Det var en mørk, våt, kald novemberkveld. Det hadde regnet hele dagen og fikk fortauene til å glitre og glitre av refleksjoner fra butikkfronter og gatelys. Sam var på vei til jernbanestasjonen; toget hans skulle gå om tjue minutter, og alt han ønsket var å være et varmt og tørt sted. Han presset gjennom slagdørene; de lukket seg stille bak ham og stoppet regnet og vinden fra å angripe ham. Hans første lettelse var kortvarig.
Når han ser opp på avgangen, blir øynene hans skannet etter togtidsavgang. Han mumlet stille, "Shit," da han leste ordet, AVBRUTT. Sam plasserte kofferten sin på gulvet. Han sto og stirret på avgangsbrettet og kjente regnvannet sildre nedover halsen hans. Nå følte han seg sliten.
Han tok opp saken sin, gikk bakerst i køen ved informasjonsskranken og ventet på noen å snakke med. "Ja herre," sa en rastløs ung mann som kort så Sam opp og ned. "Kl. 18.30 til Lancaster.
Det er kansellert; når er neste tog?" spurte Sam og prøvde å ikke høres.