Det var en varm sommer ettermiddag da Melissa Jones satte seg på sitt første universitetsforedrag. Hun valgte å sitte alene nær baksiden av forelesningsteatret. Hun ville ha noe annet enn å bli sittende fast i det, som hun tidligere hadde beskrevet det, 'jævla helvetehull'. Ideen om å tilbringe 3 år på et engelsk litteraturkurs hun så desperat prøvde å komme seg ut av, hadde sakte spist moralen hennes de siste to månedene av sommerferien. Hun hadde fortalt faren sin hvordan hun foraktet ideen om å bli tvunget til å lese Dickens, Faulkner, til og med jævla Shakespeare med alle hans gammeldagse samtaler.
Nei, det var ikke for henne, hun ville bare modellere. Hun hadde allerede fått oppmerksomhet fra flere byråer; hun visste at de likte de parmeske C-brystene og de lange, slanke bena, men faren hennes til en far tillot ikke det. Han hadde gått rundt om hvordan hun hadde en "naturlig stil" for å skrive, en "Gud gitt gave", og det var ikke noe han var i ferd med å la.