"FUCK!". "FUCK!". "FUCK!".
Ordene banker ut, etterfulgt av en garderobedør som smelter, metallhullet ekko i det store betonggarderoben. Coach er på personalmøte, så det er bare meg og den som har anfall omtrent åtte ganger ned. Når jeg kanaliserer mine indre Adams, samler jeg opp en håndfull håndklær og tar meg til utbruddet. Jeg finner henne i midtgangen rett før Varsity Corner, hvor teamet kanskje får skap til de viser seg verdt det. Hun er halvveis nede, sitter på skillebenken, hendene bak hodet og albuene på knærne.
Hun har på seg svettebukser og en rød sports-BH. Hun er sterkt bygget med kaffe og lett kremhud og skulderlengde. Jeg går ned og slipper håndklebunten min på gulvet ved siden av henne.
Hun hopper og svinger seg skarpt rundt. Øynene hennes er røde og en tynn våt linje strekker kinnene hennes. "Hvem i helvete er du?".
"Kis". "Kyss? Jeg kysser deg ikke! Du ser ut til å bli sydd opp, tispe? Et glimt av et smil lyser og myker ansiktet hennes. Hun.