Belle fra Blue Canyon

Den modne, skarpe duften av brennende mesquite dugget rundt øynene hennes, et blikk som rev ned canyontrærne og landet som et sultent kyss på den glitrende metropolen nedenfor. Natten overmannet henne; hun pustet dypt inn, brystene hevet seg i det mørke lilla dypet over The City, og brystvortene strammet som tau. Stjerner toppet den rødbrune himmelen, og bleknet deretter til sjeldne glimt ved horisonten. En massiv fullmåne steg opp som en boble, blant svake tåkeskyer. Varmen var tropisk.

Hun var en sanger. Var ikke alle kvinner en gang? Hun hadde kallet til sirenen, en Lorelei, ødelegger av menn. Sirke, trollkvinne, heks.

En stemme så gjennomsyret av magisk sang og ekstatisk, hellig lovprisning at Gud selv ville ha forført henne bare til å lytte når hun nådde sitt klimaks. I liltende jazzy riff av stønn og små klaprende pust; i lave, pinefulle utgivelser, i snerrende dyrehyl var hun en sanger. Venter på en mann å synge for. Når hun tenkte på mannen hun ventet på, ofte om nettene, snirlet fingrene seg langs huden hennes, over hofteskråningene, til midten av lårene hennes; våte lepper der som klemte seg om hendene hennes, sugde dem sakte inn, en skarp vridning av klitoris mot baksiden av håndflaten hennes. Når hun tenkte på mannen hun ventet på, gikk tankene hennes i art deco-stil; seg selv en gudinne drapert i fløyel og hermelin, gigantisk omfavnende hatt akimbo, en slank hund ved siden av henne i dens piggete bånd.

Når hun tenkte på mannen hun ventet på, strakte poesien seg gjennom tankene hennes som forvillede erindringer om skjønnhet og begjær. Nattens stillhet lokket stemmen hennes til å ekko der. Canyonen nedenfor var øde; lysløs; lovende med dyp skygge og avslørende med blader av måneskinn.

«Blå…» sang hun. "Blå natt i en blå byjente jeg har vært kjent for å akseptere medlidenhet… blå." Et sted snurrer en mann henne rundt i sine sterke armer. Danser henne tett mot ham; og plutselig er han hud, varm, hard, og presser på henne. "Blå…".

Hun strekker seg over hoftene hans, et smil så vilt og sjeldent som en hvilken som helst blomst tegner ansiktet hennes i skjønnhet; halsen hennes reiser seg og besvimer tilbake, haken høy, håret skurrer; hans kuk begravd inni henne. Skrapemerker flekker kroppen hans fra hennes lidenskaper; og hodet på hanen hans, nesten smertefullt hoven, er mørk lilla i skyggen når den kløyver den rosa seahsell-fullkommenheten til kjønnsleppene hennes. En munk uten hetter som dypper i ærbødig bønn, og rytmen til klitoris hennes gnir en fold langs det våte skinnet på skaftet hans. "Blå…". En annen mann, høyere og sterkere, smurte hennes utstrakte nakenhet med sine utsultede hender fra en drivende drøm; sultet etter berøringen hennes, berøringen av henne.

Hun matet ham. Håret hans, vokst langt, kjærtegnet brystvortene hennes, hånende med fjæraktige berøringer til hun buet mot ham; vil ha følelsen av hardheten hans mot magen hennes. Åpner for ham. "Blå…".

Mens hun ventet på mannen, valset kroppen hennes og skjøt ned minner om knuller; merkelige koblinger, stjålne kjærtegn, fart og hjemsøkt dveling over denne fremstøt og nok en klype brystvorte, og den skjulte hardheten til kuk i hånden, i munnen, i henne… "Å, blå…". Mannen ankommer klokken 1000. Han kler av seg tilfeldig; glir bak henne ved vinduet; tar opp de myke brystene og napper i øreflippen. Hun kan kjenne hanen hans stivne og reise seg mellom hennes litt spredte lår; kikker ned for å se hodet og en del av skaftet; fingrene hennes trykker lett på den bankende åren; tommel og finger en ring rett under kronen. Klemmer.

Når han endelig er inne i henne, er hun en sanger. Musikken hennes klatrer oppover kroppen hennes, som vinstokker, som varme, som ingenting før har følt. Han er i dyp.

"Si at du elsker meg."..

Lignende historier