Skribenten og den reisende

Hun var et sterkt individ som visste hva hun ville. Men så igjen, så var han også.…

🕑 11 minutter minutter Motvilje Stories

"Det åpenbare spørsmålet var hvorfor han aldri hadde satt noe på papiret med all sin reise, hele egoet." Han er for arrogant, hvis du vet hva jeg mener. Jeg tror han er livredd for å mislykkes, "var måten agenten hennes uttalte det på. Det var enten ganske kløktig eller noe ut av magasinet i New York. Lisa kunne ikke bestemme seg for. Hennes forskning før hun sa ja til å møte fyren hadde ført til noen andre konklusjoner.

Cherchez la femme hva kvinner tenker på en mann vil fortelle deg mye om ham. I dette tilfellet, når jeg leser mellom linjene med blide offentlige kommentarer fra eks-koner og elskerinner på A-listen, syntes kvinner å elske ham og hate ham på samme tid. "Begynn å tenke at han er en utfordring, og tenk at han er en egoistisk bastard," tenkte hun og stirret ut mot flangene på Manhattan over havnen. men ofte ikke før det er for sent).

Han kan ikke lage et varig forhold fordi han egentlig ikke tror noen andre eksisterer. "" Snakker du om deg selv? "Mumlet hun og snudde seg tilbake til vinvognen." Hva er du hvis ikke en ensom ulv? "Summeren gikk … Her var han. Hun satte glasset ned og gikk bort til speilet. Ikke dårlig, for 3 Håret hadde fortsatt den naturlige fulle kastanjefargen, fint mot den bleke huden hennes.

Den svarte skjørtdrakten hadde kostet mye penger, ikke det for lenge siden, og… hvis virksomhet var det hun hadde på seg under? Hvorfor tenkte hun til og med på det? Lisa var en romanforfatter, en av de "mest lovende" av forfatterne etter 11. september. Presset til veggen, hun hadde startet litt spøkelser "for å finansiere det virkelige arbeidet", men det var det som hadde kjøpt drakten, og leiligheten den hang i.

"Kanskje jeg tross alt bare er et hack. Fuckit, nei det er jeg ikke. Jeg er like god som ham. Jeg er, jeg er, jeg er. "Hun gikk til døren.

Og innså at hun stirret på ham. "Kom, kom inn," sa hun plutselig, dumt, forvirret. Flott start.

Hun tok frakken hans, ga ham en drink, tok seg med til johnen og holdt seg selv et foredrag. "Dette er en forretningsmiddag. Ja, det er i leiligheten min. Ja, han er en stor fyr med et stort, fuck-me-smil. Gitt tiden og stedet, kan jeg.

Men det er det ikke, OK? Husker du hvordan det ender opp blir de alle til klynkende, trengende små gutter. Først kommer de inn i trikotene dine, og så kommer de under føttene dine. " Hun hadde nummeret hans, ok.

Men da han snakket over middagen, følte hun seg trukket av øynene hans - blå i et langt, foret, forvitret ansikt - og munnen hans. Hun så seg se på leppene mens han snakket. Når det gjelder øynene, så de på henne, inn i henne, som om hun var det eneste som gjaldt i verden. Kanskje det var det som gjorde henne skarpere enn hun trengte å være. Hun burde ha tatt ham med til en restaurant, borte fra fristelse.

Han registrerte kampevnen, og noe av det som lå bak. Visste at trusen hennes ble fuktig. Visste at det ville være en kamp, ​​men en verdt å vinne. Damn, hvem trodde hun at han var, uansett? Han ga henne en jobb, og en jævla god jobb.

Knulle jobben, uansett. Flasken ble tømt, og en annen fulgte etter. Han begynte å fortelle reisendes historier og stoppet seg selv. Begynte å spørre hvorfor hun ikke var gift og stoppet seg selv.

Husket å spørre om arbeidet hennes. I det minste spurte han ikke hvorfor jeg ikke er gift, tenkte hun. Trusene mine blir fuktige.

"Så hva tror du?" "Om boken, mener du?" "Ja, om boka. Vil du ta den på deg?" Hva trodde hun han spurte henne om? Knappen mellom brystene som hun hadde lekt med hele middagen? Det var selvfølgelig urettferdig, men hver gang de snakket om hans reiser og hennes skrivekarriere, hadde hånden hennes kommet bort til den knappen. Det var ingenting forførende ved den jevne dressjakken hennes, bortsett fra at hun ikke hadde på seg en bluse, og det syntes å være noe interessant dybde mellom jakkeslagene, og hennes måte å gjøre med ham på var ganske sløv. Takk gud, tenkte han. Han hadde fått nok av kvinner som flørte med ham, og mer enn nok av at kvinner kastet seg på hodet, eller føttene, eller hvor de enn kastet seg i disse dager.

"Du har hatt et så interessant liv," tilbød hun. "Akkurat det jeg har lest om deg på nettet, og det du har fortalt meg under middagen, ville gjøre en flott bok." Hun så på ham med det direkte utseendet hennes, ikke utfordrende nøyaktig, men heller ikke ryggen. Grønnblå øyne, blek hud, tydelige øyenbryn mørkere enn håret hennes.

Blek hals kunne han følge ned, ned i melkedyp. "Det er gitt." Ikke arroganse fra den best reiste mannen i sin generasjon, bare med fakta. "Spørsmålet er, kan du takle det?" Håndter meg, tenkte han. "Lag det til noe jeg kanskje har skrevet. Hvis det kommer til å ha navnet mitt på det…" "Har du lest noe av meg?" Gir så bra som hun ble.

"Selvfølgelig. Jeg leste bitene agenten din sendte meg." "Men ikke bøkene mine." "Nei. Jeg har vært ganske opptatt." "Reiser." "Ja, faktisk. Reiser." Han gikk bort til vinduet og så over den glitrende byen, dens evige brøl en lydløs gest i det varme rommet. Hun var ved siden av ham før han skjønte at hun hadde flyttet, nærmere enn hun hadde vært hele kvelden.

Han kunne dufte henne, en gammel løve duftende en smidig ung doe. Han gliste plutselig over det banale bildet. En doe med et spark, tenkte han. Ingen pushover, denne. "Hva smiler du der ute?" "Der ute? Nei.

Her inne." Han snudde seg mot henne. Hun var tross alt nesten like høy som han. Damn, kvinnen overrasket ham stadig. De var praktisk talt rørende, men hun kom ikke tilbake. Vel, hun ville ikke, ville hun, tenkte han.

La oss se. Han rakte ut og løsnet knappen, den hun hadde lekt med. Det fikk henne til å gå tilbake. "Hva…?" "Du lekte med det hele kvelden.

Tenkte bare jeg ville hjelpe." Han gliste mot henne, det berømte gliset. "Se… vi burde være tydelige på noe hvis vi skal jobbe sammen." "Sover du ikke med sjefen?" "Klienten. Nei." Men hun gjorde ikke knappen opp.

Pusten hennes gikk raskere, gapet mellom jakkeslaget var bredere, skyggen dypere. Han følte seg svimmel, ut av dybden under hennes grågrønne blikk. Ikke i det hele tatt som å møte store, hårete afghanske stammefolk, ikke i det hele tatt. De var høye, men de var ikke slanke og bleke, og de luktet ikke… Han gikk nærmere. "Du smiler til deg selv.

Igjen." "Jeg tenkte bare at du ikke luktet en afghaner." "Hund?" "Stammemann." Hennes tur til å smile. Det gjorde overraskende ting, fantastiske ting, i ansiktet hennes. "Nei, folk pleier ikke…" Han strakte ut mens hun snakket, løsnet neste knapp og gled den andre armen bak ryggen hennes. Armen stoppet henne da hun trekket seg tilbake. "Jeg sa…" "Jeg vet.

Men vi har ikke kontrakt, gjør vi det. Så…" En annen, siste knapp. Huden hennes var nesten like blek som den lacy pisken som nesten skjulte brystene. Hennes veldig fulle, og tilsynelatende ikke likegyldige, bryster.

En brennende b spredte seg over dem fra halsen ned og ned. Pusten hennes kom inn harde, grunne gisper. Leppene hennes var veldig tette. Han kysset dem.

Det tok henne. Herregud hun skal saksøke meg, tenkte han. Så kysset han plutselig en mykhet som han knapt ante. Han ble svimmel igjen.

Brystet hennes var ømt i hånden, brystvorten mot håndflaten. Hvordan gjorde… Hun ble stiv og presset mot brystet "Nei". Nå gispet han. Han slapp henne, men hun ble der hun var. Hodet hennes var nede.

Røde glimt, tenkte han. Sakte løftet hun hendene mot knappene. Det var hans tur.

"Nei!" Han tok hendene hennes i seg, trakk henne til seg, hennes mykhet mot ryggen på knokene. Hodet nede kjempet hun mot ham, kjempet mot hardheten hans, en sterk, bestemt kvinne. Hun bøyde hodet og bet på hånden hans.

Det raset ham. Saksøk meg da, tispe, var hans siste bevisste tanke. Han gikk med styrken og lot henne gå tilbake, i ubalanse, og snurret henne rundt.

Den ene hånden tvinnet i tykt hår, trakk hodet bakover, den andre under rumpa hennes, han kjørte henne til stolen han hadde sittet i og bøyde henne over den. Hun gispet da det tok henne i midriff, sparket tilbake med en ond stilethæl, savnet. Han var nå mellom beina hennes og snappet på skjørtet hennes, det dyre skjørtet og rev det opp lårene.

Stoppet et øyeblikk og gispet av den bleke perfeksjonen av rumpa og lår mot den svarte, utklipp av kremaktig blonder som forsvant i den ugudelige kløften. Som han spredte med tøffe hender, stakk harde fingre i foldene hennes. Hun stønnet, Å gud herregud, tok en pute og begravde ansiktet i den. Fortsatt med hånden dypt inne i henne, famlet han med buksene.

Plutselig klemte hun fingrene i våt fitte, clutch og frigjøring, clutch og release, stønnet og ristet mens hun kom. Rasende slo han hennes runde rumpe, hver rumpe, backhand, forehand, backhand, forehand. Han hørte seg gryntende: jævla jævla erte.

Hun gråt mens slagene falt, men gjorde ikke noe for å unngå dem eller frigjøre seg, og hulket sakte når han stoppet, enten det var med smerte eller lyst han ikke kunne fortelle. Rolig av sin raseri, gikk han tilbake og så på henne, sorte revne strømper, kalver spente av høye hæler, blek, perfekt rumpe, nå flekket og flammende der hånden hans hadde truffet henne. Så, kuk stående ut tykk og rett, hamret han seg inn i de varme, våte dypene. Hun var stram, gud hvor stram, men passet ham nøyaktig, kruset opp og ned på kuk, og lette å slippe ham inn lenger og klemte så hardt at han ikke kunne føle noe.

Han tok tak i hoftene hennes og knullet henne gal. Hun støttet de lange bena, svarte strømper mot stolens silke, buet og hulet ryggen for å få mer av ham, helt borte, ansiktet begravet i puten. Han nådde under, gled rundt leppene og brettet kuk, fant klitoris, klemte til hun gispet, og gned så forsiktig, så hardere da hennes bleke modne rumpe bøyde seg og vred seg mot ham. Han trakk hånden tilbake og slipt klitoris mot stolens grove silke.

Hun hulket og ropte og begynte å komme i bølger, rystet og stønnet, og oversvømmet fitte til kuk hans nesten gled ut. Han tok tak i hoftene hennes igjen og banket inn i henne, jævla, jævla, til han trodde han ville dø før han kom. Da hun fortsatt kom igjen? han flommet over henne i sin tur, spasmerte mot henne, maktesløs i hennes flytende grep, og prøvde desperat å være hard, bli i henne, bli… Han falt på henne og gispet.

"Gud," sa hun, "Gå av. Du dreper meg." På en eller annen måte samlet han seg, løftet henne, la henne mot skulderen og gikk henne til sofaen. Nå var hun rolig, beroligende, strøk over håret og murret mens han pustet på brystene, fremdeles usannsynlig i deres lette dekke, tipsene slapp gradvis av og spredte seg. Han brukte litt tid på å kysse og smelte kremet deres, slikke de mykgjørende aurolaene, glatte store hender over magen og flette fingrene i det tykke håret på monsene hennes.

Så steg til slutt på en albue, så på henne. Hun smilte nå, utover selvtilfreds, et ineffektivt smil. "Planla du det?" Hun så rasende ut som en godt helvetet kvinne som ligger på en sofa kan se ut. Han tenkte nesten på advokater igjen; så fniste hun.

"Ikke akkurat." "Har vi en kontrakt?" "Fuck kontrakten." "Gud du har en skitten munn." "Jeg kommer til å bli skitnere." Glir på gulvet og tar hans glatte kuk først i hendene hennes og sakte inn i munnen hennes. Tar den ut, sklir den mellom brystene, klemmer dem sammen og bøyer hodet for å slikke spissen. Ser opp på ham med store øyne. "Er dette hanen som fylte tusen spalter?" "Smart munn, pottemunn. Du bygger opp en god sak for en annen spanking, jenta mi." "Du vil ikke ta meg så lett neste gang, buster.

Dessuten har jeg deg ved…" Hun klemte seg, ikke helt forsiktig. Med et stønn måtte han erkjenne at hun var der..

Lignende historier