En umerkelig natt

🕑 18 minutter minutter Motvilje Stories

Døren smeller igjen bak ham. På samme måte som alltid. Det samme klikket på Yale sikkerhetslås, så sikker og formell midt i sinne. Skoene hans hamrer nedover den korrugerte metalltrappen, falmer og falmer og falmer.

Jeg ser for meg armen hans i jakken hans mens han strever med å trekke den på over genseren, drar og banner, brynet krøller, ansiktet rotet til med forbannelser og snerring. Det begynner som det alltid begynner og på en eller annen måte tar jeg utgangspunkt i flyøyeblikket, selv om ingen sirkel har et utgangspunkt. Rundt og rundt. Jeg husker ikke hvor sirkelen kom fra, men den eksisterer og gir en uønsket struktur til våre dager.

Samme uke. Det samme foreløpige forholdet, den for høye latteren, hvordan-var-dagen-din, måltidene og telefonsamtalene og tekstene og fjernsynet, og det går rundt og rundt som en perfekt loop, hver uke, hver uke. Sirkelen er perfekt, men hendelsene den omkranser er langt fra idylliske. Jeg elsker Max, selvfølgelig. Jeg elsker ham mer enn jeg noen gang har elsket noen.

Men det er øyeblikk. Som nå. Som den plutselige stillheten i leiligheten, den ekko stillheten etter kampen; tankene mine raste mot slutten av poengene han ikke lot meg ta; hans uferdige middag forlatt på armen av den revne sofaen.

Rommet føles så stille. Så full av ingenting. Det er lyder fra ovenpå og fra gaten bortenfor vinduet; turtall på motorer, sporadiske støt i et horn, tenåringer som roper og roper; alt er så fullt av liv, men inne i den tomme leiligheten er det ingenting.

Stillheten fester seg. Ensomhet. Sirkelen holder tid som om den er sveitsisk konstruert, men ensomheten klarer alltid å overraske meg.

Den plutselige følelsen av dumhet, av nytteløshet. Erkjennelsen av at han vil være borte i hvor mange timer som helst, og det er en kald kamp og en kald natt og alt jeg har nå er meg selv. Er det stille etter en storm? Jeg føler meg ikke rolig.

Jeg føler meg nervøs. Halvparten av meg håper han kommer tilbake; han vil ha glemt lommeboken eller telefonen sin og han kommer gjennom døren og ser ikke på meg mens han finner tingene sine, og jeg skal late som jeg er lei meg og legge armene mine rundt ham så han ikke går. Jeg ville gjort det.

Jeg ville ikke engang tenkt på det. Men han kommer ikke tilbake. Jeg henter den halvspiste middagen hans, middagen på to timer på kjøkkenet han ikke engang orket å fullføre. Jeg kan ikke klandre ham. Det gjør meg kvalm bare av å se på det nå.

Kjøkkengulvet er kaldt under føttene mine. Eiendomsmegleren løy om at sentralvarmen fungerer. Det går ikke.

Eller rettere sagt, det er temperamentsfullt. Brenner det ene minuttet og fryser det neste. Husleien er selvfølgelig skyhøy.

Fint nabolag, ser du. Alt har begynt å gå mot meg nå. Skraping. Irriterende.

Det dumme kjøkkenvinduet som ikke lukker seg. Den ødelagte avtrekksviften. Hvis han ikke hadde dratt, kunne vi ha bråket om utleiebyrået sammen, sutret og klaget og hatt felles grunn, og det ville vært oss mot dem.

Men det er det ikke. Hvis jeg bare kunne spole tilbake. Hvis jeg bare kunne ha holdt munnen lukket om vannregningen og skru av kranen når han pusser tennene.

Hvis bare. Men det betyr noe. For ham gjør det ikke det. "Det er ikke som om vi ikke har råd til det." Han har rett.

Sånn ca. Men hva med lønnsøkningen jeg ikke fikk og innskuddet vi sparer for? Hva med å komme ut av denne bitte lille, kvelende leiligheten med vannmåleren? Hva med å leve slik vi ønsker å leve?. Det banker plutselig på døren. Et øyeblikk hopper hjertet mitt. Når jeg legger fra meg tallerkenene, skynder jeg meg tilbake gjennom stuen, men så banker den det er igjen, og jeg vet at det ikke er Max, fordi knokene hans ville treffe døren høyere, og det er ikke ham og ingen andre som er veldig viktig.

"Brooke?" Stemmen er myk, nesten nedlatende. Colleen fra naboen. Colleen med det blonde håret og PR-jobben hennes og den jævla Range Roveren og all hennes jævla livserfaring. Colleen som bor sammen med sin forlovede Colin som fridde forrige måned da de dro til Argentina.

Colleen som ba meg om å vanne orkideene hennes mens hun var borte og så brakte meg tilbake en Toblerone som en takkegave selv om jeg hater Toblerone, og hvis hun er en så god jævla venn ville hun ha lagt merke til det takket være de utallige gangene jeg har sa: "Jeg HATER TOBLERONE.". Colleen som fortalte meg at hun er trettito, selv om direktørprofilen hennes på Companies House sier at hun er trettiåtte, og jeg må huske å aldri nevne alderen hennes i tilfelle jeg gjør noen utilsiktet faux pas. Colin er yngre enn henne. Jeg lurer på om han kjenner hennes virkelige alder. Han er bankmann.

Lloyds. Kjører BMW. "Brooke?" Colleens stemme filtrerer rundt kantene på døren, som et uønsket trekk.

"Kristet dere? Er du der inne, babe?". Jeg vil ikke åpne døren. Å åpne døren ville vært dumt. Hva ville det oppnå? En halvtime med falsk medlidenhet mens hun i all hemmelighet gleder seg over sitt overlegne forhold? Jeg kommer nok til å ende opp med å gråte, noe som vil være egoistisk og ødelegge sminken.

Hva kan jævla Colleen med hennes to-karat prinsesseslipte diamantforlovelsesring med colombianske smaragder si til meg som vil fikse noe? "Brooke, jeg hørte ham gå. Jeg er her for deg, ok?". Det er Max sin feil. Jeg hever aldri stemmen.

Han er den som begynner å rope, og varsler alle personer innenfor hørevidde om uenighetene våre. Hvis jeg hadde det på min måte, ville jeg snakket i munnen, måten foreldre gjør slik at barn ikke kan høre. Stille, rasende, hviskende argumenter.

Men nei. Han roper og jeg ser for meg at Colleen og Colin hever øyenbrynene (hennes perfekt formet, hans formet i en maskulin-som ikke-å-være) -formet måte) mens de utveksler blikk og slår seg til ro for å vite nøyaktig hva vi slåss om. "Hei," Colleens stemme er stille, men merkelig beroligende.

"Du trenger ikke å gjemme deg." Noe med henne kommer til meg Kanskje hun bare prøver å være hyggelig. Orkideene hennes var veldig fine. Jeg vannet dem akkurat da hun spurte og vandret uforpliktende rundt i den ryddige leiligheten deres mens de galliverte rundt i Argentina.

Alt deres virket dyrere enn vårt. Glassetoppen salongbord, Chesterfield-sofaen, til og med fotorammene. Det var ingen pocketbøker i bokhyllen deres. Id ly, jeg lurer på om Colin lar kranen stå på når han pusser tennene. Gjør det noe? Har Colleen sunn fornuft til å ikke ta det opp? Eller er han stikkeren? Jeg bor rett ved siden av dem og har ikke peiling.

Jeg hører Colleen sukke. Jeg ser for meg ansiktet hennes; den har nok det samme vagt skuffede uttrykket den får når noen tar plass på parkeringsplassen. Jeg hører skrittene hennes gå de få meterne tilbake til leiligheten hennes. Jeg går over rommet og slår telefonen på lydløs. Navnet hennes lyser opp skjermen et minutt senere.

Kule unngikk. Jeg hører døren lukkes, summingen av stemmene deres. Jeg ser for meg at de snakker om meg. Ler av meg og Max.

Satser på hvor lang tid det tar før vi bryter opp. Jeg hater dem og det gjør jeg ikke, og jeg hater meg selv for å anta det verste når de egentlig bare er herlige mennesker. Det er sent. Nesten elleve.

Lørdag kveld. Alle pubene vil være åpne. Nattklubber. Barer.

Han kan være hvor som helst. Jeg kunne ringe ham, men han vil ikke svare. Jeg stryker noen klær. Plasser dem pent i de tildelte garderobeplassene som om han ikke vil kaste dem ut uforsiktig mens han leter etter et unnvikende element som han må ha på seg umiddelbart.

Ingenting å gjøre. Jeg kunne ringe søsteren min. Så igjen, jeg vil ikke høre om hvilket rockeband hun for øyeblikket er besatt av. Jeg kunne ringe foreldrene mine. Men de stiller spørsmål, og jeg er en forferdelig løgner selv over telefon.

Jeg knipser TV-en på en konfrontert sitcom-latter. Vitsene er overdrevne, applauderte for mye, og noen er over hodet mitt. Å være alene er så hult.

Det er greit å ikke ha noe å gjøre hvis du ikke har noen å gjøre noe med, men ellers tærer det på deg som treorm, og gjør deg hul og usikker. Jeg drar av fjernsynet og stillheten gjenopptas. Tenner. Dusj. Seng.

Arkene er kule. Jeg får aldri sove før han kommer hjem. Jeg henter telefonen min, ber om at den skal virke og absorberer meg i den glødende skjermen. Verden er en enorm innsjø full av interessante mennesker, og jeg ligger der og ser på den lille skjermen og Twitter og Facebook og Instagram-profiler og bilder av vakre mennesker og forelskede mennesker og mennesker som bare lever. Gå steder.

Ting jeg gjør, men på en eller annen måte er versjonene deres blankere. Sparklier. De ser ut til å ha det så sammen. Men det er dette vi selger.

Det er det jeg selv selger, til alle. Jeg sender ikke tekstmeldinger til noen jeg kjenner fordi de vil vite hvorfor jeg sender tekstmeldinger så sent på en lørdagskveld, og hvor er Max og har jeg det ikke gøy med ham? Er jeg ikke ung og forelsket og glad og vakker som jeg alltid ser ut til å være? Jeg selger det, de kjøper det. På noen måter er det sant. Kanskje femti prosent av tiden.

Du kan ikke være glad hele tiden. Kan ikke være så grådig. Kan ikke forvente for mye. Første verdens problemer.

Jeg er ikke sulten. Jeg dør ikke. Jeg burde være glad. Jeg ser på musikkvideoer.

Les sladderartikler. Det kommer alltid til dette punktet. Dette skamløse punktet hvor jeg ikke kan sove og ikke snakke og alt jeg kan gjøre er å suge til meg historier om andre menneskers liv. Hvem dater hvem. Hvem er gravid.

Den store skyggen blir kastet rundt. Supermodeller og rapstjerner og teknologigründere og skuespillere og realitystjerner på TV. Noen ganger lurer jeg på hvordan livene deres egentlig er.

Om ensomheten klør etter etterfestene. Om de gjør det jeg gjør; distrahere seg med andre mennesker slik at de ikke trenger å møte seg selv. Jeg vet ikke engang hvem jeg er noen ganger. For ung og for gammel.

Venter bare på den ene tingen. Og det kommer. Åh, endelig kommer den. Det kommer når øynene og hodet mitt verker og jeg leser et intervju med Selena Gomez på GQ og nøkkelen hans går jevnt rundt i den vakre, vakre Yale-låsen og han rømmer seg når han kommer gjennom døren fordi han vet at jeg Jeg er våken og han vil at jeg skal vite at det er ham. Jeg la fra meg telefonen, skjermen var mørk for første gang på timer.

Skoene hans faller på gulvet, blir sparket i posisjon. Han kommer inn på soverommet. Jeg beveger ikke en muskel.

Jeg puster ikke engang. "Brooke? Hei, er du våken?". Han kommer litt nærmere. Lukten av røyk. Hånden hans berører skulderen min kort.

Det er kaldt selv gjennom t-skjorten. Jeg beveger meg fortsatt ikke. Et øyeblikk verker alt, men så er han borte, kledd av seg og etterlater seg et spor av klær til badet. Jeg hater ham for det, og likevel smiler jeg.

Jeg hører ham på badet, og tømmer i uvanlig lang tid. Hvor mye drakk han? F. Vann renner fra springen.

Det kommer et kjedelig dunk mens han skyver håndvaskstempelet for hardt og flasken faller ned i vasken. Han sverger, slår den på plass igjen. Pusser tennene høyt.

Forlater ikke kranen på. Å gud. Å gud. Små skritt.

En inkonsekvens i sirkelen. En bulk. Nok til å kaste ting ut av kurs. Han skyller. Spytter.

Skyller. Spytter. Han lar baderomslyset stå på, går inn på soverommet, naken, men for bokserne sine, men så snur han seg heldigvis, går tilbake og slår av lyset.

Madrassen dykker når han faller ned ved siden av meg. "Jeg vet at du er våken." Han høres ikke full ut. Ryggen min er mot ham. Forhåndsplanlagt, selvfølgelig. Hvis han skulle flikke på lampen, tør jeg ikke risikere å prøve å opprettholde et sovende ansikt.

Men han tenner ikke lampen. «Jeg beklager», sier han. Kroppen hans beveger seg nærmere min.

Jeg vet at han blir varm. Hånden hans hviler i kurven på midjen min. Der passer den så perfekt. Øynene mine er åpne, men han vet ikke. "Kom igjen, baby.

Gi meg noe, hva?". Nei. Motstå.

Nei. Jeg kan ikke. Jeg burde ha betingelser, burde ha tenkt gjennom det. Alle tingene, alle vilkårene.

Du må spare penger. Du må være ryddig. Du må ikke slåss med familien min. Du må fortelle meg om du skal være hjemme på middag. Du må være perfekt, faen.

Fingrene hans går under t-skjorten min, går over hoftebenet mitt, til midjen, opp over ribbeina. Så ned. Opp. «Kom igjen,» Stemmen hans er så lav, så beroligende, så han. Nesten hypnotisk.

Og han er så varm. Alltid så varmt. jeg huler.

"Du er så sent ute," sier jeg. Stemmen min er stødig. Svakt anklagende. Han gir fra seg et langt sukk.

"Jeg vet. Jeg det er så vanskelig, Brooke. Dette er nytt. Vet du? Og for deg også, men vi fikser det, gjør vi ikke? Ikke vær sint på meg." Han trekker ned skulderen min så jeg er på ryggen.

Han kysser meg. Tannkrem over alkohol. "Jeg hadde det forferdelig.

Ble nesten overkjørt.". "Du gjorde?". "Eh-he." Han utdyper ikke.

Kanskje han lyver. Prøver sympati. "Hvis du hadde vært hjemme, hadde du vært trygg." Han sukker. Han kysser meg igjen.

Munnen min er godt lukket. Hånden hans feier opp og finner en av puppene mine. Sirkelen er i gang igjen. Vi knuller. Mekanikken kan være annerledes, men det blir sex og deretter vil uken gå på repeat.

Det ene bena hans er allerede mellom mine. Jeg burde skyve ham bort, skulle forlenge kampen, få ham til å angre på hva det enn er han burde angre på, men jeg kan ikke. Ikke når jeg har ligget på gråten i hele natt. Ikke når jeg vil ha sex, kanskje enda mer enn han.

"Vet du hva jeg tenkte så snart døren ble lukket tidligere?" han spør. Han prøver fortsatt å kysse meg hardere, og tennene biter i leppen min. "Hva?". "At jeg ikke hadde spist ferdig.". "Dumt for deg.".

"Jeg vet. Har du ikke kastet det?". "Jeg kan ikke huske det.

Kan være på kjøkkenet. Jeg ble distrahert." "Ved hva?". "Naboen.

Coll". Tungen hans svir inn i munnen min før jeg rekker å fullføre ordet. Jeg kjenner ham hardt mot beinet mitt. Jeg trekker meg bort fra munnen hans. "Det er så sent, Max.".

"Det er lørdag. Ingenting skjer i morgen." Hånden hans letter nedover kroppen min og krøller seg rundt nappen min. "Vi kan ligge i sengen hele dagen lang." Han kysser halsen min, kragebeinet mitt, tennene napper i huden.

Han prøver å trekke i halsen. av t-skjorten min lavere, men den er kuttet for høyt og strikken får han ikke så langt han vil. Han går for falden i stedet, skyver den opp slik at tungen hans kan knipse mot brystvorten min og få den til å strammes .

Hælen på hånden hans sliper mot meg. Jeg vet at fingrene hans er våte selv før han dytter dem ned over rasshullet mitt. Instinktivt prøver jeg å lukke bena mine, men han er mellom dem og holder dem fra hverandre mens en finger dytter og stryker. Max I said I-".

Han kysser meg med tungen i munnen min mens han berører meg insisterende. Det gjør meg bare våtere. Tommelen hans presser mot klitorisen min og jeg kan kjenne den dunke under trykket. Den våte f-en fra nappen min insinuerer den går ned til der fingeren hans fortsatt sonderer, som om han inviterer ham til å fortsette. Jeg kjenner ham knurre mot munnen min.

"Du er så jævla varmt," hvisker han. Hanen hans er granitt mot meg. Tommelen hans beveger seg mot klitorisen min, og jeg bøyer meg mot ham og gir fra seg et vemodig stønn. "Du liker det?" Han roterer tommelen jevnt og trutt. "Fortell meg hvordan det føles, baby." Jeg kan ikke.

Det er sånne ting man ikke kan si. Du bare føler. Bare verk og reis deg og tigger stille. Han ser på meg. Ser nøyaktig på hva han gjør mot meg.

Den langsomme sirkelen av tommelen. Fingeren svever fortsatt mot røvhullet mitt. Jeg vender ansiktet bort. Han tar tak i haken min og snur den tilbake, holder den på plass.

«Fortell deg hva,» sier han, så rolig som noe annet. "Jeg lar deg komme hvis du sier jeg kan knulle rumpa di." Han gjør det hver gang, og det får meg fortsatt til å knytte meg sammen. Får fortsatt angsten til å stige.

Føler han det? Det må han gjøre. Han tar på meg som om jeg er et instrument, og jeg lager lydene også; hvert gisp og stønn kommer i takt med trykket fra berøringen hans. Han spiller meg. Og jeg kan ikke la være å elske det. "Er det et ja?" mumler han.

"Nei," Ordet velter ut, et halvt stønn mens jeg presser tilbake mot hånden hans. "Nei?" Tommelen hans slutter å bevege seg. Det er som en tur på messeområdet som plutselig ble stengt. Et strømbrudd.

Forventningen ble kort. Alle kledd opp uten noe sted å gå. Han trekker seg tilbake, sparker av seg bokserne, skyver hanen mot meg. Så ombestemmer han seg. Slipper ned ved siden av meg og drar meg oppå.

Hånden hans knyttnever rundt hanen hans og fører den inn i meg. Det tar evigheter fra en uvanlig vinkel. «Kom igjen», stryker stemmen hans. "Dypere.".

Jeg setter meg opp, synker litt ned, prøver å gå videre. Hendene hans tar tak i t-skjorten min og tar den av, en arm av gangen. Håndflatene mine presses hardt mot brystet hans, og han holder dem der mens jeg prøver å bevege meg oppå ham. Alt er frustrasjon.

Håret mitt er fuktig av svette, bena er i feil stilling, og jeg har desperat lyst til å ta på meg selv. Han vet det. Han hjelper ikke.

Han bare ser på. "Vær så snill," Ordet kommer ut utilsiktet. Hendene hans tar tak i hoftene mine og et sekund tror jeg han kommer til å knulle meg på den måten, men noe i ham gir seg og han beveger seg igjen, ruller så jeg er under ham. Hanen hans presser hardt inn i meg, og går så langt den kan.

Han holder den der mens jeg grøsser rundt ham og prøver å tilpasse meg følelsen. Det er så invasivt. Så dyrebar.

Han trekker seg tilbake. Dytter igjen. Det gjør vondt. Jeg trekker pusten og han kysser meg hardt. Den ene hånden hans griper meg til pusen min, leker med brystvorten, og den andre er under meg og løfter rumpa mi for å gi ham bedre tilgang.

Selv mens han knuller meg, er en av fingrene hans på egen kurs, og passerer frem og tilbake over den stramme knuten min. Vi knuller som vi alltid knuller, og det er like perfekt som alltid. Harddisken til kuken hans.

Fingrene hans i munnen min. Hendene hans famler og skraper. Tennene hans i leppen min, skulderen min, brystvorten min. Neglene mine graver seg inn i ryggen hans, og han tar tak i håndleddet mitt og fører hånden min mellom oss til nappen min. "Berør deg selv," stemmen hans er en knurring.

Knærne mine er bøyd, hoftene vippet opp for å ta ham så dypt han kan gå og kliten min banker. Å ta på det er nesten for mye, men jeg glir sakte på fingertuppen, tennene biter hardt på leppen min. «Kom igjen,» Max holder godt til hoftene mine og holder meg på plass. "Jeg vil føle at du kommer." Fingeren min beveger seg skjevt som om den er redd for konsekvensene. Hånden hans sveiper over min, presser hardt.

"Vil du at jeg skal gjøre det for deg?". Han skyver hånden min vekk og tommelen hans sveiper uforsiktig over min bankende klitoris. Han vet ikke hvordan det føles. Han kjenner ikke vrien av nytelse, den altomfattende varmen.

Jeg stønner og fingrene på reservehånden hans er i munnen min. Han gnir kliten min selv når han knuller meg, kroppen hans skurrer mot min til orgasmen flommer over og jeg knyter meg desperat rundt ham. Han beveger seg ikke på noen av hendene. Jeg kverner mot ham og snart nok rykker han mot meg, pusten hans kommer ut i himmelen.

"Fan!" Hendene hans holder nede hoftene mine mens han kjører for siste, ujevne gang. "Fan!". Han er tung på toppen av meg.

Fantastisk tungt og varmt. Snart skal han flytte. Gå til badet eller kjøkkenet. Så kommer han tilbake og dreper tiden til han er hard igjen.

Vi vil ikke sove mye. Alt som kom før er allerede et fjernt minne. Ikke mer smerte. Ikke mer ensomhet.

Det vil ikke vare, men det er øyeblikket og det er oss. Det er øyeblikk som dette som gjør all smerten verdt det..

Lignende historier