In Pursuit Of Adonis: School's Out

Den nyutdannede Teris tryllestav får frem hennes ikke-så-uskyldige side…

🕑 18 minutter minutter Leker Stories

Jeg kan ikke tro at jeg klarte Mr. Kirbys finale. Faktisk, ja, det kan jeg. Studerte baken min for det, og det var den jeg var bekymret for.

Lurer på hvordan det gikk med Roxanne-Doe-Eyes; hun fikk sannsynligvis samme karakter selv om alt hun gjør i klassen er å beundre hennes siste manikyr. Det er så tydelig at hun har Mr. Kirby viklet rundt den luftbørstede rosafingeren fra ansiktet hans lyser opp som om brystene hennes er i ferd med å sprette blusen hennes hver gang hun rekker opp hånden.

Spiller ingen rolle. Etter denne uken trenger jeg ikke å se på noen av dem. Søndag er det eksamen, og da blir jeg fri fra Van Cortlandt High og dens urettferdige klasseflørter for alltid. Telefonen min piper med en tekstmelding fra Vonnie.

Hun vil at jeg skal komme bort og ta en titt på semesteroppgaven hennes. Jeg sender en melding til henne og vi blir enige om å møte Diandra hos henne etterpå. Det er også en melding fra Bryn som har et bilde av et halvnakent par i brunst. Junisolen til humøret mitt trekker seg tilbake bak en tordenskys svarte pust. Som en masochist, ser jeg ut.

Marc og Vicki er over hverandre, og konkurrerer i en gjensidig hvem-kan-gripe-mest-bytte-konkurranse. Må være fra bassengfesten til Winslows sist helg. Vickis bikinimønster er Hideous Jungle, baksiden hennes er omtrent åtte størrelser for stor for setet, og profilvinkelen hennes minner meg om at et sted i cyberspace må det være en side-ved-side-montasje av Vicki og en kalkungribb med bildeteksten "Separert ved fødselen." Ryktene er at hun blåste korlederen for å få plass i sopranseksjonen, et rykte alle stort sett tror fordi hun er tonedøv.

Og nei, det er ikke sjalusi å snakke. Ingen av jentene rundt henne kan komme seg gjennom en forestilling uten å ha på seg ørepropper. Ingen av vennene mine kan tro at etter seks måneder sammen, ville Marc dumpe meg for den ansikt-til-stopp-en-klokke-kua.

Men Marc gliser til henne, ikke kameraet. Han er forbanna. Det finnes ingen kur for det. Etter å ha slettet Bryns dårlige nyheter - og nesten slettet bæreren - kan jeg ikke legge fra meg telefonen ennå.

Fra skjermspareren min smiler den revitaliserende jetstrømmen som kaster orkanen Vicki ut i havet. Anton Sivretts ikoniske Midori-melon blikk er mitt umiddelbare høye. Selv om vi aldri har møtt hverandre (og han har ni år og tjuefire dager på meg som 27-åring), skilles de munnvannende leppene hans forventningsfullt for mine. Hans første hitlåt er ringetonen min, og billettstumpen fra White Plains-konserten hans pryder kommodespeilet mitt.

Jeg kysser Anton og legger ham ømt ned i sekken min. Jøss, synd at jeg ikke kommer til å kunne bruke telefonen min når jeg drar på ferie neste uke. Tante Denises sommerhytte ligger i nærheten av Quonnicut Light i Moose Bridge Harbor, omtrent fire hundre miles fra oss, men teknologisk sett på en annen planet.

Jeg mener, det er ingen internettleverandør i regionen, og mobiltjenesten er så dritt at du må kjøre en halv dag til Brunswick for et anstendig signal. Den eneste måten jeg kan holde kontakten med Vonnie eller noen andre hjemme er via tante Denises eldgamle fasttelefon og telefon med dreieoppringing. Å, glede. Før jeg drar, må jeg finne en annen måte for Anton å holde meg med selskap mens jeg er på baksiden av hinsides.

«Bryn kan være en kjerring,» erklærer Diandra, og setter en bolle med pærer på gårdsplassen på verandabordet. "Glem dem. Chaz Stewart virker ganske interessert i å be deg ut.

Jeg kan få Duane til å gi et hint hvis du vil." Jeg begynner å angre på dette stoppet på turen. Vonnie himler med øynene. Chaz er forferdelig smart-got akseptert for pre-law på Northwestern-men kjedelig, og hvis jeg vil ha umoden, er 'Gong Show' mer underholdende. "Gi det opp, Dee," sukker jeg irritert. "Siste uke kjørte Chaz en gruppe av oss fra kortrening, og hva gjør han når jeg er den nest siste som blir droppet? Begynner å gå frem og tilbake med Steve Frawley, og finne på kallenavn for Mr.

etter at de tok ham i å plukke nesen hans under 'Face The Wind.' Helt hysterisk. Jeg vil heller være singel, takk." Ikke det at jeg vil kreve et MENSA-medlemskap eller noe, men siktet mitt er høyere enn for noen som sitter fast på det nivået av sosial tull, noe som tilsynelatende har mistet Diandra siden hun har vært i kontakt med Duane. I sitt eget sinn har hun blitt en ekspert på alle andres sexliv eller mangel på. Hvor ofte må jeg fortelle henne at det er jeg som skal bestemme når jeg skal dele den delen av meg selv, og med hvem? Vonnie kommer meg til unnsetning. "Teri sparer seg selv for Adonis… stavet A-N-T-O-N," resiterer hun med histrionisk teft.

Vi ler alle, spenningen brutt. De vet godt at jeg aldri har noe ønske om å møte ham personlig. Hvorfor risikere å ødelegge mystikken? Omtalen av navnet hans sender backstage-groupie-bølger av spenning der jeg ikke har rørt meg selv på evigheter. Verken tid eller sted.

Kult, Teri. Samtalen flytter dit den hører hjemme - sommerplaner. Vonnie har to kurs til å fullføre før han begynner på Brookhaven College, og Diandra blir med Duane og familien hans i Dennisport i en måned. Når det gjelder meg, ser jeg frem til en sommer på stranden, min siste før jeg begynner i den nye jobben min til høsten. "Jente, jeg kommer ikke til å misunne deg et dugg." Vonnie gir meg en sympatisk vri på det krøllede hodet hennes.

"Ut i midten av ingensteds, unnvike elg, vann kaldt nok til å gjøre deg til en ispinne, ingen streaming av filmer eller internettporno…". "Og tante Denise har fortsatt over-the-air tv, kan du tro det?" Jeg kimer muntert inn, og husker den søte værmannen på Bangor-stasjonen som lysnet opp forrige sommers prognoser. Diandra skuler. "Jeg vil si det er en fengselsstraff, men selv fanger får kabel." Hun buffer og biter en moden Bartlett, og øynene lukkes av tilfredshet.

"Mmm, disse er så gode. Søsteren min henter dem på en stand på vei tilbake fra Newport. Du må prøve en." "Å, jeg kunne ikke. Det er for lang kjøretur.

Du nyter," protesterer jeg før jeg fortsetter, "jeg elsker Quonnicut Beach. Det er innen gangavstand fra hytta, og det koster meg ingenting å bo der. Så jeg kan lage noen få kvoter." Og jeg vil være borte fra Marc og Vickis makeout-selfies også, men Vonnie og Dee har allerede hørt nok om det.

Vonnie snapper enda en pære fra bordet. "Da tar jeg din." Hun skjærer og prøver en dryppende skive. "Mm-mm-mmm.". "Du kan kanskje møte noen der oppe," slurper Diandra, i matchmaking-modus igjen. "Ha det gøy for en forandring.

Du jobber for hardt. Eksperimenter litt før du må slå deg til ro.". Jeg har ingen planer verken om å slå meg til ro eller slå meg til ro. Alt jeg vil er å utforske det naturskjønne utendørs, grave i en pocketbok i regnværsdagene og finne et sted nær sengen min for Antons mest ulmende bilde. Uansett hva denne ferien bringer, planlegger jeg å få mest mulig ut av den.

Mens Vonnie ikke ser, river jeg en kile fra tallerkenen hennes, stikker den inn i munnen min og lar dens saftige friskhet smelte mellom tunge og gane. Dee har rett i én ting - disse er verdt turen. For oss seniorer er dette vår siste dag, noe som betyr tidlig oppsigelse. På turen hjem sier jeg til Vonnie at jeg skal ringe henne senere i ettermiddag, så skilles vi på det vanlige stedet.

Jeg øker tempoet og bryter inn i en løpetur. Stresset med eksamener og korprogrammer har holdt meg fra å hengi meg til visse andre impulser i nesten to uker. Nå hoper de forsømte ønskene seg opp som fredagskveldsfeeden ved en Thruway-bomgate.

Innkjørselen er tom og innmaten min gir et jublende spark. Jeg vrir om nøkkelen i bakdøren og blir møtt med en lydløs stilling på den andre siden - stilltiende tillatelse til å gjøre det jeg trenger å gjøre med denne vanvittige kåtheten som blokkerer tenåringslenden min. Jeg gjør en beeline for rommet mitt, dropper ryggsekken og hopper praktisk talt ut av den lyseblå capris-en, og lar hi-cuts være på plass.

På sengekanten la jeg et doblet badehåndkle for å holde dynen i perfekt stand. Deretter jakter jeg på den ikke så lille hjelperen for å dempe tilfeldigheten. Jeg åpner kommodeskuffen og inhalerer krydret appelsin og balsam mens jeg river stabler med falmede t-skjorter.

I løpet av sekunder løftes det hemmelige våpenet opp fra reiret av hvitvasket bomull. Det ligner en overdimensjonert vokalmikrofon, en parodi på noe Anton brukte på scenen i White Plains da headsettet hans sviktet. Han hadde ikke bommet på et slag.

Jeg var så stolt av ham. Antons mikrofon. Perfekt. Ja, det vil jeg kalle det. Min eldre kusine, Sharyn, fikk den til meg i en attende bursdagsgave.

Dette er bare tredje gang jeg bruker den. Første gang kom jeg på mindre enn et minutt, og det føltes ikke på langt nær så tilfredsstillende som å bruke fingre. Det er imidlertid en tur-on å prøve forskjellige metoder.

Kanskje mer trening vil gi bedre resultater. Miniatyrhåndfjærer kjører tumlende pass mellom bena mine mens jeg tar tak i det glatte, avsmalnende skaftet i hånden og husker det presset opp mot min…ååå. Disse belastningshormonene må slippes ut av båndet, og det snart.

Med et klikk på en bryter svirrer den store hvite pæren som stikker ut fra den tykke enden inn i en pisket krem. Jeg setter meg på den håndklede sengekanten, føttene på gulvet, knærne en åpen invitasjon. Det er en sikker innsats at det ignorerte kommodespeilet fanger ansiktet mitt som ser nedover med intensjon, håret falt fremover, skuldrene er spente av konsentrasjon. Forsiktig retter jeg det glimmende fremspringet over den stramme trekanten av hvit bomull og påfører den like over der kløften under beltet skulle begynne.

Wow. Med en gang føles det…wow. Elektrisk. Jeg lener meg tilbake på sengen og høster umiddelbare sensoriske fordeler.

Ååå. For en deilig oppfinnelse. Hvis taket hadde øyne, ville det se en nesten naken jente med en oscillerende mikrofon rettet mot trusa… og den gledesbitte leppen den nye leken inspirerer til. Etter den naturlige dip, skyver jeg pæren ned et par tommer. Uff, for mye.

Jeg kryper og kobler den raskt til igjen som før. Ingen to måter om det; knappen min må forfølges med mye mer subtilitet enn den manuelle tilnærmingen krever. Badet i behagelige krusninger av batteridrevne bølgelengder, planlegger jeg andre måter å refokusere enhetens kraftige stimuleringsnåler uten å forårsake et Game Over-øyeblikk. Litt etter litt drar jeg tryllestaven over til høyre og ned på vanilje-Milano-puten mellom slitsen og innerlåret. Åh.

Der. Ja, det er riktig. Oh wow.

Det føles som om jeg er koblet ledninger til en evighetsmaskin som blander alle punkter sør for grensen til et enkelt dirrende søtt sted. Utallige små, ertende, prikkende frekvenser snirkler seg gjennom det myke stoffet som klemmer kjønnet mitt. Såå godt. Tærne mine strammer klemmen av tregulvet. Omigosh.

Jeg begynner å forestille meg seter utstyrt med tryllestav i klasserommene til seniorene, på kinoer, på tog… og deres imponerende effekter på alle beboere. Hva om Mr. Kirbys stol kunne utstyres for å gi ham en avvikende overraskelse? Hva ville han gjort hvis den magiske bryteren ble kastet mens han var midt i karakteroppgavene? Jeg ser for meg pennen hans som stopper opp i et øyeblikk av vantro, etterfulgt av en diskret bevegelse av unndragelsesforsøk. Han kan imidlertid ikke reise seg; han begynner allerede å bule.

I denne fantasien er den vibrerende modifikasjonen utstyrt med hane-deteksjonssensorer som justerer og peker med hensynsløs hensikt. Min tidligere lærer har ikke en sjanse. Samtykket hans er preget av en avslørende klaff av slipset hans når han flytter for mer effektiv kontakt. Hvordan ville enheten se ut for den mannlige anatomien? En erme kan vel egentlig ikke brukes mens brukeren er kledd? Men en knott som denne…å ja, det ville fungere helt fint…. Den stilkede knappen stivner ved dette og aksepterer mer av den fjernstyrte resonansen.

Kan Mr. Kirby forbli stille under den hemmelige spinnerens mest akutte innflytelse?. Jeg senker den fascinerende marshmallowpuffen litt mer.

Ååå. Prikkingen trekker i de indre leppene mine og banker inn i deres lystige lille akvifer. Åhhh… han prøver desperat å ikke slippe… knytter kjeven… suger inn leppene… alt han kan gjøre er å håpe han kan holde seg… hold deg fast… til endelig bjellen ringer og setter i gang et utgående stormløp som dekker hans berusende brudd og ukontrollerbare gisp.

Han holder Roxanne-Doe-Eyes etter timen for å knele ute av syne. Fiolette negler glitrer langs glidelåsen hans; baksiden av en stirrende ball stikker ut de falmede jeansene som er plantet uanstendig mellom de polerte, delte loafersene hans. Hun skreller av trusene hans og slikker bort soppbevisene før de kan bli ferdige. Hun fortsetter.

Kitty-cat tunge driver overopphetet manicotti til å lekke Louisville Slugger på nytt… forårsaker enda et rot… Eller jeg kunne gjøre det for ham… Ideen er opprørende. Uhyrlig opphissende. Min ertet hud ber meg om å fjerne tøybarrieren. Den har lyst på direkte kontakt og selve ideen gjør meg enda kåtere.

Bare lepper, stor pære… forestill deg hvor sexy den duoen ville se ut i speilet, bortsett fra at det føles altfor godt å reise seg og bevege en. Avgjørelsen er tatt for meg - trusen må bort. Jeg setter meg opp, vrir dem ned til de snirkler seg mykt over føttene mine, og legger meg tilbake på sengen igjen. Åhhh! For en forskjell! Så mye…jeg vet ikke…fremmere? Uten noe (og jeg mener ingenting - landskapet er glatt) for å buffere den for følsomme, trange oasen mot overstimulering, må jeg holde monstermarshmallowen presset til den ene siden og rir på den ytre leppens beskyttende sanddyne.

Antons mikrofon må kanskje bli akkurat der den er, men den vil ikke la meg slå den av før den skitne lille seismiske oppgaven er fullført. Jeg kan kjenne knappen min dukke opp som en daddelpalme som om den prøver å strekke seg etter enda mer oppmerksomhet enn den allerede har fått. Håndleddet mitt tvinger og vipper pæren, noe som øker trykket.

Wow. Høyhastighets RPM-er gjenlyder nærmere det tiltenkte målet. Jeg føler meg vågal og vugger litt med tryllestaven. Vanvittig bra. Jeg gjør det igjen.

Akviferen syder; saftene begynner å slikke seg ut av de uberørte indre leppene. Den evige opphisselsesmaskinen har sin gang med fløytingen min på flere måter enn det åpenbare. På et usett nivå er den bevisste, stramme jomfruen maskert og bedøvet, og fri til å reise seg i hennes sted er en vidåpen ludder klar til å ta på seg alle hard-ons som trenger umiddelbar tilfredsstillelse. Spenn meg fast i et herlighetshull og still dem opp, trygler den vidåpne ludderen.

En om gangen, karer. Hva skjer her? Hva gjør denne tingen med meg? Ingen spørsmål. Bare hold kjeft og la deg bli knullet. Hva?! Jeg lukker mine øyne.

Synsvinkelen utvides. Det er rare menn som venter. De har allerede mistet stive piker fra plager som belter og knapper, og bryr seg ikke om hvor absurd eksponert de ser ut med bukser falt rundt knærne eller anklene. De kjærer seg selv mens de ser den første ta sin tur.

Alfa-hann lener seg fremover, setemuskulaturen bøyes brutalt, og stuper syv tommer med mannehorn dypt ut av syne mellom mine sikre lår og flaksende legg. Anton er ingen steder å finne i denne køen eller i den evige opphisselsesmaskinen. Heller ikke Mr. Kirby.

Dette handler om noe annet, noe mye grovere. Det er ingen ansikter, bare strategisk ramrod nakenhet. Hvor kommer alt dette fra? Anton, hvor er du?! Den ene fyren med bukser av hopper på linjen og prammer bak veggen til herlighetshullet.

Han klatrer over ansiktet mitt, og alt jeg kan se er den massive, rødbrune muskelen i den korte, men supertykke boneren hans som han skyver forbi mine forbløffede lepper. Det føles som om jeg blir kneblet med en tennisball. Jeg sa til deg - ingen spørsmål! I min nåværende knipe vil jeg ha det.

Må ha det. De kan gjøre som de vil. Mennene som så strøk over ereksjonen med grådige fingre, utålmodigheten markerte blanke kroner og stive, stripede skaft. Det isometriske ved å prøve å åpne bena mine for deres onde hardhet er nok til å la den usentrerte pæren vikle ut sine mest utspekulerte tentakler over min avdekkede, skjelvende spalte.

Ferdig med passivitet stakk jeg oppover i pæren. Åhhh…yesss…føles…å ja…gjør det gjør det GJØR DET…. Det lenge sovende indre fyrverkeriet er på nippet til å eksplodere.

Akkurat som den første rasende hanen bunner ut i meg og bryter ut i kremstrød lettelse, og trigger den neste i køen til å blåse lasten hans over hele hånden hans, eksploderer de i et brennende glimt. Jeg undertrykker lydene som koker i halsen min - husene er for tett sammen for dødelige vokale utbrudd - og i stillhet går jeg over de overopphetede rakettene som brøler gjennom Climax Zone. Det er et alt for kort spinn.

Jeg venter på at stjernekasterne skal bruse. Denne gangen føles annerledes. Antons mikrofon ber meg om å lette opp i stedet for å slå av helt.

I en pause på utallige sekunder ulmer det bløtgjorte begjæret, så kjenner jeg det samles opp igjen og strømme mot kritisk masse. Håndleddet mitt adlyder og leder pæren til der pulspunktene mine skriker. Ååååhh…åhhh…rrrhhh…det skjer igjen…åhhh yesss…. Et annet anonymt trøkk trenger inn til skaftet; en rå tilståelse rømmer fra gjerningsmannen at han kan føle meg komme over hele kuken hans. Det jordnære i den innrømmelsen knekker en annen fyr som ser og lurer.

Det er for sent for ham å trekke bort hånden og spermen hans støter ut i kraftige bekker som Pollock-maler skjortehalene og blottede baken som venter foran ham. Over skuldrene mine stikker linjehopperen det tykke musklet verktøyet sitt mot halsen min til ballene hans pirker i haken min. Den jævla trangen innhenter, monterer og fortryller jomfru-Teri-som-vid-åpen-tøs igjen, og den nedre magen min grøsser gjennom et nytt mekanisk tungt klimaks.

Først etter det blir bølgene lengre, for så å flate ut. Et sted under den imploderte daddelpalmen registrerer en sensorisk appestat "nok". Jeg slår av Antons Mic og bryter den evige opphisselsesmaskinens skitne dominans. Skitten i hardcore-køen forsvinner, rommet går tilbake til renset solbelyst lysstyrke og den stramme jomfruen våkner uten noe minne om sitt skamløse alter-ego. Bena mine draper slappt av sengen.

Bare pusten kan høres i forstadshyggen midt på dagen. Wow…min første doble orgasme. Noen gang. Konseptet var alltid noe mer enn lore og legende, trykte løfter urealiserte, til nå. Jeg føler det som om jeg har fått medlemskap i en eksklusiv erotisk klubb hvis inngjerdede hytte jeg har prøvd å finne ut hvordan jeg kan krasje… og jeg har ikke bare fått nøkkelen, men eskortert til baren som kan svømmes opp.

Fortumlet og opprømt over mitt gjennombrudd glemmer jeg et øyeblikk at Antons Mic blir nok en elektronisk enhet jeg vil bli tvunget til å klare meg uten til sommeren. Noen dager og et skinnende vitnemål senere, kjører mamma meg og tøyvesken min til tante Denises retreat. Trygg med litt lommepenger spart fra fritidsjobb og f med euforiske forventninger om en sommer ved sjøen, jeg trenger ikke noe mer. Vi ankommer den sølvshinglede hytta mens den nordlige skumringen fases inn i safirdypet.

Tante Denise tar imot oss med sterke klemmer på verandaen og fortsatt varm villbringebærskomaker rundt Formica-bordet. Etter at kopper nype-te er konsumert, oppfordrer hun oss til å slå oss til ro, ettersom mamma kommer hjem i overmorgen. Parallelle enkeltsenger langs det lille gjesterommet der jeg skal bo. Jeg setter duffelen på den jeg ikke vil sove i, og begynner spent å pakke ut. Den enkle kommoden i eik og det kompakte klesstativet trives snart med fargene på belegget.

Det beste av alt er at Anton halvsmiler i den perfekte vinkelen fra sin digitale ramme på nattbordet. Jeg er glad jeg har lukket den tynne døren mot skravlingen fra stuen mens jeg bretter ut mine reisetrange lemmer på den myke sengen, ser inn i favorittkarens øyne, løsner snoren på bomullshortsen og med øvede hender, innvie mitt nye kvartal på en måte som vil gjentas så ofte jeg kan slippe unna med det. Fortsettelse følger…..

Lignende historier