Mykt punkt

🕑 21 minutter minutter Motvilje Stories

På en måte hindret det jeg gjorde at jeg måtte fortelle ham det. Det var lettere, var det ikke? Det var mye lettere å ha dannet denne rutinen. Det ga ham umiddelbart beskjed om at jeg hadde skrudd opp og at jeg ikke trengte å åpne munnen og si det selv. Men det var galskap. Sikkert gal.

Jeg visste dette selv mens jeg løp rundt i huset og gjorde alt jeg kunne huske. Det var nesten jul. Glitter- og eventyrlysene var tvunnet rundt rekkverkene; treet stod i stuen, tynget. En mengde kort fra velvillige opptok peishyllen, skjenken, til og med telefonbordet i gangen. Alle elsket Kent, selv om de ikke visste noe om ham.

Jeg plukket opp hvert kort etter tur, og sjekket for imaginært støv. Det var ikke støv. Det var aldri noe jævla støv. Han fikk en renholder innom to ganger i uken.

Jeg gikk raskt rundt i rommene og tente de vaniljeduftende lysene, mens hendene mine skalv. Jeg ble alltid skjelven rundt ilden. Det minnet meg om sigaretter, om de lange, ensomme, desperate dagene før Kent hadde forfulgt livet mitt. Og likevel, en del av meg lengtet etter dem. Bare én.

Det ville vært enkelt. Det lå en ti-pakning i hanskerommet på bilen min. Det hadde vært der i årevis. Jeg kunne så lett få fikset mitt. Men han ville vite det.

Selvfølgelig ville han vite det. Hva visste han ikke? Jeg hatet ham for å kjenne meg så fullstendig. I så mange år hadde det virkelige meg vært en hemmelighet, den best bevarte hemmelighet.

Jeg var den eneste personen som kjente meg, som visste hva som gikk rundt i hodet mitt. Og så hadde Kent kommet og plukket meg fra hverandre og sett alt og satt meg sammen igjen, men med en del av ham der også. Han kjente meg ut og inn.

Jeg hadde på meg favorittkjolen hans. Jeg hadde alltid på meg favorittkjolen hans når jeg hadde gjort noe galt, som om det kunne distrahere ham fra å straffe meg. Det gjorde det aldri.

Galskap. Gjør det samme om og om igjen og forventer et annet resultat. Jeg visste dette. Jeg visste alt dette. Men det endret ikke rutinene.

Kjolen var hvit, en ren, liljehvit og ermeløs også. Det ga meg bare ekstra gåsehud. De fine hårene på armene mine nektet å legge seg ned. Favorittundertøyet hans på meg var ikke undertøy, så jeg var naken under kjolen.

Føttene mine var nakne, det mørke håret mitt bundet opp i en hestehale. Jeg kunne ikke se på juletreet; var altfor bevisst det store gapet i gavene under. Han må ha visst hva han gjorde. Jævla en jævel. Og jeg var like dårlig.

Han kjente meg, jeg kjente ham. Nysgjerrighet drepte katten. Jeg rørte ikke de store gavene.

Det var bare den lille. Det var som om den så på meg og ba om å bli åpnet. Og den var ikke engang pent pakket inn.

Brunt papir, hvit snor. Ikke engang en gavelapp. Han hadde skrevet på papiret med sin kursive håndskrift. Til Eva.

Fra Kent. Jeg hadde sagt til meg selv at han ikke ville legge merke til det mens jeg visste at han ville. Og selv da hadde jeg ikke prøvd å skjule sporene mine.

Den smarte tingen å gjøre ville ha vært å åpne den forsiktig på en slik måte at den lett kunne forsegles igjen og få den til å se uberørt ut. Men nei. Jeg hadde revet papiret som et barn. Var det verdt det? For å komme til den vakre boksen under, for å åpne den og se den jævla buttpluggen skinne mot meg? Det fikk magen til å falle. Spenning kolliderte med uro.

Det var så stort. Så sølv. Og plutselig var jeg i så mye trøbbel. Jeg kunne ha stukket av; gått hjem til leiligheten jeg aldri sov i lenger. Kent ville ikke ha jaget meg, i hvert fall ikke umiddelbart.

Men jeg ville ha følt meg enda verre. Så hva gjorde jeg? Jeg stuet den ødelagte gaven på nattbordet og ventet på min skjebne. Jeg lagde middag til ham. Spaghetti bolognese. Jeg gikk til og med og kjøpte en jævla butterscotch-is.

Jeg tok klærne fra tørketrommelen, strøk dem. Jeg omorganiserte bokhyllen i alfabetisk rekkefølge. Jeg flyttet salongbordet så det var nøyaktig en fot unna kanten av teppet.

Jeg målte faktisk den jævla avstanden. Jeg møysommelig vokset nappen min. Jeg byttet klær, børstet håret mitt, duppet på favorittparfymen hans. Jeg satte på et Frank Sinatra-album.

Ting hadde ikke vært bra på over en uke. Kanskje stillheten mellom oss var det som hadde fått meg til å åpne nåtiden. Det handlet ikke engang om nåtiden. Det handlet om oppmerksomhet. Dette sa jeg kaldt til meg selv.

Jeg var en oppmerksomhets-hore, hadde alltid vært det og ville alltid vært det. Og ikke modig nok til å be om oppmerksomheten. Jeg var ikke ungen som stilte meg frem til å være Mary i fødselsspillet. Jeg var den lavmælte navnløse engelen som målbevisst snublet over krybben og ble stirret misbilligende på.

Merk følgende. Selv om det var dårlig, selv om jeg ble sagt opp, elsket jeg det fortsatt. Kent visste. Han ville vite hva jeg hadde gjort, hvorfor jeg hadde gjort det, og han ville gi meg det jeg ønsket.

Men ville det fikse avstanden? Jeg hatet meg selv for alltid å krangle med ham. Men han kunne være så slitsom til tider, så sta. Han ville ha engasjement, uansett hva det betydde.

Det var tydeligvis ikke nok at jeg lot ham gjøre det han ville mot meg. Nei. Han hadde gått ut og kjøpt en jævla diamantring, gått ned på ett kne og forventet at jeg skulle smelte av glede, som om ekteskapet var det som ville fullføre oss. Ringen havnet tilbake i lommen hans. Vi endte opp med å slåss.

Vi knullet fortsatt, men det var ikke det samme. Det var sint, trassig, mer hat enn kjærlighet. Jeg vet ikke hvorfor jeg kjempet om det. Enhver fornuftig jente ville ha smilt og vært glad.

Men ringen fornærmet meg. Jeg hatet diamanter, og hva de skulle representere. Jeg ville ikke falle inn i en klisj. Jeg hørte Kents nøkkel i låsen. Samtidig sank hjertet mitt, magen snudde seg og nappen matet med våt varme.

Jeg svelget hardt, munnen min tørr. Jeg sto på kjøkkenet. Kanskje han var sulten.

Jeg håpet han var sulten. Jeg har bare laget mat for å se ham spise. Jesus. Jesus. Det var ikke verdt det.

Ingenting av det kom til å være verdt det. Kanskje han fortsatt ville hate meg. Kanskje han ikke ville spille de dumme, patetiske, rotete spillene mine.

Jeg kjente hver lyd han laget. Døren lukkes. Bolten på tvers. Nøkkelskrapingen. Klinket inn i bollen.

Dråpen av skoene hans. Frakken hans strammet mot veggen mens han hengte den opp. Det ble en pause. Han kunne lukte lysene.

Jeg hørte ham tenke. Jeg sverger at jeg kunne høre det. "Eva?". Jeg åpnet munnen og ingenting kom ut. Jeg krysset bena, armene, fingrene.

Jeg hadde nesten lyst til å gråte. Jeg svelget hardt. "Eva? Er du her?". Føttene mine gikk uten tillatelse. Ut fra kjøkkenet, inn i gangen.

«Jeg er her,» Stemmen min var liten, tynn, som et papirklipp. Han så på meg. Jeg så på brystet hans. Dum. Dum.

Dum kjole, dumme gaver, dumt alt. Hva om han hatet meg? Hva om han var gjennom? Han snakket ikke og for å fylle opp stillheten snakket jeg plutselig raskt. "Jeg visste ikke når du ville komme tilbake. Jeg lagde middag, men jeg er ikke sulten, så alt er egentlig for deg.

Og jeg gikk ut og til 24 timers butikken og jeg vet at du sa at jeg burde ta bilen, men det var ikke så mørkt og jeg trengte frisk luft og jeg fikk iskrem og det var ikke nøyaktig samme merke, men de hadde ikke-". "Nok," Kents stemme var resignert. "Bare gå ovenpå." Jeg visste bedre enn å krangle.

Jeg gled forbi ham og gikk opp til soverommet. Jeg hørte ham følge etter, selv om jeg ikke turte se tilbake. Hjertet mitt sank litt.

Middagen hans ville være kald. Det gjorde meg nesten sint. Jeg gikk inn på soverommet og stoppet ved fotenden av sengen og snudde meg motvillig mot ham. "Du vet hva du skal gjøre," stemmen hans var tålmodig.

"Ikke gjør dette vanskeligere for deg selv." Jeg klarte ikke å se på ham. Selvfølgelig visste jeg det. Det var kanskje tiende gang jeg havnet i akkurat denne situasjonen. Jeg gikk bort til sminkebordet.

Den var liten og tre, malt hvit på en shabby-chic måte. Det var nok ment å se fransk ut. Kent sa at det minnet ham om meg.

Jeg kunne aldri forstå hvorfor. Jeg bøyde meg over bordet, hjertet hamret mot ribbeina. Han var rask, følelsesløs, som han alltid var på dette tidspunktet. Han dro kjolen min rent opp. "Beina bredere," Den sterke hånden hans lukket seg rundt ankelen min, og tvang føttene mine lenger fra hverandre.

"Hvor mange ganger må jeg fortelle deg dette, Eva?". Gud. Gud.

Hvorfor? Hvordan ga noe av dette mening? Hvorfor trengte jeg det? Hvorfor likte jeg det?. Hånden hans gled oppover beinet mitt, leggen, innsiden av kneet, låret og nølte der. Han visste at jeg var våt. Han visste at jeg ikke kunne la være.

Kanskje han ville fortvilet meg over det. Han hadde gjort det før. Hvorfor er du så våt, kattunge? Vil du bli slått? Det er kontraproduktivt, ikke sant? Kanskje vi burde finne på noe annet, noe som ikke tenner deg så mye. Men han sa ikke noe. Han rettet seg opp.

Fingertuppene hans hvilte lett på rumpa mi og så var de borte. Jeg rørte meg ikke. Jeg pustet nesten ikke. Jeg lukket øynene og ventet.

Hånden hans kom ned, raskt, sterk og hard. Uansett hvor mange ganger jeg hadde følt det, overrasket det meg alltid. Skarp. Som haster.

Han vekslet mellom kinnene og jeg kjente den stikkende gløden stråle etter det første dusinet. Han gikk alltid i flere titalls. "Du kunne bare ikke dy meg, kunne du?" Stemmen hans ble dovent underholdt da han presset tommelen mot den stramme ræva mi.

"Har du ikke lagt den inn?". Hvordan visste han hva jeg hadde gjort galt, at jeg hadde sett pluggen? Jeg følte at jeg hadde blitt satt opp. "Nei," sa jeg veldig stille. "Hvorfor ikke? Vil du at jeg skal gjøre det? Du vil selvfølgelig leke med den nye leken din." «Nei,» jeg visste at han ville få meg til å bruke den i det som føltes som evig.

"Vær så snill. Jeg mente ikke å pakke den opp." Han lo. "Selvfølgelig gjorde du det. Det gjør du alltid.

Vi kjenner deg begge, kattunge. Du gjør ikke feil. Du er for smart til det." Hånden hans slo ned igjen, og sprakk mot den ømme rumpa mi. Jeg presset kinnet mot det kalde sminkebordet og sugde til meg luft og prøvde å telle. Det føltes som mer enn tolv.

Med hvert slag ble luften slått ut av lungene mine, og før jeg rakk å få alt tilbake, ville han ha slått meg igjen, slik at jeg gispet. To dusin? Jeg kunne ikke telle. Jeg kunne ikke tenke.

Jeg kjente hendene hans gripe kinnene mine, klemte hardt nok til å få meg til å gispe ut en protest. "Vær så snill. Det gjør vondt!".

"Jeg skal ta en dusj," pustet han. "Ikke beveg en muskel." Jeg rørte meg ikke. Jeg hørte ham gå til badet, hørte klærne falle og så for meg de brede skuldrene hans under strømmen av varmt vann. Jeg stønnet lavt.

Jeg ønsket desperat å ta på meg selv. Rumpa mi banket truende som om den minnet meg om hva dårlig oppførsel tjente. Suset av vann. Det fuktige håret hans.

Kanskje han strøk seg. Jeg trampet nesten med foten. Det føltes som om jeg var der i timevis.

Neglene mine bet i håndflatene mine. Da han kom tilbake, var jeg et rot. Han var naken.

Det gjorde meg bare våtere. "Ta av deg kjolen. Og bøy deg igjen.".

Jeg forpliktet, og la den hvite kjolen av over hodet. Han tok den fra meg og la den ned på sengen. Motvillig bøyde jeg meg over sminkebordet. Kents fingre skummet nedover ryggen min og gled mellom bena mine og fingre på nappen min.

"Gjorde du dette for meg?" spurte han. "Alt glatt og pent?". Jeg kjempet mot trangen til å presse mot de sterke fingrene hans.

"Uh-he," mumlet jeg. «Det er så perfekt,» var stemmen hans erting. "For perfekt, kattunge." Fingrene hans trakk seg tilbake og jeg sutret. "For perfekt?". "Japp." Stemmen hans var saklig.

"Kan ikke ødelegge det. Må ikke. Så jeg antar at jeg bare må knulle rumpa din i stedet.".

Jeg knyttet sammen mens fingertuppen hans presset mot den stramme knuten min. Vi hadde bare vært der én gang. Og det var ikke et fantastisk minne. "Men du sa - men det gjør vi ikke.". Kent sukket.

"Jeg vet. Men du koser deg for mye. Du må huske hvem som eier hvem, kattunge." Jeg sto nesten opp. "Men jeg vet!".

«Nei, det gjør du ikke,» Stemmen hans var alvorlig. "Du sier det. Du spiller det ut. Men så drar du meg inn igjen med disse spillene. Du er ikke sjefen.

Nå, hvor er glidemiddelet?". Jeg slukte. "Jeg vet ikke.".

"Hmm." Fingrene hans banket varsomt mot meg. "Kanskje vi går uten.". jeg sutret. Jeg visste nøyaktig hvor glidemiddelet var.

Jeg hadde gjemt den på baksiden av skapet med eget bad, i håp om at hvis han ikke så den, ville han ikke tenke på å bruke den. "Vær så snill, vær så snill," ba jeg. "Vær så snill, ikke lag meg." Han pustet ut. "Vel, kanskje jeg burde slå deg hardere.

To dusin til? Jeg er i godt humør, kattunge. Du bør tenke raskt. Vil du at jeg skal knulle den rumpa eller slå den?". «Du kan slå meg», sa jeg raskt og det svi litt i rumpa mi som om jeg forrådte den.

Fingeren hans gled ned i nappen min og videre for å finne klitorisen min. Han gned den i raske, stramme sirkler, og tvang kroppen min til å bygge seg mot orgasme for så å trekke seg unna i siste øyeblikk. "Nei," gispet jeg. "Nei nei!". "Tror du virkelig jeg skal vurdere å la deg komme?" Kent pustet.

"Du har vært så dårlig." Fingeren hans lettet tilbake på kliten min og gned seg igjen og hånet meg. "Ikke gi meg det jeg vil. Vet du hvordan det føles? Å tro noe er ganske sikkert bare for å få det trukket fra deg i siste øyeblikk?". Jeg gispet mens jeg presset fingertuppen hans flatt mot klitorisen min. Jeg prøvde å bevege meg mot det.

"Så desperat," mumlet han. "Dette er bare starten, kattunge. Jeg skal leke med deg i timevis.

Virkelig lære deg en lekse." Han slo meg igjen, og fikk meg til å bøye meg over det jævla sminkebordet og gå opp for ham. Han tente lampen, noe som bare fikk meg til å føle meg mer oppmerksom på hvordan øynene hans reiste over mine røde kinn til den stramme stjernen mellom dem. Jeg kunne ikke la være å gråte ved hvert slag over rumpa.

Han visste at jeg ikke hadde noen alvorlig smerte, men han presset på grensene mine som om han våget meg til å trekke meg ut, for å bruke mitt trygge ord. Det gjorde jeg ikke. Jeg kunne ikke. Jeg var for våt, for ivrig etter å tilfredsstille.

Han kantret meg nådeløst, tok meg til randen av orgasme og etterlot meg der, hjelpeløs og ute av stand til å tippe over kanten. Jeg prøvde å lukke bena mine for å tillate en slags friksjon, men hver gang jeg gjorde det, presset fingeren hans insinuerende mot rasshøllet mitt. Da han var ferdig med spankingen, satte han stolen fra sminkebordet foran garderobe-speilet. "Sitt ned.".

Jeg forpliktet, selv om det gjorde intenst vondt. "Du kommer til å skjære deg ti ganger," sa han. "Kommer ikke.". Han forlot rommet.

Jeg klarte ikke å se speilbildet mitt i speilet. Jeg hørte ham ringe. Forretningsanrop. Gud, som jeg hatet ham! Hvorfor fortalte jeg ham ikke hva jeg syntes om ham? Alt han gjorde var så planlagt, bevisst, vel vitende og selv om jeg trodde jeg kunne finne ut av ham, måtte han alltid bevise at jeg tok feil. Hånden min beveget seg skjelven ned mellom bena mine.

I noen minutter rørte jeg meg ikke. Da jeg endelig gjorde det, måtte jeg bite meg i leppa. Nappen min var våt og hoven, og jo mer rumpa svi, jo våtere så det ut til å bli. Klitten min banket insisterende og krevde oppmerksomhet. Det skulle ikke mye til for å få meg nær orgasme.

Da jeg trakk fingrene vekk, måtte jeg bite ned på dem for å unngå å fullføre det jeg hadde begynt på. Ti ganger? Han var et monster. Ved den fjerde måtte jeg knytte nevene hardt. Jeg var livredd for at jeg ved et uhell skulle velte over kanten. Det føltes som om det ikke ville ta noe.

Bare et skrape av en negl. Til og med en bris gjennom vinduet. Jeg fikk øye på meg selv i speilet og klarte ikke å se. For desperat. Kents stemme ville komme nærmere for så å forsvinne igjen.

Det skremte meg da han var utenfor døren. Tok jeg for lang tid? Hva om han kom tilbake og jeg ikke hadde gjort ti? Hva ville han si, eller enda viktigere, hva ville han gjøre? Jeg fant ut fort nok. Jeg var i ferd med å komme meg etter den niende da døren åpnet. Han betraktet meg passivt.

"Ferdig?". Jeg kunne ha løyet. Han ville ha visst. Jeg bestemte meg for å være fornuftig. "Nei.

En igjen.". "Vi vil." Smilet hans var vennlig. "Ikke la meg distrahere deg.". Jeg rørte meg ikke.

Øynene hans beveget seg bevisst nedover den svettedempede kroppen min. "Vi har ikke hele natten, kattunge." Jeg hatet å ta på meg selv foran ham. Vi visste det begge og han elsket det. Jeg vred meg i stolen og stønnet sakte mens rumpa protesterte. Hånden min beveget seg ned mellom bena mine.

"Se på meg," sa Kent. Jeg kunne ikke. Jeg vet ikke hvorfor. Bare tilstedeværelsen hans var nok til å gjøre meg b og å holde øyekontakt mens jeg tok på meg selv var for mye. Det var umulig.

"Jeg kan ikke," pustet jeg. "Du vet at jeg ikke kan!". Han sukket som om jeg skuffet ham.

"Ok. Fint. Gå inn på badet.". Jeg visste bedre enn å spørre hvorfor. Han fulgte etter, gikk inn i skapet og trakk ut glidemiddelet.

Selvfølgelig hadde han visst hvor det var hele tiden. Jeg la armene rundt meg. "Len deg mot veggen.

Rumpa ut. Spre kinnene dine for meg.". Jeg rørte meg ikke. Jeg følte meg svak. "Kent, du sa - ".

Han kuttet meg av. "Jeg vet hva jeg sa, takk. Flytt. Nå.". Hjertet mitt banket fort.

Jeg snudde ryggen til ham og lente meg mot den kalde flisen på veggen. Sakte strakk jeg meg rundt til rumpa, fingrene mine gravde seg inn i de røde kinnene mine og holdt dem fra hverandre. Jeg kjente fingeren hans der, kald glidemiddel sled rundt den stramme knuten min. Det fikk meg til å knytte meg hardt sammen. Jeg visste hvorfor han gjorde det.

Han hadde ofte snakket om hva en dominerende ting analsex var, og siden jeg hadde latt frieriet hans henge, ønsket han å gjenheve sitt eierskap til meg. Jeg ville aldri ha latt noen andre behandle meg slik han gjorde, men ord var tydeligvis ikke nok. «Det er din egen feil, uansett,» sa han. "Å gjøre den lille snuppen så perfekt og pen. Du vet at jeg ikke kan få meg selv til å ødelegge det." "Kent.

Vær så snill." Det var ingenting igjen. Ingen spill, ingen smarte ord, ingen hat, ingenting. Han hadde slitt meg ned.

Det var bare han og meg, puppene mine presset mot den kalde flisen, ryggen min buet og rumpa løftet seg opp for ham som om jeg presenterte meg selv. Neglene mine gravde seg inn i kinnene mine mens fingeren hans jobbet glidemiddel inn i det tette hullet mitt. "Slapp av, kattunge." Han visste hvor vi var.

Dette var det myke punktet, punktet som ikke lenger er vegger, du-er-min-og-jeg-er-din-poenget. Han var ikke sint. Han var ikke underholdt. Han ville bare knulle meg.

"Du vet at jeg aldri kommer til å skade deg," han pustet. "Og du vil ha dette. Dypt nede.

Et sted under alt tullet og sminken. Ikke bekymre deg for noen ting, hva? Tror du jeg noen gang ville presset deg for langt?". Det var omtrent så romantisk og så enkelt som en rævla kan bli.

Jeg kjente hodet på hanen hans presset mot knuten min og han hadde brukt så mye glidemiddel at det gled inn uventet lett, selv om jeg bevisst måtte stoppe meg selv fra å stenge ham ute. Neglene mine gravde seg hardere inn i kinnene mine. Hendene hans var på skuldrene mine, på puppene mine, og distraherte meg mens hanen hans presset seg lenger og hardere. Jeg pustet kort sagt gisper, prøver å ikke overtenke det. Den første gangen vi prøvde hadde det vært et rot, jeg hadde vært altfor nervøs, men overivrig, og det ville gjøre vondt.

Dette føltes annerledes. Lettere. Mer forberedt. Jeg stønnet mens han presset hardere og så ble jeg strukket rundt ham, kroppen hans presset mot min.

Jeg ville ikke at han skulle trekke seg tilbake, men han gjorde det, gradvis, som om han varmet meg opp. Jeg kunne ikke hjelpe lydene jeg laget og hånden hans beveget seg opp til munnen min, fingrene presset inn i den. Jeg sugde dem hardt og han presset pannen mot skulderen min. Jeg hadde aldri følt meg så nær ham.

Den frie hånden hans beveget seg mellom bena mine, fant klitorisen min og kantret meg ustanselig. Nappen min føltes håpløst tom og som for å bøte på det ble det våtere og våtere. Kents hender gikk til hoftene mine og holdt seg fast da han begynte å knulle meg. Det var så tett, så intenst. Han pustet hardt og jeg presset hendene mine mot veggen for å støtte meg.

Det ble mindre smertefullt. Det føltes glatt, glatt, ikke så mykt som vanlig sex, men med en hardhet, noe som biter. Det var ikke verre, bare annerledes.

"Ta på deg selv." Munnen hans var ved øret mitt. "Du kan komme så mange jævla ganger du vil." Jeg trengte ikke å si det to ganger. Klitten min var følsom, og det tok en stund før jeg fant ut hvordan jeg best kunne bygge mot orgasme.

Selv da stolte ikke kroppen min helt på meg, som om den hadde sett for mange kanter til å tro at den ekte varen kom. Men det kom. Fingrene mine sirklet vanvittig rundt kliten min mens ruset rev gjennom meg, og fikk meg til å gråte av lettelse og glede.

"Å gud!" Jeg stønnet. Det var så intenst at jeg kjente at øynene mine vann. Jeg presset pannen mot veggen og sutret mens bølgene flommet gjennom kroppen min. Kents hånd kom ned for å dekke min egen, og tvang fingrene mine til å presse mot kliten min igjen.

"Du fortjener mer enn én, gjør du ikke?" Stemmen hans var lav og stram. "Hvem vet hvor lenge det tar til neste gang?". "Kent, Kent, vær så snill!".

Kroppen min visste ikke bedre. Det toppet seg igjen hensynsløst, og fikk meg til å grøsse og knyte meg sammen. Hvis det ikke hadde vært for Kent, ville jeg ha falt ned på gulvet. Det tok meg noen sekunder å skjønne at han også kom, hanen hans brøt ut inni meg.

Jeg hørte hans lange, knurrende stønn i øret mitt, kjente tennene hans bite i skulderen min. Jeg ville at han skulle bite hardere. Han holdt meg hardt inntil seg mens gysingen skyllet over oss. Jeg ville ikke flytte. Jeg pustet fortsatt hardt da han skiftet, og slapp ut av meg.

Han slapp meg likevel ikke. "Ja," sa jeg veldig stille og jeg visste at det høye snart ville avta og jeg ville være i den virkelige verden og ubesluttsom igjen. Men jeg visste også at det var det jeg ville. Det jeg alltid i all hemmelighet hadde ønsket meg.

Saken er at noen ganger når drømmene dine blir levende foran deg, tror du det kan være en slags luftspeiling. Du vil ikke løpe mot dem i tilfelle de forsvinner. Men Kent kom ikke til å forsvinne. "Ja?" spurte han. Han fulgte meg inn i dusjen og slo den på, mens han fortsatt holdt meg inntil.

"Ja til det du spurte," jeg klarte ikke å se på ham. "Det tok meg alt dette for å gi meg mot til å si det. Men ja. Vi kan gifte oss." Jeg trakk pusten og tvang meg selv til å se opp på ham.

Han trakk på skuldrene, men øynene hans var i live. "Jeg burde knulle din rumpa oftere." Og han kysset meg hardt, besittende, de sterke fingrene hans beveget seg mellom bena mine til jeg gispet inn i munnen hans. Slutten..

Lignende historier