The Swans Neck: kapittel åtte

Harolds død…

🕑 12 minutter minutter lesbisk Stories

Da natten kom var det med en forferdelig plutselighet. Nå har jeg kommet til dette, jeg vet ikke at fjærpennen min vil skrape ordene. Følelsene mine, selv på denne avstanden, er for rå.

Der er mitt varme, røde sinne: med Tostig og hans arroganse; med Edwin og Morcar for deres egoistiske ubrukelighet; med Harold for hans visshet; med William the Bastard, bare for å være; og med menn, hele rasen av dem, for deres ty til vold og deres kjærlighet til det. Der er min sorg: over så mange såret utover det å tåle det; for enkene og de foreldreløse; og for vraket av England vi hadde laget og elsket. Hvordan kan ordene mine fange opp alt dette? Og hvorfor skulle jeg ønske dem det?.

Men kronikken er seierherrene, og jeg hører allerede, selv her i Kiev, historier om hva som skjedde som jeg vet er løgn. Jeg skylder også Gytha, og datteren min, at det skal bli rekord. Jeg skulle imidlertid ønske at en annen fjærpenn hadde skriften på det. Nettene begynte allerede å bli lengre, og Ealdgyth og jeg koset oss for varme tidlig om morgenen, så vel som for kjærlighet. «Min kjære,» hvisket hun til meg og kjørte fingrene nedover nakken og overarmene, «har dette å gjøre med hva det er du gjør de fleste ettermiddager med Walt?».

Min frue så spørrende på meg. jeg legger meg. "Gjør hva, min frue?".

Jeg spilte for tid. «Vel, jeg liker det, men jeg vil si at armene dine blir nesten muskuløse, og jeg har lagt merke til at berøringen din er fastere, støtene dine kraftigere,» og hun fniste, «ikke det at jeg motsetter meg. Du har vel ikke oppdaget menn? Jeg så kjærlig på henne. «Nei, kjære, det er bare det at Walt hjelper meg med å utvikle styrken min, jeg har opplevd noen av husholdningsoppgavene som litt krevende, og vil gjerne være mer robust; han hjelper meg.'. "Jeg skjønner, hjelper deg å bli mer… spenstig, ikke sant?".

Hun lo. Jeg dro henne til meg. «Menn, sannelig,» mumlet jeg, mens hendene mine snirklet seg ned mellom lårene hennes, kuttet fitten hennes, langfingeren min penetrerte fuktigheten hennes, mens naboene festet oppmerksomheten mot knoppen hennes og rumpa.

Plutselig ville jeg ha henne. Vanligvis var det min frue som tok meg, men denne morgenen tidlig i september ville jeg ha henne med en hast jeg aldri hadde følt, selv om jeg hadde følt energien rettet mot meg av henne; Da fingrene mine gikk inn i hullene hennes samtidig, presset tommelen min mot knoppen hennes. Munnen min festet seg på den hovne venstre brystvorten hennes og trakk den ut, mens fingrene mine utforsket hullene hennes, fylte dem, presset inn, ville henne så gjerne. Jeg sugde hardt på brystvorten hennes, den andre hånden min eltet brystene hennes, fingrene mine strøk det myke kjøttet hennes.

Mens den ene hånden lekte med brystene hennes, jobbet den andre med fitten hennes raskt, mens tommelen min presset knoppen hennes, sirklet rundt den, mens hun reagerte på ønsket mitt. Jeg følte meg fylt av energi, ville ha henne, i brann for henne på en måte som jeg aldri før hadde følt. Hun reagerte med vennlighet. Jeg kjente at hun presset seg inn i meg, som om hun ville ha fingrene mine så langt inn i fitta og rumpa som mulig. Hun rykket i kroppen i takt med rytmen i hånden min, og jeg kunne kjenne saftene hennes dekket meg mens leppene mine kjærtegnet brystvortene hennes, den ene etter den andre.

Følelsen av at hun overga seg til lidenskapen min utløste noe dypt i meg, en flamme brant sterkt og lyst, som et bål i den tørre årstiden. Mens jeg drev fingrene mine inn, på jakt etter selve hjertet av hennes ønske. Hun begynte å bukke, pusten hennes ble plutselig grunnere og mer presserende. Tennene mine festet seg på brystvorten hennes, bare holdt den stram, bare et snev av et bitt, men det var nok til å presse henne over kanten. Hun red på hånden min som en hest da hun kom til klimakset sitt, og jeg holdt henne tett mens hun ristet.

Vi var så sammen, som en person, smeltet hverandre inn i hverandre, forente: en. Vi koset oss, salige i post-coital varmen. Men det var en frysning i luften den septembermorgenen, eller så det virket for meg, da jeg dro meg opp.

Det føltes ved å stige, for å være en forsmak på høsten som skulle komme. Jeg husker det var første gang siden april at jeg følte et behov for å strekke meg etter kappen min. Høsten var inne, og den hadde vært god og tidlig.

Alt var trygt samlet før vinterstormene begynte. «Frøken, det er en rytter som nærmer seg,» ropte tjenestejenta. Siden vi aldri hadde nyheter fra noe sted, kunne dette ikke varsle godt. Jeg ba hushjelpen gjøre Ealdgyth klar, mens jeg gikk ut på gårdsplassen, akkurat da rytteren steg av. 'Jeg har en melding til messen Ealdgyth.' 'Jeg er hennes kone, du kan gi den til meg.'.

Han startet, men hadde tydelig fått beskjed om at jeg var der. 'Du er Danegyth, ja?'. Jeg innrømmet lovbruddet.

«Jeg er fra kongen, frue. Vi har nyheter om at Tostig og Hardrada har landet i nord. Kong Harold sender deg både sine beste hilsener og byr du ikke frykter. Nå, frue, må jeg ri for å bli med i hæren.' Og det gjorde han, for å si det sånn.

Det var slik vi hørte at invasjonen hadde startet. Jeg roet fruen min, som forståelig nok var opprørt. Den ettermiddagen hadde jeg en økt med Walt. 'Det kommer,' sa han, 'og jeg har klart det du ønsket.'. Smeden var en knurret eldre mann, i femtiårene, gammel for en våpenmann.

Han hadde kjempet i krigene i Bretagne og i Normandie. Hans dyktighet i smia hadde sannsynligvis reddet livet hans. Jeg likte ham. Han var barsk, hissig, men snill mot meg.

Han hadde vært i tvil om planen min, men etter seks måneder var han en entusiast. «Du har tenkt fremover. Jeg håper for Gud at det er for intet.'.

Det gjorde jeg også, men Gud trengte hjelp noen ganger og det var, trodde jeg, mer sannsynlig å hjelpe de som hjalp seg selv. Det var anspent den måneden. Vi gikk på jobb, men hver dag lurte vi på hva nyhetene ville være. Så, i slutten av måneden, kom en annen rytter, med den gledelige nyheten om at kong Harald hadde tatt vikingstyrkene på vakt og ødelagt dem. Tostig og Hardrada var begge døde sammen, ble det sagt, med seks tusen av mennene deres.

Men det hadde vært hardt dunkende, siden vår Herre hadde mistet nesten det tallet. Men så kom de verre nyhetene. Vilhelm the Bastard hadde landet i Pevensey med, ble det sagt, syv tusen mann.

Harold var i York. Det var panikk. Ealdgyth var bekymret. Med kongen så langt nord, hvem visste hva William kunne gjøre? Men ettersom dagene gikk, hørte vi nyheten om at Harold marsjerte sørover med en hastighet som er ukjent i moderne tid. Vi fikk nyhetene den andre oktober om at han var i London, og så, dagen etter, at han hadde marsjert sørover.

Så ingenting. Vi ventet. Spenningen var uutholdelig. Det var ingen ord. Det var ikke bra.

Dysterhet la seg over oss. Sent på ettermiddagen den fjortende oktober begynte Ealdgyth å hulke. 'Han er død.'.

Det var alt hun sa. Hun brøt sammen i armene mine og jeg holdt henne. Den natten var det en blodrød måne.

Hun gråt i armene mine, skalv. Jeg hadde ikke ord. De var så nære min konge og min frue; hun visste. Jeg var våken før daggry.

Jeg gikk ned til smia, hvor Walt allerede jobbet. 'Jeg har det, er du sikker?'. Jeg nikket og kledde meg til underkjolen. Han kledde på meg. 'Få vakten, beordret jeg.'.

Jeg hadde satt en vakt ved vadestedet. Like etter syv kom han og rapporterte at det var en avdeling av kavaleri som nærmet seg. Bare normannerne brukte kavaleri; de hadde vunnet.

Vi hadde forberedt oss på dette. Jeg satte bueskytterne i det lille kratt som veien gikk gjennom, og jeg hadde en liten avdeling av menn i grøfta foran seg. Vi huket oss. De snakket høyt. Jeg forsto dem.

«Det vil være noen tisper å voldta her,» sverget en mann. «Der vil, mens hæren kjemper, vi kan knulle. Vi skal knulle dem så mange måter de trenger å bære på. Disse engelske horene vil kjenne en mann når jeg har hatt dem.'.

Jeg ga signalet. Bueskytterne skjøt, med dødelig nøyaktighet. Tre menn traff bakken på en gang, og mens de tre andre red for sikkerhets skyld, trakk vi tauet over veien og fikk hestene til å snuble.

Vi steg opp fra grøften og gikk inn blant dem. De sloss. Walt slo til med sitt store sverd og drepte den første av dem.

Men den skrytende, etter å ha slått ned to av våre, satte kursen mot ryggen. Mitt sverd møtte hans, akkurat i tide. 'Hva,' erklærte han, 'dere engelskmenn sender gutter for å slåss?'. 'Nei,' sa jeg, tok av meg hjelmen og lot håret flyte, 'vi engelske tisper har våre egne klør din franske jævel.' Da munnen hans åpnet seg, brakte jeg sverdet mitt opp, slo ham i vitalene, under ringbrynjen hans inn i hans mandige deler, og vred sverdet som jeg gjorde. 'Det, din jævel, er hvordan engelske tisper takler voldtektsmenn.' Han døde sakte.

Walt klappet meg på ryggen. «Det var et søtt slag, godt slått! Din praksis var ikke forgjeves.'. Jeg renset sverdet mitt på normannerens tunika. «Det var den første», det kommer flere. Rask nå, få disse stakkarene i grøfta.

Skjul hestene. De var aldri her.'. Jeg pustet tungt og kom tilbake til huset. Min frue, som nettopp hadde stått opp, så forbauset ut.

'Hva?'. «Dette var det jeg gjorde med Walt. Vi har nettopp beseiret en plyndringsgruppe, raidere tror jeg, opportunister, men det vil være andre. Vi må sette vår plan i drift.'. 'My Lady,' kom en stemme, 'det er en mann med et hvitt flagg som nærmer seg, han vil snakke med My Lady Ealdgyth.'.

Hushjelpen skalv. Vi gikk ut, et merkelig par, min frue i kappen hennes, jeg i dressen min. Budbringeren steg av og knelte. «Min herre William sender sine kondolanser.

Din Harold er død. Vi trenger at du kommer for å identifisere liket hans.' Min frue holdt fast ved meg for støtte. "Er dette ditt normanniske diplomati, mann?" Jeg stirret på ham mens jeg spyttet ut ordene.

«Jeg beklager unge ridder, men det haster. Munkene ønsker å begrave Harold med heder, men vi må vite at det er ham, og de er ikke sikre.'. Den reisen var forferdelig. Skiftet, raskt inn i mine vanlige klær, kledde på min frue og vi dro avgårde.

Hun var hvit. Vi red som vinden på den siste turen, forlot pynten, vi gikk over hestene til lårene ble gnidd røde. Endelig kom vi til kysten.

Om det feltet på Hastings kan jeg ikke skrive. Nei, ikke engang nå. Stanken fikk meg til å kaste opp. Rovfuglene sirklet, kom inn, hakket, fløy av gårde. Det var hauger med sverd, skjold, postskjorter.

De sårede var overalt. Det var en visjon om helvete. Nei, det var helvete. Guiden vår førte oss til en kraftig figur med et avskåret hode. Det var Bastard.

Han så på oss. "Du er den fagre Ealdgyth, kona til Harold?". Hun så på ham.

'Jeg er, og dette er min adoptivdatter, Danegyth.'. «Jeg er glad for at du har en støttespiller, min frue. Jeg lover deg her, du kommer ikke til skade, min krangel var med Harold, og med hans død er det over.

Munkene har tryglet meg om å gi ham en hederlig begravelse, og jeg vil gjøre det, men han trenger å bli funnet,'. Var det et flimring av medfølelse i disse gimlet-øynene? Så vi gikk på feltet. Vi dro dit huskarlene hadde gjort sitt siste standpunkt, rundt deres Mester Kongen. Hver og en av dem hadde dødd av et sverd eller en lanse som ble kastet til fronten.

De døde som menn. Og der, i ruinene, fant vi min Lord Harold. Likene var blitt hacket, og ansiktet hans, vansiret av en pil, var ikke lett å finne ut. Min frue gråt.

Det var det store arret på underkroppen hans som vi kunne bruke til å overbevise normannerne, selv om Ealdgyth hadde visst det. Hun holdt ham til de kom for å ta ham til munkene. Tårene hennes badet det stakkars mishandlede ansiktet hans, og vi utførte våre egne saksiske ritualer, og sendte hans sjel til forfedrene i Valhalla. Vi sørget over ham. Så kom munkene.

De badet ham og gjorde ham klar til begravelse. Vi sto i skumringen mens de senket ham ned i den engelske bakken som tok imot restene av den siste saksiske kongen av engelskmennene. Den natten sov vi.

Det var en mørk søvn, plaget av demonene..

Lignende historier