Men en stor drøm - kapittel 1

🕑 35 minutter minutter Onani Stories

Sollys, Stillehavssorten, var alltid døden for henne. Kanskje noe å gjøre med navnet hennes, men sannsynligvis ikke. Sent på dagen, da huden hennes glød og frigjorde den lagrede varmen, fregner som ble til over nesen hennes som stjernene over horisonten, følte hun seg bundet til selve jorden, dens titaniske historie.

Solen sisset til en sølepytt i horisonten, med vinden som skyver håndflatene og musikken som kommer fra hotellene ved stranden, og hun hadde en forestilling om at hun hadde sett den siste og eneste solnedgangen. På denne ellers ikke-beskrivende dagen, på denne ellers ikke-beskrivende stranden. Som om atombomber gikk i det fjerne. Det er ikke fornuftig, selvfølgelig, det er en følelse, og som alle følelser, så langt det faktisk betydde noe, betydde noe falskt; selv nå kom natten svakt, med begynnelser glitrende over øyriket.

Det kan være noe evolusjonært, tenker hun og ruller opp håndkleet til et pent bånd, og holder på med den brede elfenbenshatten. Mannen som hadde kikket på henne hele dagen, satt nå i sanden og lyttet til sin kone muntert fortelle en historie det var på nederlandsk, så hvem vet hva om. Han virket helt opptatt av det, men øynene klarte likevel å se over konas skulder for å fikse på Chis egen, ikke ubetydelige bryst med en forutsigbar regelmessighet. Lidende i noen minutter, stoppet Chi til slutt og spente hodet med et slitent, men lekent smil. Hun var på vei tilbake til hotellrommet, se hvilken restaurant foreldrene hennes hadde planlagt til middag, bedøm om det var etter hennes smak, men hun hadde ikke travelt, så hun møtte blikket hans, som endelig hadde steget til hennes ansikt.

Han var litt overvektig, brun, brun på brystet på en attraktiv måte. Dette er noe så gammelt som bølgene og solnedgangene, n'est-ce pas? Hun løftet håndflatene oppover, løftet øyenbrynene nysgjerrig, og nå kan fyrens kone like godt snakke Ainu for alt han legger merke til. Han er ikke redd for Chi, ikke i det hele tatt, selv om han vet at kona vil merke det hvis han bare fortsetter å stirre, så øynene hans legger seg i en trygg saccade. Hun kan nesten plukke ut mandelduften av en eldre mann blant luktene av blomster og saltlake. Hun skulle ikke gjøre dette; ikke at fyren ikke fortjener det, men det er litt grusomt.

Chi tenkte på seg selv som snill hun er snill. Bare ikke til potensielle kamerater som, gitt, er et stort basseng. Men i helvete, dette er kanskje ikke engang grusomhet i det hele tatt, men en veldedighetsart et sjenerøst innskudd til en fremmedes spankbank (et begrep hun personlig hadde gjenvunnet for kvinnen gjennom konstant bruk med venninnene).

Hun vridde skulderstroppen i en finger og dyttet den sakte ned i triceps, som om hun sjekket for solbrune linjer, selv om hun er altfor perfeksjonist til å la slike ting oppstå. Bølger overalt, strømmer av luft, strømmer av blod. Hun håpet at kysset hun blåste var nok til å få fyren krystallhård, men hun kunne ikke være sikker, så hun la til en liten snittslikk som et postskript, og snudde deretter opp stranden.

Sett deg på rock, rock, jævel. Det er en spesiell tur hun kan bruke når det er nødvendig for å virkelig kjøre poenget hjem, men hun ville bare være leken, ikke bli voldtatt. En gang til. Noe evolusjonært.

For det meste av menneskets historie regnet hun med at kunstig lys var ukjent, og nattens komme var avgjørende. Her slutter aktivitet mest aktivitet, i det minste. Og hjernen hennes, full av pin-tall og Li Bai-strofer og annet assortert dritt, kan ha vært en moderne skapning, men hjertet hennes var fortsatt i Great Rift Valley og dens årtusener av veiledning. Yonder Dutchmans kuk ble smidd i de samme brannene.

Er det et sammensatt substantiv på nederlandsk, som tysk? Das Deutschendick eller hva? Så stoppet hun kulden kald. Under en gigantisk parasoll, til siden av stien utenfor stranden, så noen på. En kvinne som hadde på seg trs chre-solbriller tonet en crepuscular lilla, trakk nesen ned slik at øynene møttes. Et glass rødvin, nær samme fargetone som håret hennes, satt i høyre hånd, så usikkert så det ut som om en svak bris kunne plukke den bort, og hun ville ikke brydd seg. Bena, brettet i rett vinkel, glinset av sjøvann.

Hennes strålende tenner presset seg inn i underleppen, og hun hadde et smil av største munterhet. Hun ristet på hodet i en hånlig irettesettelse, og etterlignet tungeneslikken Chi hadde trodd så inspirert for øyeblikk siden, og viste at den hadde vært banal. Som for å spørre, "Det var noe sånt, ikke sant? Hvor veldig søtt.".

Og nå følte hun seg som en fullstendig idiot. Hun la seg, og med brunfargen som allerede holdt blodet rett under huden hennes, føltes ansiktet hennes som et radioaktivt eksperiment gikk galt. Hun samlet skjærene av sine filosofiske tanker og gikk ut av stranden, følte seg seksuell mestring godt og virkelig borte og erstattet med den instinktive skammen til en jomfru tenåring. Ikke en følelse hun hadde noen jævla nostalgi for. Å være på familieferie vekket heller ikke følelsen av voksen alder og uavhengighet.

Hun er ikke her villig, la oss ikke være latterlige. Hun elsker foreldrene sine, hun elsker brødrene sine, og hun verdsetter deres samspill. Men for første gang savnet hun Art og ønsket at hun hadde presset ham litt vanskeligere for å bli med dem, i det minste i noen dager. Akkurat som en annen kilde til tyngdekraft i arrangementet, noe for å validere henne som noe mer enn datter og søster. "Som kvinne," tenkte hun, og selv om den antikke frasen hørtes ut som en av Emma Goldmans herlige moralske skjellsord, innkapslet den trangen nøyaktig.

Det var et nydelig ord, kvinne. Undervurdert. Fløyelsaktig og jordaktig, et plagg man kunne snurre seg og pakke seg inn i. Et plagg som til tider føltes overstort, men så skinnende, og forsterket hver bevegelse. Hun følte sistnevnte en god del.

Ikke nå, skjønt. Den rødhårede kvinnens stille latter og dommen hadde fått henne til å føle seg tynn og guttaktig igjen. Noen få gyldne unge menn og kvinner i kroppsdrakt passerte henne med surfebrett, og hun hørte fniser et øyeblikk senere, den typen som følger ribaldri.

Dette økte riktignok tilliten hennes øyeblikkelig, men var for ordens skyld helt uattraktiv, og sammenlignet ganske ugunstig med Deutschendick, som hadde god fornuft til å bare gi takknemlige voldtektsøyne. Det er trøstende å observere eldre menn som bedre tilnærmer seg hva kvinner vil ha; får en til å tenke at selv om kjønnet er kjipt, enkelt og ofte direkte dumt, kan det læres. En av mennene trakk trinnene og banket på Chis skulder.

Hun snudde seg, og smilet lyste opp i ansiktet, som om hun kjente igjen en gammel venn; faktisk kjente hun igjen ganske mye i ham. Blond, med en rumlende bassstemme, og tre ensomme brysthår som satte alderen hans på nitten til tjue. Han stammet litt, noe som gjorde det enda mer beundringsverdig at han hadde tatt steget, og hun lot ham legge nummeret sitt i telefonen. Da hun la hånden på armen hans, skalv han litt.

"Jeg burde gi deg beskjed, jeg har en kjæreste.". "Åh. Er det den, sjalu typen?".

"Vel, slags.". "På en måte?". Hun måtte praktisk talt se rett opp for å opprettholde øyekontakt. "Slags. Men han er ganske våknet sosialt, så han vil klandre meg for alt ikke deg.".

"Det er bedre?" sa han og gikk tilbake og skrudde opp ansiktet. Han var så høy at hun følte at hun var under en enorm parasoll. "Ja. Men det er ok.

Jeg har ikke noe imot spankingen.". Munnen hans gjorde en slags fisk ut av vanneffekten, men han hadde gått tom for ordforrådet. "Jeg tror vennene dine venter," sa hun og snurret rundt. Der, se om vennene dine tror at jeg sa det. Hun mottok den første teksten før hun til og med hadde kommet tilbake til hotellet, som hun slettet uten å lese.

Akkurat da hun ble en tispe i disse situasjonene var det et åpent spørsmål; hun husket ikke overgangen. Hun husket at hun var sytten, kom inn i trukket tekstkonvenser med til og med de karene som var for redde til å identifisere seg (stakk telefonen under en pute da foreldrene banket på). Det var lenge siden. Hun dusjet, som hun foretrakk, i det kaldeste vannet hun kunne tåle.

Dette skal visstnok ha en slags dempende effekt på lysten, sier klisjeen, noe som i hennes prøvelser var helt uten bekreftelse. Da hun var på videregående og tvangsinteressert i sine egne modne kjønnsorganer, begikk synder så ofte og grundig at hun faktisk fryktet himmelsk irettesettelse og sluttet å gå i kirken på grunn av det, hadde hun prøvd kaldt dusjtrikset gjentatte ganger, bare for å finne seg selv to ganger like følsom når det var gjort, hver følelse som satte henne som et metallplate. Etter noen år fikk hun kontroll over kroppen sin, men da foretrakk hun kaldt vann. Hun kom dekket ut av gåsekjøtt, brystene kviste og brystvortene irritert av stoffet i håndkleet. Men tankene hennes var klare, hennes ønsker var skarpe og separate, nøye klargjort og lett undersøkt, som et sett med kniver i en blokk.

Periwinkle-toppen gled over i en plastpose og satte kursen mot rommet sitt. Det åpnet seg mot havet, tropiske busker eskorterte steinveien til bakdøren, med en duft av dill og pepper. Chi hadde avtalt lett å følge familien den sommeren, forutsatt at hun til enhver tid har sitt eget rom.

Til foreldrenes kreditt var den eneste indikasjonen på motstand mot ideen en løftet øyenbryn i farens ansikt. Han hadde byttet et blikk med moren sin, noe som betydde en ordløs samtale som Chi ganske enkelt kunne lese, selv om den bare varte et øyeblikk. "Foreldrene mine ville aldri ha tillatt noe slikt," sa farens øyne. "Hun er en ansvarsfull ung kvinne, og det er ikke lett for meg heller, men vi må sette vår lit til henne," sa morens øyne. "Kvinne? Hun er knapt tjueen.".

"Hun er tjueto.". "Hun er knapt tjueto.". "Min mor hadde to barn i den alderen.

Din hadde tre.". "Du prøver å få meg til å føle meg bedre?". "Hva kan du gjøre?". "Hmmm.

Shee-yit.". Det var et nytt hevet øyenbryn da Chi spesifiserte at rommet hennes ikke skulle ligge i nærheten, og moren hennes spøkte om farens snorking som kom gjennom veggen, og de tre lo, men ingen trodde det var årsaken og ikke en var tett nok til å tro at de andre gjorde det. Ærlig talt, hun hadde aldri hørt faren snorke uansett. Sannsynligvis var den reddende unnskyldningen Arthur: selv om de hadde en tøff idé (de hadde ennå ikke møtt ham), antok de at forholdet ville holde datteren deres uskyldig for enhver form for verdifall. Han var ikke japansk, men foreldrene hennes lærte raskt i videregående skole at den spesielle regelen ikke var en datteren deres hadde til hensikt å følge, og at hvis de insisterte, ville hun utelukke å gifte seg med alle asiater som et prinsipielt spørsmål.

Derfor ville Art gjøre… for nå. Og foreløpig var det bare forslaget om ham tilstrekkelig med foreldrene: kraftig jobb, glattbarbert, ingen tatoveringer eller piercinger synlige på noe Facebook-bilde de så på (eller som Chi noen gang hadde funnet gjennom personlig utforskning, selv om det var et herlig fødselsmerke som foreldrene hennes godkjente Honshu, som markerte huden under den skyhvite venstre rumpa). Telefonen hennes kvitret flere ganger i rask rekkefølge, mens hun undersøkte effekten av å ordne den rødbrune manen rundt brystene i noen Blue Lagoon-hyllest, som var enda mer ensbetydende med ungdom, og en skitten film i tillegg, men den føltes faktisk overraskende moden.

Hun lærte ung hva de fleste kvinner bomull til på et tidspunkt: nakenhet kan våpnes. Silken av håret hennes, riflet av havbrisen, utviklet en behagelig friksjon der. Danae må ha følt seg slik i innhyllingen sin, og bli regnknullet. Hun sa faen for mye, til og med mentalt. Regnpløyd.

Regnfylt. Regnherjet. Hun smilte ganske oppriktig til speilet da hun delte håret i bifloder over brystet, og skiller pelaget i flettede elver, tre, to, helt til venstre, greit… fint å ha meis nok til å holde en pigtail.

Hun skrapte forsiktig bena og hoftene med neglene, nylakkerte, et overbærende barokkmønster som lignet med vilje på Van Goghs Starry Night. Kroppen hennes hadde alle disse fantastiske delene, alle så helt forskjellige fra hverandre. Mais silke, mørk honning, moden frukt, bashful bløtdyr, alt åket sammen til en smidig maskin. Regnetvoldtatt.

Regnramt. Utfelt. Nå ser hun til og med på bildet, som stalker seg gjennom den franske døren, drypper av regn mens lynet fløy himmelen bak ham.

Vinranker av grå ringletter i skjegget, franske krøller i håret, granittkiste, presser de fulle leppene mot hennes, en lukt av ozon som flyter fra huden hans. Uklart mild selv om han kunne knekke henne i to med en rykning. Hun spredte armene som et krusifiks og falt bakover på sengen med en flump: øynene lukket og pusten økte. Bølgene utenfor krasjet med en akselererende voldsomhet. Tordenguden flyttet en stamme av et ben mellom seg selv, som for å tvinge dem fra hverandre, men de åpnet seg bredt etter det beste forslaget, som en løvetann som søl frøene til vinden.

Skjeden hennes var diluansk. Hendene på skuldrene hennes var kjøttfulle, fengslende, og de himmelblå øynene fortalte henne med vilje at han hadde mistet kontrollen over seg selv for all den allmakt som sprakk gjennom musklene hans og hans fullstendige mestring av skapelsen. Lårene møttes i tordenbrett. Speilet brakk og brøt utover, stykkene spredte små regnbuer rundt i rommet; TVen ble slått på, viste øredøvende statisk, og brøt ut i en rusksky av gnister og piksler.

Hennes hver bevegelse var en provokasjon. Og brystet hans, bemerket hun, var nydelig hårete. Hun stoppet ham et øyeblikk ved å presse fingrene mot den, og rasende ham. Dette ga et intervall hun nøt med noen dype åndedrag, før hun inviterte ham med en fingertupp for å gjenoppta sporet og gi henne alt han hadde holdt tilbake, noe som viste seg å være en betydelig reserve.

Da arkene rev og sengekarmen splittet under dem, spøkte en fryktfluke gjennom henne, og hun lurte på om hun til og med ville overleve dette, men likevel fortsatte å slå skrittet mot ham med gusto, for hvis du skal dra, gå å gjøre det du elsker. Hennes panting avtok, og hun ga et lite gråt og snudde seg mot høyre, fingrene klemte seg inne i henne. Klitoris hennes var klar over hver konturlinje som utgjorde tommelavtrykket hennes.

Bryterenes rytme ble redusert. "Jeg antar at hvis du skal fantasere, kan du like godt sikte høyt," sa han og krøllet sin endeløshet rundt henne, kuk slapp, men gigantisk mot baken. "Hvordan føler du deg?". "Regn-knullet," sa hun og åpnet øynene.

Verden var veldig stille. Hun studerte det kompliserte med stråtaket. Hun lyttet til sin egen puste sakte.

Hun undersøkte den plutselige glemsomheten, lysten bleknet, ekko av torden og deres tvilling nederlag. Hun dyttet fingrene inn i munnen opp til første knoke og sugde. Hun holdt dem der omtenksomt, og rakte deretter frem telefonen med den andre hånden og tommlet gjennom de savnede tekstene.

Arthur Molyneaux: Hvordan har det med Hawaii ?. Chiasa Sato: Dude, det er jævla Hawaii. Jeg svømte med havskilpadder i går. Arthur: Du hater reptiler.

Chiasa: usann. Jeg tåler deg. En mindre dødelig ville ha sendt et uttrykksikon på dette tidspunktet, men Art likte tekstene hans som e-postene hans, og han likte e-postene sine som epistler fra en svunnen tid: ordentlig tegnet, utropstegn uhørt, ingen dårskap utover betydningen av selve ordene, som skulle settes sammen når det i det hele tatt var mulig i riktige kryss mellom subjekt og predikat. Hun hadde takknemlig vurdert denne stilen, fant ut at hun godkjente den finér av virksomheten, og gjorde den til sin egen.

Arthur: Fusk på meg ennå ?. Chiasa: Teller anal ?. Arthur: Penetrator eller penetrerende ?.

Chiasa: Begge deler. Det var et scenario med conga-linjetypen. Hun skjønte at hun fortsatt sugde fingrene, noe som nå virket som grovt. Ikke første gang hun gjør det skjønt.

Hun dukket opp og jaktet på et par jeaneshorts. Når det gjaldt om hun skulle ha på seg undertøy eller ikke, kunne hun gå begge veier, men bestemte seg til slutt for å ta på seg noe enkelt og rosa. Beskjedenhet var ikke noe problem; hun likte fargen. Som vanlig hadde onanismen trukket tårer, noe som betyr at hun måtte ta på sminke.

Hun foretrakk et blekkblått rundt øynene og noe for å understreke den irriterende fregnepopulasjonen. Arthur: Helvete, så lenge du ikke snur det til det rare greske gudsscenariet du snakker om. Hun flirte.

Del alltid fantasiene dine, for ikke å feire dem. Hun stokket antrekk i skapet. Chiffontopp, med Peter Pan-krage og puffermer.

Ferskenfarget. Og vi er klare for mest tenkelige situasjoner med tropisk natteliv. Chiasa: Skitten stikk. Arthur: Så vi er tilbake til anal da ?. Chiasa: Jeg savner deg.

Faen av. Jeg savner deg. Arthur: Savner deg. Ring meg når du er mellom munnsex. Må gjennomgå prosedyrene som er utformet for å forhindre foreldre i å ha tilgang til mobiltelefonen hennes.

Du skulle tro at standardteknikker ville være tilstrekkelig, men du ville være i feil, siden de er skremmende smarte, ganske målbevisste og mener nysgjerrighet er en viktig dyd, særlig når det gjelder barnas gang. En fingeravtrykkgodkjenning vil gjøre trikset med de fleste dødelige, men tenk at hvis du lukker øynene for en napp, er moren din ikke over å benytte anledningen til å frigjøre telefonen fra vesken din og press den skjult mot tommelen, med et dusin unnskyldninger klare hvis du velger det øyeblikket å våkne. "Så," sa Chi og gled i hælene og klemte telefonen med betydelig innsats i den hudtette baklommen, "Jeg skal ut. Du holder deg?".

hadde sine gigantiske ben krysset, sittende i en av rommets stoler med The Times spredt åpent i fanget og snurret en Montblanc. Rommet luktet av hans kardemomme-duftende sperm. "Ja, jeg er god. Fortell meg noe, kjærlighet." Han krysset og krysset beina, skiftet litt, og det oppstod en teofani som smalt mot innsiden av låret som en klokke. Stemmen hans hadde den svevende lyden av en kuling gjennom en kløft.

"Seks bokstaver, Matthew-kjøretøy.". "Gi meg et hint.". "Tredje brev, H.". "Det er et herlig liv.".

Det kom et klapp av torden. "Du vet, du vil gjøre det bra å se på deg selv, ellers vil jeg begynne å psykoanalysere hele den oppslitte tingen vi har her. Vi vil undersøke om jeg ligner faren din.

Jeg får jævla freudian på rumpa." . Kristus. De hadde de samme øyenbrynene.

Langt forbi tid for å komme deg ut herfra. "Sahara," sa hun og inspiserte profilen sin i det ganske knuste speilet. "Alt righ ', all righ'.

Hei, fortell meg noe annet. Er det ikke noen tordengud i Shinto som du kan tilkalle når du føler deg tøff?". "En, de kalles kami.

To, jeg vet ingenting om den dritten, og det er litt rasistisk du hadde antatt at jeg ville. Tre du klager?". "Jeg kunne bruke en pause innimellom. Du sliter meg, nymfe, og jeg har viktige ting å gjøre.

Som å finne ut av tjuefem ned. Også, planlegge tyfoner. Og du vet, neste gang du har en av disse skitten fantasier av deg, kanskje vi kan invitere Thor, Ba'al og dere gamle Samurai Storm Gud, og merke teamet som den matematisk ideelle rumpa til dere. ". "Vel, fire menn som siterer ikke-sitat, er ifølge DSM-IV teknisk sett et gjengebang, ikke et merkelag.

Men det er en idé. Du var… ok, i dag. Ganske bra til og med.

Hvis din kone begynner å jakte. meg ned, lover å gjøre meg til en knølhval eller noe grasiøs, vær så snill? Ikke en ku. " Hun slo øyenvippene. "For deg, Chi, skal jeg lage en helt ny art." Han trakk den gyldne e-sigaretten ut og dampet store tordenskyer av røyk med ukjent toksisitet og blinket med intermitterende torden da de gikk ut av rommet.

"Kanskje en hval med enhjørningshorn.". "De eksisterer allerede.". "Ja, vel, jeg er ikke havets gud, for Kristi skyld. Kunne ha vært, ikke ønsket å håndtere tidevannet. Inn, ut, vår, neap, gjesp." Han vinket henne av fordi menn er menn, blod eller ichor, ekte eller fiktiv.

Hun låste døren bak seg og gikk inn i kveldsgnisten, kastet av mytene sine og kalibrerte tankene sine til alle menneskelige bekymringer som hindrer oss i å drømme så mye som vi burde. Olympianeren hadde begynt å besøke henne, i likhet med hans vane, da hun var skandaløst ung, men hun burde understreke at de tidlige opptredene bare var (bokstavelige) overlegg, han fulgte med seg selv på lyra. (Siden setlisten hans måtte komme ut av sin egen vridne hjerne, var disse mindre Homer, mer Lavigne.).

Hennes eksemplar av Edith Hamilton spredte seg ved siden av henne på sengen, han hadde infiltrert soverommet hennes i forkledning av en grå sky som han utfalt i all sin prakt: de fremmedblå øynene til Hugh Grant, kroppen en kjærlig nøyaktig faksimile fra det høye sommerfuglmester i skolen, Pedro Rodrigo. For det, hvor bisarre de tidlige epifanieene var helt platoniske: til og med Chi hadde ikke forstått hvorfor hun hadde trollet ham. Kanskje hun bare likte (tankene) synet av ham. Den swagger. Den dovne tilliten, som ligger i chitonet hans, spretter gigantiske druer i munnen hans og ser på henne gjøre leksene hennes med kalkulator.

"Mitt folk skapte det, vet du.". Liggende på sengen hadde hun sett opp fra læreboka, håret fremdeles i det latterlige kjønnløse nisse-snittet. "Um, det var faktisk Newton, og han var engelsk." Hun kunne være uutholdelig i den alderen. "Nei.

Archimedes, slå opp.". Kukheten appellerte også. Allvitenskap dobbelt så mye.

Men alle de gamle mytene om at han var en tankeløs sex-fiend, ble helt overblåst, etter hennes erfaring; han forble seg veloppdragen til godt etter hennes attende bursdag. Og selv da hadde hun spilt forføreren. Telefonen hennes surret igjen, og hun var nysgjerrig på hva fordervet tull kunst bød på nå, men det viste seg å være surferen igjen, denne gangen en invitasjon til et strandbål.

Det var faktisk den slags begivenhet hun hadde sett etter de siste par nettene, men nittenåringer var en smak som var så eldgammel som resten av hennes tenåringsbesettelser. "Jeg er foreldet?" lå på en osier strandstol ved siden av stien og drakk gylden sirup fra en krystallinsk beger. Tiki-fakkellampen virket faktisk som hans naturlige miljø. Kanskje noe å innlemme senere….

"Du er tidløs, min kjære," sa hun. "Jeg trodde du bodde i rommet.". "Øh, jeg er ferdig med kryssordet. Tenkte at jeg ville glede meg over natteluften. Finn meg en fin liten hamadryad.

Skru hjernen ut. Fortell leien jeg sier hei.". "Av alle mine motbydelige seksuelle eksentrisiteter som jeg ville dø hvis foreldrene mine noen gang fikk vite, er du øverst på listen.".

Han ga en triumferende latter. "Jeg kjenner konkurransen, og jeg er smigret. Fikk den fremdeles etter alle disse årtusenene! Ute!" Det kom en plutselig hash-tag av lyn, en kokende røyk, og han var borte. Familien var ikke på rommet sitt.

Hun fant dem på terrassen til hotellets restaurant, hvor brødrene hennes samtidig slukte kyllinganbud mens de lekte med iPads. "Jesus Kristus, Chiasa, du skal få et melanom," sa faren hennes. Han drakk sin vanlige Heineken, iført en falmet stripet skjorte med for få knapper ferdig. "Ken!" ropte moren hennes.

Hun gravde ikke blasfemi. Han vinket henne avgårde. "Se på henne.

Hun sender ut gammastråler.". Moren vurderte Chi og rynket på nesa. "Du ser litt rosa ut, kjære. Pass på at du gir fuktighet, ellers vil du ende opp som bestemoren din.".

Faren hennes kjempet mot en sønn for en øm kylling, og tyet til å distrahere ham over skulderen og deretter svinge etter kurven. Han så opp etter å ha brukt ketchup: "Vent, du kan fornærme moren min, men jeg kan ikke si 'Jesus Kristus?'". "Moren din døde ikke for syndene våre.". "Ikke fortell henne det.

Du vil gi henne ideer," sa faren hennes. Han gestikulerte vilt mot servitøren. "Chi, hva vil du? De har sashimi, men det er frastøtende. Men prøv noe av dette portugisiske brødet.

Her skal jeg bestille litt mer.". "Ikke noe brød," sa Chi og satte seg ned. Broren hennes forklarte henne spillet han spilte.

Det involverte zombier og Knights of the Garter. "Å, riktig. Brød er ondt.

Karbohydrater." Faren hennes nikket og krysset armene, som om han stilte med et tidløst stykke visdom. Moren hennes så opp fra telefonen sin. "Hvordan var dagen din, kjære? Vil du snorkle i morgen?". "Kanskje," sa hun.

Chi var ganske smidig, så hun klarte å sminke et anbud raskere enn faren hadde. Også hun og brødrene hennes var tette; gratis mat var fordelene hun fikk for tålmodig å lytte til dem, oppsummere skoleleksene sine. Nå kunne hun resitere vannsyklusen i søvne. Men det var sommer nå, klassen var ute, så i kveld beskrev de i stedet Mongoose de så på den svarte sandstranden i dag, og hvordan det så ut som onkel Harukis ilder.

Forresten, onkel Harukis ilder var en liten rotte som skulle druknes av hensyn til biosfæren. "Gjør du noe i kveld?" Faren hennes så blikket mot servitøren og pekte på den tomme ølen hans. "De holder på med karaoke i baren." Av en eller annen grunn uttalte faren hennes, en engelsktalende som hadde glemt det japanske han noen gang hadde lært, alltid 'karaoke' på tradisjonell nipponsk måte. "Moren din og meg, noe fra Grease.

Episk.". "Pappa.". "Episk! Syk! Hella hella hella. Jeg er en mester i moderne slang.

Kristus, jeg er hip.". "Ken!" Moren hennes gravde ikke blasfemi. Han vinket mot kona igjen og gikk på lystfiske etter et anbud. Chi smilte, og hun følte en dyp kjærlighet i hjertet sitt. Men for å være helt ærlig, var kjærligheten en slags snare, og hun hadde det plutselige ønske om å komme så langt unna dem som mulig.

Hun forestilte seg å løpe ned til en kai, finne en båt med nøkler og kjøre over til Big Island hvor hun kunne bli helt vill (det var en fantasi, så hun lot som om hun hadde en idé om hvordan hun skulle styre en båt). Kristus, hun foretrekker til og med å smelle øl nede på stranden med surferne. Kanskje et par gutter vil kjempe for oppmerksomheten hennes. Kanskje hun kunne få litt cola.

Da hun hadde spist kokosnøtreker, var ønsket om å løpe, som et dyr som klør inni brystet hennes (kanskje en ilder). Hun sa alohas og travet på stranden, månen et tynne øye over vannet. "De infanteriserer deg. De mener ikke det, men du føler deg som et barn rundt dem," sa en stemme ovenfra.

hadde mammutlårene klappet rundt toppen av et palme og lette etter kokosnøtter. Han plukket av en og ristet, grimret og kastet den. "Vil du kutte det ut med det? Hvis jeg ønsket psykoanalyse, ville jeg fantasere Freud." "Ha!" Han gled nedover bagasjerommet og smalt i sanden og sendte en liten sjokkbølge utover.

En plutselig nedbør av kokosnøtter skjedde. "Tenk på hva han kunne gjøre med den sigaren.". "Ikke gjør en Clinton-vits. Jeg er ikke gammel nok til referansen.". "Bah, greit.

Vet du at kokosnøtter ikke engang er hjemmehørende i Hawaii?". "Egentlig, hvor er de fra?". "Cocorado. Hei, du drømmer meg ikke om vitsene. Jeg håper i det minste ikke.

Men la meg fortelle deg dette." Han kom nær, de hvite kappene raslet i brisen rundt henne. "Hva?" sa hun plutselig litt f. "Du," sa han og rørte ved brystet med fingeren, "er en blomstrende seksuell dynamo. Du knitrer som en tåke i ferd med å bli stjerner. Du er som en fem fots larve som tvinger store, gigantiske, malte vinger.

ut av ryggen. Hele Cronenbergy. Noen ganger skremmer det meg.

" gliste. "Har jeg noen gang fortalt deg om den gangen jeg knullet månen?". "God natt.".

Stranden var mildt sett befolket, med månen som et tegn på et fotografisk negativt. Oransje lys fra hoteller og restauranter og hjem ble kranset rundt lagunen, spydt av palmer, alt over et forkle av fuktig sand. Bølgene leverte små snitt av måneskinn til stranden og trakk seg tilbake i mørket.

løp og gamblet, spratt på tærne i en serie spark. Hun savnet ballett, selv om hun alltid var perfekt søppel på det, og rundt tolv år hadde jentene begynt å erte henne omtrent på rumpa. Hun hadde hatt en kronisk mareritt at en dag trikotet hennes bare ville snappe av presset. Art hadde sagt hvis sykepleie ikke ordnet seg, bør hun vurdere en karriere som en bønnesekkstol. Hun hadde fortalt ham at hvis investeringsbank ikke gikk, burde han vurdere å drepe seg selv.

Hun slapp inn i bålet til bålet med en tøff bølge, kastet seg mellom et par strandstoler og tok et slag i ansiktet fra marihuana-lukten. "Hei, jeg er Chi. Jeg tror jeg fikk en invitasjon hit.". Surferen spratt på beina.

"Du! Jeg trodde ikke du ville komme.". En fyr til venstre rullet øynene: "Glatt, sak. Oppfør deg alltid overrasket når de godtar en invitasjon." Han tok en sving med leddet, svulmet opp brystet som en drage som gjorde seg klar til å blåse ild, og lekket så ut røyk fra et slags vaudevillian-glis. "Ny tispe.

Vil du?". Hun var i ferd med å nekte, fordi hun hadde en forferdelig merittliste med post-sløv beslutningstaking, men surferen hennes stirret på henne og sa: "Du trenger ikke å gjøre det," så hun grep greia og tok seg dypt. Dette så ut til å imponere gruppen, seks eller syv undergrader fra utseendet til den, som hadde den tilfredsstilte freden på en dag godt utrullet.

Hun falt bakover i et sete og ba om en øl. "Han kalte deg Case," sa hun. "Å ja," sa surferen hennes.

"Det er navnet de ga meg. Casey. Jeg… hater foreldrene mine for det." Chi lente seg tilbake og så på Melkeveien tommel over tidens ansikt. Kristus, hun skulle sulte om tjue minutter.

Det absolutt beste med Art var at han var en leverandør: hvis de røykte opp, sprintet han alltid ut og kom tilbake med en pose full av pommes frites, KFC-kjeks og Sour Patch-barn, og det er den slags ordre du må treffe tre steder å fylle alt på ti minutter, topper. "Vent, som Casey at the Bat?". "Ja, som det jævla diktet," sa han og så bort til venstre mullet. Han banket litt sand rundt med foten og var ellers stille.

"Hva er historien din?" spurte den store tokeren og så ikke opp fra telefonen. Han hadde edderkopptatoveringer nedover underarmene, og en alfa-stemning som gjorde ham til den mest attraktive utsikten rundt bålet, men kvinnen ved siden av ham hadde åpenbart ham hevdet: hun forsøkte for øyeblikket å halshogge Chi med øynene. "Hvordan svarer du på et spørsmål som det?".

"Du vet, åpne munnen, produser noen ord som gir relevant informasjon.". "Her med familien min på ferie.". "Sexy," sa han.

"Ja, det er ordet for det. Hva med deg?". "Her med familien din på ferie." Noen spredte latter rundt bålet, og nå stirret kjæresten til tokeren så intenst at Chi nesten kunne føle at luftrøret ble trangt. Hun hadde kort tomatrødt hår, en nesering til industriell kunst og tilsynelatende manglende evne til å til og med late som om hun smilte.

"Er de ekte?" spurte kjæresten. Tilsynelatende klarte hun å smile. "Du trenger ikke å svare på det," sa Casey.

Så du skjønner, du er tolv, kjertlene dine begynner å produsere en merkelig trylledrikke hvis hovedgift er østrogen, hoftene dine ballong over natten, jentene i danseklassen sørger for at du er klar over at det er merkbart, og en gang, cunts, noen gjør en vits om "Lagre to seter til Chiasa!" Ti år senere synes en merkelig strandpiksejente at det på en eller annen måte er innenfor grensene å snakke om puppene dine, som om det uuttalte budet om at vi later til å overlate alle kroppsdommer til dudene aldri hadde blitt vedtatt. Det er ingen jævla søsterskap, Lena Dunham, og faen deg for å få meg til å tro det var. "Hvis du ikke kan fortelle, hvorfor skal jeg da?" Sa Chi. Dette så ut til å glede gruppen, og fikk i det minste noen takknemlige snickere. Det betydde også at nå ikke alle menn i gruppen kunne motstå en full ti-sekunders visuell inspeksjon av brystet.

"Og det er nok med meg," sa hun og ga det som etter hennes mening var et ganske nådig smil med tanke på omstendighetene. Hun viet seg til ølet. Dama var for besittende, noe som betydde at hun og toker ikke var noe, eller kanskje de knullet, men han likte det åpent og hun sa 'kult', men hvem mener det egentlig? Uansett, tenkte Chi, jeg skal nå gjøre et halvhjertet forsøk på å knulle ham. Eller se om Wendys franchise noen gang kom til Maui, uansett.

Island air hadde noe av det som var orgasmisk: det fikk henne til å gjøre noe veldig, men hun hadde ikke energi til det akkurat nå. Hun endte faktisk med å ha det gøy. Til tross for den rekordhoppede begynnelsen av kvelden, viste det seg å bare være noen andreårsstudenter fra BU som likte å surfe og fikk en god gruppe. Den store tokeren Andrew var den sykeste historiens hovedfag hun noensinne hadde møtt, morsom som faen, uten annen modus enn den sure, verdensmattede sarkasmen til en mann som var tjue år eldre. Han interlarderte sine ikke uinteressante monologer om USAs utenrikspolitikk med referanser til Chomsky og Fellini-filmer.

Og selv om han ville knulle henne, vet en jente; også han blunket til henne da han foreslo tynn-dyppende hun til slutt utelukket det. Hun var positiv til at han hadde krabber. Dessuten viste jenta hans seg hva som var overraskende søt.

Clmence (som anarkisten, sa Andrew at det var en referanse Chi måtte se opp senere. Irritasjonen av å ikke få en referanse alltid ranglet). Hun ba om unnskyldning for å være tispe, sa at hun nettopp hadde hatt en knullet dag, selv om hun ikke ga noen detaljer.

Da tynndypingen begynte, var hun ute av klærne i pusten og løp fniste i vannet. Bryster pert, søt vulva, gjennomboret hette som alltid slo Chi som en hatt på en hatt, men til hver sin egen. Hun hadde en fiolinhikke, som fortjente respekt.

Casey var den siste som tok steget. Han gikk rundt i små sirkler i sanden, og gjentok "gjør vi virkelig dette, gjør vi virkelig dette, gjør vi virkelig dette," før han endelig huller, "FUCK IT," disrobing, snubler ut av boksere og dykker inn i bølgene, ganske imponerende kuk som henger bak ham som et ror. Chi hadde vært den nest siste, og siden det ikke var hennes første rodeo, strippet hun delikat uten å skynde seg, som en kirurg som var klar for en operasjon.

Hun vugget frem og tilbake for å kaste jeansen, trakk av seg undertøyet, gjemte dem forsiktig i en lomme og løsnet bh'en. Brennlyset tente henne med blink og spretter mens hun gikk seremonielt fremover. Tomme for tommer omringet og trengte det varme vannet inn i henne.

Casey krasjet inn ved siden av henne. Hun svevde lett, noe som lånte seg til forskjellige late vitser. Noe sprut førte til kyllingkamper, som ble overraskende konkurransedyktige før de endte i latter og en blåmerke.

drev forbi, kjørte en delfin bareback, og laget en rekke vulgære ordspill om krabber, muslinger og sjøstjerner, og sa at han var på vei mot Rapa Nui. Det var enten hennes drikking eller Caseys som gjorde det (et ubesvarbart spørsmål, siden de aldri ville være edru sammen), men et sted i løpet av natten ble han rett og slett tålelig, til det punktet at hun lot ham føle seg ridderlig og gå henne tilbake til rommet hennes. Avslappet begynte han å snakke med en ny, men fortryllende entusiasme om sine tvillinger i tennis og veterinærvitenskap.

Før de forlot stranden, løp de inn i en trio av voksne, virkelige, sent på trettiårene og utover, voksne som raskt syklet mellom fransk, engelsk og muligens spansk, lo og hikke. To menn, en eldre, med en Nietzschean-bart, briller, en krans av kort hvitt hår og en gjennomsiktig, professorstirke; den andre kortere, yngre, mørk, middelhavshud, med tykt svart hår og utrolig muskulatur. Kvinnen, merlothåret og lokkfull og imponerende vellystig, kom med avvæpnende vitser og muntre kommentarer om skjønnheten til to unge elskere på en månelysstrand, og etterlot Chi like rolig som da hun hadde svevet under stjernene tidligere, selv om hun håpet Casey fikk ikke altfor optimistiske forestillinger om forholdet deres og hva mulighetene på kvelden var. Middelhavet sa noe nydelig om utseendet hennes som virket inderlig, men uten den minste agendaen, selv om det gjorde at Casey tok et besittende skritt nærmere henne og ufrivillig klemte hånden hennes. Dette var overmodig fra hans side, men det fikk henne til å føle seg pen, en følelse som fortsatt fikk henne til å føle seg som et barn som fikk et godteri.

Kanskje en vane fra ballett. Det var først da kvinnen lodde seg fremover for å hviske i øret til Chi, at hun skjønte at det var kvinnen fra tidligere på stranden. Chis knær krampet i plutselig usikkerhet, og hun snublet mot Casey og holdt på for støtte, noe som tydeligvis overrasket ham og også fikk ham til å glise. Straks følte hun seg fortapt, og hun var glad for å la ham lede henne tilbake til hotellet, etter at de hadde bedt de voksne, som fortsatte sin makaroniske opprør over hele øya. Kvinnens pust hadde luktet champagne og pærer.

Hun hadde sagt: "Vær forsiktig med ham." Det var ikke antagelsen om at de kom til å spore som hang med henne som bare var rettferdig slutning, pluss at Caseys intermitterende ereksjon var vanskelig å ignorere, prøv som han kunne å strategisk plassere Sox-hetten han hadde på seg. Det var tanken at hun trengte noen råd om hvordan hun kunne bruke den, som virkelig var utålelig frekk. Det var den typen ting vanligvis ville ha en kommentar til, men han var tydeligvis ute av å rive noe. "Vel, takk for at du kom ut," sa Casey mens de gikk ned gangen. Det var stråtak, halvåpent, opplyst med innfelte lamper.

"Beklager hvis vennene mine var det, vet du… også hva som helst." Måten han sto over henne på og støttet seg med en arm på døren, veldig liten avstand mellom ansiktene deres, kunne faktisk tolkes som aggressiv, men han visste ikke det. Chiasa Sato hadde det bra. "Så…" begynte hun og trakk nøkkelkortet ut av vesken, "Du er fin, men jeg har virkelig en kjæreste.". "Ja, jeg forstår det.

Du virker ganske kult, jeg mener mildt sagt, så han er en heldig fyr. Jeg forventet virkelig ikke at du skulle komme i kveld. Men! Jeg er veldig glad du gjorde det, og vi fikk en sjanse til å henge og snakke… og svøm. Jeg håper du får en flott ferie og liv, antar jeg.

" Chi vinket med nøkkelkortet, sprakk døren og stoppet. Hun så tilbake, quirked leppene. "Se, du kjenner meg ikke, så det er ingen grunn til at du trenger å svare på dette.

Jeg er hovedsakelig bare nysgjerrig på radaren min for disse tingene. Så hvis du ikke har noe imot at jeg spør om du er jomfru, aren ikke du? ". "Ok, hyggelig å møte deg. Vi sees rundt.". "Kom igjen, fyr, det er bare et spørsmål.

Jeg har hatt den nakne boksen min bak på hodet." "Det er ikke bare et spørsmål, er det?" Han knyttet armene og slapp dem, tok noen skritt frem og tilbake. "Det er som en beskyldning. Det er pinlig.". Chi tilbrakte et uhyggelig langt øyeblikk og stirret på ham og trommet fingrene mot dørkarmen.

Hennes første gang overlot mye å være ønsket: hun ante ikke hva hun gjorde eller hva som ble gjort mot henne, og partneren hennes var like rask. Hadde ting gått annerledes, hadde hun kanskje bare gitt opp hele virksomheten, viet seg til akademisk perfeksjon, til foreldrenes glede. Heldigvis….

Kort fortalt så hun en sterk sak for opplevelsesmessig asymmetri i disse situasjonene, og veldedighet krevde at hun gjorde det rette her. "Ok, Casey. Nummer én, jeg vil ikke høre fra deg etter dette. Du er søt, men jeg er tilknyttet.

Nummer to, du drar etterpå. Jeg liker å strekke ut når jeg sover. Nummer tre, du forteller ikke noen av vennene dine.

Når de spør hvordan det gikk i kveld, sier du: 'Mektige Casey slo til.' ". "Jeg forstår ikke.". "Sak, har du kondom?". "Nei.". "Finn én." Han var på slutten av hallen da hun husket å rope, "Og en pakke Marlboro Golds!"..

Lignende historier