Hun kunne ikke sove, tankene hennes var fulle av bilder av ham: på kino, gå nedover gaten, i spisestuen, hvor som helst hun hadde sett ham rundt i byen. Det tykke, svarte bølgende håret hans, gjemt under en kulehette, eller ser ham løpe hendene gjennom den. Hans smil - ikke bare de perfekte tennene, men måten leppene krøllet opp i hjørnene, nesten i sakte film, uten å vite det, og ertet henne, og hans lyseblå øyne smalnet blikket mot henne, nesten blinkende. Jane rullet over på ryggen, frustrert og slått på.
"Dette er ikke rettferdig," tenkte hun, "Grant er ikke hjemme som blir drevet opp av en vegg av meg." Hun kunne forestille seg at han satt i baren, flørte med en av servitriser eller en av de søte enslige jentene som alltid ser ut til å havne i nærheten av ham. Men så vandret tankene hennes videre, og inn i et nytt territorium: ikke virkeligheten. Hun så ham stå ved foten av sengen og stirre på henne og sakte skrelle klærne av seg. Han dro først den falmede.