Den femtito meter lange fisketråleren ruvet høyt over oss, og dets rustherjede skrog bukket allerede under for den nådeløse invasjonen av havkaker og annet parasittisk sjøliv. Med 40 grader på babord side, avslørte den magen som en lat hund som håpet på et klapp. Det var en monolitt. Jeg følte meg liten i dens nærvær.
Jeg jaget det sakte stigende sporet av bobler rundt den skjeve baugen på tråleren. De var lange, diagonale streker av luft, selvlysende sølv mot det asurblå havet som de reiste seg fra. Etter den brutte linjen til kilden, falt øynene mine nok en gang på den perfekte, hjerteformede rumpa som bøyde seg og bølget seg i den stramme lilla våtdrakten mens hun finne langs skroget. Det var en kort våtdrakt, heldigvis, som avslørte mye kremaktig kjøtt på Georges slanke lår. Hun manøvrerte inn i et vertikalt sveve langs vraket, og jeg drev inn ved siden av henne og støtet forsiktig mot henne.
Selv under tjueto meter hav føltes den glatte berøringen av.