Jeg liker kvinner som bilene mine: dyre og farlige. Men brunetten som hamret på innsiden av bagasjerommet på min Mustang GT var i en annen klasse på begge punkter. Virket som om hun prøvde å overvinne stemplene som raste noen få meter foran meg mens jeg svingte rundt en forslått Honda og kuttet tilbake foran, dekkene skriker, vindusviskerne på overdrive.
Sikkerhet er et så stygt begrep, og jeg følte meg forferdelig til magegropen, men det hadde vært uunngåelig. En impuls. Hun var rett og slett på feil sted til feil tid da jeg flyktet fra bygningen. Og nå? Røde og blå blitser spratt av bilens interiør mens sentrum kjørte forbi i et uskarpt gatelys og mørklagte bygninger. Politiet bakfra.
Politiet sikksakk inn og ut av sidespeilene. Jeg trengte ikke å minne om at objekter i speilet er nærmere enn de ser ut til. Da jeg unngikk en Chevy, svingte bilen og jeg styrte inn i sklien og dro til venstre i krysset gjennom et stoppskilt.
En mindre forbrytelse på en hvilken.