Trouble With Me Is You

🕑 19 minutter minutter lesbisk Stories

Jeg innser på mitt tredje, eller kanskje fjerde, glass vin, akkurat i det øyeblikket Eda smetter en serviett mot leppene. Jeg er klar over dette: Jeg har hatt seksuell omgang med henne. Det er mer: Jeg har hatt sex med alle rundt dette spisebordet. Stopp, sier du.

Vent litt. Hvordan kan det ta til midten av fiskekurset å trene at du har knullet noen? Krysset det ikke tankene dine før? Jeg forstår det synet. Men jeg vil ikke krangle. Tro meg eller ikke tro meg, jeg bare forteller deg det.

David, kjæresten min, sitter ved siden av meg. Det at jeg sover hos ham, burde ikke overraske deg. Men til forskjellige tider har jeg hatt kontakt med de andre: med Eda til venstre, med Anna motsatt og med Tony. Ingen av dem vet om de andre.

Og David, stakkars David, tror jeg møter dem alle for første gang. Ting er, og hvis du allerede er skeptisk vil du finne dette utrolige jeg ikke kjente igjen Eda med en gang. Jeg må ha utslettet henne, eller kanskje konsentrerte jeg meg ikke i helvete og var hyggelig å møte deg.

Det tar en bevegelse så subtil som et snev av servietten hennes for meg å gjenkjenne, med et gisp, det karakteristiske ansiktet hennes, som smalner til en skarp hake. Og så følger alt: det umiskjennelige kartet med vener under huden på templene hennes. Bølgelengdene til det grå håret hennes skrapte seg inn i en cricket-ball bun. De omkretsede øyenbrynene, tegnet selvsikkert og abstrakt, akkurat slik hun malte. Eda fanger blikket mitt og smiler.

Hun gir meg ikke bort. Ikke ennå. Jeg kjente Eda som kunstner. I lange timer så jeg de mobile øyenbrynene hennes fra den andre siden av et lerret.

De reiste seg ofte forakt, uavhengig av min positur. 'Ansiktet ditt er for vanlig, Rebecca,' sa hun første gang jeg satt for henne. 'Det er kjedelig, kjedelig, kjedelig.' Hun malte et slag eller to og et annet sukk steg på hælene til det siste.

'Hvis jeg ville male ben som dine, ville jeg ha kjøpt en mannequin. Det er ingen nyanser. Du har ikke levd.

Hvor er dine feil? '. Selvfølgelig har jeg feil; Jeg teller mer hver dag. I speil ser jeg en skjult refleksjon. Det ene øyet åpnes aldri så langt som det andre.

Jeg er fryktelig kortsiktig, selv om kontakter betyr at det er en svakhet som bare David er klar over. ('Herregud,' sa han da jeg først hadde briller på frokosten, 'du er blind.' Dette gjæret litt fetisjistisk lidenskap: han løftet meg grovt og tok meg mot kjøkkenbenken. Det var nervøst.) Jeg burde ha fortalt Eda om disse feilene og andre om den tørre hodebunnen, den uendelige tvilen eller min ankomst til en vitsens hull når andre drar.

Kanskje ville de ha fornøyd henne. Men til hvilken ende? Hun ville uansett mumlet. Da hun ba meg om å sitte en gang til, gjentok hun klagene og la mer om den feilfrie anonymiteten foran seg. Se nærmere, tenkte jeg. Det er hva artister er ment å gjøre.

På slutten av mitt tredje møte forførte hun meg. Hun hadde tørket børstene, men jeg hadde ikke fått oppsigelse og hadde fortsatt tilbaketrekning på divanen. Eda nærmet seg og jeg trodde hun skulle tilpasse meg, kanskje for å tegne.

Men som om hun åpnet en konvolutt, trakk hun uforsiktig bort lakenet som dekket det meste av kroppen min. Hun lente seg og merket et kyss på pannen. Pusten hennes var støvete. 'Kjære,' sa hun, 'jeg tror du er død. Hva burde jeg gjøre?'.

Eda var ikke vakker, kanskje aldri hadde vært det, men hun lokket; uimotståelig i den smale forstand at jeg ikke vurderte å innvende når hun løp den sprø munnen over skulderen min og ned på siden min. Der bet hun meg og etterlot et tannig, rødt merke. 'Se,' sa hun og fingret med blåmerket. 'Bevis på at du er i live.'.

Hun vippet hodet opp og jeg lukket øynene. Som om jeg var et serviett, børstet hun munnen til leppene. Tungen hennes klemte mot tennene mine. Noen usynlige byråer må ha sklir bort den spredte kåpen hennes, for da jeg åpnet øynene var hun naken.

På en eller annen måte overrasket dette meg ikke. Kroppen hennes var en fantastisk ting: oppblåst og skrumpet på en gang. Men jeg ble ikke forferdet.

Hun så ned og vurderte seg selv med den samme syrefrigjøringen som hun hadde vist meg. 'Kroppen min er fæle, jeg vet, kjære,' sa hun og veide et distansert bryst i den ene hånden, 'men den har levd og elsket i seksti år.' Eda knelte ved siden av meg på divanen, brystene svingte mot meg som boksesekker. Hun trakk knærne fra hverandre og stirret på den mørke lappen mellom beina, som om hun delte noe. "Du er en jomfru," sa hun til slutt.

'Er det derfor du ikke er i live ennå?'. Hun tok feil. Men kunstnere maler sin egen sannhet, så det virket meningsløst å benekte den. Jeg så på Eda senke seg, med hodet fra seg lårene mine.

Tungen hennes krøp opp jevnt og trutt. Jeg grøsset. Jeg lukket øynene igjen. Jeg ønsket ikke å se bulle av Edas hår.

Jeg ville tenke på noen andre. Hånden min hviler på kronen på hodet, og etter en stund klarte jeg ikke å holde tilbake trangen til å spenne lysken mot den slaverende tungen hennes, som kranglet som en larve inni meg. Eda trakk seg og tørket munnen.

'Å kjære, du er ikke død.'. Men da jeg åpnet øynene og håpet på at noen andre skulle være der, så jeg ansiktet til Edda falle. 'Ikke død,' sa hun, 'men veldig trist.' Når jeg ser på Eda nå, blir øyet mitt trukket til den skjøre kragebeinet hennes, den lærede nakken hennes henger som balkongkranser. Jeg frykter ikke at hun vil røpe fortiden vår for David eller de andre, kanskje hjelper min slapphet.

Men, hvem skulle tro at jeg hadde vært med en kvinne tre ganger min alder? 'Likte du det?' Eda sier til meg. 'Hva?'. Hun tapper tallerkenen sin med kniven.

'Fisken. Det er pan-seared, vet du. '. 'Bollocks,' sier en stemme fra stolen overfor Eda.

Jeg kjenner den stemmen. Det hører til Tony, og når jeg henvender meg til ham, er han der. Hvem har ellers så travle øyne under corning av buskete øyenbrynene? Hvem enn Tony har hår som er hvitt og oppreist, som en marengs? Bevegelsene hans er også kjent: måten den ene hånden trekker frem og tilbake over bordduken mens han snakker, forsiktig som en edderkopp, som om han har noe å skjule. Og Tony har noe å skjule: Tony har knullet meg også.

Knullet meg mens han hadde en ansvarsposisjon. Jeg var ikke en jomfru da Eda tok meg; Tony hadde allerede hatt sin vei. "Bare fortell henne at fisken er søppel, Rebecca.

Eda kan ikke lage mat, sier han. Han sikter en åpen flaske hvitt mot meg, og legger til: 'Pan-seared, my ass.' David legger hånden over glasset mitt. Han har rett. Noe mer, og jeg kan søle hemmelighetene til mannen hvis hender for ikke lenge siden streifet over meg hver gang jeg kom til huset hans for å få undervisning på A-nivå. Del den forferdelige historien om en uventet intimitet.

Tony er tross alt den eneste ved dette bordet som har stukket sin penis opp i rumpa mi. Erindringene mine om Tony er disete fordi jeg var rotet og ødelagt. Men vårt første møte er tydelig, ned til hva jeg hadde på meg og hva som ble sagt. Jeg hadde på meg en fiolett sommerkjole, det var en varm trolldom etter påske, og jeg var i et uhøytidelig humør, og han åpnet døren for meg og presenterte det ville håret og de skitne øynene. "Vel, er du ikke den unge damen," sa han.

'Ja det er jeg,' sa jeg. Han førte meg inn og edderkopphendene sine undersøkte allerede basen på ryggraden. Slik var det de neste ukene.

Jeg ble forelsket i Tony, eller trodde kort at jeg gjorde det. Jeg var så desperat etter å finne en mann at som matematikkproblemene jeg slet med ethvert svar så plausibel ut. For alle Tonys ville utseende og aldersforskjell var det en stund en flamme. Det hadde blitt antent av intellektet hans og varmet varmt; slik han lente seg og to-tråkket fingrene oppover ryggraden min ved hvert riktig svar. Han forklarte kinematikk mens jeg underholdt lysten hans som en showgirl, vel vitende om at mens han snakket om forskyvning mot tiden, kikket han nedover toppen min og forestilte hendene mine på kjøttet mitt.

Det skulle aldri gå lang tid før pengene mamma ga meg til undervisning forble i vesken og Tony og jeg jobbet ut andre måter betalingen kunne gjøres på. Det passet oss begge. Tony var fylt med testosteron.

Han ville angre meg, foran eller bak, mens jeg stanset over spørsmål. Han ville tatt vekten av brystene mine i sidling hendene og rullet tommelen over de svarte brystvortene mine. 'Det er bra, Rebecca,' ville han sagt og klatret i stolen bak meg.

'Veldig bra. Er du ikke en god jente? '. Jeg trengte Tony like presserende for å svare på et spørsmål om meg selv.

Jeg vil til og med synes at jeg forferdelig sluttet å ha på seg trøyer for å spare tid. De fleste ukene ville han hilse på meg rett utenfor inngangsdøren og løpe hånden opp på baksiden av beina over baksiden av meg. Hvis han ikke møtte noe materiale, ville han sagt 'La oss gi kvadratiske ligninger en glipp i dag, Rebecca.' Han ville pakke sammen og pikken hans som en totem rød granitt som svingte foran meg og ringte meg til å presse forhuden med tungen og omslutte ham. Jeg kan ikke glemme de oppløste sent på ettermiddagene, solen strømmet gjennom Tonys gitter kjøkkenvindu og varmer ryggen min mens jeg spredte ham.

Han satte seg på en kjøkkenstol mens jeg satt på huk, vendt mot ham på den samme stolen, med de nakne føttene mine og grep de minste fotfeste på hver side av ham. Jeg holdt hodet i nakken og peset i øret hans for å fortelle ham sannheten, at han var så stor i meg. Da han nesten var ferdig, kunne jeg alltid si det fordi øynene hans ble enda mer skitne. Jeg løftet meg selv på skinnene mine og hans kom ville sprute mot undersiden av lårene mine. En ettermiddag blir spesielt såret inn i meg: den gangen han bøyde meg over sitt kjøkkenbord i tre.

Det er som om jeg igjen kan føle treskornets virke under mine utstrakte fingre; ubehaget ved at Casio-kalkulatorknappene preger kjøttet foran hoftene; luftens pust da Tony løftet kanten på kjolen min; trykket fra hånden min på korsryggen og tommelen som skreller ned for å presse bunnen min. Den gummiaktige dommeren på tuppen av ereksjonen da den trakk over huden min mot målet. Synet, mens jeg så over skulderen min, på bena hans som hovedstad 'A'.

Alle disse utløste kan jeg ikke benekte det en spenning over det som skulle komme. Jeg visste hva han skulle gjøre. Jeg var klar for smerter. Det kom ikke da han først presset mot arsehullet mitt; en glede krøp over meg som overrasket meg. Jeg fulgte instruksjonene hans om å slappe av.

Jeg lyttet til hans oppmuntring: at jeg hadde en nydelig rumpe, at dette var noe spesielt; den mest intime tingen to mennesker som elsket hverandre kunne gjøre. Men, å, smertene. Tony fortalte meg senere at han bare hadde fått hodet inn, men for meg føltes det som å bli spydd av et rør med stillaser. Jeg kantet meg opp på bordet, fingrene mine ble klør og klynket for at han gikk sakte.

Han holdt seg stille. Et sekund senere kjente jeg svellen i orgasmen hans og den sløve ejakulasjonen i meg. Jeg vet ikke om det var presset fra spunken hans eller det var spontan spasme i musklene mine som tvang pikken hans ut med en pinlig pop.

Men i alle fall sto han bak meg og så på når det gikk en sild fra meg ned på innsiden av låret til kneet. 'Å gud. Takk, sa han. I det øyeblikket følte jeg ikke annet enn smerte og skam. Jeg ville ikke ha Tony.

Jeg ville ha noe annet, noen andre. David snakker om husutvidelser mens Eda legger tallerkener med ulmende eple smuldrer foran oss. 'Så hvis vi skulle bygge den,' sier han til Tony, 'virkelig, ville det utgjøre hele forskjellen for Becs og I. Verdien av vårt sted ville raket.' Tony vender seg mot meg, øyenbrynene er utkraget. 'Hva tenker du, Rebecca? Legger summen seg opp? '.

'Å ikke spør meg.' Tonys følsomme uvitenhet om min dumhet gjør at jeg blir b. Men jeg holder bitterheten i sjakk. 'Tross alt, jeg mislyktes i matematikk, ikke sant?'.

Jeg har ennå ikke nevnt Anna, den andre personen ved bordet. Men hun er hele historien min, fordi hun overalt har ubevisst farget ting, invadert hver tanke. Det er nesten som om hun er på enden av gaffelen når jeg spiser eller på leppen av glasset når jeg er. Hun har det vanskelig med meg.

Likevel, når jeg stjeler et blikk på henne nå, forbløffer den emosjonelle anerkjennelsespunten meg fremdeles. Jeg er fremdeles forelsket i det raggete kastanjehåret som rammer ansiktet og peanøttsmørfargen på huden og den smale nesen og de mørkerøde erotiske leppene. Men det er hennes ravfargede øyne, når de fanger levende lys, som forbinder meg. Et sted, fossilisert i deres ufattelige dybde, er Anna og I.

historie. Min tid med Anna kunne tenkes som et skuespill. Scene en: vårt første møte.

Hun satt i bena i et denimskjørt ved et vindussete. Jeg nærmet meg bakfra og så over skulderen hennes. Hun leste en illustrert fransk skolebok.

Uten å erkjenne meg, pekte hun på en kartong av en villøyet, tilbaketrukket gammel dame. 'Se henne?' hun sa. 'Ja.'. 'Det er deg.'. Jeg tok tak i boka.

Jeg riflet gjennom den og stoppet ved et bilde av en bavian nær ryggen. 'Avrop søket,' sa jeg og løftet siden for å vise henne. 'De fant kjæresten din.'.

Mellom scene én og scene ble Anna og jeg venner. For å illustrere dette, ville scene to åpne seg på soverommet hennes hvor vi begge slappet av på sengen hennes. Hun satt opp, jeg lå i en avlingstopp og shorts, føttene over bena hennes. En av hendene hennes hviler lett på leggen.

Vi snakket om fremtidene våre. 'Jeg vet ikke,' sa jeg. 'Hvis jeg mislykkes i matematikk, hvem vet da?'.

'Du er kunstnerisk. Eller du kan modellere, 'sa Anna. 'Gjør begge på kunsthøgskolen.'. 'Det er dumt.'.

'Du er dum.' Hun smilte og tappet en hårstreng bak øret. 'Du er skjønt. Hyggelig. Fin figur.'.

Noe med tonen hennes fikk meg til å pause. Det var som det hun sa bare var en del av det som ble sagt. Jo mer jeg tenkte på det, desto mer innså jeg at det var sant fra starten: Et uuttalt språk, mer flytende enn ord, hadde alltid koblet oss sammen.

Hånden hennes forskjøvet delvis oppover beinet mitt. Hun så den bevege seg. 'Hvorfor stirrer du?' Jeg spurte.

Da hun så bort sa jeg at det var ok; Jeg likte å stirre. Da blikket var tilbake på beina, hadde jeg dem skikket fra hverandre. 'Becca,' sa hun, og så ingenting, fordi vi ikke trengte ord. Hun trakk håndflaten over kneet mitt, der det hvilte og begynte å snakke med bålet inne i kroppen min. Scene tre: kysset vårt.

Jeg sier kyss entall, men den beste typen kyss; en som ikke visste hvordan den hadde kommet og hadde glemt hvordan de skulle dra, så det ble hos mor hundre andre tydelige kyss. Det var kysset så lenge det svingte seg gjennom årstider, fra vårens første berøring av lepper (som skjøt sveisens gnister nedover ryggraden til lemmene mine), til den blomstrende, tordnende sommervarmen, da tungene våre inspiserte hverandres munn i lapidær detalj. Tungespissen min løp sporet mellom fortennene hennes, lekkert riper av de mikroskopiske krenuleringene på basene. Tungen hennes gravde seg under leppene mine før den brøt fri og utforsket utenfor munnen min, siklet over leppene og nesen.

Jeg jaget den. Det var ingen grenser; vår spytt kartla sprø, glatte, uutforskede stier; kinnene og hakene glinset som om vi sammen hadde snudd hodene opp for å møte en gjennomvåt sommerdusj. Scene fire: Jeg var naken på teppet hennes, slikket mellom bena hennes, nesen min kikket av de indiansvarte tussockene på pubene hennes. Jeg kvalt en nys som fikk henne til å fnise. Jeg ertet leppene hennes, fascinert.

Hver gang tungen min vasket blindt over henne, føltes det annerledes. Først var det som om jeg hadde rørt en rosebud på blomstringspunktet; så oppdaget en østersperle i et gasbindnett; neste som om jeg skilte hvert skjøre blad i en bok; så igjen en hanske mykere enn kidskin; og til slutt å spore en sommerfugls skjelvende vinge. Hver vask av tungen ble ledsaget av sin egen smak. Først av saltet honning; deretter likør, bitter som Vermouth, deretter varmen fra en tyktflytende krem. Jeg jaget hver smak inn i sitt eget fravær, og hver tegnet en musikalsk brum fra henne.

På samme måte ser du bare den brøkdelen av et isfjell over vannlinjen, hennes utpustede gisper var det liminale ekkoet av en større indre kamp. Anna trakk meg opp i ansiktet. Mens hun smakte på leppene mine, løp hun hånden ned på siden min.

Hun ga meg en million ereksjoner; hvert bittelitt hår på nakken og armene mine ble oppmerksom når fingrene passerte. Hun skled hånden mellom oss og krøllet langfingeren og kom inn i meg. I det øyeblikket, på den måten jeg presset på henne, ga jeg meg.

Jeg elsket henne, jeg elsket henne, jeg elsket henne. Scene fem: knærne mine presset hull i madrassen på hver side av hodet til Anna. Tungen hennes løp en tykk skår mellom bena mine. Mangelen på forsiktighet skarpet knærne stadig lenger fra hverandre, så vekten min balanserte på munnen og nesen. Mitt lysken svingte og dekket henne i det våte.

Hendene hennes grep kinnene på rumpa mi, fingrene klynget seg fast til knoken i sprekken mellom dem. Skjønt pusten, slikket hun fremdeles i feberpiler til alt kom fra meg i et enormt, umålelig ja. Scene seks: Anna og jeg på gulvet, immobile som soling av salamandere. Jeg så på føttene hennes og syntes tærne hennes var underlig symmetriske; ganske vakker. Men vi sa ikke så mye, noe som tillot en skummel frykt å krype mellom oss.

Jeg hadde utført en handling som hadde definert meg uknuselig. Jeg hadde klatret til en gren som ikke ville opprettholde meg, og derfra kunne jeg ikke lenger se sannheten i min hver barndoms dukkehusdrøm. Angsten min ble forverret av Annas tilfeldighet. Hun børstet det streite håret av veien og ga meg et lat, proprietært kyss. Hun røykte en sigarett og brukte mageknappen min som askebeger fordi hun sa at hun ikke ville flytte; har aldri ønsket å flytte.

Jeg prøvde å tale min hjelpeløse skyld for å demme opp for det. 'Anna,' sa jeg, 'Du vil ikke si det til noen, vil du?'. Exeunt. Finis.

"Du ok, Rebecca?" Sier Anna. 'Ja.' Jeg blinker. 'Tror det.'. 'Det var bare du stirret.'. 'Beklager.

Mente ikke å. '. 'Det er greit.

Hun smiler. Ingen andre snakker (eller jeg hører ingen andre). Hun legger glasset sitt ned, neglene klamrer seg fast på kanten og sier: 'Jeg liker å stirre.' Og virkelig er livet mitt et slikt rot at jeg ikke vet lenger hva som er ekte og innbilt, snakket og uuttalt, men et øyeblikk senere pusser noe definitivt mot meg under bordet. Kanskje tuppen av en tå løper flytende oppover haken.

Jeg vil kjenne igjen berøringen hvor som helst. Måltidet avsluttes før jeg vil, med Davids unnskyldninger. Lang kjøretur hjem og så videre. Vi må ha passert musten å gjøre dette igjen, ikke la det være så lenge, fordi jeg bare er klar over å bli ført til bilen vår nøye, som om jeg er skål med vann.

"Vel, er du ikke stjernens tur på kvelden," sier David. 'Ja det er jeg.'. Han bretter meg inn i passasjersetet og sier ingenting før vi er gjennom landsbyen og inn på en dobbel kjørebane.

Så høres jeg sølete ut: 'Husk at jeg hadde blitt like full som deg hvis jeg ikke kjørte. Jeg mener familien min. Gud.'.

Gule lys strøk over hodet. "Jeg likte dem," sier jeg. 'Det var som om David, får du noen gang følelsen av at du har møtt folk før? Eda maler ikke, gjør hun? '. "Mamma? Han fnyser.

'Har du sett hvordan hun trekker øyenbrynene? Tenk på skadene hun kan gjøre med en børste. ' 'Hun burde male.'. Han ler. 'Du snakker tull når du har hatt for mye.'.

Brummen på bilen er den eneste støyen for en kilometer eller to. Da snakker David igjen. 'Jeg skulle ønske du hadde vært mer entusiastisk over forlengelsen, Becs.

Vi har ikke råd til det på en lærerlønn eller hva du tar med fra maleriene dine. Jeg ville at far skulle hjelpe oss. Det er det bankfolk er gode for. '. 'Tony er bankmann?'.

'Jesus, Becs, var du på samme måltid som meg?'. Frykt for stillhet. 'Jeg bryr meg ikke om en utvidelse, David.' 'Men vi kunne gjøre så mye med den ekstra plassen, Becs.

Et studio. Større kjøkken. Hva som helst.' Han sukker og trommer fingrene på rattet.

Det er det som noen ganger er problemer med deg, Becs. Du mangler fantasi. '. De sentrale markeringene av veien foran skyter mot oss som sporstoff. "Hva om vi gjorde tilbygget til et soverom?" Jeg sier til slutt.

'Til hva?'. 'For gjester. Folk kunne komme og bli. Anna, kanskje. '.

'Hun ville aldri besøkt. Søsteren min og jeg kommer ikke videre. Du vet det.'. Vi går inn i en tunnel. Jeg lukker mine øyne.

"Hun ville komme på besøk," sier jeg. 'Hun fortalte meg. Ikke i så mange ord. Men hun fortalte meg.

'..

Lignende historier