Hun var lei av at ingen noen gang rørte henne. Hun var ensom og kjente en desperasjon som tok tak i livet hennes. Natt etter natt sov hun sammen med personen hun en gang hadde trodd var det ytterste blant elskere. Men et par år etterpå og det en gang sizzling kjærlighetsforholdet var like dødt som gårsdagens aske. Hun lengtet etter å føle de varme, avfyrte kantene av lyst brenne dypt inn i henne.
Hun lengtet etter de milde, følsomme fingrene fra noen som kanskje ville undersøke dypet av hennes lengsel. En tomhet ekko langt inne i henne, og hun hørte de dempede gråtene som stammer fra hennes ensomhet. Mens hun lå i sengen, fant hun sine egne fingre som sporer den voksende konturen av de tykke brystvortene.
Hun løp i små sirkler nær toppen, deretter nedover den ene siden og aldri så lett opp den andre. Noe rørte seg i henne. Hun klemte hvert bryst i hendene og klemte og brakte dem høyt opp på brystet. Hun undret seg over den perfekte symmetrien til hver kule.
Deilig.