Midtsommersaften

Bordene snur mer enn en gang når en jente har et tilfeldig møte med en gutt utendørs.…

🕑 6 minutter minutter Motvilje Stories

Jeg hater camping. I tusenvis av år bodde menneskeheten i huler og gjørmehytter. De hatet det så mye at de brukte tiden på å finne på murstein og mørtel og rennende vann og strøm. Så hver sommer slepte foreldrene oss bort for å tilbringe en uke i et regnfyllt gjørmemark for det de kalte en "ferie". For håndverksfolk er camping et nødvendig onde.

Hvor som helst som er langt nok fra nysgjerrige øyne, er enda lenger fra rennende vann, strøm og avløp. Da vi ankom, var det sent på ettermiddagen. Sykkelturen fra stasjonen hadde etterlatt meg svett irritert og sliten. De andre kvinnene gikk i bilen med teltene.

Jeg måtte lese Simonne de sprengte Beauvoir og meldte meg frivillig til å være den som syklet med mennene. Det som hadde vært utmattende arbeid på den asfalterte veien, ble verre da vi dykket ut i skogen. Mens jeg knuser beinhakeren langs banen, minner jeg meg selv om at Sartre fikk overhodet av deres åpne ekteskap da han la en uendelig rekke av unge kvinner mens hun ventet på ham i sin tomme seng. Da vi ankom var det telt å reise og mat å tilberede. Heldigvis var mennene ivrige etter å spille speider og var bare altfor glade for å bli overlatt til det mens jeg dro for å 'kommunisere med modergudinnen' i skogen.

Ettersom mitt behov for nattverd er presserende, tar jeg en lengde myrull og såpe. Huset vi forlot i morges har en helt god toalett. Nevnte jeg at jeg hater å campe? Brambles og nettles gjør det en lang tur å finne et passende sted.

Etter hvert finner jeg et falt tre der jeg kan sitte på huk. Jeg prøver å feste opp skjørtet på håndverkskjolen min, men jeg trenger begge hender for å spenne meg. Jeg bestemmer meg for å ta av meg kjolen. Når den er borte, skjønner jeg at jeg kan pisse å stå opp.

Jeg støtter det ene benet mot trestammen for å spre bena så bredt som mulig, trekker kjønnsleppene fra hverandre med fingrene og spruter. En gylden gul strøm av væske strømmer ut foran meg. Akkurat som jeg gratulerer meg selv med suksessen med å klare å pisse i skogen uten å tilsmussle meg selv eller klærne mine, merker jeg at øynene ser på meg. Han begynner å løpe, han er høyere og raskere, men jeg kuttet ham av.

Jeg tar ham i håndleddet, og han snubler og faller. "Hvor gammel er du", krever jeg. "Seksten", svarer han.

"Vet du ikke å ikke spionere på kvinner?" "Jeg ville se." I det minste var han ærlig. Jeg ber ham komme på beina og slippe buksene. Han ser redd ut. "Hvorfor?" "Jeg vil se deg.

Hvis ikke, vil jeg fortelle folk hva du gjorde." Han ser nervøs ut, men overholder. Han begynner å pakke ut flua. Jeg glor på ham, og han knytter opp shortsen og fjerner dem helt. Det kreves en annen gjenskinn for å få ham til å ta av seg skjorten.

Kroppen hans er tynn, som et frøplante som har vokst oppover, men ikke utover. Hans armer og ben ser lange ut, for tynne for kroppen. Mens jeg ser på ham, skjønner jeg at hvis han valgte det, kunne han klype meg til bakken på et øyeblikk, og jeg ville være helt maktesløs for å stoppe ham. Han holder stikket sitt foran seg som om han prøver å pisse, men ingenting kommer ut. "Du skylder meg." Han virker skremt av stemmen min.

Jeg bestemmer meg for å ta oksen ved hornene. Eller rettere sagt hornet hans. "Hva er galt? Fungerer det ikke?" Jeg håner. Hans kuk, som allerede er halvreist, stivner i hånden min. Jeg trekker ham mot meg ved kuk.

Dette er det siste strået. Han kaster av meg. Han er raskere, sterkere og mer bestemt enn jeg forventer.

Han skyver meg mot et tre og tvinger leppene mot munnen min. Han bryter av og berører nervøst brystet mitt. Jeg stiller bena for å godta ham, men kuk hans visner i hånden min.

"Du må lage meg", sier jeg til ham. Hans kuk begynner å stivne igjen. Jeg vender hodet bort fra ham som drar håret mitt inn i hånden hans.

"Få meg til å!" Jeg bestiller. Han tar tak i håret mitt og trekker. Ikke vanskelig nok. Jeg trekker meg tilbake. Denne gangen gir han en vill slepebåt som får meg til å gråte av smerte.

Jeg slapp stikket hans mens han bøyer meg over den falne trestammen. Jeg føler en skarp smerte når han slår meg på bommen. Jeg gir ham det andre kinnet, og han forplikter seg med baksiden av hånden. Han prøver å legge hånden mellom bena mine, men jeg motstår å holde dem tett.

Han retter seg, griper en kalv i hver hånd og skyver meg opp og over trestammen slik at jeg mister balansen. Jeg skiller bena mens jeg prøver å gjenopprette balansen, og han har meg vidåpne, begge bena fra gulvet holder meg med ansiktet ned over kofferten som en trillebår. Han tar en pause, og jeg håner ham igjen.

Han svarer med kuk, og skyver den dypt inn i fitta mi med et enkelt slag. Jeg prøver å vri meg bort, men han er kroppen hans mellom bena mine. Med et plutselig sprang fremover klarer jeg en fremoverrulling og over bagasjerommet og krypter til føttene.

Jeg kan se armen min er riper, men jeg føler ikke noe. Vi står der og stirrer hverandre i øynene et øyeblikk, så vinker han meg tilbake med et rykk av hodet. Jeg følger og vender tilbake til hans side av kofferten.

Jeg vender mot ham, holder meg mot kofferten og sprer bena. Han prøver å gli inn i meg, men avfyrer sprøytende sæd over hele fitta. Jeg ser på ham med avsky. "Rydd det opp" Han begynner å tørke opp frøet med hånden, men jeg tar tak i hodet hans på ørene og trekker ham ned til fitte.

"Med tungen." Han berører kusen min med tungen, og jeg lager oppmuntrende lyder. Han er en rask lærer og oppdager snart at jeg gir større respons når han berører klitoris enn skjeden min. Allerede nær randen skriker jeg når jeg kommer. Det høres en undervekst som sprekker under løpesko: Folk ringer navnet mitt og roper på meg.

Gutten ser skremt opp, tar tak i buksa og løper. Han etterlater skjorten og Y-frontene på kofferten ved siden av kjolen min. Jeg tar opp kjolen mens jeg ringer forfølgerne til meg: Jeg har kanskje tid til å ta den på før de kommer.

Så når jeg hører mennene komme nærmere, legger jeg kjolen ned igjen. Kanskje jeg ikke trenger det på en stund..

Lignende historier