Del én En kort flytur fra hjembyen min hadde brakt meg til Mariners cove. Jeg rømte fra smerten og angsten i et brennende år; det uventede tapet av en nær venn, nedfallet av en bedriftsfusjon som gjorde at jeg sendte CV-er på e-post igjen, og toppet alt, fant kjæresten min med ansiktet begravd mellom lårene til frisøren hennes. Mariners Cove var en livlig østkystby, som tok hensyn til både turisme og den lille fiskeflåten. Bare et par tusen sjeler bodde her i lavsesongen. Bygningene pene, men funksjonelle i sine hvite og pastellmalte klappplater.
De lokale spisestedene var kjent for sin ferske fisk. Her var vintrene bitende kalde og somrene lange og strålende varme. Jeg hadde bestilt et øy-tilfluktssted, et lite strandhus på sin egen lille øy omtrent to mil utenfor kysten.
Det var seks slike øyretreater eid og administrert av det lokale fergeselskapet. Ingen telefon eller Wi-Fi, det eneste kommunikasjonsmiddelet er en flaggstang. Det grønne flagget betydde at alt var.