Behemoth del 1

Behemoth har kommet hit av en grunn: hevn. Lu vet ikke at det er hun som vil betale opp.…

🕑 13 minutter minutter Motvilje Stories

Tispe vet hvordan man lager mat. Senker jeg gaffelen tilbake i Tupperware-beholderen, støter jeg den fremover, og tvinger en gulrot og en biffbit mot plastens sidevegg. Jeg sveiper dem til munnen min. Tygge, den bøyde albuen støttet seg over den åpne døren til Lu kjøleskap, ser jeg rundt meg. Bladige vinstokker dropper ned fra perfekt justerte blomsterpotter på en hylle over kjøkkenvasken.

Elfenbens tafteta-gardiner, i samme nyanse som huden hennes, stiller inn stuevinduet, og tar på en skremmende måte oppmerksomhet fra de spreke søylene under dem. Smale dørkarmer, et produkt av leilighetens eldre konstruksjon, fører til soverommet hennes. Jeg har lært meg å snu sidelengs for å passe gjennom dem. Soverommet er en hyllest til undervurdert femininitet, med sine jern sengeposter og antikt trebord. "Delikat" er det første ordet som boarealet hennes bringer tankene på.

Jeg fnyser og spyd en potet med gaffelen. Et fitteord. "Svak" er en bedre beskrivelse av havnen som hun tror hun har bygget rundt seg selv. Alle wingback-stolene og matchende ottomaner i verden vil ikke redde henne fra det grusomme helvete livet hennes er i ferd med å bli. Høflighet av meg.

Pikken min rykker litt etter den tanken, kunnskapen om at elendigheten hennes vil bli laget av hendene mine. Messe er rettferdig, dømmer jeg. Nødvendigheten av hennes lidelse er uunngåelig. År før jeg visste navnet hennes, eller kurvene i kroppen hennes, eller den lunkne leppene hennes, visste jeg at noen måtte betale for ulykken i familien min. Faren hennes er død.

Moren har ingen verdi. Hun er det enkle alternativet. Og i løpet av de to tiårene det har tatt meg å finne henne, har hun tullet med et helvete med interesse.

Betaling vil utelukkende skje på mine vilkår. Hvor heldig for meg at den eneste som er i stand til å betale opp, er en blekhud gudinne, hvis kvisete lepper og tunge bryster får kuken min til å tykne hver gang jeg tenker på henne. Det er ganske bragden; han har aldri vært lett å imponere.

Jeg kan ikke telle hvor mange ganger jeg har møtt en kvinne som sverger at jeg ga henne natten hennes liv, og alt jeg kan gjøre er å si: "Skam at du ikke ga tilbake fordelen.". Sannheten gjør vondt. Men jeg kan ikke glemme det. Og i kveld lærer hun endelig hvor uforglemmelig jeg også er.

Det har ikke vært lett å holde meg til planen min for henne. Å ta kontroll over plassen hennes når hun ikke er hjemme har vært en måte å kontrollere min trang til å samle inn på grunn. Jeg flytter ting. Jeg spiser maten hennes.

Jeg kommer høyt av duften hennes. Er det usivilisert? Ja. Men det gjenstår i mine trang.

Dette engasjementet har vært for lenge i gang med at jeg kan ødelegge det på impulser. I stedet følger jeg med og venter. Å vente på ting, definitivt, er ikke min sterke drakt. Men jeg er den Michael-jævla Angeloen med å ødelegge ting. Hun vil være mitt største kunstverk.

Når jeg tar henne ned, vil det være på mine premisser, med min plan, og helt til min fordel. Noen kaller det egoistisk. Jeg kaller det jævla poetisk. Hele eksistensen hennes er bygget på andres ruin. Universet krever balanse, og hvem er det bedre å gi det enn den førstefødte sønnen til horen som hennes sønn av en tispe far forrådte? Ingen.

Hennes jomfruelighet som belegger pikken min, stønnene jeg tvinger fra leppene, orgasmer som stjeler ordet "nei" fra pusten hennes, vil alle være prikken over i stykker den jævla kaken som er min hevn. Jeg la dekselet på oksestuebeholderen og la det tilbake i kjøleskapet. Den skitne gaffelen kastes i vasken hennes.

Vil hun legge merke til det? Sannsynligvis. Gir jeg faen? Nei. Av vane ser jeg på døra som fører til gangen. Jeg kjenner planen hennes. Hun kommer ikke mens jeg er her, men en del av meg vil at hun skal.

Vi må hoppe over den dramatiske dritten jeg har planlagt, men lokket med å bryte henne før er nok til å få meg til å tenke på å vente til hun kommer hjem fra jobb. Overvurdert drar jeg fingrene gjennom uregjerlig mørkt hår og raker neglene over hodebunnen min. En av dem kjører over et innrykk, et arr fra mine ikke så altfor lange dager siden som håndhever.

Jeg sporer det lat, og gjenopplev hvordan jeg straffet mannen som forårsaket det. Nevnte jeg at jeg ikke er flink til å vente? Kanskje problemet er at jeg mangler praksis. Hvor jeg kommer fra, har ingen noen gang vært dumme nok til å få meg til å vente med vilje.

Når du kjenner den typen menn jeg kjenner, og du gjør den typen dritt jeg gjør, er det vanskelig å møte mennesker som ikke er villige til å gi sin venstre mutter for sjansen til å glede deg. Alle får to alternativer: ha nakken under bagasjerommet mitt, eller liket deres under plenen min… lageret mitt… båthavna. Du får ideen. De fleste velger det første alternativet.

Synd, virkelig. Den andre er morsommere. For meg mener jeg det.

Jeg avslutter rundene mine gjennom huset hennes og forskyver de tingene hun har utelatt på en subtil måte. Hver dag denne uken har jeg vært her, og hver dag har jeg sett henne komme hjem, slå på lampen ved stuevinduet, åpne vinduet og stikke hodet utenfor, som om trusselen hun føler seg innenfor veggene hennes kan på mirakuløst vis kastes ut. Hun forstår ikke at en eksorcism er ment å jobbe med demoner. Meg? Jeg er et monster. De kaller meg Behemoth.

Når jeg gikk bort til gardinene hennes, floker jeg en hånd i dem. Så myk. Så kompatibel.

Vakker, virkelig. Jeg hanker, hardt. Stoffet tumler mot gulvet.

Lett strømmer inn, og jeg tar et skritt tilbake. Jeg stirrer, bare et øyeblikk, på den krøllete bunken med skjønnhet som ligger, ødelagt, på tregulvplankene. Også hun vil ligge i ynkelige ruiner ved føttene mine. LU.

Jesus Kristus, hva har hun på seg? "Dum." Jeg tukter meg mentalt for å ta Herrens navn forgjeves. Øynene mine streiferer utenfor baren, og følger kvinnen med kjedeleddblusen. "Unnskyld meg?". Dritt. Jeg antar at det tross alt ikke var mentalt.

"Eh… ingenting.". "Ikke sant." Fyren som satt ved siden av meg, som jeg trodde tidligere hadde sett øye med dcolletasjen min (som Miranda kalte det - jeg tror det er et fancy ord for klyving), vinkler seg litt bort fra meg. Ikke stikk pikken din gal, ikke sant? Jeg fniser utilsiktet ved tanken.

Han snur litt mer. Smart fyr. Litt for smart, nå som jeg ser på skoene hans. Kirkejenter skal ikke ha gaydar, men hvis vi gjorde…. "Hva gjør du fremdeles her?" Miranda faller nesten inn i meg og redder seg selv med en godt plassert hånd på skulderen.

"Venter på drinken min.". "Du venter ikke på drikke. Du venter på at en mann skal kjøpe en drink til deg." Hun mislykkes sakte og vifter med armen mot mengden når hun når ordet "mann".

Bartender plasserer en myntejulep på disken foran meg. "Jeg vil ikke bruke en mann bare for å få alkohol. Pluss at denne var gratis.

Bartenderen sa til meg at den var på huset.". Hun skviser mistenkelig mot meg. "Den eneste gangen en bartender gir deg en drink på huset, er hvis du ser ut som en stor tipper eller de vil hoppe over beina. Jeg tror ikke hun er lesbisk, og du skriker ikke stort. Det er rart .

". Jeg gir henne en lekende dykk, nesten sender henne tumbling inn i Mr. Smart Shoes, som fremdeles sitter ved siden av meg. En brennende blending senere, han plukker opp drinken sin og begynner å fange periferien til dansegulvet.

"Jeg tror ikke han liker deg mye.". "Jeg har en tendens til å ha den effekten på mennesker." Jeg nipper til drikken min. "Jason er mitt siste offer.".

"Jason? Hundegjøreren?". "Jepp. Han ba meg gå ut i kveld." Jeg tar en stor sluk fra glasset mitt for å blokkere skammen jeg føler for å børste ham av. "Og jeg tar det du sa nei.". "Han er ikke min type.".

"Mmm hmm. Vel, la oss finne din type, skal vi vel?" Hun tar glasset ut av hendene mine, plasserer det på baren og griper meg i håndleddet. Når vi nærmer oss dansegulvet, skriker hun inn i øret mitt. "Denne DJ-en kommer fra Praha.

Han spiller bare på de mest eksklusive nettene.". Jeg vet ingenting om musikk, så hvem er jeg å krangle? Med en modig utretting av ryggraden, følger jeg henne inn i mengden av sprettende kropper og gyrerende hofter. Kanskje, tror jeg, den magien hun lovet meg bare er en myntejulep og en mørk kjekk fremmed borte.

Som universet kan lese tankene mine, dukker det opp en enorm skygge figur ut av øyekroken. I blitz av strobe lys ser jeg olivenhud, skarpe kinnben, mørkt, uregjerlig hår. Da ser jeg ingenting.

Hvor gikk han? Jeg snur hodet og ser hardt på stedet der han nettopp var. Miranda trekker oss fremover, men publikum er ufravikelige. Hun begynner å trekke i en annen retning. Jeg ser meg om igjen. Han forlot mitt synsfelt.

Men jeg vet at han er der, usynlig og truende, i massen av mennesker bak meg. Det er ingen måte å forklare hvordan jeg vet det, men formålet hans er klart: meg. Som et dyr som vet at det blir jaget, hever de fine hårene langs armene mine seg i påvente og pusten min fanges. Uten forvarsel løper en sterk hånd fra bunnen av ryggraden min helt opp til toppen. Den holder seg der, grov og tung på den plutselig følsomme huden min.

Det er ham. Jeg prøver å kran hodet bakover, og håper på et glimt. I stedet omkranser ufrie fingre bunnen av nakken min og fjerner evnen til å gjøre noe annet enn å se rett frem.

Jeg blir tvunget til å ta en pause, og i det øyeblikket er Mirandas grep om håndleddet mitt borte. Jeg er alene. Vel, nesten alene, bortsett fra den mørke mørke formen som avtar og vokser i det perifere synet mitt når mengden beveger seg. Omgitt av kroppene deres er det nesten umulig å bevege seg. Hvis ikke for det kjappe glimtet tidligere, ville jeg ikke engang ha visst om hendene som nå streifet kroppen min med besittende kjent.

Ville det ha gjort en forskjell? Ville jeg stoppet hendene hvis de hadde virket mindre kjente, mer ukjente? Et glimt av en mann i mørkeligheten til en danseklubb er neppe nok til å forme din dom over ham. Og likevel, de få sekundene der jeg så skjønnheten i profilen hans var nok til å hindre meg i å stoppe ham. De sier at rovdyr er vakre.

Men det er bare halvparten av det. Hans skjønnhet var en fasade. Bak masken hersket brutalitet.

Det visste jeg ikke da. Det jeg visste at en mann ville ha meg, og det føltes godt å være ønsket. En liten del av meg ønsket å tukte ham for at han var så fremover, men den mer moderne, mer eventyrlystne (og, la oss innse det, mer tipsete) siden av meg ønsket å fortsette vår mystiske tete-a-tete uten ordbyrden.

Jeg nøyer meg med å vrikke frem i mengden, bare for å finne at grepet hans om nakken min ikke gir opp. I stedet for å finne rytmen i musikken og bevege oss med den, holder hånden meg ubevegelig, og jeg er klar over at han er glemsk overfor alt annet enn kroppen min er velvillig til kravene sine. Alarmklokker, om enn kjedelige og uklare, begynner å ringe. De sprer langsomt lysten fra hjernen min.

Noe stemmer ikke her. Mens jeg fører denne indre viljenes krig, finner hans andre arm veien rundt midjen min. Tommelfingerkulen klemmer mot hulen bak hoften min, farefullt nær der ryggen min ender og rumpa mi begynner. Han stryker den nakne huden min rytmisk og forlenger berøringsveien med hver iterasjon. Det er fristende og har et løfte om ting jeg aldri gikk med på.

Med et pust av pust skyver jeg meg bort fra ham, spent fra denne inntrengingen. For mye, for fort. Han skifter og føler at jeg nøler. Jeg kan ikke forestille meg at han ikke vet hvorfor jeg har blitt motstandsdyktig; Jeg kan bare forestille meg at han ikke bryr seg. Som en bekreftelse klemmer han hardere og flytter det vislignende grepet fra nakken til den andre hofta mi.

Hvor stor er han? Jeg lurer på at jeg føler meg bur mellom de brede, brutale skuldrene. Den tøffe kjærtegningen av tommelen mot svellen i rumpa mi blir dobbelt. Det skaper raskt en spole av spenning i magen og lavere.

Jeg skyver meg utover igjen, uten nytte. Idiotisk tenker jeg på den ryggløse kjolen som salgskvinnen på Lilli's Boutique solgte meg, og lurer på om det er katalysatoren for dette møtet. Han griper inn i mitt øyeblikk av distraksjon.

Det er en plutselig, hard børste mot huden under øret mitt. Skjeggstubbene. Hans kjeve presser mot meg, hardere enn nødvendig.

Måten han skyvet haken inn i krysset mellom skulderen og nakken på er mesterlig; Jeg kan ikke snu for å se ham, og kan heller ikke vende meg bort. Varm pust mot den følsomme huden min hever gåsehud på brystet, og ringlets av håret som jeg la igjen hengende svinger forsiktig fremover mens han puster ut mot meg. Puster ut, rumpa mi. Det er et knurr hvis jeg noen gang har hørt en. Jeg lukker øynene, usikker på om jeg skulle nyte dette øyeblikket eller avslutte det.

Kan jeg avslutte det? Nei, en liten stemme forteller meg. Svarets ærlighet er skremmende. Jeg skjelver, og en ny hardhet begynner å dannes, tett mot rumpa mi. Ikke helt mellom kinnene mine, presser han seg fremover, og krever å være nærmere.

Å skremme meg gjør ham hard. Jeg er utrulig. Gud, hva gjør jeg? Vi eksisterer som dette, uten å bevege oss, for det som virker som en evighet.

Plutselig kjenner jeg ham pusse. Han anspennes, og blir deretter opp igjen - ikke lenger en mann, men et dyr på defensiven. Jeg åpner øynene.

Miranda ligger noen få meter foran oss, åpen munn, forvirret og skyver hektisk vei oppstrøms mot mengden. Uten et ord graver fingrene hardere inn i den myke huden rundt midjen min. Skarpe tenner nipper øret mitt, og trekk deg deretter tilbake. Jeg kjefte ufrivillig, overrasket over smertene han har forårsaket meg.

Før jeg kan tenke, eller gjøre noe, går hans varme og vekt tilbake i det overfylte rommet. Kroppen min er alene igjen. Tomhet blir hans håndgripelige og skuffende erstatning. Hvis jeg hadde visst hva han hadde planlagt for meg, hadde jeg løpt bort og aldri sett meg tilbake.

Lignende historier