Jeg elsket alltid kvelder som dette. Med mamma som jobbet dobbelt skift og ikke skulle hjem før sent, kunne jeg dra nytte av en leilighet for meg selv. Jeg nøt en lang, oppvarmende dusj, tente soverommet mitt med duftende stearinlys og klemte meg inn i min favorittpyjamas.
De små bomullshortsene, den stramme rosa toppen som faller et par centimeter over navlen min, den hvite enhjørningen og regnbuemotivet over brystet: de tilhørte en tid som var mye dypere i barndommen, men jeg fant trøst i deres koselige fortrolighet. Jeg kastet meg inn i p, fulle puter, og nyte skarpheten av fersk lin mot ren hud. Jeg strekker meg som en sjøstjerne og lar dem vugge nakken min og legge seg rundt ørene mine. Dagen ble spilt gjennom hodet mitt som en stille film, og tankene mine la seg til Mr.
Renshaw. Mr Renshaw. Jeg fikk meg til å smile når jeg tenkte på favorittlæreren min. En seriøs, flink mann med tunge hetteøyne og rødaktig hår.
I slutten av trettiårene, antar jeg, var han søt.