Gazebos og Vermouth - Del 5

Tre måneder hadde gått…

🕑 4 minutter minutter Moden Stories

Tre måneder hadde gått siden Evelyn hadde fikset pikken min opp, ned hvis du teller retningen den pekte. Jeg følte meg elegant med det siste innen herreklær. Det var min prins Albert med en ring som veide nær en smedens ambolt.

Jeg så fortsatt Evelyn hver tiende dag for verkene, mindre en annen ring. Jeg er blek sammenlignet med noen gutter. Jeg er ingen avslappende måltid mister humpete med muskler, men jeg ser bra ut naken på håret. Evelyn får meg på den måten, men jeg visste at hun ville fikse nøttesekken min med flere ornamenter. Tre måneder hadde gått siden forrige Cali-observasjon på Beachside Motel og hennes notat, "jenter, de vil ha det gøy også".

Max må brenne sin kusse, tenkte jeg. "Hvorfor får svarte gutter alle de sexy?" Den sovende pikken min puttet på det indre låret. Jeg begynte å tenke tilbake. Tilbake til noen år siden.

Tilbake til en annen tid. Av Sammy. Vi kalte ham Candyman.

Sammy var min beste venn i California. En klone av Sammy Davis Jr. Liten i statur, men stor av hjerte.

"Hvem kan ta en soloppgang, dryss den med dugg. Dekk den med sjokolade og et mirakel eller to. Candyman kan, Candyman kan." Sammy hadde en søt pikk. Ja, jeg er en valgt kuk sucker.

Hans var liten som la noen historier til ro. Han hadde en populær pikk og delte den med min bedre halvdel. Så er halvparten og flere halvparten mer.

Vi hadde noen superorgier. Tre måneder hadde gått siden de siste dagene av sommeren. Været hadde blitt kaldt, typisk New Brunswick kaldt. Snø, sludd og tåke foret bredden nesten hver dag av St. Andrews-by-the-Sea.

Jeg sang, "Ved sjøen, ved sjøen, ved det vakre havet. Du og jeg, du og jeg, åh! Hvor glade vi blir." "Ja sikkert." Tre måneder hadde gått siden pizzautleveringen hadde levert pizzaen og Whistlers Mor hadde blitt formelt introdusert for den nå nedlagte gamle smokey-dildoen. Jeg hadde nylig oppgradert og oppdatert til en 'made in America' modell med lengden og omkretsen til en Volkswagen Beetle.

Jeg stoppet på Finkle's Funky Coffee Shop for å få en bagel og latte. Å gå var bare tre butikker opp fra meg. Sitt ved et lite bord var Cali.

Der var mister bronsegutten igjen, sammen med en petite kvinne. Da jeg nærmet meg disken for å bestille, så jeg henne skrive noe på et serviett. Hun reiste seg for å rekke et askebakke fra et annet bord. Hun pusset opp mot meg og la det vatterte servietten i hånden min. Hun gikk tilbake til bordet sitt og så tilbake over skulderen på meg og smilte.

Jeg satt igjen med mysteriumnotatet i hånden. Jeg kunne føle at pikken min ble rambunctious. På bokhandelen som var klar til å åpne, så jeg ut av vinduet og over gaten.

I flere uker hadde bygningen rett overfor et For Lease-skilt i vinduet. I morges var den borte. Jeg leste notatet. "Hvis du har steinene, møte meg på arenaen, 6:30". "Ingen har noensinne beskyldt meg for ingen baller." Bare for faen gikk jeg til bod.

Jeg ville måle de jævla ballene mine. Jeg måtte innrømme at i gonadenes fantastiske verden tok nøttene mine baksetet. Jeg parkerte bilen min på arenaen. Skiltet på bygningen sa: 'The Heather Curling Club'. Unødvendig å si, jeg ble ikke altfor imponert.

Curling er omtrent like spennende som en annen populær kanadisk sport, Celebrity Bingo og Goldfish racing. Denne bredden kjørte meg over hele St. Andrews. Hun ville enten ha i buksene mine eller bare prøve å gjøre Max sjalu. Skiltet leste også, Cocktail Lounge, også.

Så jeg gikk inn i bygningen med lugging av de jævla steinene mine. Se for deg en hageport som kommer løs og får en total smelting. Det var slik jeg følte det da det gikk opp for meg at den forferdelige forferdelige sporten kalte curlingkontraksjonen en fregging stein.

Der skrek hun, "hardere hardere". Noen jævla gamle tosk feide faktisk is. "Jeg vil være med deg om et øyeblikk", sa hun. Jeg svarte: "Jeg kan knapt vente". "Hvorfor går du ikke opp til salongen, bestiller meg en martini og ikke mister oliven"..

Lignende historier