"Du er stille i kveld," sa Daryl etter å ha spikret sitt niende hoppskudd på rad. «Bare sliten, antar jeg,» trakk jeg på skuldrene, hentet spretten fra under ryggbrettet og ga det tilbake til ham. "Fortsett, du er på rulle." Han bøyde den tørre rammen og slapp ballen jevnt i en bue.
Nettet suste uten å bevege seg, og jeg ga en godkjennelse, i håp om at det ville holde ham kjeft om at jeg var stille. "La oss slutte mens jeg er foran, hva?" Han tørket det blonde brynet med kanten på t-skjorten. "Jeg kunne gå for litt av morens limonade." Mens vi gikk hjem fra utebanene snakket han mest, full av helgen på stranden og sladder om folkemengden han og kusinen hang ut med, spesielt en spesiell jente som hadde fått øye på ham. Jeg kvalt et gjesp. Daryl hadde en ny forelskelse hver sesong.
Jeg var hans platoniske beste bud, hans konstante fortrolige. Dessuten var jeg virkelig sliten. Det var søndag kveld og jeg hadde ikke sovet på trettiseks timer.
Det var umulig å motstå.