, et spørsmål i alles sinn.

"Ingen vet," sier veilederen, "bortsett fra en person." "Og hvem er…" "Ssssssh! Og det er siste gang jeg vil advare deg," knurrer veilederen. Den gamle snur seg sakte, forsiktig med å strekke seg bak seg selv og brette pelsen på pelsen pent mens han setter seg ned. Øynene hans når portvakten, og han nikker med et lite smil. Hun anerkjenner høflig anonymiteten hans og gjør det travelt.

Han sitter pent, tålmodig, rett som den litt bøyde ryggen tillater. Føttene er plantet fast i det tykke teppet, hendene hviler på stokken som han har stått opp for å hjelpe ham å stå. Han er som alltid bekymret for at han ikke har det helt riktig. Kom han med alt han skulle og ville? Han strekker seg ned til venstre for den lette posen, den sorte, løfter den opp og skreller plasten mot seg. "Bra," tenker han; "Merlot og en flaskeåpner" den han gjemmer seg i sokkeskuffen resten av året.

Den hvite vesken er mer et puslespill, og tilsynelatende det større problemet når han bytter svart for hvitt, kraner over rekkverket som vil se hva som er inni. Han rusler, posen er usikker i fanget på grunn av alle sine rare former. Det er ingen gitt, lagre en, "Forsikre deg om, sjokolade," glir han. Alle de andre er avhengige av dagen og året og kjærligheten som den er når de ser hverandre.

I dag, plukker han seg gjennom gjenstandene, er det sylteagurk, langfrosne julekaker, en liten boks sjokolade fra La Chocolatier (som han ennå ikke har sett henne spise), hennes favoritt gjemt tørr frokostblanding og, best av alt, sitronen gress. Selv om hun ikke kan få det tilbake gjennom skikken, vil de kunne holde det mellom seg, stryke det barberbladene og glede seg over den myke parfymen de vil legge igjen for det mystifiserte personalet. Fornøyd, gjenoppretter han den hvite vesken til sin rette plass på gulvet, og kiler den svarte vesken mot stolbenminnet har tjent ham godt, en gang til. Han lener stokken mot seg selv og trekker tilbake ermet på venstre håndledd og kikker på klokken, som om ingen av dusinvis av klokker spredt rundt lobbyen og foajéen kan stole på. "Hmmm," tenker han, "tidlig igjen.

Bedre enn sent, som en gang." Han mimrer om den eneste gangen han hadde vært for sent, eller hun hadde vært tidlig, hvem vet. De var yngre da, i forholdet deres altså, og hadde ennå ikke utarbeidet protokollene om uforutsigbarhet. "Gud, det var forferdelig," skjelver han og lukker øynene som om han skal riste frykten.

"Bortkastet tid, dyrebar tid," husker han. "Jeg visste ikke at hun allerede var her, og hun visste ikke å vente på meg her. Jeg satt her til det var mørkt før jeg ble bekymret nok til å ringe henne bare for å finne ut at hun hadde vært oppe hele tiden. Nei, jeg skal aldri gjør det igjen, og nå vet hun bedre også. " Noen få ansatte spredt rundt galleriet hadde vært til stede den forferdelige dagen.

Da skjønte de ikke hva som skulle skje, så de la ikke merke til det. Men i årene som har grepet inn, har de forstått mønsteret. Innen nå, hvis hun kom og hvis han ikke var her, ville noen minne henne på å vente.

Læren blir hvisket videre, selv nå mens folk venter. I gangene og garderobene vil de snakke om det i kveld, kanskje til og med i en uke. Nybegynnerne vil bli lært med sannheter og usannheter som "Noen så ham en gang knele ned der i lobbyen og kysse hendene hennes som en hovmann." En annen vil si: "Jeg så ham en gang knele ned der i vestibylen da hun først kom og kysset magen, som om hun var gravid eller noe." "Han kommer to ganger i året," sier pedantisk en gammel hånd, "vanligvis april og desember." "Og du vil bare se dem sammen to ganger," hvisker tilsynsmannen til hennes urettmessige belastning, "en gang når hun kommer og deretter igjen når hun reiser på torsdag." Den gamle mannen, vel, begge to, ville bli underholdt av mystikkens luft som omgir dem. For hverandre er det den eneste tiden og stedet i hele verden der mysteriet til den andre kan avta, og, likevel, akkurat i det faktum, å så tidsmessig handling, vil de skyte fantasien og undringen til dem som ser dem sammen bare to ganger. "Vi har til og med et navn på rommet deres," svømmer en resepsjonist til sin yngre kollega, "det heter" Ikke forstyrr suiten "opp på ni." Hvis et oljetankskip eksploderte i havnen i øst eller Wyman Tower smuldret og kastet øde til vestkanten, ville ingen av dem ha forårsaket hjerterflakket som krøllet fra tilskuerne nærmest heisene da et klokkespill ringte, døren gled bredt og den han hadde ventet på, de hadde alle ventet på, rullet bagasjevognen hennes over terskelen.

Forretningsaktig som alltid, strøk hun fra heisbankene og svingte rett ned i storhallen. Hun kunne se føttene hans og i disse dager spissen av stokken. "Han trenger ikke det," tenker hun, "han prøver bare å få sympati fra meg." Et lite smil krøller leppene mens hun tenker på, "Spesielt her; han trenger ikke det i det hele tatt.

Han kan like godt la det være hjemme, akkurat som han ba meg gjøre med sminkeposen min." Det tykke teppet demper trinnene hennes og klapringen av bagasjehjulene. Han merker henne ikke før hun er rett ved siden av ham. Ikke det at han lurer på, men han tar seg tid på å se fra de svarte skoene hennes, opp de formfulle svarte strømpebenene til det mørkegrå skjørtet og deretter opp over den avrundede magen ("at jeg faktisk kysset her i lobbyen," tenker med et smil) til den svarte blusen som maskerer brystet for industriell styrke han vet at han vil finne når han klemmer henne. "Glade drakter du har valgt, nok en gang, Ruby," chortles han, "på denne strålende vårdagen." "Ikke begynn med meg," stråler hun, "BIT MEG, Ron"! Den delen kommer aldri ut i historien.

Det er bare de innviede å vite. Hvis du ikke har hørt det, blir du ikke fortalt det. Så enkelt som det. De smiler vidt selv når de kysser høflig; bare et hakk.

Han tar håndtaket på kofferten mens hun sklir bort til resepsjonen. Han bøyer seg for de to posene og løfter plasthåndtakene over koffertens håndtak slik at de ikke kan falle. Stokk i den ene hånden, kofferten i den andre og med en høflig nikk til portvakten, stryker han etter henne inn i lobbyen. Når de nærmer seg registreringsdisken, spredes kontoristene for å se opptatt, men ingen forsvinner i bakrommet.

Som alltid står han fra hverandre, rett utenfor stolpene. Det er ingen linje hun lurer på hvorfor det alltid er slik at hun tar veien til disken uhindret. Lederen har påtatt seg å tjene henne.

"Velkommen tilbake til Royale, fru." "Det er godt å være her," sier hun, "alltid godt å være her; føles som hjemme." "Rommet ditt er klart. Det er det samme du hadde sist, hvis det er greit med deg," maser lederen. "Ja, fint, det blir greit. Har aldri hatt et dårlig rom i alle disse årene," sier hun.

"Dessuten trenger vi ikke mye. Jeg liker imidlertid at denne har kjøleskap og mikrobølgeovn." "Her er nøklene dine. Du vil ønske deg to, antar jeg," smiler lederen og nikker litt i retning mannen som svever over bagasjen i foajeen som han hadde gjort i årevis. "Ja, to, vil være bra," snubler hun og spørrer lederens øyne for å se om det bare er litt for mye kjennskap der noe hun gruer seg til. Når hun blir sammen med mannen sin igjen, kobler hun armen under den med stokken og leder ham tilbake mot heisene.

"Kanskje vi trenger å finne et nytt hotell," sier hun. "Hvorfor det?" han spør. "Jeg tror de blir kjent med oss," gliser hun og da bryter de begge ut i latter mens de vet godt at det vil gjøre galleriet gal.

"Jeg vet ikke om jeg liker dette rommet," brummer han. "Det tar for lang tid å reise seg fra Starbucks. Jeg beveger meg ikke så fort som før, vet du." Hun rekker ned og banker ham på rumpa, duene gisper for å hvile i katedralen, "Vi får se om det," kvitrer hun. Heisdørene ringer ned gardinene som avslutter showet.

Den første som klapper er den skorpete ingeniøren. "Damn, for en fin kvinne," sier han misunnelig, "det er en heldig fyr"! Hans lette klapper forvirrer sin yngre svenn når den eldre mannen snur seg. Ubehagelig i det offentlige øye, skynder han seg nedover spiraltrappene til Grand Foyer, over den til doble dører som fører til serviceheisen, og ned til tarmene der motorene han eier vil gi dem varme og varmt vann og lyset de trenger å se hverandre. Myk applaus følger ingen katteanrop eller fløyter nedverdigende scenen.

De kruser som et murring til de tordner som vingene på en million sommerfugler i hele dette nå hellige kapellet. Den sprer seg, kollapser, svulmer, puster, jubler og 'runder rommene som menneskeheten restaurert, selv gjester klapper inn, uten å vite helt hva de skal, men fanget opp i den håndgripelige ånden til helheten. "Det var det? Hva var det," spør den unge husholdersken og samler pelsen og vesken i prosessen? Veilederen, betatt, sier: "Ja, DET er det. Det du så, hvis du så, var kjærligheten min kjære, varige, ren, dyp og så lenge de kan beholde den.

Nå, kom deg tilbake dit du hører hjemme på skiftet ditt, og vi vil ikke snakke om dette igjen. "Tårer godt og søler, og strekker en mascara hun nå er for flau til å ha på seg. På ni er det ingen tvil om hvilken vei hun skal svinge; høyre, så til høyre, så til venstre til enden av hallen. Det er den med "Ikke forstyrr" -skiltet allerede på knotten. Inne i rommet, trygge for nysgjerrige øyne, ryster de raskt kappene sine og omfavner dypt vuggende.

" så godt å se deg, "søl fra leppene når de berører. Sukk, dypt, som å gispe etter luft mens de drukner, fyller rommet. De stønner dypt inn i hverandre, helbreder såret fra separasjon, gleder seg over sirkelens lukking. Hender vandrer opp og ned, virvler frem og tilbake og klemmer seg.

Og så den dypeste klem av alle, som om hver sliter med å trekke den andre i seg selv for å holde for alltid. Han virvler champagneflasken i den iskjølte bøtta. Hun åpner opp den lille kortet stod oppreist ved siden av en boks med sjokolade. "Gratulerer med jubileet," står det på kortet.

Hun ser på ham, en liten tåre i det ene øyekroken, og sier: "Så søtt av deg å ringe fremover for dette." Isknasingen opphører. Han tar kortet fra hånden hennes og leser det. Han ser henne blikkende, og sier: "Jeg gjorde ikke." En feiring er helt i orden, men det er arbeid å gjøre.

De kjenner begge øvelsen nå; kjører som et synkront team for å maksimere tiden sammen. Da han begynner å pakke ut posene - Lemoncello i fryseren; merlot, sjokolademousse, marshmallow fluff, dryss og sheasmør blir værende på skrivebordet. Alt annet går i kjøleskapet. Kakaosmør går i mikrobølgeovnen på lavt i 20 minutter - han gjetter. I mellomtiden forsvinner Ruby inn i skapet, og lagrer verdisaker i safe på rommet: penger, pass, øreringer, armbånd - ingen av dem vil være nødvendig i tre dager.

Det ville være bra hvis hun også kunne lagre leppestift og mascara, men det er en annen manøver. Mens han mater kjøleskapet, hører han et skrik av glede fra skapet. "Hva, hva skjer?" stiller han spørsmål.

"De får det endelig!" jubler hun. "Ekstra ark, de ga oss ekstra ark - det virker som om det er fire dager verdt det." "Kult," kommenterer han distrahert. "Neste år, kanskje," fortsetter hun, "vil de finne ut at vi også skal ha plast- eller gummiplater." Og med det svømmer hun gjennom minner fra årene og hva de har gjort sammen og ønsket å gjøre. Hver gang sammen er en ny sjanse til å utforske, ikke bare kropper, men sjeler.

Han finner fremdeles ut hva som går der og overvåker kakaosmøret som mikses, og glir inn på badet for å miste sminken hun ikke trenger på tre dager og klærne som kler den perfekte kroppen hennes. Ekko ut døren, hører han nok en skrik av glede… "Hva nå?" han spør. "Vi har ekstra håndklær og ekstra såpe. De kommer til oss," skriker hun og humrer rundt hjørnet fra ham! Han er ferdig med å pakke ut stashen, moro og næring i tre dager, og sliter oppreist på gamle knær.

Han vender seg mot stemmen hennes og ser henne dukke opp, strålende i begynnelsen, deretter demre under blikket. Brann på is! DAMN! "Du ER nydelig, Ruby, det har du alltid vært," sier Ron. "Rett og slett, utrolig jævla nydelig."..

Lignende historier