Lane

🕑 23 minutter minutter Motvilje Stories

En Tom Hanks-film gikk på TV, men Hazel så den ikke. Jada, hun satt på rett sted i sofaen, hadde skrudd av lyset og en obligatorisk skål med mikrobølgeovn popcorn på fanget, men det var en av de nettene hun bare ikke kjente det. En annen dag kunne hun ha vært på kanten av setet. Men den kvelden føltes skuespillet åpenbart og nesten fornærmende.

Øynene hennes beveget seg rundt i stuen i den lille leiligheten hennes. Eventyrlysene var fortsatt oppe, det samme var det lille plasttreet og strengen med julekort som gikk fra vinduet til bokhyllen. Julen var borte, og det å la pynten oppe føltes som å holde fast i noe som hadde forlatt henne uten mening. Selv om det motsatte var sant.

Julen hadde ikke forlatt henne. Hun hadde forlatt det. Det var tross alt lettere å ta vakter på sykehuset fremfor å møte den uunngåelig problematiske familiejulen.

Og det var det hun hadde gjort. The, the and the, tolv timer fra åtte til åtte, gjør rutinemessig, monotont arbeid på avdelingene. Noen av pasientene hadde gjester 1. juledag. De fleste gjorde det ikke.

Det var deprimerende å se dem i sengene sine, bleke og tynne og ingen andre enn hverandre for selskap. De hadde julemiddag. De så på film. De sov.

Døden så ut til å krype nærmere. De få legene på vakt var elendige. Hazel visste ikke hvorfor.

De tjente tre ganger hva hun var. Men så betydde ikke penger så mye, gjorde det vel? Hun visste det, men det føltes likevel hyggelig å se den månedlige lønnsslippen, å vite at det var mer å spare til en regnværsdag. En regnværsdag.

Kan det være en britisk greie? Sikkert ikke. Det regnet alltid. Hun reiste seg, lot filmen spille mens hun hentet telefonen sin fra hvor den var usikkert balansert for å lade på bokhyllekanten. Hun åpnet e-posten og deretter arbeidsplanen. Hun jobbet også nyttårsaften og nyttårsdag.

Helger var alltid gode penger, men det var netter også. Selv om netter sugde. Naboene virket alltid ekstra bråkete når hun prøvde å sove gjennom dagen.

Som på sikt begynte et grusomt cover av Last Christmas å runge gjennom veggene. Det tok Hazel noen sekunder å innse at elevene ovenpå hadde en karaokekveld. Hun skrudde opp volumet på fjernsynet.

Tom Hanks var i full emosjonell modus. Skuespillere, tenkte hun og himlet med øynene. Hazel falt ned på sofaen. For tidlig å sove.

For sent å gå ut, hvis det var noe jævla sted å gå. Utenfor vinduet var byen lys og levende, men det regnet, neonlysene ble uskarpe og blødde. Hun fikk en plutselig trang til å komme seg ut, gå et sted, komme seg vekk fra alt sammen.

Men så husket hun sin siste ferie. LA, for nesten seks måneder siden nå. Jenna, en av hennes gamle skolevenninner og henne hadde flydd ut og tilbrakt to hele uker med å slikke sol og avslappede stemninger ute på vestkysten. Og der var Lane. Hun så raskt på stabelen med lerret på toppen av bokhyllen som om hun var redd de kunne ha forsvunnet.

Han var jævla besatt av maleriene. Kanskje hun burde vært smigret. Tross alt eide han et kunstgalleri et sted i nærheten av Hollywood. Kanskje det var problemet. Hollywood hørtes billig ut.

Glitrende. Utrolig så. Hvem solgte ekte kunst ved siden av filmstudioer? Og det var ikke engang ekte kunst. Det var et tidsfordriv.

Det var amatør. Gud, selv hun hatet arbeidet hennes. Lane hadde brukt timer på å prøve å overbevise henne om å la ham selge maleriene hennes.

Halvparten av henne trodde virkelig at det var et knep å få henne til sengs. Som han hadde oppnådd. Mange ganger.

Hun la ut en lang pust og prøvde å ikke mimre, selv om det var vanskelig. Han luktet varm sand. Han var kanskje den kjekkeste mannen hun noen gang hadde sett.

Hjertet hennes hoppet over et slag første gang hun så ham. I godt ti sekunder hadde hun ikke klart å snakke sammenhengende. Dumt, ikke sant? Men så var han høy og solbrun og hadde brede skuldre og det varmeste, vakreste smilet ordet visste.

Gud! Han hadde ikke engang sett på henne. Skyggen hans hadde falt over lerretet hennes ute på stranden og han hadde bare stirret på det halvferdige maleriet. Hazel skjønte det ikke, og hun var ikke beskjeden. På skolen hadde hennes beste karakter i kunst vært en rungende C. Men igjen, det var år siden.

Ingen hadde sett de nyere tingene hennes. Ingen visste om det, og hun likte det på den måten. Hun likte å male hva hun ville. Det var tross alt en sidelinje. Det var for henne.

Ingen andre. Så det kunne være klisjaktig og åpenbart og jævla dritt, men det spilte ingen rolle. Malingen var ikke for dyr, heller ikke penslene eller lerretene. Men så kom Lane. Og han så på hennes halvdårlige maleri av det hun senere pretensiøst ville beskrive som 'den virkelige versjonen av Los Angeles' og ville ikke slutte å se på det før han hadde sett på henne og deretter virket revet mellom henne og maleriet.

Øynene hans var brune, men nesten gule i solen. Han hadde på seg en strålende hvit skjorte med knapper, selv om kanskje to av knappene faktisk var ferdige. Bare føtter.

Strandshorts. Solbriller i lommen. Hundre prosent kalifornisk.

Han kunne vært en manusforfatter, en surfer, en musiker, en bartender, en jævla badevakt. Hun husket ikke mye av det de hadde sagt. Det hele var meningsløst da sexen begynte å skje.

Kjønn. Riktig sex. Så mye forskjellig fra timene på skolen, til det vanskelige ungdomspresset, til de nesten deprimerende nettene med hennes ene eks-kjæreste. Kanskje solen hadde gått til hodet hennes.

Hazel kjente mennesker, hun kjente kropper, kjente forviklingene og var smart nok til å vite når en slenging var nettopp det; en uovertruffen mengde moro. Ingen strenger. Det var slutt den dagen ferien gjorde.

Og så var det tilbake til London og tilbake til det virkelige liv. Seks måneder. Ingen kontakt. Hvordan kunne det være kontakt? De hadde bare vært sammen i kjødet; hadde ikke utvekslet nummer, adresser, noe av betydning. Noen ganger lurte hun på om han var gift.

Hun lurte på om han lurte på det samme om henne. Eller tenkte han i det hele tatt på henne? Kanskje han hadde gått videre. Kan være? Helt sikkert. Hvordan kunne en slik mann ikke gå videre? Og her var hun, juks med julen, praktisk talt en arbeidsnarkoman.

Hun så på lerretene igjen. Det var flere på soverommet hennes, gjemt under sengen. Og noen i garderoben hennes.

Og på lagerplassen hennes i kjelleren i underetasjen. Hvor mange? Femti kanskje? Fortolkninger, likte hun å kalle dem. Mest av London, fordi det var der hun vanligvis var. Og så LA, selvfølgelig, selv om hun hadde vært så opptatt av Lane, at bare tre malerier hadde kommet ut av turen, to av dem var ferdige hjemme. Det var Paris, fra i fjor.

Mye derfra. Og så Tokyo fra to år før. Det var vanskeligere jo lenger du våget deg.

Å være ny på et sted blendet henne, ga lite tid til å få et klart syn på hva som egentlig foregikk. London var lett, overdrevet ja, men fortsatt inspirerende. Det var så mye å se, fordype seg i, kritisere.

Hun tenkte på å reise til Kensington igjen, kanskje ta noen bilder denne gangen, da det ringte på døren. Det skremte henne, bare fordi hun ikke hadde hørt summeren for inngangsdøren i underetasjen. Noen må ha fått feil leilighet. Det skjedde hele tiden.

Hun reiste seg, gikk ut i den trange, kalde gangen og åpnet døren. Det var Lane. Lane. Utenfor leiligheten hennes.

Hun drømte sikkert. Han var egentlig ikke der. Det var bare fordi hun hadde tenkt på ham. Det var kanskje en lookalike.

"Hei," sa han. Den samme stemmen. Hun husket det i øret, lavt og dypt og så amerikansk og varmt. Alt han noen gang sa til henne hørtes seksuelt ut. Hun stirret.

Hun stakk en løs hårstrå bak øret. Hun svelget hardt. "Hva gjør du her?" Det var det mest fornuftige spørsmålet av de mange som raste rundt i hodet hennes. "Jeg ville se deg. Kan jeg komme inn?".

Hazel gikk automatisk til side. Han hadde på seg en jakke. Hun hadde aldri sett ham i jakke.

Han flyttet inn i leiligheten. Gangen virket veldig liten, plutselig. Han lukket døren.

"Det regner," sa han. Hun blunket. "Det regner alltid." Han smilte. Det gjorde hun ikke. Han ventet på at hun skulle lede veien inn i stuen.

Hun rørte seg ikke. "Jeg ville ha ringt," sa han til slutt. "Bare jeg hadde ikke nummeret ditt." "Men du hadde adressen min?". Han smilte igjen. "Er du ikke glad for å se meg?".

Det var noe mørkt under den solfylte overflaten av stemmen hans. Noe som minnet henne om de lange, presserende, søvnløse nettene. Noe som fikk bena til å føles litt svake og hendene litt skjelve. "Jeg er sjokkert," sa hun svakt.

Filmen ble fortsatt spilt på TV. Hun følte seg ute av dybden, selv om de var i hennes eget hjem. Hennes territorium. Hundrevis og hundrevis av miles fra strandhotellet i Los Angeles.

Lane hadde ikke rørt seg. Han snakket ikke. Han ventet bare med et halvt smil om munnen, fortsatt like vakker som alltid.

Hele leiligheten hennes virket utilstrekkelig; for liten, for hjemmekoselig, ikke lett eller pen nok. Det var som å se en Rolls-Royce parkert utenfor en. Han passet ikke. "Jeg vet virkelig ikke hva du gjør her," sa Hazel til slutt. Smilet hans ble litt bredere.

"Gjør du ikke?". To ord. To jævla ord.

Hvis sex var et språk, snakket han det. Hun lurte på hvor mange kvinner han hadde brukt den stemmen på. "Nei. Det gjør jeg ikke," sa hun så bestemt som mulig.

Han gikk litt nærmere henne og hun rygget instinktivt. "Du vet, siden dagen du dro, har jeg tenkt på dette. Om hva du ville sagt hvis jeg dukket opp. Hva du ville gjort." Han beveget seg fortsatt, og tvang henne til å gå tilbake inn i stuen.

Øynene hans flikket rundt møblene før de satte seg kort på toppen av bokhyllen. "Måler du fortsatt?" spurte han. "Noen ganger.". Han sluttet å gå og så på henne.

"Kan jeg se?". "Nei.". Han smilte. Han hadde alltid et smil klart, så alltid ut til å vite at han ville være i stand til å slite henne ned.

Hun forestilte seg hvor fantastisk det ville være å ha en slik selvsikkerhet. Han kunne ha alt han ville. Hun prøvde ikke å si til seg selv at hun noen gang ville være i stand til å gi ham et ekte "nei". Kanskje var det derfor hun ikke ønsket at han skulle være mer enn en engang.

Han endret alt, gnidd ut streker og tegnet dem om hvor han ville. Linjer. Grenser. Hun var ikke engang sikker på om hun kunne se dem lenger. Det var ikke det at han var uenig med henne, men mer at han kjente henne bedre enn hun kjente seg selv.

Jada, hun protesterte på alle de konvensjonelle måtene, men det var spennende å ha noen som tok kontroll, for å ta de avgjørelsene hun alltid i all hemmelighet hadde vært redd for. Lane så på fjernsynet. Han så det så tomt at Hazel ønsket å vite hva som rant rundt i hodet hans. "Jeg tenker mye på deg," sa han til slutt. Øynene rørte seg ikke fra TV-skjermen.

Hun kunne se lysene reflektert i irisene hans. "Jeg er smigret.". Munnen hans krøllet seg i hjørnet, men han så fortsatt ikke på henne. "Jeg vet ikke," tenkte han, "kanskje det er fordi det var så raskt.

Jeg hadde ikke tid til å finne ut nøyaktig hva jeg ville. Jeg mener, vanligvis tar jeg beslutninger. Slutt med ting. Det er enkelt. Kalkulert.

Men så var du ikke planlagt eller avsluttet på riktig måte, og det føles som uavsluttet sak.». "Så du er her for å avslutte det offisielt?" Hazel følte at hun burde bli fornærmet. "Nei." Han så fortsatt ikke på henne.

"Jeg hadde denne mastermind-planen. Jeg ville komme og du ville være over månen, og så ville jeg stjele maleriene dine og du måtte jage meg tilbake til LA. Og innen den tiden ville jeg ha solgt dem og kanskje du ville vært glad nok til å ikke bli opprørt hvis jeg bryter ting.

Men så tenkte jeg, hva om jeg ikke vil bryte ting?". "Tingene?" Hazel ristet på hodet. "Det er ingen "ting", Lane. Vi bor veldig langt fra hverandre. Vi hadde det gøy, og det endte naturlig.

Det trenger ikke være en offisiell slutt. Tenk på det som et one night stand. Du som dukker opp her er til og med gal.." "Men jeg kunne ikke slutte å tenke på deg. Og maleriene dine." Han så likegyldig på Tom Hanks gråte. "Jeg kan bare ikke stoppe, Hazel.

Beklager. Jeg kan ikke. Jeg visste at det var latterlig å komme ut her, å være så frempå, men hva i helvete.

Du lever bare én gang, ikke sant?". Hazel så på ham, øynene hennes smalnet. Hun føltes som om han satt på fronten. Han hadde aldri oppført seg så knyttet før. Det passet ham ikke.

Han lekte henne. Han ville ha noe. Men hva? Sex? Maleriene? Hva i helvete ville han? Hvorfor skulle han komme til London i regnet og dukke opp ved leilighetsdøren hennes? Han var ikke forelsket i henne.

Han kunne ikke være. Han visste ikke noe om henne. "Hva vil du, Lane?" Stemmen hennes var jevn. Han trakk pusten. "Jeg vet ikke.".

"Skulle du ikke ha tenkt på det før dukker du opp her?". Han så på henne, til slutt, et spøkelse av et smil på ansiktet hans. "Kanskje." Gud, han var så attraktiv. Så distraherende.

Hazel så bort, på det forlatte popcornet på salongbordet, den åpne boken som lå med forsiden ned på sofaen. Et tomt vannglass ble balansert oppå den. "Vil du ha en drink eller noe?" spurte hun.

Han lo. "Nei, jeg vil ikke ha en forbanna drink." . "Så, hva vil du?" Stemmen hennes kom mer aggressiv ut enn hun ville ha ønsket, men hvem ville klandre henne? Han hadde dukket opp helt ut av det blå, opptrådt uvant, og hun hadde ingen anelse om hva spillet hans var.

"Du er sint på meg?" Stemmen hans var underholdt. "Du vet det tenner meg." Hun himlet med øynene, snudde seg bort, men han tok tak i håndleddet hennes og trakk henne mot seg så raskt at hun nesten snublet. Han var et sånt show.

Ja, jeg vet at du er sterkere enn meg, ville Hazel si, gratulerer. Men på den tiden var munnen hans på hennes, og hun kunne nesten ikke tenke, enn si snakke. Han kysset henne slik han alltid hadde kysset henne; hard og sulten, hendene hans allerede på rumpa hennes og drar henne inn i seg. Hun hadde savnet det mer enn hun var klar over. Leppene hans beveget seg nedover nakken hennes og hun fant seg selv å strekke seg opp for å gi ham bedre tilgang.

Grepet hans om rumpa hennes strammet seg, og trakk henne høyere til hun ikke en gang var sikker på at hun kunne kjenne gulvet under føttene. Hendene hennes presset mot skuldrene hans, nesten skjøv ham bort, men det avskrekket ham ikke. Hun kunne kjenne tennene hans i huden hennes, deretter den varme tungen hans.

Det fikk henne til å føle seg svimmel. "Lane, dette er -". "Hva?" knurret han mot huden hennes.

"Hva er det, Hazel?". Øynene hennes lukket seg mens hendene hans holdt henne sterkere og trakk henne tett mot kroppen hans. Selv gjennom alle lagene med klær kunne hun kjenne varmen hans, hjertebanken og det harde trykket mot magen hennes.

Hun svelget hardt og rykket nakken vekk fra munnen hans. "Vi kan ikke. Vi må snakke.". Han slapp henne plutselig og lot henne føle seg desorientert. "Om hva?" Han pustet hardt.

Han trakk av seg jakken og slapp den ned på gulvet. "Hva, Hazel? Har noe endret seg? Har du møtt noen?". Hun snudde seg mens hun fortsatt kunne.

"Nei nei.". "Hva så?" krevde han. Hazel stolte ikke på seg selv til å snakke. Hun gikk frem.

Hun kunne ikke tenke rett. Hjertet hennes dunket uberegnelig. Hun måtte kvitte seg med ham. Hvorfor hadde hun i det hele tatt åpnet den jævla døren? Hun strakk seg etter glasset i sofaen og gikk inn på kjøkkenet.

Han fulgte. "Du burde gå," sa hun til slutt. Han lo selv om det var mer overfladisk enn ekte underholdning. "Jeg skal ikke noe sted.". Hun pustet ut.

"Du er så arrogant." Hun gikk til vasken, fylte glasset og drakk vannet raskt. Det var kaldt nok til å få vondt i hodet. Lane hadde kommet nærmere og hun kjente hendene hans på de smale hoftene hennes og trakk ryggen mot ham. "Du trenger ikke å handle hardt for å få det," pustet han. "Jeg kjenner deg, husker du?".

Hazel prøvde å bevege seg bort, men han presset vekten mot henne, og klemte henne effektivt mot vasken. Hun la fra seg glasset og løftet skulderen mens han prøvde å kysse halsen hennes. Hun visste at når han først hadde kommet over et visst punkt, ville hun ikke være i stand til å motstå. Men var motstand nødvendig? Hun ville ha ham, ja.

Men det var ikke bare sex. Det var noe annet på gang, noe mer, noe han ikke fortalte henne, et spill hun ikke engang kunne reglene for. Hånden hans gikk nedover siden hennes, fanget kanten på kjolen hennes og dro den opp. "For guds skyld, Lane!" Hun prøvde å høres sint ut, men stemmen hennes ble svak. Hånden hennes gikk ut og fanget håndleddet hans selv om det ikke stoppet fremgangen hans, uansett hvor hardt hun prøvde å dytte ham vekk.

«Slutt å slåss,» hvisket han. Han prøvde å kysse nakken hennes igjen, og skulderen hennes fanget haken hans da hun rykket den opp. Det gjorde ikke vondt for ham, men hånden hans beveget seg for å gripe hestehalen hennes hardt, og trakk hodet hennes bakover. "Nok, Haze.

Vi vet begge hva som kommer til å skje her. Det er ingen vits i å kaste bort tid." Selvfølgelig visste hun det. Hun hadde visst det siden hun hadde åpnet døren og sett ham stå der foran henne. Hun stønnet mens hånden hans fant veien mellom bena hennes og krøllet seg rundt nappen hennes.

Hun la ut en skjelven pust og tilkalte hver fiber av selvkontrollen hennes for å forhindre at hun slipte mot håndflaten hans. Det var ikke nok. Han visste hvordan han skulle ta på henne, visste hvordan kroppen hennes fungerte og han brukte den mot henne.

Før hun visste hva hun gjorde, var hånden hennes over hans, og presset den hardere mot grepet hennes mens hun prøvde å øke friksjonen. "Det stemmer," mumlet Lane. "Trenger du det? Liker du det når jeg tar på deg?". Hazel svarte ikke.

Hun prøvde ikke å bearbeide ordene hans, klar over at kunnskapen i stemmen hans ville få henne til å ville trekke seg unna. Hoftene hennes beveget seg i en tett sirkel, nappen hennes malte desperat mot den sterke hånden hans. "Vær så snill," pustet hun.

"Å gud, Lane!". "Hva? Vil du komme? Du kommer ikke til, Haze. Ikke før meg, husker du?". Hånden hans var borte like raskt som den hadde kommet, og da hun prøvde å erstatte den med sin egen, lukket fingrene seg godt rundt håndleddet hennes. "Knær.

Nå.". Hun tenkte ikke på å protestere. Kjøkkengulvet var kjølig under bena hennes, og hun så da Lane løsnet jeansen og manøvrerte bokserne ned for å slippe ut den harde kuken hans. Han så ned på henne og før han rakk å gi en arrogant instruksjon, beveget hun seg fremover og gled tungen langs undersiden av ereksjonen hans.

Ansiktet hans strammet seg sammen, hånden hans presset seg inn i håret hennes og grep det hardt. Det avskrekket henne ikke. Han var ikke grusom nok til å trekke for hardt i håret hennes og hun lukket munnen målbevisst rundt kuken hans og virvlet tungen mot den silkemyke huden hans. Han stoppet henne ikke. Hazel gikk nærmere ham, hendene hennes gikk til jeansen hans og dro dem ned med shortsen hans mens hun sugde mer av ham inn i munnen hennes.

Neglene hennes gravde seg inn i de muskuløse kinnene på rumpa hans, og et sekund lurte hun på om hun kanskje koste seg mer enn han. Men det var usannsynlig. Lanes pust kom ut i fillete gisp, tennene hans bet sammen til litt mindre enn en snerring mens han så munnen hennes ta mer og mer av lengden hans. «Ikke lek med meg, Haze,» Stemmen hans var guttural. "Eller du vil angre.".

Hun visste at han ville at hun skulle gå hele veien, og hun hadde ingen intensjon om å skuffe ham. Hun sugde inn luft gjennom nesen og holdt godt inntil rumpa hans, trakk ham helt inn i munnen. Halsen hennes protesterte rasende, men hun tvang seg selv til å holde seg til det hadde gått noen få sekunder før hun sakte slapp ham.

Øynene hennes vannet litt, men nådeløst, hun tok ham hele veien igjen til hendene hans grep om håret hennes nesten smertefullt, og tvang henne til å overgi kontrollen. Lane knullet munnen hennes med lange, vonde strøk. Neglene hennes gravde seg hardere inn i rumpa hans som bare tjente til å få ham til å gå raskere. Øynene hennes flimret opp av og til for å ta inn hans knapt kontrollerte uttrykk. Han konsentrerte seg så hardt, så farlig.

Det minnet henne om å være tilbake i LA, om å suge hardt på ham mens han tok på henne, hver av dem var desperate etter å få den andre til å komme først. Han hadde alltid vunnet, og så måtte hun tåle orgasme etter orgasme til hanen hans endelig rykket i munnen hennes. De dagene ville hans komme føles som en gave, som den første stormen etter en tørke.

Han kom ikke denne gangen. Han knullet munnen hennes til øynene hennes vann og spytt dekket haken hennes. Da han kom nærme, verket halsen hennes, og da han trakk seg ut, følte hun seg nesten skuffet, som om hun hadde løpt et maraton bare for å ha fått forlenget målstreken.

Han rakte ut en hånd og lente seg mot benkeplaten og undersøkte henne andpustent. Hun stirret tilbake, spesielt oppmerksom på fremspringet til den harde, våte kuken hans. Han var så perfekt mann. Han lettet ut av skjorta og resten av klærne.

"Hvor er rommet ditt?". Hazel skiftet. Han tok tak i hånden hennes, dro henne lett opp på føttene og skygget henne gjennom leiligheten og inn på soverommet. Hendene hans fanget hoftene hennes før hun kunne snu seg mot ham, og han dyttet henne frem på den lille sengen.

Han kastet ikke bort et øyeblikk; drar av seg det fuktige undertøyet før hun i det hele tatt kunne snu seg for å møte ham. «Jeg har savnet deg,» pustet han. Hendene hans tok tak i bena hennes, trakk dem opp før han nådde ned for å presse hanen mot den tette åpningen hennes. Han nølte bare et sekund og Hazel løftet seg, desperat etter å ta mer. Han følte seg større enn hun husket da han sakte slapp inn i henne.

Hun klarte ikke å holde øynene åpne da han sank dypt, trakk seg sakte tilbake for å finne begynnelsen på en rytme. Han beveget seg med økende hastighet, og ble gradvis mindre skånsom. Hazels fingre søkte etter noe å holde seg i, og krøllet seg til slutt inn i lakenet.

Hun prøvde å presse tilbake mot ham, men for hvert trykk tvang han henne tilbake ned mot madrassen, og kuken hans bunnet ut i henne. Hendene hennes gikk opp, beveget seg til skuldrene hans, så nedover armene hans, men han tok tak i håndleddene hennes, festet dem på hver side av hodet hennes mens han knullet henne raskt. «Dette var det jeg ville,» hvisket han. "Og jeg bryr meg ikke om hvor ekkelt eller billig det høres ut.

Jeg ville ha kroppen din, ok? Jeg ville ha sexen din, Haze." Hazel gispet da han stakk hardt inn i henne, kroppen hennes balanserte på kanten av noe usikkert. Hun tvang øynene opp for å se på ansiktet hans, forvrengt i en snerring. "Ikke se sånn på meg," stemmen hans var en knurring.

"Jeg kunne ikke la være. Ingenting ingen kommer i nærheten av dette.". Han trakk seg plutselig ut av henne og vred armene hennes opp så han kunne dra av seg kjolen hennes.

Så var hendene hans på midjen hennes, beveget henne grovt over og ned på knærne, og plasserte henne raskt i den posisjonen han ønsket. Han presset bena hennes bredt, og så, uten forvarsel, beveget tungen hans seg mot den våte nappen hennes, fant den hovne klitorisen hennes og presset nådeløst mot den til hun gispet og stønnet. Tungen hans gled bakover, gled over nappen hennes og svevde kort mot det stramme, blottede røvhullet hennes.

Hazel knytter seg instinktivt sammen og han trakk seg tilbake og slapp inn i den stramme fitta hennes igjen. Han knullet henne hardt, hendene gravde seg inn i hoftene hennes mens han slengte inn i henne om og om igjen. Han sa ting hun ikke kunne forstå, ikke kunne forstå; ord som var kjente og likevel nye, men som ikke gjorde mer enn å øke det bankende behovet for å få orgasme. Lane gryntet med hvert råstøt, vekten og kraften hans fikk den lille sengen til å knirke. Hendene hans føltes som om de var over hele henne, beveget seg raskt og grovt over kroppen hennes, fant puppene hennes og famlet etter dem til hun nesten gråt ut.

Hun var utydelig klar over hvor mye støy de laget; dunket fra sengen mot veggen, den ubarmhjertige smellen fra de svette kroppene deres, Lanes grynt og hennes egne lyst-gjennomvåte stønn. Hun kunne ikke hjelpe, kunne ikke hjelpe noe. Hver gang han slo dypt inn i henne, følte hun det som om hun kunne dø av nytelse.

Kroppen hennes var overopphetet og desperat etter å bli løslatt. Lane kom først, ute av stand til å holde seg lenger mens hun knyttet seg rundt ham gjentatte ganger, som om hun prøvde å holde ham inne i seg. Hun kjente de varme sprutene hans komme inn i henne, hanen hans fortsatt presset til han hadde vippet henne over kanten. Det fikk henne bare til å knytte seg hardere ettersom orgasmen traff henne raskt og vedvarende. Det var hvitglødende, brusende og drenerende, gleden sivet gjennom henne som vann til tørr sand.

Hun stønnet høyt mens Lanes vekt presset mot henne, og en stund gispet hun og kvern mot ham mens orgasmen sakte bleknet. Han lå halvt oppå henne. Hun prøvde å åpne øynene, men mislyktes. "Blir du?". Han skiftet.

Kroppen hans var varm og tung. Det fikk henne til å ville sove. «Kanskje» sa han, og det var det siste hun hørte. Han var borte neste morgen. Hazel visste det uten å åpne øynene, uten å sjekke badet eller kjøkkenet.

Da hun hadde dusjet og kommet seg etter sexens etterglød, hadde spørsmål uten svar begynt å dukke opp. Hun gikk inn i stua. Maleriene på toppen av bokhyllen var borte. Hun rynket pannen, selv om hun halvparten hadde forventet det. På salongbordet lå en konvolutt.

Hun nærmet seg den forsiktig. Inni lå en flybillett. London til LA. Det var også en skriblet adresse og en melding. Ta meg hvis du kan..

Lignende historier