Ødelagte løfter

Til tross for hans beste innsats, vil han bryte løftet før natten er over.…

🕑 14 minutter minutter Motvilje Stories

ETT grått lys filtrert gjennom det sperrede vinduet og skapte svake linjer i den støvete luften over hodet hennes. De små skyene som ble laget av hennes mindre jevne pust, svirret rundt munnen hennes mens hun satt på det kalde steingulvet. Hun stirret ut gjennom jerngitteret, til gårdsplassen som utgjorde kjernen i fengselskomplekset. En glød før daggry tente steinene, og ga en liten farge til bonsai-granene som sto samlet rundt en ensom figur i midten av det sirkulære rommet. Man kan ha blitt tilgitt for å tro at silhuetten var en statue, den var så stille.

Men for henne var denne scenen kjent. Hver morgen kom han hit ved daggry for å avlaste nattevakten, og han begynte hver dag med den samme rutinen med øvelser; og hver morgen vekket kroppen hennes henne med det første lyset, for å ligge og se på ham fra cellen hennes. Hun visste ikke om han var klar over hennes tause observasjon. Hvis han visste det, viste han det ikke. Men så viste han ikke så mye.

Hun antok at det var en del av treningen hans, å være så konstant stoisk. Hans tilsynelatende manglende evne til å føle noen følelser i tillegg til forakt, ga en utfordring som hun ønsket å møte. Se for deg spenningen ved å bryte den nøye vedlikeholdte fasaden hans, for å avsløre den rå menneskelige kjernen i deg. For å se et uttrykk for de fine meislede funksjonene.

På de få ukene hun hadde vært her, hadde han snakket med henne kanskje to ganger? Den første gangen var kvelden etter at de brakte henne inn. Hennes "behandlere" hadde vært mindre snille med henne og revet filler ut av den hvite linskjorten hennes. Likevel antok hun at det delvis var hennes feil for å lage så mye oppstyr. Hun husket at hun gikk gjennom de tilstøtende celleblokkene med håndleddene bundet bak seg, den patetiske fillen som hadde vært hennes beste bluse, hengende slapt fra skuldrene hennes.

Hun hadde falt i en utmattet søvn, krøllet sammen på steinflaggene, da en stemme vekket henne, og hun kjente grov ull mot bena. Hun tok teppet med en takknemlig mumling, hutrende mens hun surret det rundt seg. Det luktet svette og gammel mat, men i det øyeblikket brydde hun seg egentlig ikke.

Hun hadde ingen uenighet om motivet hans, dette fengselet var for inneslutning, ikke død av kulde. Han hadde gjort det av plikt, ikke av medfølelse. Cassiline-brorskapets hat av hennes slag var et velkjent faktum.

Nå, på gårdsplassen, beveget skikkelsen seg. Han tok av seg den tunge, grå kappen, brettet den pent sammen og plasserte den på bakken i nærheten. Han hadde på seg ullbukser i samme grå, nøyaktig klippet og tilpasset den magre rammen hans. Naken fra midjen og opp, var han muskuløs, men seig, senene i brystet bølget seg under den bleke huden hans da han begynte på øvelsene.

Det var den samme syklusen av bevegelser som ble praktisert av hver vakt i brorskapet. Dels militær formasjon, dels stretching, dels meditasjon. Han strømmet fra den ene posisjonen til den neste med en letthet født av år med repetisjon. Hun lente seg bakover mot steinmuren og så på ham.

Kulden sivet gjennom ullteppet som hang rundt henne og avkjølte den matte huden hennes. Dette var den beste timen på dagen hennes. Svetteperler hadde begynt å danne seg på den melkeaktige huden hans. Hun lukket øynene og lyttet til rytmen i pusten hans, noe raskere nå. Hun kjente at den kjente varmen spredte seg gjennom henne, og begynte som en liten prikking mellom lårene og spredte seg oppover for å danne en knute i magen.

Hennes egen pust kom raskt da hun så for seg at han bøyde seg over henne, brystet glatt av anstrengelse, et blikk av smertefull sult i det vakre ansiktet hans. Lyden endret seg, og hun åpnet øynene for å se ham knele på de hvite småsteinene og mumle sluttbønnen. Han sto og strakte seg etter kappen sin. "Joscelin?" Han stoppet midt i bevegelsen og så opp og lette etter lydkilden. Hun krøp fremover mot porten og dro lenken som holdt ankelen hennes til ringen i den ytterste veggen av cellen hennes.

Det bleke blikket hans falt på henne og han rettet seg opp med et dystert uttrykk. "Hva?" han spyttet ordet. Hun bet seg i leppa og så ned. "Jeg vet at vi ikke skal mates før middag, men rottene fikk brødet mitt i går.

Jeg lurte på om det var noen rester. Bare noe lite, kanskje?" Han så kjølig på henne. "Rotter fikk brødet ditt." gjentok han. "Jeg er redd det er det som skjer når du lar det ligge." "Jeg sov." hun protesterte: "Jeg følte meg syk." Han tok et halvt skritt tilbake.

"Hva slags syk?" Det siste de trengte på et sted som dette var en epidemi. "Jeg vet ikke, ikke noe alvorlig antar jeg, sannsynligvis bare av kulde." Han slapp ut pusten i et irritert sukk. "Jeg skal se om det er noe på baksiden." han tok opp den grå kjortelen og slengte den rundt skuldrene og skrittet tilbake mot vaktkvarteret. Han kom snart tilbake, stakk armen gjennom risten og logret med en gammel skorpe mot henne. "Her." sa han utålmodig.

"Ikke la denne ligge på gulvet." Hun løftet seg opp på knærne, strakte seg raskt ut og tok tak i håndleddet hans. Ullteppet gled ned på gulvet og avslørte de slanke skuldrene hennes. De en gang hvite skjorteklutene drapert fortsatt rundt brystet hennes, og dekker knapt svulmen i brystene hennes. Hun møtte blikket hans jevnt. "Takk Joscelin." hun mumlet navnet hans, rullet det langs tungen og lekte med lyden av det.

Øynene hans smalnet og han mistet brødet og snudde håndleddet i grepet hennes. "Gi slipp." det var en rolig advarsel i stemmen hans. Hun holdt tak i ham og trakk seg frem mot jernristen. Ansiktene deres var nesten jevne nå, og han så på henne med knapt skjult avsky.

"Hva er hastverket? Alle sover fortsatt." Han trakk i håndleddet hans, men hun holdt seg fast, vel vitende om at han ikke brukte halvparten av kreftene sine mot henne. "Gi slipp." gjentok han i en lav knurring. Hun betraktet ham et øyeblikk, øynene hans fulle av utfordring, slapp så armen hans med et smil og satte seg tilbake på hælene hennes. "Da går du.

Jeg er sikker på at du har plikter å ivareta." Han kastet henne et siste foraktende blikk før han løp av gårde, med grå kappe svekket rundt ham. Så snart han var ute av syne, løftet hun premien fra foldene på teppet. Fra den store messingringen hun grep, hang det en samling nøkler, kanskje femten totalt. Et sted blant dem var de velsignede verktøyene som ville gi henne frigjøring.

TO Joscelin rullet over i halvsøvnen, vagt klar over at rommet var blitt ubehagelig varmt. Han visste at han ikke burde ha satt den siste vedkubben på bålet. Luften føltes nær og klam.

Han slet døsig med lakenet, vred seg ut av det og draperte det ene benet over siden av sengen. Han lurte på om han skulle komme seg ut og gjøre noe med ovnen, men tanken var uklar og fjern, og han visste at hvis han åpnet øynene, ville drømmene forsvinne. Han var avsky for å forlate dem, ennå. Hadde han vært mer våken, kunne han ha disiplinert seg selv, for drømmene han nå lå omslynget i, var av en art som ikke var helt egnet for en som sverget til kyskhet.

Den varme luften ertet huden hans, løftet hårene på hans nakne kjøtt og sendte varme gysninger nedover ryggraden hans. På de lukkede øyelokkene hans beveget og endret bilder seg; buen til et bryst, skinnende av svette, hoftene beveger seg mot ham, hendene glir oppover brystet, børster over brystvortene… Et skarpt støt av smerte førte ham ut av drømmen, og han gispet, strakte seg etter kniven under hans pute og presse seg opp til en sittestilling. Han åpnet øynene og fant seg selv ansikt til ansikt med motivet for hans nattlige grubling. Da hjernen hans svingte i gir, gikk det opp for ham erkjennelsen av hva han hadde gjort, og han svelget hardt og kjente fargen stige i kinnene hans. Hun satt på grensen over ham, den ene hånden fortsatt på brystet hans, neglene hennes presset lett, et smil på hennes perfekt formede ansiktstrekk.

I en flytende bevegelse svingte han underarmen opp mot nakken hennes, dyttet henne bakover og kastet seg på knærne med kniven i hånden. Hun falt tilbake mot sengeposten med et dunk, luften slapp ut av leppene hennes i et gisp. "Hva i helvete tror du at du gjør?" krevde han gjennom sammenbitte tenner.

Et øyeblikk sa hun ingenting. Så rettet opp skuldrene hennes og løftet hodet for å se på ham med et lett smil. "Hva drømte du om?" "Det har ikke noe med gorram å gjøre." Hun bøyde hodet til den ene siden, blikket hennes gled ned langs kroppen hans.

"Er det ikke?" Han ble plutselig klar over sin nakenhet, og strakte seg etter lakenet for å dekke seg til. Men hun var raskere og trakk stoffet mot seg selv og utenfor rekkevidden hans. Han grimaserte og lukket øynene. Han kunne kjenne blikket hennes på ham, nesten like håndgripelig som berøringen hennes…som følelsen av de slanke fingrene hennes på brystet hans… Han rystet seg selv mentalt.

Selve tanken på det burde slå ham tilbake, han hadde hatet henne siden den dagen hun kom. Hun var den laveste av de lave, en nattkvinne, og solgte sin verdighet til enhver skitten slö med en klirrende veske. Han hadde alltid vært en mann med streng moral, og han foraktet hennes art og alt de sto for. Det var i hvert fall hva tankene hans fortalte ham.

Kroppen hans hadde forskjellige ideer. Han flyttet grepet om kniven, og prøvde å fokusere på å holde en stødig hånd. Et liv med streng og brutal trening hadde innpodet ham en streng disiplin, og han stolte av sine evner til selvkontroll. Men dette gjorde ingenting for å dempe den økende varmebølgen som han nå følte i sine nedre områder.

"Kom deg ut. Jeg vet hvordan jeg skal bruke denne tingen. Skriften sier ingenting om å forby drap i selvforsvar" Hun lo mens hun gled mot ham, for å presse nakken lett mot bladet. Øynene hennes gled opp for å møte hans rasende blikk. "Jeg er sikker på at du gjør det." purret hun.

Mens hun snakket, gled den fillete skjorten hennes fra den ene skulderen. Han kastet et blikk ned før han rakk å stoppe seg, og skjønte at han kunne se rett ned gjennom det draperte tøyet. Huden hennes var glatt og honningtonet, brystene var fulle, med to perfekt formede rosa brystvorter som svulmet hardt mot stoffet. Han trakk pusten og dro blikket opp for å møte øynene hennes. Hun så fortsatt på ham med det kunnskapsrike smilet, og det fikk hvert hår på nakken hans til å reise seg.

Han skalv ufrivillig. Han holdt fortsatt kniven stødig mot halsen hennes, men hånden hans ble klam. Han pustet dypt og tilkalte testamentet.

"Ikke få meg til å skjære over den vakre halsen din, hore." Hun smalt øynene. "Du ville ikke turt, din bokklemmende craven." Han brølte og dyttet henne voldsomt på ryggen hennes, og førte knivspissen over huden hennes. En bitteliten perle av blod dannet seg i hulen av halsen hennes.

Øynene hennes ble store da hun pustet inn med et overrasket gisp. "Ikke knulle med meg!" Hun lo lavt da hun lå under ham. Lyden av det skapte i ham en ubehagelig blanding av raseri og sakte ulmende lyst. Det var på det tidspunktet han ble oppmerksom på lårene hennes viklet rundt benet hans, og det varme, våte kjøttet hennes… "Y-Du er ikke…" Hun lo igjen, og bøyde ryggen hennes litt., beveger seg mot ham. Pusten hans ble raskere til tross for hans beste innsats.

Hånden hans løsnet på kniven, og hun brukte dette øyeblikket til å strekke seg ned og skyve den ene hånden oppover benet hans. Da tuppen av fingrene hennes børstet lemmet hans, gispet han som om han slo. "Vel vel… jeg trodde du hatet meg, cassiline?" Han kjempet for å kontrollere pusten mens fingrene hennes fortsatte å stryke ertende over ham. "Det er…Det er bare en dyrereaksjon, jeg sverger." hvisket han. Fjernt ba sinnet ham om å bevege seg, men det føltes som om han var frosset på plass, hele kroppen svingte rundt det ene deilige kontaktpunktet.

"Slipp kniven, der er en god gutt." "Fan deg." han peset, men selv mens han sa det kjente han at besluttsomheten glipte. Han prøvde febrilsk å regjere seg selv, hånden strammet seg fast på grepet på kniven. Hun unngikk forsiktig det dødelige punktet, flyttet seg behendig under ham, og gled det ene benet rundt ham slik at han knelte mellom lårene hennes.

"Slipp det." gjentok hun, stemmen hennes rolig insisterende. Han kunne kjenne den varme bølgen bølge i årene hans og truet med å overvelde ham. Han visste at når han slapp våpenet, ville det være det. Hans besluttsomhet ville smuldre under bygningsbølgen av feberlyst. Hun beveget seg litt, og han kjente fuktigheten av henne mot kuken hans.

"Mm," mumlet hun, "du er så hard allerede, og jeg har knapt rørt deg. Jeg antar at det er hva et liv i kyskhet gjør med en mann, ikke sant?" Kyskhet. Hans løfter. Det var mulig de allerede var ødelagte, tekstene forbyr uttrykkelig all seksuell kontakt, selv å se på en naken kvinne ville få gudenes vrede over ham.

"Jeg-jeg kan ikke…" vaklet han mens hun la bena rundt ham og begynte å trekke ham ned mot henne. Han kjente tuppen av lemmet sitt gli inn i den varme fuktigheten mellom lårene hennes, og han stønnet sakte. Kniven klirret i gulvet. "God gutt." hvisket hun og bøyde ryggen mens hun trakk ham nærmere, hoftene hans beveget seg av egen vilje, presset inntrengende, videre mot henrykt fordømmelse.

Hun begynte å kjøre hendene over brystet hans, erte brystvortene hans, og sendte sjokkbølger av nytelse gjennom årene hans. Å gud, han ville ikke dette, men hver tomme av kroppen hans verket av begjær. Han anstrengte seg mot henne, og hun ga fra seg et mykt stønn av nytelse mens kroppen strammet seg sammen, noe som økte følelsen. Pusten hans ble varm og fillete.

"Jeg vil ikke…" Hun gravde neglene inn i skulderbladene hans, og stoppet ham midt i setningen med en vask av smerte. Han ropte, fanget mellom pine og ekstase. "Du vil.

Kroppen din forråder deg, Joscelin." Horen snakket sannhet, hjernen hans ble oversvømmet med en levetid på innestengt sult. Men herregud, han hatet seg selv for det. Med et skrik av desperasjon tok han tak i skjorta hennes og rev den voldsomt opp, og avslørte lengden på henne, helt stram, glitrende glatt.

Gud, hun var vakker. Hvordan kunne han noen gang ha håpet å holde løftet sitt? "Herregud, din jævla minx, jeg skal drepe deg for dette." Han gispet og tok tak i en håndfull av håret hennes mens hun stønnet i en vanvittig vanvidd. Han kjente at bølgen begynte å toppe seg.

Han kastet hodet bakover mens den pulserende disen fylte synet hans "Nei!" Han kjente varme raserietårer prikke i øynene. Dette var ikke ment å skje. Alle de årene med trofast slaveri og disiplin, alt for ingenting.

Han presset begge hendene på brystene hennes, dyttet henne bort fra seg, og kjempet for å få litt selvkontroll. "Nei! Å gud, nei!" I et blunk hadde hun snudd ham på ryggen hans, håret hennes falt på brystet hans og øynene hennes lyste av triumf mens hun hvisket de siste fatale ordene "Cum for me, din jævel." Og det gjorde han, for helvete, det gjorde han. Han tok desperat tak i henne da han kom, utløste et kvalt gledesrop og begravde det skammelige ansiktet hans i nakken hennes.

Klimakset slukte ham. Han grøsset og strøk tungen over huden hennes og smakte den søte saltheten av henne. Mens brystet hans hev, klynket han lavt mot henne, og en fjern del av sinnet hans lo bedrøvet og sa; Feige eller ikke, ingen kan i det minste si at vi ikke gjør som vi blir fortalt..

Lignende historier